Zum Leben
hindurch-
gedrungen
Winrich Scheffbuch

hänssler

WINRICH SCHEFFBUCH
ZUM LEBEN HINDURCH-
GEDRUNGEN

Quellennachweis:
S. 9-11 aus: Alles gehört euch - ihr gehört Christus, Berichtsband vom
Gemeindetag unter dem Wort, 25. Mai 1978,
© Brunnquell-Verlag, Gießen
S. 17-26 und 41-50 aus: Du hast mich heimgesucht bei Nacht,
© Chr. Kaiser Verlag München 1954
S. 54-66 und 71-77 aus: Otto Schuster, Gefallen in Gottes Hand,
Quell-Verlag, Stuttgart 1951
S. 80-82 aus: Paul le Seur, Nach dem Sterben, Hochweg-Verlag,
Wuppertal
S. 86-89 aus: James M. Hefley, By Their Blood, Mott Media, Wilford
USA
S. 90-95 aus: Johannes Gillhoff, Jürnjakob Swehn, der Amerikafahrer,
© Verlag Weiß GmbH, Dreieich
»Jesus die Sonne, das strahlende Licht« (S. 17): Abdruck mit freundli-
cher Genehmigung des Diakonissenmutterhauses Aidlingen
CIP-Titelaufnahme der Deutschen Bibliothek
Scheffbuch, Winrich:
Zum Leben hindurchgedrungen / Winrich Scheffbuch. -
Neuhausen-Stuttgart : Hänssler, 1991
(TELOS-Bücher ; Nr. 630 : TELOS-Taschenbuch)
ISBN3-7751-1610-9
NE:GT
TELOS-Taschenbuch Nr. 630
Bestell-Nr. 70.630
© Copyright 1991 by Hänssler-Verlag, Neuhausen-Stuttgart
Umschlaggestaltung: Daniel Dolmetsch
Printed in Germany

Inhalt
Im Glauben und noch nicht im Schauen		7
Mein Leben ist dauernd bedroht		9
Ganz in Schmerzen eingehüllt    		12
Freude, die Mauern durchbricht    		15
Wenn Gott tut, was einem nicht paßt    		17
In Nacht und Stürmen		27
Eure Freude soll niemand von euch nehmen!   ...	30
Wie Jesus mir die Angst vor dem Sterben
nahm    		33
Spuren Gottes in meinem Leben		35
Von allem Grauen frei		41
Dann wird unser Mund voll Lachens sein		48
Auf dem Friedhof fing es an    		51
Wir fallen nicht ins Ungewisse   		54
Das Geschenk am Heiligen Abend in
Stalingrad		56
Brief eines gefallenen Pfarrers an
seine Konfirmanden		57
Gott näher als an gewöhnlichen Tagen		60
Verkrampfung und Qual lösen sich
wundervoll		62
Im Dunkel nicht verzagen		64
Dem Tod die Macht genommen    		67
In den schwersten Stunden war Jesus mir nahe   . .	71
Komm, Herr Jesu!		78
Das Ziel der Weltgeschichte		80
Wie man nach der Heimat reist		83

Märtyrer in China		86
Sie ist nach Haus gegangen wie ein müdes Kind    .	90
... der uns die Hand unter den Kopf lege		96
Dienst an Krankenbetten   		100

Im Glauben und noch nicht im Schauen
Umzüge haben es in sich. Wer schon in seinem Leben
ein paar Mal den Wohnsitz gewechselt hat, weiß, was er
geschafft hat.
Das behagliche Heim wird auseinander montiert. Der
Teppich wird zusammengerollt, die Bilder abgehängt, der
Schrank zerlegt. Die ganze Gemütlichkeit ist hin. Das
Geschirr steckt gut verpackt in Kisten.
Dasselbe wiederholt sich täglich vor unseren Augen.
Nur ziehen Menschen da nicht von einer Stadt in die
andere, sondern von dieser sichtbaren Welt in Gottes
Ewigkeit.
Auch bei einem solchen Umzug tut viel weh. Diesmal
ist es ja nicht nur ein Umpacken in Kisten, sondern wie das
Abbrechen eines ganzen Hauses. Die Wände, die uns so
vertraut und heimelig sind, müssen einstürzen. Der Boden,
auf dem wir uns so sicher bewegt haben, bebt und fällt in
die Tiefe.
Das Sterben ist einem Zerbrechen gleich. Unsere Zeit
will es nicht wahrhaben. Bis ins hohe Alter flieht man. Das
leidenschaftliche Festkrallen an die viele Arbeit ist ein
törichter Fluchtversuch. Aber auch die großen Erwartun-
gen an die Mediziner und ihr Können gehören dazu. Bis
zum Ende hofft man auf völlige Gesundung.
Doch dann muß man das Abbrechen bis zum bitteren
Ende durchleiden. Was nicht in Gottes neue Welt hinein-
paßt, muß hier zurückbleiben. So schwer es uns fällt, so
traurig es uns auch stimmt: Fleisch und Blut kann das

Reich Gottes nicht erben (1. Kor 15,50). Und doch ist das
nur die eine, die sichtbare Seite.
Viel mehr spricht die Bibel von dem, was der Tod nicht
zerbrechen kann. Wir täuschen uns, wenn wir meinen, der
Tod reiße alles nieder.
Mit großem Nachdruck schreibt Paulus in einem sei-
ner Briefe (2. Kor 5,1):
»Wir wissen: wenn unser irdisches Haus, diese Hütte,
abgebrochen wird, so haben wir einen Bau, von Gott
erbaut, ein Haus, nicht mit Händen gemacht!«
Wenige Verse vorher hat er noch von seinen Leiden
berichtet, die er an seinem Leib zu ertragen hat: Er ist müde
und schwach, kraftlos und elend. Überall an seinem Kör-
per meint er das Sterben Jesu zu fühlen.
Und nun macht ihn dies glücklich. Wir wissen, da ist
ein neuer Bau! Darum tut das Abbrechen der alten Bruch-
bude nicht so weh. Wenn nur das Neue nicht angetastet
wird!
Wir müssen mehr auf das neue Heim hin leben. Darum
sagen Christen: »Wir leben jetzt im Glauben und noch
nicht im Schauen!« Das Sterbliche kann dann ruhig wie ein
altes Gebälk zerstört, vernichtet oder entfernt werden.Daß
dies trotzdem sehr weh tut, das wissen auch die Glauben-
den. Der langsame Prozeß des Sterbens setzt uns sehr zu.
Die Füße werden matt. Die Kraft läßt immer mehr nach.
Dann müssen wir wissen, daß diese Not nur zeitlich
ist und zu diesem Weltlauf gehört. Blickt durch das hin-
durch, was vergehen muß! Sucht nach dem, was nicht
durch den Tod zerbrochen werden kann! In der Bedräng-
nis der Schwäche und Ohnmacht kann die Sehnsucht nach
dem neuen Bau bei Gott richtig wachsen.
Einmal werden wir Jesus gleich sein. Und wir werden
ihn sehen, wie er ist. Das wird herrlich sein!

Mein Leben ist dauernd bedroht
Wenige Wochen vor seinem Tod erzählte der 39jährige
Bezirksjugendreferent Günter Albrecht beim »Gemeinde-
tag unter dem Wort« in Stuttgart von seiner schweren
Krankheit. Er hatte das Thema »Ermutigungen in Krank-
heit und Sorge«:
Seit elf Jahren weiß ich um eine bösartige Erkrankung
in meinem Leben. Zum ersten Mal brach sie aus ein Jahr
nach unserer Hochzeit, kurz vor der Geburt unseres ersten
Kindes. Inzwischen haben wir vier gesunde Kinder. Elf
Jahre lebten wir in der Familie - trotz allem - in fröhlichem
Glauben miteinander. Ich konnte meinen Dienst unter
jungen Menschen — abgesehen von kurzen Unterbrechun-
gen — tun.
Jeder Tag dieser Jahre ist im Rückblick ein Beweis für
das Wort des Apostels Paulus: »Mitten im Leben werden
wir immerdar in den Tod gegeben um Jesu willen, auf daß
auch das Leben Jesu offenbar werde an unserem sterbli-
chen Leibe« (2. Kor 4,11).
Oft haben wir in diesen Jahren vergessen, wie bedroht
mein Leben war. Immer wieder hat Gott sich in Erinne-
rung gerufen durch neues Aktivwerden dieser Krankheit.
Im Krankenbericht steht so schön drin: »Ein untypischer
Verlauf der Krankheit.« Das ist eine medizinische
Umschreibung für das, was Gott an Großem an uns tun
kann.
Wenn man so bedroht lebt, lebt man intensiv. Man

wird hineingeführt in ein intensives geistliches Leben.
Auch der Dienst im Reich Gottes ist dann in jeder Situa-
tion Zeugendienst für den dreieinigen Gott.
Vor einigen Monaten wurde uns dann klar, daß wir
aufs neue mit der Krankheit werden rechnen müssen.
Wir haben zuerst die Brüder aufgesucht. Wir feierten
miteinander das Abendmahl. Sie beteten mit mir und ha-
ben mich gesegnet. Danach erlebten meine Frau und ich,
was es heißt, nicht verzweifeln zu müssen, sondern - von
dem lebendigen Gott getragen und gehalten - weiterle-
ben zu können und auch den Dienst für Jesus weiter tun
zu können. Nach einer bestimmten Zeit ging ich dann in
die Klinik. Als die Untersuchungsergebnisse vorlagen,
war klar, wie schwer diese Krankheit wieder zugeschla-
gen hatte. Nach dem Gespräch und dem Gebet mit den
Brüdern und einem ausführlichen Gespräch mit dem Sta-
tionsarzt wurde ich aus der Klinik entlassen. Das Ganze
ist nun drei Wochen her.
Ich möchte Ihnen aus meinem Erleben einige Gedan-
ken und Hilfen für Ihre eigene Krankheitsnot, für Ihre
eigenen Schwierigkeiten mitgeben.
 1.	Sprechen und beten Sie ganz bewußt im Blick auf
Ihre Krankheit den ersten Glaubensartikel. Beziehen
Sie jede Aussage dieses Glaubensartikels auf Ihre Si-
tuation: »Ich glaube an Gott, den Vater, den Allmäch-
tigen, den Schöpfer des Himmels und der Erde.«
Dann wird Sie nicht mehr die Krankheit beherrschen,
sondern dann wird klar sein, wer der Herr über alles
ist!
 2.	Die Angst vor dem Tod, das krankhafte Festhalten
am Leben ist ein Kennzeichen unserer Zeit. Und
doch wurde das Leben noch nie so verachtet wie
heute!
10

Ich denke, wir Christen sind der Welt das Zeugnis
schuldig, daß Christus durch seinen Tod den Weg
zum Vater für uns frei gemacht hat. Für uns ist der
Tod nicht die große Unbekannte. Für uns ist der Tod
keine endgültige Strafe. Sondern der Tod ist der
Durchgang zur endgültigen Erlösung.
 3.	Gott will uns doch in Jesus Christus alles Gute schen-
ken! Seien Sie bereit, zu Ihrer Lebensführung durch
Gott »ja« zu sagen! Bleiben Sie offen für das große
Wirken und Handeln Gottes in Ihrem Leben! Und
denken Sie daran, daß es bei uns Christen doch im-
mer nur darum gehen kann, daß der Name Jesu ver-
herrlicht wird, es sei durch Leben, durch Krankheit
oder durch Sterben.
 4.	Zum Schluß ein Wort an die Gesunden unter uns: Für
meine Frau und mich war in dieser Zeit etwas vom
Schönsten das Leben in der Bruderschaft, in der Ge-
meinschaft. Für uns wurde etwas sichtbar von der
Gemeinde Jesu. Für uns wurde etwas spürbar von
dem Segen, der ausgeht, wenn Brüder und Schwe-
stern im Gebet über einer Not eins werden. Tun Sie
in Ihren Gemeinden diesen Dienst ganz bewußt für-
einander!
11

Ganz in Schmerzen eingehüllt
Rosemarie Pohl starb im Alter von 37 Jahren. Schon als
sie 14 Jahre alt war, erkrankte sie schwer an Rheuma.
Bald ging es nicht mehr ohne Krücken. Dann brauchte sie
einen Rollstuhl. 24 Jahre lang litt sie unter meist heftigen
Schmerzen. Oft sagte sie: »Ich bin ganz in Schmerzen
eingehüllt!«
So weit sie es noch konnte, verfaßte sie über viele Jahre
hinweg Briefe an schwer leidende junge Menschen im Auf-
trag des Evangelischen Jugendwerkes.
In einem Brief an eine völlig gelähmte, stumme Be-
kannte schrieb sie:
»Ich wäre aus meinem Katzenjammer bestimmt nicht
hera
usgekommen. Ich bin traurig und bedrückt und kann
es nicht verhindern. Aber es wird mir immer wieder wei-
tergeholfen, und ich schäme mich nur über meinen Klein-
glauben. Er taucht jedesmal wieder auf, obwohl ich doch
nun endlich wissen müßte, daß Gott mir immer im rechten
Moment wieder Hilfe geschickt hat.
Aber nicht wahr? Es geht Dir nicht anders. So all-
mählich lernen wir doch, unserem Herrn mehr zuzutrau-
en als uns. Und das ist die Hauptsache. Dann sind unsere
Jahre nicht vergeblich gelebt. Daß nur Christus geehrt
werde auf mancherlei Weise! Hier habe ich noch viel zu
lernen. Und gerade Du bist mir hier auch ein Vorbild
und Ansporn.«
12

Aus einem Brief an einen ganz schwer leidenden jun-
gen Menschen:
»Wie herrlich ist es, wenn Jesus Christus immer mehr
der Mittelpunkt eines Menschenlebens wird. Und das
heißt ja, den Menschen heilen. Ganz, innerlich gesund und
froh zu sein, auch wenn der Körper noch so übel dran ist.
So macht mich der Gedanke schon seit Jahren froh, daß
Jesus der Herr und Mittelpunkt Deines Lebens ist. Des-
halb darf ich meinen Wunsch so formulieren, daß Du
immer mehr zu einer Kraftquelle für andere Menschen
wirst, die innerlich krank und leer sind bei aller körperli-
chen Gesundheit.
Der Herr schenke Dir die Freude zur Fürbitte in
immer größerem Ausmaß. Damit vermittelst Du eine an-
steckende Gesundheit und erhältst für Dich selbst Freude
und Kraft für Dein Leben. Und dies wünsche ich Dir
ebenfalls so sehr.«
Aus einem Brief an eine Freundin:
»Gott gibt mir gerade so viel Kraft, wie ich bei ver-
nünftiger Einteilung benötige. Wenn ich darauf nicht ach-
te, habe ich große Schmerzen, die mir gleich Angst vor
einer Verschlechterung machen. Aber es kann mir ja nicht
mehr geschehen, als was Gott vorgesehen hat. Was der
Herr noch an Wunderbarem und an Schwerem mit uns
machen will, ist eigentlich gleichgültig, er ist ja dabei und
vergibt alles Verzagtsein. Darüber bin ich besonders froh! «
In einem Rundbrief an kranke junge Leute schrieb sie:
»So ist einem Menschen nichts Besseres zu wünschen,
als daß er Gott lieben kann. Aber Gott hat uns zuerst
geliebt. >Er hat seinen eigenen Sohn nicht verschont, son-
dern hat ihn für uns alle dahingegeben. Wie sollte er uns
mit ihm nicht alles schenken ?< Wenn wir das >Für uns<
Gottes in Jesus Christus annehmen - und es ist ein unver-
dientes Geschenk!, dann kann keine Macht der Welt wider
uns sein. Wir können vernichtet werden, aber aus der
13

Hand Gottes kann uns niemand reißen. Gott ist uns näher
als uns Freunde sein könnten. Wir sind nicht verlassen. Wir
sind in unserer Trauer getröstet. Sein Heil, ja sogar unsere
Heilung sind realer als das Unheil unserer Krankheit.«
Und in einem anderen Rundbrief heißt es:
»Das andere scheint mir noch wunderbarer. Gottes.
Geist führt zur inneren Überwindung auch in den größten
Schwierigkeiten und Belastungen. Da geht äußerlich der
Druck weiter. Die Hilfe, nach der wir ausgeschaut haben,
wird uns nicht oder noch nicht zuteil. Aber die Verhältnis-
se beirren uns nicht. Wir wachsen über sie hinaus. Wir
bleiben im Lieben Gottes. Ja, wir sind mehr als andere mit
ihm verbunden, da wir im Leid gereift sind. Möchtest Du
doch in allen Fragen immer von neuem ganz festhalten,
daß unsere höchste Vollkommenheit nicht in irgendeinem
Heldenmut und dem Können besteht, aus menschlichen
Fähigkeiten und einem Naturtalent heraus alles zu schaf-
fen, sondern darin, Gottes und seiner Kraft völlig zu be-
dürfen.«
In ihrem letzten Rundbrief schrieb sie:
»Es war und ist einfach großartig, wie in den größten
Nöten, in die ich komme, ich dennoch immer getrost und
ohne Furcht sein darf. Der Entschluß, Gott uferlos zu
vertrauen, lohnt sich hundertprozentig. Warum läßt Gott
das zu? Diese Barriere gibt es da nicht mehr. Ich kann Gott
über aller Not meines Lebens recht geben.«
In den letzten Lebenstagen war sie so schwach, daß sie
nicht einmal mehr die Bettdecke hochziehen konnte, sie
sagte dann:
»Jesus hat mich durchgebracht! Ich kann mich jetzt
ganz in seine Hand fallenlassen.«
14

Freude, die Mauern durchbricht
Als Jugendreferentin kam Ursel Aul, eine Diakonisse
aus dem Aidlinger Mutterhaus, nach Freudenstadt. Schon
nach wenigen Jahren Dienst erkrankte sie unheilbar. Kurz
nach ihrem 35. Geburtstag wurde sie heimgerufen. Lange
hoffte sie auf Genesung und Heilung. Doch dann konnte
sie sagen:
»Wenn ich es Jesus überlasse, ihm meinen Willen be-
wußt ausliefere, kann ich gelassen und getrost sein. Ich
möchte ja auch nichts anderes als in seinem Willen sein und
den Weg, den er führt, mit ganzer Freude gehen. Nicht
unser Tun für ihn ist entscheidend, sondern unser Leben
bei ihm. Daß Jesus durch uns verherrlicht wird!«
Und dann dichtete sie, schon schwer von der Krankheit
gezeichnet, das Lied, das rasch den Weg in viele Jugend-
gruppen fand:
Jesus, die Sonne, das strahlende Licht,
Jesus, die Freude, die Mauern durchbricht!
Die auf ihn schauen, werden sein wie die Sonne,
wie sie aufgeht in ihrer Pracht!
Als um mich war ein Gefängnis
von Angst und Traurigkeit,
da führte aus der Bedrängnis
mich Gottes Freundlichkeit.
15

16

Für Gott ist doch nichts unmöglich,
er will mir Gutes tun.
Durch ihn allein bin ich glücklich,
kann bei ihm sicher ruhn.
Gott läßt meinen Fuß nicht gleiten,
nie schläft und schlummert er,
umgibt mich von allen Seiten
mit seinem Engelheer.
Es mögen sich freuen alle
und rühmen Gottes Gnad'
mit fröhlichem Jubelschalle,
weil er gesegnet hat.
Jesus die Sonne, das strahlende Licht,
Jesus, die Freude, die Mauern durchbricht!
Die auf ihn schauen, werden sein wie die Sonne,
wie sie aufgeht in ihrer Pracht!

Wenn Gott tut, was einem nicht paßt
Helmut James Graf von Moltke war Jurist. Auf seinem
schlesischen Gut in Kreisau sammelte er Vertreter des Wi-
derstands gegen Hitler, den sogenannten Kreisauer Kreis.
Sie dachten darüber nach, wie ein Deutschland nach Hitler
aussehen müßte. In das Attentat gegen Hitler willigte er als
Christ und Politiker nicht ein. Schon im Jahr 1944 wurde
er verhaftet. Ein Jahr später verurteilte ihn der Volksge-
richtshof zum Tode. Das Urteil wurde am 23. Januar 1945
in Plötzensee vollstreckt.
Aus letzten Briefen an seine Frau
Tegel, den 10. Januar 1945
Mein liebes Herz, zunächst muß ich sagen, daß ganz
offenbar die letzten 24 Stunden eines Lebens gar nicht
anders sind als irgendwelche anderen. Ich hatte mir immer
eingebildet, man fühle das nur als Schreck, daß man sich
sagt: Nun geht die Sonne das letztemal für dich unter, nun
geht die Uhr noch zweimal bis zwölf, nun gehst du das
letztemal zu Bett. Von all dem ist keine Rede. Ob ich nun
ein wenig überkanditelt bin? Denn ich kann nicht leugnen,
daß ich mich in geradezu gehobener Stimmung befinde.
Ich bitte nur den Herrn im Himmel, daß Er mich darin
erhalten möge, denn für das Fleisch ist es sicher leichter, so
zu sterben. Wie gnädig ist der Herr mit mir gewesen! Selbst
17

auf die Gefahr hin, daß das hysterisch klingt: ich bin so voll
Dank, eigentlich ist für nichts anderes Platz. Er hat mich
die zwei Tage so fest und klar geführt: der ganze Saal hätte
brüllen können wie der Herr Freisler, und sämtliche Wän-
de hätten wackeln können, und es hätte mir gar nichts
gemacht; es war wahrlich so, wie es in Jesaja 43,2 heißt:
»Denn so du durch Wasser gehst, will ich bei dir sein, daß
dich die Ströme nicht sollen ersäufen; und so du ins Feuer
gehst, sollst du nicht brennen, und die Flamme soll dich
nicht versengen.« - Mir war, als ich zum Schlußwort auf-
gerufen wurde, so zumute, daß ich beinahe gesagt hätte:
»Ich habe nur eines zu meiner Verteidigung anzuführen:
>Nehmen sie den Leib, Gut, Ehr, Kind und Weib, laß
fahren dahin, sie haben's kein Gewinn, das Reich muß uns
doch bleiben<«. Aber das hätte doch die anderen nur bela-
stet; so sagte ich nur: »Ich habe nicht die Absicht, etwas zu
sagen, Herr Präsident.«
Es ist nun noch ein schweres Stück Weges vor mir, und
ich kann nur bitten, daß der Herr mir weiter so gnädig ist,
wie er war. Für heute abend hatte Eugen uns aufgeschrie-
ben Lukas 5,1 -11. Er hatte es anders gemeint; aber es bleibt
wahr, daß dies für mich ein Tag eines großen Fischzuges
war und daß ich heute abend mit Recht sagen kann: »Herr,
gehe von mir hinaus. Ich bin ein sündiger Mensch.« Und
was haben wir, meine Liebe, gestern Schönes gelesen: »Wir
haben aber solchen Schatz in irdenen Gefäßen, auf daß die
überschwengliche Kraft sei Gottes und nicht von uns. Wir
haben allenthalben Trübsal, aber wir ängstigen uns nicht.
Uns ist bange, aber wir verzagen nicht. Wir leiden Verfol-
gung, aber wir werden nicht verlassen. Wir werden unter-
drückt, aber wir kommen nicht um. Und tragen allezeit das
Sterben des Herrn Jesu an unserem Leibe, auf daß auch das
Leben des Herrn Jesu an unserem Leibe offenbar werde.«
Dank, mein Herz, vor allem dem Herrn, Dank, mein Herz,
Dir für Deine Fürbitte, Dank allen anderen, die für uns und
18

für mich gebetet haben. Dein Mann, Dein schwacher,
feiger, »komplizierter«, sehr durchschnittlicher Mann, der
hat das erleben dürfen. Wenn ich jetzt gerettet werden
würde - was ja bei Gott nicht wahrscheinlicher oder un-
wahrscheinlicher ist als vor einer Woche -, so muß ich
sagen, daß ich erst einmal mich wieder zurechtfinden müß-
te, so ungeheuer war die Demonstration von Gottes Ge-
genwart und Allmacht. Er vermag sie eben auch zu demon-
strieren, und zwar ganz unmißverständlich zu demonstrie-
ren, wenn er genau das tut, was einem nicht paßt. Alles
andere ist Quatsch.
Darum kann ich nur eines sagen, mein liebes Herz:
möge Gott Dir so gnädig sein wie mir, dann macht selbst
der tote Ehemann gar nichts. Seine Allmacht vermag er
eben auch zu demonstrieren, wenn Du Eierkuchen für die
Söhnchen machst oder »Putschi« beseitigst, obwohl es das
hoffentlich nicht mehr gibt. Ich sollte wohl von Dir Ab-
schied nehmen - ich vermag's nicht; ich sollte wohl Deinen
Alltag bedauern und betrauern - ich vermag's nicht. Ich
sollte wohl der Lasten gedenken, die jetzt auf Dich fallen -
ich vermag's nicht. Ich kann Dir nur eines sagen: wenn Du
das Gefühl absoluter Geborgenheit erhältst, wenn der
Herr es Dir schenkt, was Du ohne diese Zeit und ihren
Abschluß nicht hättest, so hinterlasse ich Dir einen nicht-
konfiszierbaren Schatz, demgegenüber selbst mein Leben
nichts wiegt. Diese Römer, diese armseligen Kreaturen
von Schulze und Freisler und wie das Pack alles heißen
mag: nicht einmal begreifen würden sie, wie wenig sie
nehmen können!
Ich schreibe morgen weiter, aber da man nie weiß, was
geschieht, will ich in dem Briefe jedenfalls jenes Thema
berührt haben. Ich weiß natürlich nicht, ob ich nun mor-
gen hingerichtet werde. Es mag sein, daß ich noch vernom-
men, verprügelt oder aufgespeichert werde. Kratze bitte an
den Türen; denn vielleicht hält sie das doch von zu argem
19

Prügeln ab. Wenn ich auch nach der heutigen Erfahrung
weiß, daß Gott auch diese Prügel zu nichts machen kann,
selbst wenn ich keinen heilen Knochen am Leibe behalte,
ehe ich gehenkt werde, wenn ich also im Augenblick keine
Angst davor habe, so möchte ich das lieber vermeiden. So,
gute Nacht, sei getrost und unverzagt.
11. Januar 1945
Meine Liebe, ich habe nur Lust, mich ein wenig mit
Dir zu unterhalten. Zu sagen habe ich eigentlich nichts. Die
materiellen Konsequenzen haben wir eingehend erörtert.
Du wirst Dich da schon irgendwie durchwinden, und setzt
sich ein anderer nach Kreisau, so wirst Du das auch mei-
stern. Laß Dich nur von nichts anfechten. Das lohnt sich
wahrhaftig nicht. Ich bin unbedingt dafür, daß Ihr sorgt,
daß die Russen meinen Tod erfahren. Vielleicht ermöglicht
Dir das, in Kreisau zu bleiben. Das Rumziehen in dem
Rest-Deutschland ist auf alle Fälle gräßlich. Bleibt das
Dritte Reich über Erwarten doch, was ich mir in meinen
kühnsten Phantasien nicht vorstellen kann, so mußt Du
sehen, wie Du die Söhnchen dem Gift entziehst. Ich habe
natürlich nichts dagegen, wenn Du dann auch Deutschland
verläßt. Tu, was Du für richtig hältst und meine nicht, Du
seiest so oder so durch irgendeinen Wunsch von mir ge-
bunden. Ich habe Dir immer gesagt: »Die tote Hand kann
nicht regieren...«
Ich denke mit ungetrübter Freude an Dich und die
Söhnchen, an Kreisau und all die Menschen da; der Ab-
schied fällt mir im Augenblick gar nicht schwer. Vielleicht
kommt das noch. Aber im Augenblick ist es mir keine
Mühe. Mir ist ganz und gar nicht nach Abschied zumute.
Woher das kommt, weiß ich nicht. Aber es ist nicht ein
Anflug von dem, was mich nach Deinem ersten Besuch im
Oktober, nein, November war es wohl, so stark überfiel.
20

Jetzt sagt mein Inneres: a) Gott kann mich heute genauso
dahin zurückführen wie gestern, und b) und wenn er mich
zu sich ruft, so nehme ich es mit. Ich habe gar nicht das
Gefühl, was mich manchmal überkam: Ach, nur noch
einmal möchte ich das alles sehen. Dabei fühle ich mich gar
nicht »jenseitig«. Du siehst ja, daß ich mich lieb mit Dir
unterhalte, statt mich dem lieben Gott zuzuwenden. In
einem Liede - 279,4 - heißt es: »Denn der ist zum Sterben
fertig, der sich lebend zu dir hält.« Genau so fühle ich mich.
Ich muß, da ich heute lebe, mich eben lebend zu ihm halten;
mehr will er gar nicht. Ist das pharisäisch? Ich weiß es
nicht. Ich glaube aber zu wissen, daß ich nun in seiner
Gnade und Vergebung lebe und nichts von mir habe oder
von mir vermag.
Ich schwätze, mein Herz, wie es mir in den Sinn
kommt; darum kommt jetzt etwas ganz anderes. Das Dra-
matische an der Verhandlung war letzten Endes folgendes:
In der Verhandlung erwiesen sich alle konkreten Vorwürfe
als unhaltbar, und sie wurden auch fallengelassen. Nichts
davon blieb. Sondern das, wovor das Dritte Reich solche
Angst hat, daß es fünf, nachher werden es sieben Leute
werden, zu Tode bringen muß, ist letzten Endes nur fol-
gendes: ein Privatmann, nämlich Dein Mann, von dem
feststeht, daß er mit zwei Geistlichen beider Konfessionen,
mit einem Jesuitenprovinzial und mit einigen Bischöfen,
ohne die Absicht, irgend etwas Konkretes zu tun, und das
ist festgestellt, Dinge besprochen hat, »die zur ausschließ-
lichen Zuständigkeit des Führers gehören«. Besprochen
waren: nicht etwa Organisationsfragen, nicht etwa Reichs-
aufbau - das alles ist im Laufe der Verhandlung weggefal-
len, und Schulze hat es in seinem Plädoyer auch ausdrück-
lich gesagt (»unterscheidet sich völlig von allen sonstigen
Fällen, da in der Erörterung von keiner Gewalt und keiner
Organisation die Rede war«), sondern, besprochen wur-
den Fragen der praktisch-ethischen Forderungen des
21

Christentums. Nichts weiter; dafür allein werden wir ver-
urteilt. Freisler sagte zu mir in einer seiner Tiraden: »Nur
in einem sind das Christentum und wir gleich: Wir fordern
den ganzen Menschen!« Ich weiß nicht, ob die Umsitzen-
den das alles mitbekommen haben, denn es war eine Art
Dialog - ein geistiger zwischen F. und mir, denn Worte
konnte ich nicht viele machen -, bei dem wir uns durch und
durch erkannten. Von der ganzen Bande hat nur Freisler
mich erkannt, und von der ganzen Bande ist er auch der
einzigste, der weiß, weswegen er mich umbringen muß. Da
war nichts von »komplizierter Mensch« oder »komplizier-
te Gedanken« oder »Ideologie«, sondern: »Das Feigen-
blatt ist ab.« Aber nur für Herrn Freisler. Wir haben
sozusagen im luftleeren Raum miteinander gesprochen. Er
hat bei mir keinen einzigen Witz auf meine Kosten ge-
macht, wie noch bei Delp und bei Eugen. Nein, hier war
es blutiger Ernst: »Von wem nehmen Sie Ihre Befehle? Vom
Jenseits oder von Adolf Hitler!« - »Wem gilt Ihre Treue
und Ihr Glaube?« Alles rhetorische Fragen natürlich...
Mein Herz, eben kommt Dein sehr lieber Brief. Der
erste Brief, mein Herz, in dem Du meine Stimmung und
meine Lage nicht begriffen hast. Nein, ich beschäftige mich
gar nicht mit dem lieben Gott oder meinem Tod. Er hat
die unaussprechliche Gnade, zu mir zu kommen und sich
mit mir zu beschäftigen. Ist das hoff artig? Vielleicht. Aber
er wird mir noch so vieles vergeben heute abend, daß ich
ihn schließlich um diese letzte Hoffart auch noch um
Vergebung bitten darf. Aber ich hoffe ja, daß es nicht
hoffärtig ist, denn ich rühme ja nicht das irdene Gefäß,
nein, ich rühme den köstlichen Schatz, der sich dieses
irdenen Gefäßes, dieser ganz unwürdigen Behausung be-
dient hat. Nein, mein Herz, ich lese genau die Stellen der
Bibel, die ich heute auch gelesen hätte, wenn keine Ver-
handlung gewesen wäre, nämlich Josua 19-21, Hiob 10-12,
Hesekiel 34-36, Markus 13 bis 15 und unseren zweiten
22

Korintherbrief zu Ende, außerdem die kleinen Stellen, die
ich auf den Zettel für Dich geschrieben habe. Bisher habe
ich nur den Josua und unsere Korintherbrief stelle gelesen,
die mit dem schönen, so vertrauten, von Kind auf gehörten
Satz schließt: »Die Gnade unseres Herrn Jesu Christi und
die Liebe Gottes und die Gemeinschaft des Heiligen Gei-
stes sei mit euch allen. Amen.« Ich habe das Gefühl, mein
Herz, als wäre ich autorisiert, Dir und den Söhnchen das
mit absoluter Autorität zu sagen. Darf ich da nicht den 118.
Psalm, der heute morgen dran war, mit vollem Recht lesen?
Eugen hat ihn sich zwar für eine andere Lage gedacht, aber
er ist viel wahrer geworden, als wir es je für möglich
hielten.
Mein Herz, darum bekommst Du auch Deinen Brief
trotz Deiner Bitte zurück. Ich trage Dich mit hinüber und
brauche dafür kein Zeichen, kein Symbol, nichts. Es ist
nicht einmal so, daß mir verheißen wäre, ich würde Dich
nicht verlieren; nein, es ist viel mehr: ich weiß es... Der
entscheidende Satz jener Verhandlung war: »Herr Graf,
eines haben das Christentum und wir Nationalsozialisten
gemeinsam, und nur dies eine: Wir verlangen den ganzen
Menschen.« Ob er sich klar war, was er damit gesagt hat?
Denk mal, wie wunderbar Gott dies sein unwürdiges Ge-
fäß bereitet hat: In dem Augenblick, in dem die Gefahr
bestand, daß ich in aktive Putschvorbereitung hineingezo-
gen wurde - Stauffenberg kam am Abend des 19. zu Pe-
ter -, wurde ich rausgenommen, damit ich frei von jedem
Zusammenhang mit der Gewaltanwendung bin und blei-
be. - Dann hat er mich in jenen sozialistischen Zug ge-
pflanzt, der mich als Großgrundbesitzer von allem Ver-
dacht einer Interessenvertretung befreit. - Dann hat er
mich so gedemütigt, wie ich noch nie gedemütigt worden
bin, so daß ich allen Stolz verlieren muß, so daß ich meine
Sündhaftigkeit endlich nach 38 Jahren verstehe, so daß ich
um seine Vergebung bitten, mich seiner Gnade anvertrau-
23

en lerne. - Dann läßt er mich hierhin kommen, damit ich
Dich gefestigt sehe und frei von Gedanken an Dich und
die Söhnchen werde, d.h. von sorgenden Gedanken; er gibt
mir die Zeit und Gelegenheit, alles so zu ordnen, was
geordnet werden kann, so daß alle irdischen Gedanken
abfallen können. - Dann läßt er mich in unerhörter Tiefe
den Abschiedsschmerz und die Todesfurcht und die Höl-
lenangst erleben, damit auch das vorüber ist. - Dann stattet
er mich mit Glaube, Hoffnung und Liebe aus, mit einem
Reichtum an diesen Dingen, der wahrlich überschweng-
lich ist. - Dann läßt er mich mit Eugen und Delp sprechen
und klären. - Dann läßt er Rösch1 und König entlaufen, so
daß es zu einem Jesuitenprozeß nicht reicht und im letzten
Augenblick Delp an uns angehängt wird. - Dann läßt er
Haubach und Steltzer, deren Fälle fremde Materie herein-
gebracht hätten, abtrennen und stellt schließlich praktisch
Eugen, Delp und mich allein zusammen, und dann gibt er
Eugen und Delp durch die Hoffnung, die menschliche
Hoffnung, die sie haben, jene Schwäche, die dazu führt,
daß ihre Fälle nur sekundär sind, und dadurch das Konfes-
sionelle weggenommen wird, und dann wird Dein Mann
ausersehen, als Protestant vor allem wegen seiner Freund-
schaft mit Katholiken attackiert und verurteilt zu werden,
und dadurch steht er vor Freisler nicht als Protestant, nicht
als Großgrundbesitzer, nicht als Adliger, nicht als Preuße,
nicht als Deutscher - das alles ist ausdrücklich in der
Hauptverhandlung ausgeschlossen, so z.B. Sperr: »Ich
dachte, was für ein erstaunlicher Preuße« -, sondern als
Christ und als gar nichts anderes. »Das Feigenblatt ist ab«,
sagt Herr Freisler. Ja, jede Kategorie ist abgestrichen - »ein
Mann, der von seinen Standesgenossen natürlich abgelehnt
1 Moltke, der in Plötzensee war, wußte bei der Abfassung dieses Briefes
nicht, daß Pater Rösch verhaftet war und sich im Gefängnis Moabit
befand.
24

werden muß«, sagt Schulze. Zu welch einer gewaltigen
Aufgabe ist Dein Mann ausersehen gewesen: all die viele
Arbeit, die der Herrgott mit ihm gehabt hat, die unendli-
chen Umwege, die verschrobenen Zickzackkurven, die
finden plötzlich in einer Stunde am 10. Januar 1945 ihre
Erklärung. Alles bekommt nachträglich einen Sinn, der
verborgen war. Marni und Papi, die Geschwister, die Söhn-
chen, Kreisau und seine Nöte, die Arbeitslager und das
Nichtflaggen und nicht der Partei oder ihren Gliederungen
angehören, Curtis und die englischen Reisen, Adam und
Peter und Carlo, das alles ist endlich verständlich gewor-
den durch eine einzige Stunde. Für diese eine Stunde hat
der Herr sich all diese Mühe gegeben.
Und nun, mein Herz, komme ich zu Dir. Ich habe
Dich nirgends aufgezählt, weil Du, mein Herz, an einer
ganz anderen Stelle stehst als alle die anderen. Du bist
nämlich nicht ein Mittel Gottes, um mich zu dem zu
machen, der ich bin, Du bist vielmehr ich selbst. Du bist
mein 13. Kapitel des ersten Korintherbriefes. Ohne dieses
Kapitel ist kein Mensch ein Mensch. Ohne Dich hätte ich
mir Liebe schenken lassen, ich habe sie z. B. von Marni
angenommen, dankbar, glücklich, dankbar wie man ist für
die Sonne, die einen wärmt. Aber ohne Dich, mein Herz,
hätte ich »der Liebe nicht«. Ich sage gar nicht, daß ich Dich
liebe; das ist gar nicht richtig. Du bist vielmehr jener Teil
von mir, der mir alleine eben fehlen würde. Es ist gut, daß
mir das fehlt; denn hätte ich das, so wie Du es hast, diese
größte aller Gaben, so hätte ich dem Leiden, das ich ja
sehen mußte, nicht so zuschauen können und vieles ande-
re. Nur wir zusammen sind ein Mensch. Wir sind, was ich
vor einigen Tagen symbolisch schrieb, ein Schöpfungsge-
danke. Das ist wahr, buchstäblich wahr. Darum, mein
Herz, bin ich auch gewiß, daß Du mich auf dieser Erde
nicht verlieren wirst, keinen Augenblick. Und diese Tatsa-
che, die haben wir schließlich auch noch durch unser
25

gemeinsames Abendmahl, das nun mein letztes war, sym-
bolisieren dürfen.
Ich habe ein wenig geweint, eben, nicht traurig, nicht
wehmütig, nicht weil ich zurück möchte, nein, sondern vor
Dankbarkeit und Erschütterung über diese Dokumenta-
tion Gottes. Uns ist es nicht gegeben, ihn von Angesicht
zu Angesicht zu sehen, aber wir müssen sehr erschüttert
sein, wenn wir plötzlich erkennen, daß er ein ganzes Leben
hindurch am Tage als Wolke und bei Nacht als Feuersäule
vor uns hergezogen ist, und daß er uns erlaubt, das plötz-
lich in einem Augenblick zu sehen. Nun kann nichts mehr
geschehen...
Mein Herz, mein Leben ist vollendet, und ich kann
von mir sagen: er starb alt und lebenssatt. Das ändert nichts
daran, daß ich gerne noch etwas leben möchte, daß ich
Dich gerne noch ein Stück auf dieser Erde begleitete. Aber
dann bedürfte es noch eines neuen Auftrages Gottes. Der
Auftrag, für den Gott mich gemacht hat, ist erfüllt. Will er
mir noch einen neuen Auftrag geben, so werden wir es
erfahren. Darum strenge Dich ruhig an, mein Leben zu
retten, falls ich den heutigen Tag überleben sollte. Viel-
leicht gibt es noch einen Auftrag.
Ich höre auf, denn es ist nichts weiter zu sagen. Ich
habe auch niemanden genannt, den Du grüßen und umar-
men sollst. Du weißt selbst, wem meine Aufträge für Dich
gelten. Alle unsere lieben Sprüche sind in meinem Herzen
und in Deinem Herzen. Ich aber sage Dir zum Schluß,
kraft des Schatzes, der aus mir gesprochen hat und der
dieses bescheidene irdene Gefäß erfüllt:
Die Gnade unseres Herrn Jesu Christi und
die Liebe Gottes und die Gemeinschaft des
Heiligen Geistes sei mit Euch allen. Amen.
26

In Nacht und Stürmen
Nur 32 Jahre alt wurde der China-Missionar Friedrich
Traub aus Korntal. In den Wirren des Boxeraufstandes
schrieb er heim nach Deutschland: »Wenn Sie diesen Brief
erhalten, bin ich nicht mehr unter den Lebenden. Man hat
gesagt, daß diese Nacht die Aufständischen unser Haus
anzünden und uns töten werden. Ich freue mich, den Herrn
bald von Angesicht zu Angesicht zu sehen. «
Friedrich Traub schrieb einige Lieder nieder. Dazu
meinte er, er sei sich der »unvollkommenen Form und
Gedankenarmut wohl bewußt«. Er wollte aber von seinem
Glauben zur Ehre Gottes singen.
Und dennoch, wenn's auch tobt und stürmt
und Dunkel mich umhüllt,
wenn Woge sich auf Woge türmt
und fast mein Schifflein füllt:
Ja, dennoch will ich stille sein,
nicht zagen in Gefahr,
will flüchten mich in Gott hinein
und ruhn da immerdar.
Gleich wie ein neugebornes Kind
liegt still im Mutterschoß
und trotz dem allerstärksten Wind
ist froh und sorgenlos:
27

28

so will auch ich, mein treuer Hort,
mich dir fest anvertraun
und stille auf dein göttlich Wort
in Nacht und Stürmen baun.
So wüte nun, du wildes Meer,
und droh nur, Felsenriff,
es ist der allgewaltge Herr
in meinem kleinen Schiff.
Er ist der Mann, er führt's hinaus,
obwohl ich Staub nur bin;
er bringt mich durch des Meers Gebraus
zum Friedenshafen hin.
Drum dennoch, wenn's auch tobt und stürmt
und Dunkel mich umhüllt,
vertrau ich froh, daß Gott mich schirmt
und Sturm und Wetter stillt.
Wenig später, im Juli 1901, entstand das andere Lied:
Soll ich den Kelch nicht trinken,
den mir der Vater gab?
Soll ich nach eignem Dünken
umgehen Kreuz und Grab?
Mein Vater ist doch Liebe
und kennt mein armes Herz;
ist's möglich, daß er triebe
mit mir nur blinden Scherz?
Nein, weicht, ihr Nachtgedanken
und kehrt nie mehr zurück!
Mein Glaube darf nicht wanken,
sonst wankt und fällt mein Glück.

Er ist der einzig Weise
und hat das volle Recht,
auf eigenem Geleise
zu führen seinen Knecht.
Ich halte dich gefangen,
berechnender Verstand,
und traue ohne Bangen
der treuen Vaterhand.
Das Beste alles Guten,
das ist dein Wille, Herr;
du machtest durch dein Bluten
für uns es nicht mehr schwer.
So darf ich ohne Zagen
mich überlassen dir,
darf freudig alles tragen,
was je du auflegst mir.
Ob Leben oder Sterben
dein Kelch für mich enthält,
du läßt mich nicht verderben;
drum gib, was dir gefällt.

29

Eure Freude soll niemand von
euch nehmen!
Wer kann schon trösten? Die Wunden, die der
Schmerz gerissen hat, können wir nicht heilen. Hilflos und
ohnmächtig drücken wir still die Hand. So drücken wir
unser Mitgefühl aus.
Aber Gottes Wort kann traurige Menschen aufrichten.
Wir saßen in einem Bibelkreis mit jungen Menschen
und lasen in der Apostelgeschichte, wie Paulus einst im
Gebiet der heutigen Türkei evangelisierte. Damals kam es
unter den Zuhörern zu lauten Protesten. So tief waren sie
aufgewühlt. Einige aber von ihnen kamen zum Glauben an
Jesus Christus.
Wir hatten den Text kaum zu Ende gelesen, da wurde
einer der jungen Leute plötzlich ganz aufgeregt: »Schaut
bloß, was dasteht!« rief er. Und dann las er uns den Vers
nochmals vor: »Als die Bewohner das Evangelium hörten,
wurden sie froh, priesen das Wort des Herrn und wurden
gläubig.« Zuerst muß man fröhlich werden, und erst dann
kommt das Glauben.
Es wäre gut, wenn wir heute mehr damit rechnen
würden, daß Gottes Wort uns auch in den traurigsten
Augenblicken froh machen kann. Das soll geschehen, im-
mer wenn wir das Evangelium hören. Wir können erleich-
tert aufatmen. Das, was wir von Jesus sagen, entmachtet
den Tod jetzt und nimmt ihm seine Schrecken.
Es gab oft wirklich trostlose Augenblicke, wo ich
30

selbst meinte, nicht auch nur ein einziges Wort herausbrin-
gen zu können. Da mußte ich Vorjahren ein Kind beerdi-
gen, das durch Arzneimittel schwer verkrüppelt geboren
worden war. Nur die Eltern standen am Grab. Sie wollten
unbedingt von mir eine Ansprache. Und ich konnte nicht
reden in diesem großen Schmerz. Die Mutter weinte so
erschütternd, als der kleine Sarg geschlossen wurde und
konnte sich nicht lösen von dem geliebten Kind.
Und dann las ich aus der Bibel: »Gelobt sei Gott! Er
hat uns nach seiner großen Barmherzigkeit neu geboren.
Nun haben wir eine lebendige Hoffnung durch die Aufer-
stehung Jesu Christi von den Toten.«
Auf einmal hatten wir alle wieder Boden unter den
Füßen. Und ich verstand erst später, was Paulus seinem
jungen Mitarbeiter Timotheus schrieb: »Jesus Christus hat
dem Tod die Macht genommen und das Leben und unver-
gängliches Wesen ans Licht gebracht - durch das Evange-
lium!« (2. Tim 1,10).
Kein Mensch kann dem Tod wirklichen Trost entge-
gensetzen. Aber der Gott, der Jesus aus dem Grab aufer-
weckt hat, tröstet Trauernde und richtet sie auf. Man kann
es nicht verstehen. Die Gefühle sind aufgewühlt. Das Herz
ist verwundet. Bohrende Zweifel machen unsicher. Quä-
lende Fragen und schwere Vorwürfe lassen nicht mehr zur
Ruhe kommen. Doch wenn wir dann die gute Nachricht
von Jesus hören, wie er den Tod am Ostermorgen besiegt,
dann hat der Tod keine Macht mehr über uns.
Wir sollten mehr im Evangelium lesen, gerade dann,
wenn wir völlig verzweifelt sind.
In meinem Leben habe ich bestimmt viele Menschen
enttäuscht. Ich bin kein guter Tröster. Aber das Evangeli-
um tröstet, viel besser als es Menschen können. Darum
möchte ich allen das Evangelium von Jesus sagen.
Einmal mußte ich zu einer Beerdigung. Eine junge
Frau hatte sich das Leben genommen. Alle waren be-
31

drückt. Ich wußte auch nicht, was ich sagen sollte. In
meiner Not beschränkte ich mich auf ein Bibelwort; Ich-
erzählte, wie Jesus die schwere Last unseres Lebens mit-
trägt und darunter leidet. Und wie er uns mit großer Liebe
sucht und uns die ganze schwere Not abnehmen will.
Anschließend hielt einer vom Personalrat einen Nach-
ruf. Er sagte: »Kollegen! Keiner von euch wußte um diese
große Not, die unsere Mitarbeiterin mit sich herumtrug.
Ich kann Euch nur bitten, bringt heute Euer Leben mit
Gott in Ordnung. Das, was wir eben von Jesus Christus
gehört haben, ist wahr. Er kann alle Nöte lösen.« Plötzlich
meinte man, ein tiefes Aufatmen hören zu können. Der
Tod hat nicht das letzte Wort.
Das Evangelium von Jesus kann die unheimlichsten
und dunkelsten Schatten des Todes vertreiben. Am
schwersten wird uns allen das Singen an den offenen Grä-
bern. Aber wenn wir es trotzdem tun, dann werden wir
selbst am meisten beschenkt.
Noch heute bin ich dankbar, in meiner ersten Pfarr-
stelle einem ganz besonders liebenswürdigen Chefarzt im
Krankenhaus begegnet zu sein. Wenn er mich auf dem
Gang traf, konnte er auf ein Zimmer weisen: »Ich kann da
nichts mehr machen. Jetzt sind Sie dran!« Was soll denn in
solch einer Stunde ein Seelsorger können? Er kann das
Evangelium von Jesus bringen. Er darf einem schwachen
und kraftlosen Kranken auf seiner letzten Wegstrecke zu-
sprechen (Jes 43,2):
»So spricht der Herr: Fürchte dich nicht, denn ich habe
dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Du
bist mein!«
Dieses Evangelium ist eine Kraft Gottes, die des Todes
Macht zerbricht. Und es macht selig alle, die daran glau-
ben.
32

Wie Jesus mir die Angst vor dem
Sterben nahm
Ralf Altenburger aus Schorndorf war ein fröhlicher
Mensch, lebenshungrig und voll Vitalität. Als Betriebswirt
arbeitete er in München, bereiste viele Länder und trieb
aktiv Sport. Im November 1986 verunglückte er mit sei-
nem Porsche tödlich. Wenige Monate vorher, im Mai 1986,
hatte er in der Zeitschrift »Lebendige Gemeinde« den
Artikel geschrieben: »Wie Jesus mir die Angst vor dem
Sterben nahm«.
Mit etwa 15 Jahren kam ich in eine Lebensphase, in der
ich allmählich eigene Gedanken entwickelte. Dabei er-
tappte ich mich immer häufiger dabei, daß ich die Frage
nach dem Sinn des Lebens stellte. Mich interessierte vor
allem, ob die insgesamt doch recht kurze Lebenszeit eines
Menschen auf der Erde alles ist, oder ob es nicht noch mehr
gibt. Wenn ich dabei auf mein bisheriges Dasein zurück-
blickte, so stellte ich fest, daß alles eigentlich sehr schnell
vergangen war und die Uhr des Lebens langsam, aber
beständig, gegen mich ablief.
Das regte mich nicht zu jugendlichem Tatendrang an,
sondern es machte mir eher ein flaues Gefühl im Magen.
Es verursachte in mir eine tiefe Unsicherheit, ja fast möchte
ich sagen - Einsamkeit. Dabei war ich doch nie ein zurück-
gezogener und in sich gekehrter Mensch! Bedrückend
waren die Zeitpunkte, wenn der tägliche Trubel, die ganze
Ablenkung durch Freunde, Sport, Schule, Fernsehen und
33

solche Dinge weg waren, und ich ganz für mich allein war.
Vor allem abends, vor dem Einschlafen, erfuhr ich alles
andere als ein sanftes Ruhen. Ich fühlte fehlende Gebor-
genheit meiner Seele.
Eines Tages jedoch erklärte mir ein Mitschüler mit
einfachen Worten: »Dadurch, daß Jesus von den Toten
auferstanden ist, hat er den Tod auch für uns überwunden
und schenkt uns ewiges Leben. Christus spricht: >Ich bin
der Weg und die Wahrheit und das Leben; niemand
kommt zum Vater denn durch mich.<«
Endlich einmal eine Antwort, mit der ich etwas anfan-
gen konnte! Ich begann regelmäßig in der Bibel zu lesen
und auch zu Jesus zu beten. Ich wollte einfach einmal das
persönliche Leben mit Jesus, das er uns anbietet, auspro-
bieren und erfahren.
Heute, acht Jahre später, erlebe ich es jeden Tag neu,
wie mich Jesus begleitet. Vor allem hat meine Seele Heimat
und Frieden bei Gott gefunden. Seither darf ich mit einer
tiefen, aufrichtigen Ruhe im Herzen leben. Ich weiß, daß
mein Erlöser lebt und ich deshalb auch leben werde. Jesus
nahm mir die Angst vor dem Sterben.
Praktisch zeigt sich dies im Alltagsleben durch Freude
und Ausgeglichenheit. Ich versuche, mich nicht an den
alltäglichen Kleinigkeiten und Problemen festzubeißen,
sondern den Blick nach vorn zu richten auf den kommen-
den Heiland hin.
Der Psalmvers »HERR, lehre uns bedenken, daß wir
sterben müssen, auf daß wir klug werden« trifft genau auf
mich zu. Gleichzeitig ist dies mein Wunsch für jeden
Menschen, sich dieser Klugheit nicht zu entziehen und auf
das große Angebot Gottes einzugehen.
34

Spuren Gottes in meinem Leben
Als bei Ingeborg Kammer die schwere Krankheit im
Alter von 37 Jahren ausbrach, begegnete ihr viel Elend in
den Krankenhäusern. Die Trostlosigkeit der hoffnungslos
verzweifelten Kranken hat sie nicht losgelassen. Darum hat
sie vielen von dem weitererzählt, was sie bei Jesus Christus
im Glauben fand. So berichtete sie auch in der Gemeinde
über ihr Erleben:
Es würde mir eigentlich leichter fallen, von den Spu-
ren Gottes in besonders schönen Situationen meines Le-
bens zu berichten. Aber es ist auch kostbar, Gottes Spu-
ren, sein Nahesein in schweren Zeiten zu erleben.
Anfang 1974, während ich mit unserem vierten Kind
schwanger war, mußte ich an Brustkrebs operiert wer-
den. Drei Tage später trat die Stationsärztin an mein Bett
und sagte: »Ihr Kind, das Sie erwarten, müßte den Kon-
trollwerten nach längst tot sein, zumindest ist es schwer
hirngeschädigt.« Ich legte mich im Bett auf die andere
Seite und betete immer wieder: »Herr, halt mich fest!
Herr, laß mich jetzt nur nicht rebellisch werden gegen
dich!« Nach einigen Stunden wurde ich wieder ruhiger.
Viele beteten für das Kind. Nach einem weiteren Kon-
trollwertsturz sollte das Kind durch einen Kaiserschnitt
geboren werden. Ich hatte zur Vorbereitung nur wenig
Zeit und bat meinen Mann zu kommen. Wir gingen in
die Krankenhauskapelle und weinten bitterlich. Dann
gab ich meinem Mann das Losungsbüchlein und sagte:
35

»Vielleicht hat Gott einen Trost für uns.« Da las mein
Mann die Tageslosung vom 2. April 1974:
»Als einer im Elend rief, hörte der Herr und half ihm
aus allen seinen Nöten.«
Und dazu ein Vers von Paul Gerhardt:
»Wenn gar kein Einz'ger mehr auf Erden, dessen
Treue du darfst trauen, alsdann will er dein Treuster wer-
den und nach deinem Besten schauen. Er weiß dein Leid
und heimlich Grämen, auch weiß er Zeit, dir's abzuneh-
men. Gib dich zufrieden.«
Ich bat immer wieder: »Lies noch einmal und noch
einmal.« Vielmals mußte mein Mann es lesen. Wie gut
war es für uns, zu merken, daß Gott schon vor langer
Zeit wußte, welches Wort wir an diesem Tag brauchten.
Danach beteten wir miteinander und wurden ganz ruhig
und getrost. Eine Stunde später kam ein völlig gesundes
Büble zur Welt.
Knapp drei Jahre später wurde mir nach einer weiteren
Operation gesagt, daß ich Metastasen in der Lunge hätte,
die nicht zu operieren seien. Ich war wie erschlagen. Hieß
das nicht, daß ich nur noch wenige Monate zu leben hätte?
Drei Tage nach dieser Nachricht bekam ich im Silvester-
gottesdienst eine Karte mit folgendem Inhalt:
»Gelobt sei der Herr täglich. Gott legt eine Last
auf, aber er hilft uns auch.« - »Fang nur einmal an
zu loben fürs Vergang'ne, für die Proben seiner
ewig festen Treu. Laß nur j etzt dein banges Flehen,
preise, was für dich geschehen. Seine Gut' ist täg-
lich neu.«
Also sollte ich nicht flehen für mich, ich sollte vielmehr
Gott loben. Diese Erfahrung hatte ich schon öfter ge-
macht, daß es eine große Hilfe ist, Loblieder zu beten und
zu singen, wenn man in Not ist. Aber diesmal konnte ich
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es nicht. Ich wußte plötzlich nicht mehr, ob Gott mich
überhaupt noch lieb hat. Viele Sünden standen drohend
vor mir im Gedächtnis, selbst solche, die ich in der Beichte
im Beisein eines anderen Menschen vor Gott bekannt
hatte. Nicht an eine gute Tat konnte ich mich erinnern, die
ich Gott hätte vorhalten können. Ich weinte tagelang im-
mer wieder.
Wenn Gott mich nun nicht mehr lieb hat und ich mich
nun bald vor ihm verantworten muß nach meinem Tod,
was dann?
Das waren die dunkelsten Tage meines Lebens.
Da fiel mir, während ich betete, der Spruch ein, der auf
dem Grabkreuz unseres dritten Kindes steht. Wir dachten
damals, der Spruch könnte eine Hilfe für andere auf dem
Friedhof sein. Nun wurde er die Hilfe für uns.
»Gott selbst, der Vater, hat euch lieb.«
Ich sprang auf, holte die Bibel und las im Johannes-
evangelium nach. Jesus spricht zu seinen Jüngern (Johan-
nes 16,27): »Er selbst, der Vater, hat euch lieb, weil ihr mich
liebt und weil ihr glaubt, daß ich von Gott ausgegangen
bin.«
Ich betete: »Vater, also mußt du mich lieb haben, denn
das weißt du, daß ich Jesus Christus lieb habe und daß ich
glaube, daß er als Sohn Gottes für meine Schuld am Kreuz
gestorben ist. Danke, daß du mich lieb hast.«
So konnte mich keine alte Schuld mehr verdammen.
Die Not und Depression war vorbei. Ich konnte wieder
danken und Gott loben. Daran, daß Gott mich lieb hat,
mußte ich danach nie mehr zweifeln - auch nicht, als zwei
Jahre später der Bub, der durch ein Wunder gesund zur
Welt kam, in eine Spiritusexplosion geriet. Über zwei
Drittel seiner Haut war verbrannt, der größte Teil dritt-
gradig. Tagelang hatten wir keine Hoffnung, daß das Kind
überleben würde. Monatelang bestand Lebensgefahr.
Nach dreieinhalb Monaten Krankenhaus waren dann die
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meisten offenen Stellen transplantiert oder mit Narben-
haut überzogen.
In der ganzen Zeit waren wir oft mit unseren Kräften
am Ende, zumal sich der Krebsbefund bei mir laufend
verschlechterte. Ermutigend war, daß Gott uns immer
wieder die Spuren seines Wirkens zeigte und wissen ließ,
daß er die Hand über uns hält, und das machte immer
wieder getrost. Zeiten der Niedergeschlagenheit blieben
nicht aus; aber der lebendige Gott hat uns aus jeder ver-
meintlich hoffnungslosen Lage herausgeführt, nicht ein
einziges Mal auf die gleiche Weise wie vorher. Es ist
köstlich zu erfahren, wie fantasievoll Gott einem hilft.
Eigentlich immer anders, als wir dachten, daß er helfen
könnte; meistens ganz unvermutet; oft nach langer War-
tezeit.
Traurig bin ich, daß ich mich trotzdem doch immer
wieder niederdrücken lasse von neuen Schwierigkeiten,
obwohl wir schon so oft das Handeln des lebendigen
Herrn erlebt haben. Aber ich bin froh, daß der Vater im
Himmel barmherzig ist mit mir und immer wieder ver-
zeiht.
Nach ärztlicher Erfahrung ist mein Krankheitsverlauf
über so viele Jahre ganz unerklärlich. Wie dankbar sind wir
darüber! Trotzdem breitet sich der Krebs jetzt immer
schneller aus.
Im Sommerurlaub verlor ich die Sehkraft meines rech-
ten Auges. Die ärztliche Diagnose lautete: Metastase auf
der Netzhaut. Vor einigen Wochen wurden schnell wach-
sende Metastasen an der Leber festgestellt, jetzt auch an
einer Rippe.
Ich weiß seit Jahren an keinem Weihnachten, an kei-
nem Geburtstag, in keinem Frühling, ob es der letzte ist,
den ich erlebe. Aber in all diese Unbeständigkeit gibt Gott
durch sein Nahesein Trost und Freude.
Ein Kardinal sagte einmal:
38

»Jesus Christus ist nicht in die Welt gekommen
um das Leid zu erklären, sondern um es bis zum
Rande mit seiner Gegenwart zu füllen.«
Das sind die Spuren Gottes, die wir erleben.
Diese Spuren Gottes laufen - auch wenn sie durch Leid
hindurchführen - immer auf ein strahlendes Ziel zu: die
Ewigkeit bei Gott.
Das wird besonders deutlich bei den Liedern von
Paul Gerhardt, der sehr viel Leid erfahren hat. Die mei-
sten seiner Lieder klingen aus mit dem Blick auf die
Ewigkeit.
In einem seiner Lieder heißt es:
»Mich hat auf meinen Wegen manch harter Sturm
erschreckt, Blitz, Donner, Wind und Regen hat
mir manch Angst erweckt. Es muß ja durchgerun-
gen, es muß gelitten sein. Wer nicht hat wohlge-
rungen, geht nicht zur Freud hinein.
Ich wandre meine Straße, die zu der Heimat führt,
wo mich ohn alle Maße mein Vater trösten wird.
Da will ich immer wohnen, und nicht nur als ein
Gast, bei denen, die mit Kronen du ausgeschmük-
ket hast. Da will ich herrlich singen von deinem
großen Tun und frei von schnöden Dingen in
meinem Erbteil ruhn.«
Nachtrag:
Ende November verschlechterte sich Ingeborgs Ge-
sundheitszustand sehr schnell. Am 2. Dezember, als sie
schon rechtsseitig gelähmt war und zeitweise Bewußt-
seinsstörungen auftraten, diktierte sie noch die letzten
zusammenhängenden Sätze, die sie gesprochen hat:
39

»Es ist alles so schön. Es ist alles so schön. Ich hab'
so ein schönes Leben gehabt. Noch die Bergtour
im Sommer.
Es ist so schön, so dicht vor der Ewigkeit zu
stehen.
Die Ewigkeit ist so schön! Ich gehe ganz arg gerne
dorthin, wo die Engel im höhern Chor singen:
>Heilig, heilig ist der Herr Zebaoth. Alle Lande
sind seiner Ehre voll.<
Gott hat mich gewürdigt, in diesen Chor einzu-
stimmen. Ich will ewig, ewiglich zu meines Herrn
Lob und Ehre singen.
An meinem Leben ist nicht so arg viel. Alles, was
an mir war, war Geschenk, war Geschenk von
unserem großen, gütigen Herrn. Und wo ich je-
mand etwas sein konnte, so nur durch unseren
gütigen Herrn. Es soll sich niemand an mich hän-
gen, sondern nur an diesen großen Herrn. Dann
kann er auch ein Leben führen, daß andere sich
freuen an diesem Herrn. Ich bin voll Glück und
Dank.«
Am 20. Dezember 1983 holte sie der allmächtige Gott
zu sich in sein himmlisches Reich.
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Von allem Grauen frei
Am 12. Oktober 1944 wurde Alexis Freiherr von
Roenne in Berlin-Plötzensee durch den Strang hingerich-
tet. Er war 42 Jahre alt. Als Oberst im Generalstab warnte
er vor dem Nationalsozialismus und machte sich bei vielen
unbeliebt. Aus grundsätzlichen Gewissensbedenken konn-
te er beim Attentat auf Hitler am 20. Juli 1944 nicht
mitarbeiten. Dennoch wurde er nach dem Attentat verhaf-
tet, wieder freigelassen und dann wegen seiner persönlichen
Freundschaften mit den Führern des Widerstands zum
Tode verurteilt.
Er schrieb in der Nacht vor seiner Hinrichtung an seine
Mutter:
Berlin, 11. Oktober 1944 abends
Meine einzig geliebte Mama!
Heute kam mir aus einem besonderen Anlaß der Ge-
danke, Dir noch einmal zu schreiben, obgleich ein kurzer
Brief an Dich schon meinen vorigen Abschiedsbriefen
beiliegt. Ich weiß, daß Dich trotz Deiner großen Sehnsucht
und Freude, zum Heiland zu gehen, mitunter die Todes-
furcht einfach vor dem körperlichen Todesvorgang quälte.
Und da wollte ich Dir so gerne sagen, daß unser Herr auch
die ganz fortwischen kann, wenn wir Ihn darum bitten.
Ängstige Dich also gar nicht, schon Papa sagte mir, daß
unser Großpapa sterbend ein linderndes Mittel von sich
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wies mit den Worten: »Es muß alles ausgehalten werden!«
So souverän stand er über dem Sterben, ganz herrlich!
Ich selbst nun erwarte seit einer Woche von Tag zu Tag
den Tod, jetzt z.B. für morgen, und der Heiland hat in
Seiner grenzenlosen Gnade mich von allem Grauen frei
gemacht. Ich bete und denke tagsüber ganz ruhig und fast
ausschließlich an Ihn und dabei natürlich an meine Lieb-
sten, esse mit Appetit, freue mich am Sonnenschein und
habe mich nur insofern ganz aus der Welt zu lösen ver-
sucht, als ich nicht mehr lese und mich auch möglichst von
allen militärischen und politischen Gedanken fern und nur
für den Heiland verfügbar halte. Ich gehe früh und betend
zu Bett, schlafe ganz ruhig und fest die ganze Nacht wie
ein Kind und wende mich erwachend gleich Ihm zu und
bin dabei innerlich völlig frei und dazu, abgesehen von
meinen Gedanken an meine kleine Schar (seine Frau und
zwei kleine Kinder), ein vollkommen glücklicher Mensch,
ein Vorgang, der hier schon oft auffiel und durch Hinweise
auf Ihn erklärt wurde.
Ich hatte mir erst selbst Gedankengänge überlegt, die
mir Kraft und Freudigkeit zum Sterben geben sollten. Da
zeigte Er mir plötzlich zwei Mittel: Vor allem soll ich mir
in aller Realität mein Sterben vergegenwärtigen und mit
Seinem vergleichen. Das hat mir unendlich geholfen. Dort
der Sündlose, freiwillig viele Stunden zum Tode gemartert,
hier demgegenüber ein Augenblicksgeschehen eines Vor-
ganges, der mir sowieso einmal und vielleicht viel qualvol-
ler, nach langer Krankheit, bevorstehen muß. Den Hin-
weis hierzu erhielt ich durch die beiden schönen Verse:
»Wenn ich einmal soll scheiden...« und besonders aus dem
Vers: »Und laß mich seh'n dein Bilde in deiner Kreuzes-
not.« Da schämte ich mich aller Hemmungen und wurde
furchtlos. - Und dann verwies er mich noch darauf, daß ja
jeder Todesaugenblick zugleich der erste in Seiner seligen
Ruhe, im Gottesfrieden, ist.
42

Diese Gedanken festhaltend, sehe ich seit Tagen
stündlich der Abfahrt zu raschem Heimgang völlig ruhig
und frei, mit ganz stillen Gedanken und Puls, entgegen und
habe volle Zuversicht, daß das kurze letzte Geschehen
ebenso von seiner unbeschreiblichen Gnade durchleuchtet
sein wird. Ich schreibe es Dir so genau, meine geliebte
Mama, weil ich Dir damit vielleicht in Seinem Auftrag eine
kleine Hilfe geben kann.
Für mich besteht schon seit Anbeginn dieser letzten,
ausschließlichen Gnadenzeit (zweieinhalb Monate) kein
Zweifel daran, daß ich all diese unverdiente Barmherzig-
keit zu einem großen Teil Deiner jahrzehntelangen Für-
bitte verdanke. Ich kann Dir mit Worten gar nicht genug
danken. Ich halte diese Deine Fürbitte für das weitaus
Größte Deiner unendlichen Liebe zu mir, und wir werden
in der Ewigkeit noch davon sprechen. Ich bitte Dich aber
von ganzem Herzen, daß Du für den Rest Deiner Erden-
zeit nun diese Fürbitte auf Ursel und meine zwei Kleinen
überträgst. Ach, tu es doch bitte mit der gleichen Treue
und Liebe! Es ist ein unvorstellbarer Schatz, den Du damit
meiner kleinen Schar schenkst., die ihn so bitter nötig hat.
Ich weiß genau, daß Du meine Bitte erfüllen wirst.
Ich habe natürlich auch unablässig die Meinen im
Gebet vor Ihn gebracht, an manchen bereits erkannten
Erhörungen Sein Wirken erkannt und bin von Ihm mit der
Zuversicht erfüllt worden, daß, wer auf diesen Felsen sein
Vertrauen setzt, nie zuschanden werden wird. Ich habe Ihn
dabei nie um langes Erdenleben, sondern nur um Kraft und
um Bewahrung vor Grauen, Not und Lieblosigkeit gebe-
ten und um einen seligen Heimgang.
Der Tod jetzt bedeutet mir gar nichts, aber wie gern
wäre ich mit der kleinen Schar hingegangen, die ich nun
nicht hüten und schützen kann. Doch bei solchen irdi-
schen Gedanken erinnert mich der Herr daran, daß ich ihr
nach menschlichem Ermessen in schweren Zeiten ohnehin
43

nicht zur Seite gewesen wäre, und daß vor allem Er ein weit
besserer Schutz ist. Wie herrlich ist mir auch das Bewußt-
sein, so liebe Geschwister zu besitzen, die ihr gewiß, so sie
nur können, wie ein Block zur Seite stehen. Aber sie selbst
erleben auch schon viel Schweres, und es will mir scheinen,
daß als erstes das liebe, vertraute Lappienen nun schon im
Kampfgebiet liegt. Auch Hermanns Wirkungskreis ist si-
cher nicht einfach zu steuern. Und wie mag es dem lieben
Ebo ergehen, bei dem ich so oft im Gebet bin? Diese
nachrichtenmäßige Trennung von Euch allen war mir
wohl oft schwer, aber zugleich wuchs das Bewußtsein
engster Verbundenheit vor Gottes Thron und vor allem
der Bedeutungslosigkeit der Erdenzeit. Immer größer
wurde die Freude auf die dortige Trennungslosigkeit. Wie
unbeschreiblich herrlich wird es sein, und wie glücklich
wäre ich erst, wüßte ich meine Liebsten und Euch alle nur
schon im Gottesfrieden, leidentrückt!
Ich grüße Euch alle, die Ihr etwa jetzt in Rönkendorf
seid, von ganzem Herzen und befehle Euch in Gottes
Hand und Segen! Er führe Euch gnädig auf linden Pfaden
in Sein Reich wie mich, der ich dem Schacher gleich dort-
hin gelange! Ich weiß, daß Ihr nie von meinem Liebsten
lassen und besonders seines so unendlich weichen, liebebe-
dürftigen Herzens gedenken werdet, das Euch alle so lieb-
hat. Dafür und für all die unendliche Liebe von fast 42
Jahren danke ich Euch und vor allem Dir, meine unbe-
schreiblich geliebte Mama, aus tiefstem Herzen!
Reichere und innigere Liebe von seiner Mutter hat nie
ein Kind empfangen als
Dein Alecci
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Letzte Briefe an seine Frau - noch vor der Gefangen-
schaft geschrieben -
25. Juli 1944
Mein geliebtes Herz!
Du weißt, welche Ereignisse über Deutschland da-
hinziehen, und kannst ihre Tragweite erahnen. Es ist bei
meiner Stellung gut möglich, daß die Welle auch mich
erfaßt und in ihren Strudel zieht. Da will ich Dir nun ein
Wort des Abschieds, aber nur für diese Zeit auf Erden,
sagen und des heißen Dankes. Zunächst sollst Du und
die Kleinen wissen, daß ich an dem Geschehen unbetei-
ligt und unschuldig war, was auch immer hernach gesagt
werden mag. Alles andere ist daneben nicht wichtig.
Aber einen ungeheuren Gewinn habe ich von der so
überaus ernsten Zeit gehabt: Ich bin ganz und gar in die
geöffneten Arme unseres Herrn und Heilands zurückge-
kehrt, die ich im Drang der Ereignisse oft genug verges-
sen hatte. Ich verbringe fast alle freie Zeit im Gebet, ein
Gebet um Kraft für mich für alles Kommende und um
Segen und Hilfe für Dich, mein Allerliebstes, und die
Kinder. Und ich spüre das Geschenk der Kraft für mich
so deutlich, daß ich mit der frohen Zuversicht in alles
hineingehe, daß es doch nur enden kann am Herzen Got-
tes im ewigen Frieden; da scheint dann das Vorausgehen-
de unwichtig genug und soll Dich auch gar nicht be-
schäftigen: Mein inneres Auge wird jeden Augenblick
hinter allem nur die geöffneten Arme meines Herrn und
Heilands sehen. Mein fester Trost und Grund sind die
Sprüche: »Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hin-
ausstoßen« und: »Wenn eure Sünde blutrot wäre, so will
ich sie doch schneeweiß machen« und dann noch die vie-
len Kernworte von Gottes Liebe als dem tiefsten Grund
Seiner Einstellung zu uns. Daran halte ich mich fest und
gewinne Kraft und vor allem auch die Gewißheit, daß
45

mein heißes Flehen um Euch nicht vergeblich sein wird!
Denn Euch gelten Gebete und Gedanken vor allem und
umfassen in größter Liebe Euer ganzes kommendes Le-
ben. Mein Allerliebstes, Du sollst in allem Schmerz im-
mer wieder spüren, daß Du nicht allein dem Leben ge-
genüber stehst: Er ist bei Dir jeden Augenblick und mag
auch meines Flehens für Euch gedenken, wenn Er hilft -
so wie Deine und Mamas Gebete mir den Weg geebnet
haben. Dann aber ist daneben die feste Zuversicht, daß
wir beide einmal an Seinem Thron vereint danken und
loben werden für alle unverdiente Gnade, von denen die
größte ist, daß Er uns einst zusammenführte, wenigstens
von den irdischen Gaben. Du sollst es ganz fest wissen,
daß mein ganzes Herz nur Dir gehört, mit Banden, die
im Leben nur einmal geschenkt werden können, weil sie
über das Leben hinaus in die Ewigkeit reichen. Und ne-
ben dem Dank an den Herrn gilt mein heißester, unauf-
hörlicher Dir, mein geliebtes Herz, und wird der Beglei-
ter meines Herzschlages sein. Dank für die unaussprech-
liche Liebe, die Du ohne Unterlaß um mich breitetest
wie einen goldenen Mantel. - Und nun unsere beiden
geliebten Kinder, die ich nach Gottes Willen ohne mich
lassen muß, aber in Seiner Liebe und Deiner Hut gebor-
gen weiß. Sage ihnen, daß die heißen letzten Gebete ihres
Vaters und seine größte Liebe sie auf der Erdenbahn be-
gleiten und daß ich sie bitte, all ihre Liebe Dir zu schen-
ken und immer, wenn sie meiner gedenken, Dir etwas
besonders Liebes zu tun als Gruß von mir. Was sie ein-
mal werden und tun, ist nicht wichtig. Wie sie es tun,
nämlich an Gottes Hand, darauf kommt es an. Ihr Vater
hat da viel gefehlt, aber des Herrn Hand hat ihn doch
nicht losgelassen; sie will nur mit Inbrunst gesucht wer-
den.
Sag meinen Dank auch allen anderen Lieben: Mama,
den Geschwistern, den Eltern. Sie alle haben mir, vor allem
46

meine geliebte Mama, viel, viel mehr Liebe geschenkt als
empfangen und damit viel mehr Sonne in mein Leben
getragen, das ein so reiches und glückliches war, als sie es
gewußt haben.
Auch für sie gilt es: »Einst droben im Licht!«
Berlin-Plötzensee, 12. Oktober 1944
Königsdamm 7
Mein Allerliebstes!
Gleich gehe ich nun heim zu unserem Herrn in voller
Ruhe und Heilsgewißheit. Meine Gedanken sind in aller-
größter Liebe und voll Dank bei Dir, bei Euch.
Ich bitte Dich als letztes: Klammere Dich nur an Ihn
und habe in Ihm volle Zuversicht: Er liebt Dich.
Jeder Entschluß, den Du nach Gebet im Leben für
Euch faßt, hat meine volle Billigung und meinen Segen.
Wenn Du wüßtest, wie unvorstellbar treu Er mir im Au-
genblick zur Seite steht, wärst auch Du für Dein ganzes
schweres Leben gewappnet und ruhig. Er wird Dir Kraft
zu allem geben.
Ich segne die beiden geliebten Kleinen und schließe in
mein letztes Gebet innig ein: Der Herr lasse sein Angesicht
leuchten über ihnen und führe sie heim.
Innige Grüße und Dank meiner geliebten Mama, den
Eltern und Geschwistern. Mögen sie, von Ihm behütet, im
heißgeliebten Vaterland auch schwere Zeiten überdauern.
Dir, mein Allerliebstes, gehört meine heiße Liebe und
Dank bis zum letzten Augenblick und seligen Wiedersehn.
Gott behüte Dich.
47

Dann wird unser Mund voll
Lachens sein
Hans-Bernd von Haeften war Vortragender Lega-
tionsrat im Auswärtigen Amt. Obwohl er aus Gewissens-
gründen den Tyrannenmord nicht unterstützen konnte,
wurde er im Zusammenhang mit dem Attentat auf Hitler
am 20. Juli 1944 verhaftet und im Alter von 39 Jahren
hingerichtet. Kurz vor seiner Hinrichtung schrieb er an
seine Frau nach der Verhandlung vor dem Volksgerichts-
hof am 15. August 1944:
Meine liebe, liebste Frau, meine gute Barbara, wohl in
wenigen Stunden werde ich in Gottes Hände fallen. So will
ich Abschied von Dir nehmen. Schnell ein paar äußere
Dinge-
Barbara, in diesen Haftwochen habe ich Gottes Ge-
richt stillgehalten und meine »unerkannte Missetat« er-
kannt und vor Ihm bekannt. »Gottes Gebote halten und
Liebe üben und demütig sein vor deinem Gott« - das ist
die Regel, gegen die ich verstoßen habe. Ich habe das fünfte
Gebot nicht heilig gehalten und das Gebot der Demut, des
»Stilleseins und Harrens« habe ich nicht ernst genug ge-
nommen. Vor allem habe ich nicht Liebe geübt gegen
Euch, die mir anvertraut waren. Um Euretwillen, um Mut-
tis und der Eltern willen hätte ich vor allem Abstand
nehmen müssen. Bitte sage ihnen, zugleich mit meinem
tiefsten Dank für all ihre Hilfe und Liebe, daß ich sie
herzlich bitte, sie möchten mir verzeihen. Barbel, ich habe
48

all dieses getan in der Meinung und in dem Willen, recht
zu tun vor Gott. In Wahrheit war ich ungehorsam, obwohl
ich ehrlich gefleht habe, Er möge mich auf Seinen Wegen
leiten, daß meine Füße nicht gleiten; sie sind geglitten.
Warum? Ich hab in all den Zweifeln wohl nicht still und
geduldig genug gewartet, bis Er Seinen Willen mir unzwei-
deutig kundtat. Vielleicht war es auch so Sein unergründ-
licher, heiliger und heilsamer Ratschluß.
Liebste Frau, ich sterbe in der Gewißheit göttlicher
Vergebung, Gnade und ewigen Heils; und in der gläubigen
Zuversicht, daß Gott all das Unheil, den Schmerz, Kum-
mer, die Not und Verlassenheit, die ich über Euch gebracht
habe und die mir das Herz abpreßt, aus Seinem unermeß-
lichen Erbarmen in Segen wandeln kann, daß Er Euch alle
an Seinen Vaterhänden auf Euren Erdenwegen geleiten
und endlich zu Sich ziehen wird. Der Herr, unser Erbar-
mer, wird auch Deinen Schmerz allmählich lindern, Dei-
nen Kummer sänftigen, Dein Leid stillen, Seine Liebe wird
die gleiche bleiben, denn »sie höret nimmer auf«.
Meine gute Barbara, ich danke Dir aus tiefstem Herzen
für alle Liebe und allen Segen, die Du mir in den vierzehn
Jahren unserer Ehe geschenkt hast. Bitte vergib mir allen
Mangel an Liebe, ich habe Dich viel mehr lieb, als ich Dir
gezeigt habe. Aber wir haben eine Ewigkeit vor uns, um uns
Liebe zu erweisen. Dieser Gedanke sei Dir Trost in der
Trübsal Deiner Witwenjahre. Ich bin gewiß - sei Du es
auch, daß wir beide mit allen unseren Lieben wieder verei-
nigt werden in Gottes unaussprechlichem Frieden (der voll-
kommenste Ruhe und zugleich seligste Bewegung in gött-
lichem Dienst ist), in der erlösten Seligkeit der Gotteskind-
schaft. Auch schon auf Erden gehörst Du zum Leibe Chri-
stijdessen Gliedschaft aufs innigste erfahren wird im Sakra-
ment des Altars, in der Gegenwart des Herrn, der alle die
Seinigen — sie mögen vor oder hinter der großen Verwand-
lung stehen - auf wunderbare Weise zusammenschließt.
49

Betet für mich den 126. Psalm; über ihn ging die letzte
Predigt, die ich am Tage der Verhaftung in unserer Dorf-
kirche hörte. Und dazu betet den 103. Psalm, lobet und
danket!
Mein letzter Gedanke, liebste Frau, wird sein, daß ich
Euch, meine Lieben, des Heilands Gnade und meinen
Geist in Seine Hände befehle. So will ich glaubensfroh
sterben. Und ich möchte, meine liebe Barbel, daß auch Du
»die immer heitere Frau von Haeften« bleibst! Scherze und
lache mit den Kindern, herze sie und sei fröhlich mit ihnen,
sie brauchen Deine Frohnatur, und wisse, daß nichts mehr
nach meinem Sinne sein könnte.
So grüße ich Euch, meine lieben Liebsten, mit dem
alten Grußwort »Freuet Euch - freuet Euch in dem Herrn
allewege und abermals sage ich: freuet Euch!« »Und der
Friede Gottes bewahre Eure Herzen und Sinne in Chri-
sto.«
Grüße und küsse von mir unsere lieben Kinder, den
lieben Janneman, den guten Dirkus, das treue Addalein,
das köstliche Dörchen, das süße Ulrikchen. Und Dich
selbst, meine liebe allerliebste Frau, meine gute herzliebste
Barbara, Dich küsse ich und umarme Dich und halte Dich
an meinem Herzen mit den tiefsten flehendsten Wünschen
für Zeit und Ewigkeit!
Dein Hannis
50

Auf dem Friedhof fing es an
Ostern ist ein grandioser Tag.
Aber an diesem Tag sollten sich die Christen schämen.
Seit dem ersten Ostertag blamieren sie sich fortwährend.
Mit ihrem kleinen Kopf können sie die gewaltige Nach-
richt »Christus ist auferstanden!« gar nicht fassen. Mit
ihrem Verstand können sie nicht begreifen, was da ge-
schieht.
Es waren tapfere Leute, die mit Jesus umhergezogen
waren. Ich denke, daß keiner von uns sich im Ernst mit den
treusten Freunden Jesu messen möchte. Sie haben alles
verlassen und sind Jesus nachgefolgt. Ihm haben sie die
Treue gehalten, auch da, wo viele sich von Jesus abwandten.
Aber das Ostergeschehen konnten sie einfach nicht
verstehen, obwohl Jesus es ihnen vorher angekündigt hat-
te. Sie konnten es nicht begreifen, daß Jesus ihr ganzes
Denken aus den Angeln hebt in seiner Auferstehung von
den Toten.
So erinnert uns die Ostergeschichte zuerst einmal da-
ran, was für ungläubige, unverständige Leute wir doch
sind. Man kann es auch so sagen: Wenn es nach den
Christen ginge, dann wäre das Christentum schon lange
verloren.
Wenn's nach uns ginge, gäbe es schon lange kein
Ostern mehr. Was für lahme Worte machen wir um das
Osterereignis herum! Man muß sich wundern, wie es über-
haupt zum großen Osterjubel kommt. Das ist das Wunder:
Jesus, der auferstandene und heute unter uns lebende Chri-
51

stus, erweist sich selbst als der Herr über Tod, Teufel,
Hölle und alle Mächte dieser Welt. Er bricht auch ein in
die laue Schläfrigkeit und den Unglauben der Christenge-
meinden. Er rüttelt seine Leute auf.
Da sind immer ein paar wenige, die verstehen und
wach werden, die merken, daß die Auferstehung ihr Den-
ken sprengt.
Aber das heißt ja auch, daß Jesus als der Sohn Gottes
heute bei mir ist, ganz real. Er lebt! Er ist Tag und Nacht
um mich. Und wenn ich einmal sterbe, darf ich mich seiner
starken Hand ganz gewiß anvertrauen. Er führt mich völlig
sicher durch das Todestal. Das weiß ich gewiß, weil Jesus
Christus von den Toten auferstanden ist.
Dort auf dem Friedhof ist Jesus als der Auferstandene
den Trauernden begegnet. Er hat den Friedhof ausgewählt,
weil dort unsere Lebenshoffnungen begraben liegen. Dort
bedrängen uns unheimliche Fragen und dunkle Zweifel.
Als aber die trauernden Frauen dem lebendigen Jesus
Christus begegnen, sind sie völlig verwirrt. Sie begreifen
überhaupt nichts. Sie erschrecken und können nicht fas-
sen, was da passiert.
Das ist wichtig, denn heute wird in manchen Kirchen
die Meinung verbreitet, der Osterglaube sei nur eine Er-
findung der ersten Christengemeinden gewesen. Sie hätten
damit etwas Symbolisches ausdrücken wollen und darum
Jesus »hochgejubelt«.
Wenn man aber die Berichte des Neuen Testaments
liest, fällt auf, daß da überhaupt nicht gejubelt wird. Da
wurde gezweifelt, gedacht, gefürchtet. Niemand wollte es
glauben. Alle, auch die treuen Jünger meinten, die Aufer-
stehung sei ein »Märchen«. Ich wünschte mir, unter den
Christen gäbe es mehr Jubel für Jesus. Aber genau das
Gegenteil geschieht: Es wird nur ganz wenig vertraut. Man
schweigt. Man kann nicht glauben. Bis in unsere Tage
hinein ist das so geblieben.
52

Aber Jesus tritt bis heute allen Menschen gegenüber,
die zweifeln. Er überführt sie durch sein Wort und auch
durch Zeichen. Er ist der lebendige Herr, der den Tod
besiegt hat.
53

Wir fallen nicht ins Ungewisse
Mit 27 Jahren fiel im Krieg in Rußland, südöstlich von
Charkow, der Buchdrucker Otto Zaiser. Wenige Tage vor-
her bedankte er sich bei einem Kind seiner Heimatstadt
Stuttgart für ein Päckchen:
Im Osten 30. Dezember 1941
Liebes Kind Emilie! Da wir uns ja nicht näher kennen,
nehme ich an, daß Du noch ein Kind bist und daß ich Dich
deshalb so anreden darf. Am zweiten Weihnachtstag traf
bei mir in meinem Quartier im fernen großen Rußland ein
liebes Päckchen ein, und zwar, als ich näher hinsah, nicht
nur aus der Heimatstadt Stuttgart, sondern sogar aus der
Johannesgemeinde, mit dem schönen Namenszug Emilie
St. versehen. Darüber freute ich mich so sehr, daß ich für
einen Augenblick das ganze Bild meiner fremden Umge-
bung hier und überhaupt den ganzen Krieg mit all seinen
Gefahren vergaß und mich im Geist nach Hause in die liebe
und'traute Johannesgemeinde versetzt fühlte. Für dieses
reiche Geschenk danke ich Dir also recht herzlich und
wünsche, daß Gott, der Herr, es Dir vergelten möge zu
seiner Zeit. Ja ihn, den Vater aller Menschenkinder, brau-
chen wir heute besonders in dieser schweren Kriegszeit,
und besonders der Soldat ist froh und steht tausendmal
sicherer im Kampfe, wenn er weiß, daß er von einer starken
unsichtbaren Hand geführt wird, welche auch stärker ist
als der Tod auf dem Schlachtfeld. Wie reich sind doch wir
54

Christen, zu wissen, daß, wenn wir sterben, so fallen wir
nicht ins Ungewisse, sondern ja nur in die Hände unseres
Heilandes, welcher bei dem Tod schon auf uns wartet. Ich
selber bin bis jetzt vor allem Unheil der Schlacht bewahrt
worden und werde es auch im kommenden Jahr durch die
Güte Gottes weiterhin bleiben. Und dazu wird mir auch,
liebes Kind, Dein sehr liebes, mit großer Mühe und Sorg-
falt geschriebenes Büchlein »Waffen des Wortes« helfen,
für das ich Dir ganz besonders danke. Zum Schluß aber
möchte ich Dich und alle Kinder der Gemeindejugend
aufrufen und bitten: Liebe Kinder, betet für uns Soldaten!
Dir und Deinen lieben Eltern ein recht gutes neues
Jahr wünschend, grüßt Dich herzlich...
55

Das Geschenk am Heiligen Abend
in Stalingrad
Ein 20jähriger Buchbinder aus Stuttgart-Obertürk-
heim schrieb am 24. Dezember 1942 aus dem eingekessel-
ten Stalingrad seinen letzten Brief heim. Er ist seitdem
vermißt.
Es ist Heiliger Abend. Fast bin ich zu elend, um diesen
Brief schreiben zu können (50 Gramm Brot und 20
Gramm Fleisch bekamen wir noch zu essen). Wir sind am
Verhungern. Der Kreis wird immer enger, und bald wird
kein Flugzeug mehr uns etwas bringen können und auch
keine Post und keine Schwerverwundeten mehr mitneh-
men. So traurig war noch kein Heiliger Abend in meinem
Leben. Das einzige, was mich noch aufrecht hält und mir
das Herz leicht gemacht hat, war die Losung, die ich heute
las, sie hieß: »Mein Vater und meine Mutter verlassen
mich, aber der Herr nimmt mich auf« (Psalm 27). Das darf
ich ganz persönlich als ein Geschenk am Heiligen Abend
aus dem Himmel für mich nehmen...
56

Brief eines gefallenen Pfarrers an seine
Konfirmanden
Der Korntaler Pfarrer Wilhelm Keller fiel am 2. Okto-
ber 1942 im Osten. Da er zur Konfirmation keinen Urlaub
bekam, schrieb er:
Rußland, am 2. März 1942
Meine lieben Konfirmanden!
Gelt, das ist anders gekommen, als wir es uns dachten,
daß Euer Pfarrer, anstatt mit Euch den Festtag und das
Abendmahl zu feiern, verlaust und verdreckt in einem
Erdloch der vordersten Linie sitzt und mit den Tausenden
von Kameraden dafür sorgt, daß der Russe nicht durch-
bricht. Ich freu mich, daß ich so an meinem Teil dazu
mithelfen kann, daß Ihr in der Heimat in Ruhe Euren
Festtag feiern könnt. Aber schwer ist es mir schon gefallen,
all die wichtigen Dinge, die wir noch miteinander zu bere-
den hatten, jetzt nicht mit Euch durchsprechen zu können.
Und ihr dürft sicher sein, daß ich jeden Tag, und natürlich
ganz besonders am Konfirmationstag, an Euch denke und
Gott bitte, daß Er auch jede Stunde Konfirmandenunter-
richt segnen möge.
Und so weit sind wir ja gar nicht voneinander entfernt,
wenn auch rund zweitausend Kilometer dazwischen sind;
denn ich lese ja seit unserer letzten Unterrichtsstunde am
20. Januar jeden Tag mit einer großen Zahl von Euch den
Abschnitt der Bibellese. Ich habe sie im Transportzug
gelesen, im Schneesturm, in einem kleinen Erdloch, wäh-
57

rend die Granaten einschlugen, hinter einer Schneemauer,
vor der die toten Russen lagen. Und jedesmal wußte ich
mich dabei mit Euch und vielen anderen Christen in der
Heimat und an der Front verbunden. Seht, da ist schon
etwas von dem Spruch wahr, den wir am Anfang unserer
Stunde allemal gesprochen haben: »Siehe, ich bin bei euch
alle Tage bis an der Welt Ende.«
Jeden Tag, wenn es irgend möglich ist, krieche ich mit
einem der Kameraden zusammen aus unserem Bunker, in
dem es meist zu dunkel ist zum Lesen, und hinter irgend-
einem Schneewall gedeckt - sobald er einen Zipfel von uns
sieht, schießt der Russe - lesen wir die Losung und beten
miteinander und spüren dabei ganz genau, daß Jesus bei
uns ist. Und vielleicht kommt bald auch noch ein dritter
oder vierter Kamerad von den dreizehn Mann unseres
Bunkers dazu. Sieh, darauf kommt's an, daß Du jeden Tag
mit diesem Jesus zusammenkommstund zu ihm betest, wo
es auch sei; und daß Du immer wieder einen Kameraden
oder eine Kameradin findest, die die Hände mit Dir zu-
sammenlegen, das wünsch ich Dir zur Konfirmation. Und
daß Du Dich dann auch nach dem dritten oder vierten
Mann umsiehst! Denn jeder Christ und jede Christin ist
ein Missionar. Ich weiß, es ist nicht leicht - die Kameraden
spotten gern, und man hat fast keine Zeit und ist faul - aber
vergiß mir nicht dieses tägliche Beten; es gehört zu dem,
was Du an der Konfirmation versprichst.
Am letzten Sonntag war's, kaum zwei Stunden vor
Sonnenaufgang, da stand ich an der Brustwehr auf Beob-
achtungsposten. Draußen liegen viel Russen erschossen,
zwei steckengebliebene Panzer. Es ist unruhig, überall
pfeifen und krachen die Granaten, die Leuchtspur-
munition der Maschinengewehre und der Flak machen das
schönste Feuerwerk. Ein paar hundert Meter drüben lie-
gen die Feinde; vielleicht greifen sie schon in der nächsten
halben Stunde an. Da geht über all dem Kämpfen und
58

Schießen am hellen östlichen Himmel unglaublich groß
und prächtig der Morgenstern auf und steht strahlend über
dem allem. Jesus hat einmal gesagt: »Ich bin... der helle
Morgenstern.« Er ist immer da, hell und strahlend, auch
wenn's Kampf und Dunkel und Versuchung gibt in Dei-
nem Leben. Und das wird's geben. Denn nicht nur von den
Russen, auch vom Teufel wird scharf geschossen. »Er ist
bei Euch alle Tage bis an der Welt Ende!« Denk daran
jeden Tag! Denk an den hellen Morgenstern, der sogar
noch über den Toten steht und durchs Sterben helfen kann.
Und lies einmal das Lied 48 durch: »Wie schön leuchtet
der Morgenstern.« Und wenn Du mir eine Freude machen
willst, so lern's auswendig und bete es oft.
Siehst, es ist gar nicht so schlimm und so wichtig, daß
Euer Pfarrer nicht da ist am Konfirmationstag. Aber das
ist wichtig, daß Er Jesus, bei Euch ist, am Palmsonntag und
»alle Tage«. Und der ist da. Es fragt sich nur, wie Du Dich
zu ihm stellst. Und das Schlimmste wäre, wenn ein Tag
käme, wo Du sagst: »Jesus, ich will dich nicht mehr bei mir
haben!« Aber los bekommst Du ihn auch dann nicht.
Und jetzt behüte Dich Gott, in der Schule, im Pflicht-
jahr, in der Lehre, wo Du auch bist. Und ich feiere Deinen
Festtag mit, weil der gleiche Mann Jesus Christus bei mir
und bei Dir ist, »alle Tage« und bis an der Welt Ende.
Grüße Deine Eltern herzlich von mir. Ich wünsch Euch
allen einen frohen und gesegneten Festtag und Dir ganz
besonders!
59

Gott näher als an gewöhnlichen Tagen
Im Juli 1944 fiel Pfarrer G. Seh. aus Pfullingen in
Rußland. Im Januar 1944 schrieb er, eingekesselt von
feindlichen Truppen:
Ein schwerer Morgen steht uns bevor. Ich weiß nicht,
ob, nicht wie ich ihn überstehen werde. Viele Panzer ste-
hen vor unserem Abschnitt. Wir halten schon seit Tagen
einen Brückenkopf. Nun ist der Feind auf Einbruchsnähe
umfassend an uns heran. Und wir sind nur noch ein küm-
merliches Häuflein. Ich gehe im schweren Granathagel
durch die dünnen Reihen und bringe zu meinen geduckten
Männern eine Flasche mit Schnaps, Zigaretten, ein Stück
meines Brotes, aufrecht und fröhlich und sage laut: »Es
kann dir nichts geschehen, denn was Gott hat ersehen und
was dir nützlich ist«, und manchmal sage ich: »Ich steh in
meines Herren Hand und will drin stehen bleiben.« Wir
haben wieder alle die Zehen, die Ohren erfroren. Das
Hemd, die ganze Kleidung stinkt vor Dreck. Wir schnei-
den aus den heiligen Ikonentüchern Fußlappen und Wun-
denbinden. Mein Doktor hängt wie ein Gebirge an mir; er
ist zusammengebrochen und weint nur noch. Es ist ein
Kampf um Meter. Bitter ist das; aber auch groß, irgendwie
ist Gott näher als an gewöhnlichen Tagen. - Es ist ein
immerwährendes Gebären. Bewähren.
Er lasse mir das feste Herz erhalten! Ich bin Ihm
dankbar, daß Er mir half. Und wenn ich falle, darfst Du
meinem Sohn verkünden, daß Gott in den Schlachten
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einhergeht - wie ein Riese so groß, wie ein Vater so gut,
wie ein Engel so hell. - Er nimmt Euch keinen Vater, ohne
Euch sich selbst zum Vater zu geben. Die Lebensformen
wechseln: Wenn unsere Kinder andere Gewänder tragen
werden - so ist Christus doch nie ans Zeitliche gebunden.
Lehre sie weiter die Hände falten, dann werden sie für all
ihr Leben gesegnet sein.
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Verkrampfung und Qual lösen sich
wundervoll
Im Alter von 20 Jahren fiel im 2. Weltkrieg, am
4. August 1943, der Student HS. aus Oberesslingen. In einem
seiner letzten Briefe aus Rußland schrieb er im Juli 1943:
...Eben habe ich meine Morgenwache gehalten. Es ist
doch einfach prächtig, und es hat mir wieder eine große
Freude bereitet, daß mein Denken und Fühlen da ist, wo
viele andere Lieben zur selben Zeit das Gleiche tun und
sich an Gottes Wort aufrichten, die Eltern und Verwand-
ten daheim, ich in Rußland und so viel andere feine Men-
schen. Der Morgen ist sehr schön, wunderbar ging die
Sonne auf. Alles ist wieder voll Schönheit, und auch ich bin
wieder zuversichtlich und bin sehr ruhig. -
Die alten Choräle sind gleich neben die Bibel zu stel-
len. Die güldne Sonne z.B. hat mich heute so gefreut und
getröstet. Es ist so, und ich zweifle nicht daran, daß dieser
Zustand nicht immer dauern wird, sondern bald sich wie-
der in einen besseren verwandelt. »Nach Meeresbrausen
und Windessausen leuchtet der Sonne erwünschtes Ge-
sicht. Freude die Fülle und selige Stille darf ich erwarten
im himmlischen Garten.« Darauf freue ich mich unsagbar.
Oder das wunderbare Lied: »Befiehl du deine Wege.«
Da könnte ich jeden Vers herschreiben, so gut passen sie
alle. »Der Wolken, Luft und Winden gibt Wege, Lauf und
Bahn, der wird auch Wege finden, da dein Fuß gehen
kann.« Auch wenn ich schon lange keinen Weg mehr sehe:
62

»Weg hast du allerwegen, an Mitteln fehlt dir's nicht!«
»Gott wird dich aus der Höhle, da dich der Kummer plagt,
mit großen Gnaden rücken, erwarte nur die Zeit!« Und
dann der Vers, der immer gilt: »Auf, auf, gib deinem
Schmerze und Sorgen gute Nacht; laß fahren, was das
Herze betrübt und traurig macht. Bist du doch nicht Re-
gente, der alles führen soll; Gott sitzt im Regimente und
führet alles wohl.« Das löst einem doch alle Verkrampfung
und Qual in wunderbarer Weise. Ja, Paul Gerhardt!
Bei solchen Verheißungen finde ich dann auch das
ganz natürlich: »Er wird zwar eine Weile mit seinem Trost
verziehn und tun an seinem Teile, als hätt in seinem Sinn
er deiner sich begeben und solltst du für und für in Angst
und Nöten schweben, als frag er nichts nach dir.« Das paßt
alles wie zugeschnitten auf meine Lage. »Wird's aber sich
befinden, daß du ihm treu verbleibst, so wird er dich
entbinden, da du's am mindsten glaubst; er wird dein Herz
entladen von der so schweren Last, die du zu keinem
Schaden bisher getragen hast.«
Und siehst Du, darauf freue ich mich mächtig, und
darauf bin ich immer froher geworden, und ich hoffe, daß
nun meine Niedergeschlagenheit endgültig vorbei ist. Ich
will mich auch durch den Ärger mit den Kameraden, der
am Mittag wieder anfangen wird, jetzt nicht mehr beirren
lassen und mich der Gnade Gottes freuen. Gott wird mir
dabei helfen.
63

Im Dunkel nicht verzagen
In der Schlacht von Stalingrad 1942/43 ist auch der
Landwirt aus dem württemb ergisch en Hildrizhausen ver-
mißt, der in seinen letzten Briefen nach Hause schrieb:
23. August 1942
Meine Lieben!
...Von Stalingrad sind wir noch vierzig Kilometer ent-
fernt. ...Der Russe wehrt sich verzweifelt...Heute ist ja
Sonntag...Wie schön wäre es doch, wenn man wieder ein-
mal in die Kirche gehen und Gottes Wort hören könnte.
Doch darf man ja auch hier den Segen des Wortes Gottes
verspüren. In meinem Büchlein steht heute: »Seid allezeit
fröhlich, betet ohne Unterlaß. Seid dankbar in allen Din-
gen, denn das ist der Wille Gottes in Christo Jesu an euch«
(l.Thess 5,16-18). »Barmherziger Gott, laß mein Herz
tönen, damit es dein Lob singe. Erlöse mein Leben von
dem Mißklang des Murrens und Klagens. Laß mir deine
Gnade groß und herrlich werden, damit meine Lippen
deinen Ruhm verkündigen.« Solche Worte können einem
immer wieder Halt und Kraft geben.
Seid in herzlicher Liebe alle recht herzlich gegrüßt und
Gott befohlen
Euer Gotthilf
1. November 1942
Heut ist ja wieder Sonntag. Doch hier ist bei Tag und
Nacht immer das beständige Schießen. Wenn die Bomben
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einschlagen, da zittert alles. Wenn die Kämpfe hier noch
lange dauern, so bleibt kein Stein auf dem andern. Wie gut
ist es doch, wenn man weiß: »Ich steh in meines Herren
Hand.« Da darf man ruhig und gefaßt bleiben, auch wenn
alles wankt und fällt. Es ist ein großer Trost, wenn man
sagen kann: »Leben wir, so leben wir dem Herrn; sterben
wir, so sterben wir dem Herrn. Darum wir leben oder
sterben, so sind wir des Herrn.«
4. November 1942
Unsere Division ist bereits aufgerieben, und mit so
wenig Mann immer wieder angreifen, geht nicht mehr.
Doch man hat täglich noch zu danken, wenn man noch
nicht so erfrieren muß. In der Nacht kommen immer
feindliche Flieger. Man sieht da am besten, wie man auf die
Gnade und Barmherzigkeit Gottes angewiesen ist. Heute
abend war ich auf Wache mit unserem Sanitäter. Da haben
wir am Gespräch gemerkt, daß ein jeder einen Gleichge-
sinnten gefunden hat.
31. Dezember 1942
In wieviel Gefechten stand doch ein jeder von uns im
vergangenen Jahr, auch Ihr daheim seid ja durch die Flie-
gerangriffe sehr vielem ausgesetzt... Auch im neuen Jahr
wollen wir wie im alten uns von der Hand unsres himmli-
schen Vaters führen lassen und wollen es immer mehr
lernen, daß wir mit seinen Führungen stille und zufrieden
sein können. So wollen wir uns auch für das neue Jahr
zurufen lassen: Jesus Christus, gestern und heute, und
derselbe auch in Ewigkeit. Wenn wir uns an ihn halten, so
dürfen wir auch im neuen Jahr nicht verzagen, auch wenn
es dunkel um uns her ist.
Wenn man zurückblickt am Schluß solch eines Jahres,
so hat man viel zu danken und muß bekennen: »In wieviel
Not hat nicht der gnädige Gott über dir Flügel gebreitet.«
65

Aus dem letzten Brief aus Stalingrad, als für die Ein-
geschlossenen nur noch die Luftverhindung möglich war:
...Lenkst du durch Wüsten meine Reise
ich folg und lehne mich auf dich,
du gibst mir aus den Wolken Speise
und labest aus dem Felsen mich.
Ich traue deinen Wunderwegen,
sie enden sich in Lieb und Segen,
genug, wenn ich dich bei mir hab\
Ich weiß, wen du willst herrlich zieren
und über Sonn' und Sterne führen,
den führest du zuvor hinab.
66

Dem Tod die Macht genommen
Das war ein gewaltiger Augenblick, als Jesus vom
Tode auferweckt wurde. Der Felsbrocken, der das Grab
verschloß, rollte zur Seite. Die Wächter fielen erschrocken
zu Boden. Sie waren mutige und kampftrainierte römische
Legionäre. Was da aber geschah, überwältigte sie. Und das
sorgfältig angebrachte Siegel zerbrach.
Eine noch viel größere Erschütterung gab es in der
unsichtbaren Welt. Bisher konnte der Tod unumschränkt
wüten. Jetzt mußte er seine sichere Beute hergeben. Der
Tod wird bezwungen durch das Leben. Jesus bleibt nicht
im Tod, sondern besiegt den Tod. Der Tod ist verschlun-
gen in den Sieg!
Müßte Jesus jetzt nicht der ungläubigen Welt erschei-
nen? Der Kaiser in Rom müßte Jesus in seiner Herrlichkeit
sehen! Dann würde er in seinem machtvollen Pomp erblei-
chen. Das riesige römische Weltreich ist doch nichts ange-
sichts der Größe Jesu.
Wenigstens dem hochnäsigen Statthalter Pilatus müß-
te Jesus gegenübertreten. Dann würde sein spöttisches
Lächeln verfliegen. Der Hohe Rat würde aufschrecken.
Kaiphas müßte zusammenzucken.
Die Ungläubigen müßten den auferstandenen Jesus
sehen. Ihm glauben sie nicht. Seiner spotten sie. Ihn lehnen
sie ab. Sie wollen ihn als Herrn und Christus nicht einmal
zur Kenntnis nehmen.
Aber Jesus erscheint nicht den Mächtigen der Welt -
jetzt nicht. Wir wissen, daß er einmal in seiner Herrlichkeit
67

erscheinen wird. Dann werden alle über Jesu Macht und
Größe erschrecken. Das wird am Ende der Welt sein.
Heute nicht. Jesus, der Ostersieger, verzichtet darauf.
Er erscheint seinen treuen Freunden. Er liebte sie bis
ans Ende. Darum kümmert er sich jetzt auch zuerst um sie.
Er sorgt sich um ihren Glauben.
Da hatten sie sich in einem kleinen Raum in Jerusa-
lem versammelt. Aus lauter Angst verschlossen sie die
Türe. Dorthin geht Jesus und spricht: »Friede sei mit
euch!«
Jesus sucht den Petrus auf. Dieser ist ganz schwermütig,
weil er seinen Herrn verleugnet hat. Nun quält dieser leiden-
schaftliche Mann sich mit Vorwürfen! Ihm begegnet der
Auferstandene. Er sucht auch die Maria Magdalena aus dem
Dorf Magdala, die in ihrem Schmerz völlig verzweifelt ist.
Weinend steht Maria Magdalena vor dem Grab. Ich
verstehe sie gut. Wer kennt nicht Trauer? Wer weiß nicht,
wie das ist, wenn man den liebsten Menschen verloren hat?
Und für Maria war Jesus nicht nur ein Mensch, sondern
der Heiland und Retter. Kein Schmerz geht wohl so tief,
wie wenn der Tod unsere liebsten Angehörigen wegreißt.
Viele weinen Tränen der Verzweiflung, der Trauer und
Hoffnungslosigkeit. Wer kann sie trösten?
Der Park des Josef von Arimathia war sicher beson-
ders hübsch angelegt und gepflegt. Dort blühten herrlich
die Büsche und bunte Blumenbeete waren angelegt. Doch
davon steht kein Wort in der Bibel. Maria sieht das nicht.
Sie kann an nichts anderes mehr denken als an jenen schwe-
ren Schmerz, den sie getroffen hat.
Wie lieb sind die Blumen an den Gräbern gemeint!
Doch trösten kann das nicht. In ihrer Frühlingspracht
kann die Natur unvergleichlich wunderbar sein. Aber das
Grauen des Todes kann die Natur nicht wegnehmen. Vo-
gelgezwitscher klingt wunderschön. Die Schrecken des
Todes aber werden dadurch nicht verdrängt.
68

»Sie haben meinen Herrn weggenommen!« klagt Ma-
ria. In ihrem schweren Schmerz hat sie nicht einmal den
Trost der Engel, der Gottesboten, verstanden. Das ging
ganz über sie hinweg. So schwer kann Traurigkeit sein. Sie
meint, die Leiche Jesu sei irgendwo versteckt. -
Maria hing besonders an Jesus. Sie glaubte von ganzem
Herzen an ihn. Es ist ja das Geheimnis des Glaubens, daß
hier eine ganz tiefe und innige Liebesverbindung mit Jesus
erwächst. Das ist die Mitte und der Kern eines Christenle-
bens. Wir sind nicht Christen, weil wir einen besonderen
Lebensstil haben oder weil wir eine besonders geprägte
religiöse Gemeinschaft suchen. Auch noch nicht allein
deswegen, weil wir uns um soziale oder mitmenschliche
Nöte kümmern, kann man uns Christen nennen. Wir sind
doch nur Christen, wenn wir eine ganz persönliche und
unmittelbare Beziehung zu Jesus haben.
Doch diese ist nun durch den Tod plötzlich abgebro-
chen. Darum weint Maria so verzweifelt.
Es gibt viele, die auch so sprechen könnten: »Einmal
hatte ich eine enge Beziehung zu Jesus. Früher, als ich zum
Glauben kam, hatte ich meine stille Zeit und betete viel.
Dann aber haben sie meinen Herrn weggenommen.«
Da brachen Zweifel auf. Man konnte das Evangelium
nicht mehr glauben. Kritik machte sich breit. Vielleicht
waren auch andere daran beteiligt, die den Glauben ins
Wanken brachten und die Zweifel schürten. »Sie haben
meinen Herrn weggenommen! « Sie haben Jesus weggetra-
gen wie jeden anderen Leichnam.
Nur die Erinnerung blieb, wenn auch ein wenig weh-
mütig. Jesus ist dann nur noch ein Überbleibsel aus längst
vergangener Zeit, eine dunkle historische Figur. Auch Bü-
cher können es gewesen sein, die das bewirkten: »Sie haben
meinen Herrn weggenommen!« Viele Christen sind ver-
zweifelt und verunsichert im Glauben, seitdem sie Jesus
nicht mehr als Christus erkennen können.
69

Solche Leute läßt Jesus nicht im Ungewissen stehen.
Darum tritt der Auferstandene zu Maria Magdalena:
»Maria«! sagt er nur. Daran erkennt sie Jesus. So hat er
damals zu ihr gesprochen, als er sie aus ihrer dunklen
Nacht herausholte.
Genauso ruft heute Jesus Christus in unser Leben
hinein und gibt sich uns zu erkennen. Das Bibelwort
brennt da plötzlich in Herz und Gewissen. Und sein Re-
den erquickt, tröstet und macht Mut.
Maria von Magdala wurde eine treue Zeugin des Auf-
erstandenen. Sie ging zu den Jüngern und erzählte ihnen
vom Sieg Jesu. Das wird auch unsere Aufgabe sein, in eine
ungläubige und gottlose Welt hineinzugehen und ihr wei-
terzusagen, daß Jesus heute Menschen begegnet und sie im
Glauben gewiß macht.
70

In den schwersten Stunden war
Jesus mir nahe
Der Pfarrer Werner Hennig aus Tüngental bei Schwä-
bisch Hall fiel in der schweren Schlacht bei Orel am 6. Au-
gust 1943.
Im Osten, 28. September 1941
Es ging sehr hart zu, und die Hälfte meiner Batterie,
soweit sie im Kampf war, ist ausgefallen. Und doch, in all
dem habe ich nicht nur so viel bewahrende Güte Gottes
erfahren dürfen, sondern was mir noch weit mehr ist: Ich
habe mich gerade in den schwierigsten Stunden immer so
geborgen und so reich in ihm wissen dürfen, daß mein
Herz von einer ganz neuen tröstlichen Freude, ja fast
möchte ich sagen: »Seligkeit« erfüllt ist. Weißt Du, »ge-
borgen«, das meine ich nicht in dem Sinn, als könne mir
nichts geschehen, sondern so: Mir kann alles geschehen,
aber in allem kommt Gott zu mir, und in allem ist mein
Heiland bei mir und bei den Meinen daheim. Auch heute
weiß ich nicht, ob ich heimkehren darf noch einmal, aber
ich bin frei von aller Unruhe und frei von allem Fordern-
wollen. Und ich bin so fröhlich im Wissen um die köstli-
che Perle!
In dieser unserer gemeinsamen Freude grüße ich Dich
dankbar und treu
Dein Werner
71

Am Christfest 1941
Ihr lieben, lieben Eltern! Laßt Euch erzählen, wie
schön der Heilige Abend war, trotzdem vorher alles so
dunkel und so trübe aussah und auch ich fast am Ende
meiner Kraft sein wollte. Am 23. entschied es sich erst
endgültig, daß wir die nächsten Tage noch hier sind, und
da bekam ich also endgültig den Auftrag, die Kirche zu
richten für die Weihnachtsfeier und diese selber zu halten.
Ich war nicht sehr glücklich darüber, denn an mir selber
zehrte das Heimweh und der Überdruß. Es kostete auch
ziemlich Mühe, Christbäume zu holen (vier Stunden lang
mußten wir dabei durch achtzig bis hundert Zentimeter
hohen Pulverschnee waten, und oft meinte ich, einfach
nimmer weiter zu können), dann mußte auch die Kirche
gerichtet und geheizt werden (sie war ganz und gar ausge-
räumt). Auch die geistliche Vorbereitung in der großen
Unruhe des Quartiers war nicht leicht, aber je mehr es dem
Heiligen Abend zuging, desto freier wurde ich, und meine
innere Freude wuchs.
Und dann war alles so fein: In der dunklen, hohen
Kirche standen unsere fünf Bäume in einem Halbkreis im
sonst leeren Chor der Kirche inmitten vieler Tannenzwei-
ge. Drei hatten Kerzen. Und dann kamen die Männer und
die Offiziere alle und füllten den Raum der Kirche, still
und fast feierlich, und als wir dann miteinander sangen, das
war so unsagbar fein in der dunklen, in den Lichterschein
der Kerzen eingetauchten russischen Kirche. Ich las die
Weihnachtsgeschichte, sprach kurz, und wir beteten, und
alles war eingehüllt in unsere alten Weihnachtslieder.
Dann gingen wir wieder in unsere Quartiere, still und froh.
Das heißt, ich ging noch in das Haus, in dem die Kranken
der Abteilung liegen, die auch ein wenig Weihnachten
feiern wollten. Und als ich dann durch den Schnee und
durch die kalte Winternacht wieder in mein Häusle ging,
72

da war ich sehr, sehr froh und zugleich tief beschämt über
meinen Kleinglauben.
Ostersonntag, 24. April 1942
Draußen scheint die helle Ostersonne und läßt zum
ersten Male die kommende Wärme ahnen, läßt spüren, daß
Gott diese Welt nicht verlassen hat und ihr neues Leben
schenken will; 's ist wie ein Wunder.
Doch meine Freude heute darf noch tiefer gehen. Ich
weiß nicht, ob Ihr solches verstehen könnt, was ich nun
schreibe, als sei es etwas Besonderes. Und doch war es für
mich etwas Erschütterndes - in einem so beglückenden Sinn.
Am Morgen waren wir wieder draußen beim Schneeschip-
pen, und meine Gedanken wanderten so hell in diesen Oster-
morgen hinein. Auf einmal klang irgendwoher hinter den
nächsten Wäldern hervor der Klang dreier Glocken - es
mögen vielleicht auch nur Pflugscharen gewesen sein oder
sonst ein klingendes Metall, aber es klang wie das Geläute
eines Dorfkirchleins. Ob Ihr verstehen könnt, wie da eine
unsagbare Freude mein Herz erfüllte ? Ein Stückle Heimat tat
sich vor mir auf, ja noch mehr: Meine Seele öffnete sich weit,
und solches Läuten war mir wie ein Stück langentbehrten
Gottesdienstes. Weiß Gott, wenn ich gekonnt hätte, ich wäre
dem Läuten nachgegangen, und wenn ich auch nur noch zum
Schlußgebet eines Gottesdienstes recht gekommen wäre.
Vielleicht lud solches Läuten zu einem Feldgottes-
dienst, vielleicht feierten die Russen irgendwo ihr Ostern,
ich weiß es nicht.
Ich weiß nur, daß meine Seele so glücklich und so
fröhlich ward, und daß ich über allem Schweren den leben-
digen Herrn so tröstlich stehen sah und daß ich nichts
anderes zu tun wußte, wie unsere frohen Osterlieder zu
singen - Ostern in Rußland!
Ich kann nur danken und kann nur mit immer neuer
73

tröstlicher Zuversicht in das kommende Schwere hinein-
gehen. Denn das steht in Eurem wie in meinem Leben so
fest wie ein Fels, was da an Ostern geschah: »Siehe, ich bin
bei Euch alle Tage ...«
28. Mai 1942
...Ich liege als Gefechtsvorposten in einem Dorf, von
dem nur noch Aschehäufchen übrig sind. Im Halbkreis um
uns liegt der Feind, und zwischen beiden Linien wie üblich
zerschossene Panzer und Tote. Und doch grünen die Wie-
sen, grünen die Birken, und die Lerchen singen ihr helles
Lied in jeden Tag hinein. Das Fragen nach der Rückkehr
habe ich fast verlernt, und hineindenken, wie es dann wohl
daheim wäre, kann ich mich fast nimmer. Jeder Tag ist ein
Schritt auf dem Weg, den Gott mich führt, und ich kann
nur mehr in aller Demut immer neu um den kindlichen
Glauben bitten, der um den hellen Schein im Herzen weiß
und dem Schwachen Kraft gibt.
Mir ist nicht schwer ums Herz. »Gottes Brünnlein
hat Wassers die Fülle«, und ich will mich bescheiden in
dem Weg, den Gott für mich bestimmt hat. So viel Liebe
darf ich erfahren, daß mein Herz immer neu so reich sich
weiß. Ich danke Dir von Herzen für die Treue, mit der
Du an mich denkst. Das ist so viel wert für uns »Abge-
schnittene«.
Aus Rußland 1942
Ich habe hier in meinem Glaubensleben solche klare
Höhen erklimmen dürfen, wie vorher nicht. Ich habe mei-
nen Heiland sehen und erleben dürfen, ja, ich weiß von
Stunden, da Er mir ganz nahe war, so daß ich Ihn bei mir
wußte wie einen Lebendigen.
Aber weiter bin ich auch nicht gekommen, als zu dem,
74

was Du mir in Deinem letzten Brief schreibst: »Ich habe
dem Herrn nichts weiter zu bringen als meine totale Ar-
mut, mein Versagen auf der ganzen Linie. Ich kann ihm
auch nur ganz leere Hände hinhalten mit der Bitte: »Nimm
mir, was mich quält, und gib mir, was mir fehlt.« Ja,
Mutterle, wir haben die gleiche Wanderschaft und wir
wollen gleiche Wandergenossen bleiben. Ich will nur eines
sein: so arm, daß ich Jesu Stimme hören kann, mit der Er
die Mühseligen und Beladenen zu sich ruft, und so hungrig
und durstig, daß Er mich erquicken kann. Hier ist der
Friede für mich und für Dich. Ich bin nichts, Christus ist
alles. Das sage ich nicht aus anerzogener Demut, sondern
weil mein Leben nichts anderes sehen läßt.
Die Tage zerrinnen mir unter den Fingern. Ich bin
nicht lebensmatt und nicht müde, aber ich freue mich von
Herzen auf den Tag, der mir den Herrn bringen wird...
16. April 1943
... Ich danke Dir von Herzen, Mutterle, daß Du mich
so teilhaben lassest an all dem, was Dich innerlich bewegt
und segnet, daß ich Dich in Deine Bibelstunden hineinbe-
gleiten darf und mit Dir Trost und Kraft darinnen finden.
Du machst mir eine große Freude damit. Die Kalenderzet-
tel lese ich erst einmal selber - und wollte wohl, ich wüßte
unter meinen Kameraden welche, denen ich mit dem Wei-
tergeben eine Freude machen könnte, sie würden sie we-
nigstens ernsthaft lesen. Aber in dieser Beziehung ist es
recht kalt um mich her: Menschen, die stumpf sind und
keinen Zusammenhang mit dem Christentum haben, oder
andere, die der Überzeugung leben, mit diesem Krieg
beginne auch im religiösen Leben eine neue Zeit, und das
Christentum sei am Sterben. Der Kreis der jungen Offizie-
re zum Beispiel, mit dem ich persönlich und kamerad-
schaftlich sehr gut stehe und auskomme, ist überwiegend
75

mindestens im stillen dieser Überzeugung und erwartet es
als eine logische, mir gegenüber recht offen zugegebene
Folgerung (wohlgemerkt, ohne daß sie parteimäßig einge-
stellt sind und ohne irgendwelches ablehnende Gefühl
einem Christentum gegenüber, das einfach den natürli-
chen Weg des Absterbens geht), daß die Kirchen andern
Zwecken zugeführt werden, daß mein Beruf aufhört, ein
Beruf zu sein, daß die Gemeinden aussterben...
Juni 1943
Der Abschied fällt mir nicht schwer, denn wir werden
uns wiedersehen, dort, wo keine Not mehr sein wird und
keine Tränen. Das ist Euer Größtes gewesen, daß Ihr mir
allezeit und in allem geholfen habt, zu meinem Heiland zu
finden. »Ich weiß, daß mein Erlöser lebt« - darum bin ich
getrost und fröhlich und gesegnet. - Nichts kann uns
scheiden von der Liebe Gottes.
17. Juni 1943
Wir liegen immer noch in der gleichen Ecke, in der wir
die Schlacht um Orel mitmachten und harren neuer Dinge.
Es brodelt tüchtig unter der Decke bei uns, aber das,
worauf wir warten, blieb noch aus. Doch »wie Gott mich
führt, so will ich gehn«, und das Feine ist, daß auf dieser
Straße die Freude und das Loben nie verstummen.
Abschiedsbrief an meine Gemeinde (geschrieben Ok-
tober 1941 während des Vormarsches auf Moskau).
Wenn diese Zeilen zu Euch kommen, dann wißt Ihr,
daß Gott mich zu sich gerufen hat aus Eurer Mitte heraus,
denn ich habe mich bei allem Getrenntsein nie anders
gewußt als einen der Euren. Ein kurzer, froher Gruß mag
mein Letztes sein, was ich Euch geben kann.
76

Ich bin meine Straße fröhlich gegangen mitten durch
alle Schrecknisse des Krieges hindurch und bin reich ge-
worden in all der Armut des stillen Heimwehs. Mein
Letztes an Euch kann nichts anderes sein wie ein fröhli-
ches Lobsingen, wie ein helles, jubilierendes Osterlied:
»Ich habe seine Herrlichkeit gesehen«, Christus ist mir
gewesen wie ein Fels, wie ein Bruder, und gerade in den
schwersten Stunden war er mir so nahe, daß mir keine
Welt und kein Tod eine Erschütterung sein konnte.
Wenn ich scheiden muß von Euch und von den Meinen,
wenn ich nimmer heimkehren darf, dann weiß ich das
eine so ganz gewiß: Ich darf in die Heimat, ich darf zu
meinem Heiland!
Über ein Weilchen, dann darf ich wieder bei Euch sein,
in jener Gemeinde, die über allem Erdenweh steht. Lasset
Euch nicht beirren durch die Welt und nicht durch das,
was von der Welt her noch auf Euch einstürmen wird.
»Seid nüchtern und wachet und kämpft den guten Kampf
des Glaubens.« Und »Was hülfe es dem Menschen, so er
die ganze Welt gewönne und nähme doch Schaden an
seiner Seele ! « Mein Leben klingt nur in einem Ton aus und
der heißt: »Lobe den Herren, o meine Seele, und vergiß
nicht, was er dir Gutes getan hat.«
Meine Augen sind weit emporgerichtet, und über al-
lem Schweren erfüllt mich das eine so fröhlich:
Gloria sei dir gesungen
mit Menschen und mit Engelszungen
mit Harfen und mit Zimbeln schön!
Gott befohlen, Euer Pfarrer W. H.
77

Komm, Herr Jesu!
Warum reden eigentlich Christen heute so wenig von
der Ewigkeit?
Man könnte fast den Eindruck gewinnen, als ob die
Gedanken an die Ewigkeit verdrängt würden. Wird nicht
oft krampfhaft versucht, biblische Aussagen allein diessei-
tig zu verstehen?
Vielleicht meinen manche auch, es wäre unehrlich, ja
unredlich, über die Grenzen der Sichtbarkeit hinaus zu
hoffen.
Mit solchen Einwänden haben wir uns alle auseinan-
derzusetzen. Wir fürchten leere menschliche Wunsch-
träume, die man sich selbst einredet. Wir alle sind von
den Zweifeln irgendwie geprägt. Darum leuchtet es uns
viel mehr ein, hier schon auf der Erde den neuen Himmel
und die neue Erde zu schaffen. Und vor lauter Glauben
an den menschlichen Fortschritt vergißt mancher die
Ewigkeit.
Doch Jesus weist uns immer wieder auf sein Kommen
am Ende der Welt hin. Dreimal spricht er im letzten Kapi-
tel der Bibel: »Ich komme bald!« Man müßte schon verna-
gelt sein oder taube Ohren haben, um diese Ankündigung
zu überhören.
Schonungslos hat Jesus in der Offenbarung des Johan-
nes seiner Gemeinde die Leiden und Ängste und Schmer-
zen der aus allen Wunden blutenden Welt enthüllt. Die
Gemeinde ist dennoch nicht fassungslos. Sie ist geborgen
in Jesu Wort: »Siehe, ich komme bald!«
78

Und das tröstet! Kein Freund, kein noch so lieber
Mensch, kann uns auf dem letzten schweren Weg beglei-
ten. Niemand kann uns mehr auf dem letzten Weg hinab
ins finstere Todestal halten. Doch die einzige Zuversicht
im Glauben wird immer stärker: »Jesus kommt bald!« - In
deine Hände befehle ich mich!
Warum hört man unter Christen so wenig von dieser
Erwartung? Sind wir für sein Kommen noch nicht gerü-
stet? Sind wir nicht bereit?
Es scheint typisch menschlich zu sein, sich vor der
Erscheinung Gottes zu fürchten. Die Christenheit hat sich
immer leichter getan, sich mit den Mächtigen der Welt zu
verbrüdern, als fröhlich des »lieben Jüngsten Tages« zu
warten.
Es ist Gottes Geist, der in der wartenden Gemeinde
Jesu ruft: »Amen, komm, Herr Jesus!«
Darum hat das sehnsüchtige Warten der Christen
nichts mit Weltflucht oder egoistischen Träumen zu tun. Es
ist ein gewaltiges Wirken des Geistes Gottes. Unser Glaube
muß weit hinausgreifen über die Grenzen der sichtbaren
Welt. Dafür ist Jesus in seinem Wort der verläßliche Zeuge.
Er versiegelt das gültige Offenbarungswort.
Wie bittere Welterfahrungen wir auch gemacht haben:
Am Ende der Weltgeschichte wartet Jesus auf uns. Für alle,
die ihn liebhaben, muß am Ende alles gut werden.
Während über der Welt noch der Rauch der schreck-
lichen Weltbrände des Gerichtes Gottes liegt, sieht die
glaubende Gemeinde in Jesus den Morgenstern, der den
letzten Tag der Welterlösung ankündigt (Offb 22,16).
Und mitten auf dem beschwerlichen Weg der Ge-
meinde, durch die Leiden der Zeit, lädt Jesus Abge-
kämpfte und Erschöpfte ein: »Wen da dürstet, der kom-
me!« Er möchte unseren Durst schon heute an seinen
Quellen stillen.
Wie wunderbar wird das erst in der Ewigkeit sein!
79

Das Ziel der Weltgeschichte
Auf dem Pariser Friedhof Père Lachaise stand ich vor
dem Denkmal der Toten. Alt und jung, vornehm und
gering, Mann und Weib - alle müssen durch die dunkle
Pforte schreiten, willig oder unwillig, unentrinnbar. Ob
der Künstler wohl angedeutet hat, was auf der anderen
Seite ist? Nein, da war nur der rohe Stein... Weiß der Christ
etwas von dem, was unser dort wartet?
Von London fuhr ich nach Cornwall. Drüben ragten
die grauen Mauern vom Windsorschloß. Hatte nicht Kö-
nig Eduard VII. eben noch stark an der Spitze eines gewal-
tigen Reiches gethront? Jetzt lag sein Leib dort in der alten
Gruft, und seine Seele stand vor Gott - nicht mehr König,
nicht mehr Engländer - nur noch Mensch.
Auf dem Dampfer, der mich nach Amerika trug, hock-
te immer wieder auf derselben Stufe ein altes Mütterchen,
nach Tracht und Aussehen wohl aus einem Balkandorf
kommend. Entweder ging der Rosenkranz durch ihre zitt-
rigen Hände, oder sie sang mit seltsam leiser Stimme weh-
mütige Weisen in einer mir unbekannten Sprache. Ob es
nicht so war?
Ihr Sohn war ausgewandert und hatte es nun zu einer
gesicherten Stellung gebracht, so daß er seine alte Mutter
rufen konnte. Und sie hatte das große Wagnis unternom-
men, war mit der Bahn bis Bremerhaven gereist und hatte
dann das Schiff bestiegen. Man merkte, daß ihr das alles
unheimlich war. Vielleicht konnte sie sich von Amerika
auch keine allzu klaren Vorstellungen machen. Aber eins
80

hatte ihr den Mut zu der großen Fahrt gegeben: daß er da
ist und auf sie wartet! - Wenn wir weiter nichts von der
anderen Seite wüßten, als daß Jesus da ist, so wäre das
schon genug.
Als ich todkrank in Maissur in Südindien lag, habe ich
einmal lange vergeblich versucht, mich auf meinen Namen
zu besinnen. Er fiel mir nicht mehr ein. Aber hell leuchtete
mir der Name Jesus - ein Sinnbild dafür, daß uns im
Sterben alles versinkt, wirklich alles - aber Er bleibt] Das
war in jenen schweren Wochen mein wundersamer Trost:
Du bist bei mir!
Wenn wir sterben, mögen liebende Menschen noch so
hingebungsvoll um uns sein - den Schritt durch die dunkle
Pforte müssen wir allein tun. Und doch nicht allein, wenn
wir die Gewißheit im Herzen tragen: Du bist bei mir! -
Du, dem ich ins Herz schaue, wenn ich auf das Kreuz von
Golgatha blicke. Wie wird es sein, wenn der Christ drüben
zum ersten Male stammelnd sagen kann: Du bist bei mir!
- Das ist ja die seltsame Ähnlichkeit zwischen Sterben und
Beten: in beidem tritt der Mensch allein vor Gott. Wer es
im Beten gelernt hat, wird es im Sterben können.
Wir alle gehen dem Gericht entgegen. Da wird es sein,
als ob der heilige Richter uns vor eine Waage führt. In die
eine Schale legt er hinein, was er für uns getan hat; in die
andere müssen wir das legen, was wir ihm bringen.
Kommst du da mit deinen kirchlichen Papieren oder dei-
nen frommen Stimmungen und Vorsätzen? »Gewogen
und zu leicht gefunden!« - Oder bringst du deine geistli-
chen Erfahrungen, deine Bekehrung und Heiligung oder
deinen Dienst an Gottes Reich? »Gewogen und zu leicht
gefunden!« - Aber da kommt ein schlichtes Menschen-
kind. »Eigenes kann ich dir nicht bringen. >An mir und
meinem Leben ist nichts auf dieser Erd\ Aber -, was
Christus mir gegeben, das ist der Liebe wert.< Und das lege
ich in die Waagschale - deine gekreuzigte Liebe, du mein
81

Herr und Heiland! « - Und siehe, das Gleichgewicht ist da;
denn das ist es, was Gott in die andere Schale gelegt hat...
Mögen Kinder beschließen, daß morgen die Sonne
nicht aufgehen soll - sie wird ihnen ins Gesicht lachen,
wenn ihre Stunde gekommen ist. So mögen die Leute der
Christenhoffnung spotten, daß der Herr wiederkommen
wird, sein herrlich Reich zu vollenden. Aber ändern kön-
nen sie nichts an der Wahrheit aller Wahrheiten, daß Jesus
der ewige Sieger ist, der über jedem Menschenleben und
jedem Volke und der Menschheit und aller Kreatur das
letzte Wort sprechen wird in dieser und das erste, ewig die
Richtung bestimmende in der kommenden Weltzeit. Wer
im eigenen Leben etwas erfahren hat von der schöpferisch-
erlösenden Macht des Auferstandenen und ein wenig zu
Hause ist in der innersten Geschichte seiner Gemeinde, der
treuen Schar der Armen im Geiste, derer das Himmelreich
ist, der kennt das herrliche Ziel der Weltgeschichte:
»Wieder zusammengefaßt unter einem Haupt wird all
das in dem Christus, was in den Himmeln und auf Erden
ist!«
Paul le Seur
82

Wie man nach der Heimat reist
Wehmütig klingt das Lied:
»Ich wäre ja so gerne noch geblieben,
aber der Wagen, der rollt!«
Nicht immer muß das traurig stimmen. Junge Men-
schen stürmen im Tatendrang davon. Sie brennen darauf,
neue Entdeckungen zu machen. Darum freuen sie sich,
wenn es vorwärts geht.
Wer aber den jähen Stillstand des rollenden Wagens
fürchtet, der mag in seinen Gedanken immer wieder
rückwärts träumen. War damals nicht das Leben
herrlich? Nein! Wie leicht verdrängt das Alter Ängste
und Schrecken der vergangenen Tage und verklärt sie
golden.
Es muß sehr langweilig sein, immer nur rückwärts zu
sinnen und von einst zu reden. Menschen, denen Jesus
Christus begegnet ist, schauen gespannt vorwärts. Das
Schönste kommt noch!
Die Bibel macht nicht viel Worte vom Sterben. Selbst
bei den großen Gestalten des Glaubens findet man nur
einen Satz: »Und Abraham verschied und starb in einem
guten Alter, als er alt und lebenssatt war.«
Er war nicht gebrochen in seinem Lebensmut, nicht
verbittert mit den Menschen.
Ein Leben lang wohnte er nur in Zelten. Eine feste
Heimat kannte er nicht. Er war und blieb ein Wanderer
zur großen Ewigkeit. »Er wartete auf die Stadt, die einen
83

festen Grund hat, deren Baumeister und Schöpfer Gott
ist«, heißt es im Brief an die Hebräer Kap. 11,10.
Gleichzeitig war er ein tüchtiger Weltmann von For-
mat. Er verhandelte mit den Königen seiner Zeit und
wurde von ihnen hoch geachtet. Doch sein Herz sehnte
sich nach der neuen Welt Gottes.
Paul Gerhardt dichtete den Liedvers:
»So will ich zwar nun treiben mein Leben durch
die Welt;
doch denk ich nicht zu bleiben in diesem fremden
Zelt.
Ich wandre meine Straße, die zu der Heimat führt,
da mich ohn alle Maße mein Vater trösten wird.«
Meist wird das Alter mißverstanden, als ob dort das
Leben sich erschöpfe. Dabei vollendet sich in biblischer
Schau im Alter häufig genug die Reife und die Erfüllung
des Lebens.
Lebenssatt meint ja nicht den Überdruß an Leben. Satt
sein bedeutet nun wirklich nicht, zu viel gekostet zu haben.
Es ist das dankbare Genießen des Gehabten und die gestill-
te Sehnsucht, die nicht nach immer mehr verlangt.
Und dennoch verschweigt Gottes Wort nicht das
Fremde am Sterben. Der Tod bleibt, auch im Leben der
im Glauben Schauenden, der Feind. Im hebräischen Ur-
wort für abscheiden klingt das Widernatürliche des Ster-
bens an, die Unnatur. Das Leben wird zerbrochen und
zerstört.
»Herr, lehre uns bedenken, daß wir sterben müssen,
auf daß wir klug werden!«
Der Schrecken des Todes und die Finsternis des Ster-
bens lasten schwer auf unserer Welt. Daß wir dennoch im
Frieden heimgehen dürfen, das hat uns Jesus Christus
möglich gemacht. Er legt sein Leben im Sterben in des
84

Vaters Hände. Er allein kann auch uns aus der Gottesferne
des Todes herausführen.
Jesus Christus spricht:
»Ich bin die Auferstehung und das Leben.
Wer an mich glaubt, der wird leben, auch wenn er
stirbt.
Und wer da lebt und glaubt an mich, der wird
nimmermehr sterben.«
85

Märtyrer in China
Die Zahl der Opfer an Missionaren hat sich nie genau
ermitteln lassen, die in den Unruhen im Sommer 1900 in
China umgekommen sind. Die chinesische Kaiserin er-
laubte den geheimen buddhistisch-taoistischen Geister-
kämpfern, meist Boxer genannt, Ausländer zu verfolgen
und ihren Besitz zu zerstören. Es kam zu schweren Aus-
schreitungen. Häuser wurden niedergebrannt und viele
Missionare umgebracht.
Jahre voller Glück
Die Missionarin Lizzie Atwater schrieb am 3. August
1900 an ihre Familie, 12 Tage bevor sie mit sechs anderen
Missionaren im nördlichen Teil der Provinz Shansi ermor-
det wurde:
Meine Lieben,
ich sehne mich danach, Euch zu sehen, aber ich fürch-
te, daß wir uns auf Erden nicht mehr wiedersehen werden.
Ich bin bereit zu sterben und sehe allem ruhig und gefaßt
entgegen. Der Herr ist mir ganz spürbar nahe, und Er wird
mich nicht verlassen. Ich war sehr unruhig und nervös, als
es noch eine Möglichkeit des Überlebens zu geben schien.
Doch Gott nahm mir diese Hoffnung; und nun bete ich
um Gnade, damit ich tapfer die Todesstunde durchstehen
kann.
86

Mein kleines Baby wird mit mir gehen. Ich bin gewiß,
daß der Herr es mir im Himmel schenken wird, und meine
geliebte Mutter wird sich sehr freuen, uns zu sehen. Ich
kann mir nicht ausmalen, wie der Empfang des Heilands
sein wird. Oh, dies wird all diese Tage des bangen Wartens
aufwiegen. Meine Lieben, bleibt eng mit dem Herrn ver-
bunden und hängt Euer Herz nicht an die vergänglichen
Dinge dieser Welt. Anders ist es nicht möglich, den Frie-
den Gottes zu erhalten, der alles Denken übersteigt...
Ich muß Ruhe bewahren, gerade in diesen Stunden. Ich
bedaure es keinesfalls, nach China gekommen zu sein, aber
mir tut es leid, daß ich so wenig tun konnte. Die zwei Jahre
seit meiner Hochzeit waren Jahre voller Glück. Mein ge-
liebter Mann und ich werden zusammen heimgehen.
Ich hatte immer große Angst vor der Trennung. Falls
wir dem allem hier entkommen sollten, wäre dies ein
großes Wunder.
Ich grüße Euch und alle lieben Freunde, die an mich
denken, in großer Liebe.
Seid nicht traurig!
Der schottische Missionar Duncan Kay und seine Frau
versteckten sich zusammen mit einigen Missionarinnen auf
Bitten chinesischer Freunde in Höhlen auf den Bergen.
»Wir stehen euch bei, auch wenn es uns das Leben kosten
sollte«, sagten die einheimischen Christen. - »Und wir
bleiben hier, bis man uns hinauswirft!« erklärten die Mis-
sionare.
Aus ihrem Versteck konnte Frau Kay einen Brief an
ihre drei Kinder, die in einer Missionsschule der China-In-
land Mission waren, hinausschmuggeln lassen. Darin
schrieb sie:
87

Wir werden täglich von zwielichtigen Gestalten belä-
stigt, die unser Geld wollen. Nun haben wir keinen Pfen-
nig mehr. Es bleibt uns nichts anderes mehr übrig, als zu
versuchen, in die Stadt zurückzukehren. Dies wird aber
sehr schwierig sein. Überall auf den Straßen sind diese
Menschen, die uns an das Leben wollen. Ich schreibe
diesen Brief, als ob es der letzte ist. Wer weiß, wir mögen
vielleicht ja schon bald bei Jesus sein. Dieser Brief wird
nicht lang, aber er soll Euch zeigen, wie sehr wir Euch
liebhaben. Wir bitten Euch, nicht zu traurig zu sein, wenn
Ihr die Nachricht unseres Todes erhaltet. Wir haben Euch
alle in die Hände unseres Gottes anbefohlen. Er wird sich
jedem von Euch annehmen. Versucht, rechtschaffen zu
sein. Liebt Gott! Glaubt an den Herrn Jesus Christus! Das
ist der letzte Wunsch Eurer lieben Eltern.
In großer Liebe
Papa, Mama und die kleine Jenny
An den Leiden Christi teilhaben
»Wir stehen in Gottes Hand!« sagte Missionar Willie
Peat, als er von chinesischen Christen in Höhlen zusam-
men mit seiner Frau, zwei Töchtern und zwei Missiona-
rinnen versteckt wurde. »Ich fürchte kein Unglück, denn
du, Herr, bist bei mir.«
Die Krankenschwester Edith Dobson schrieb in ihrem
letzten Brief: »Wir wissen, daß nichts passieren kann, was
Gott nicht zuläßt. Darum brauchen wir uns nicht zu äng-
stigen. Gottes Gnade reicht für alles aus.«
In einem letzten Brief an seine Mutter schrieb Willie
Peat:
»Die Soldaten sind uns dicht auf den Fersen, und mir
reicht es gerade noch, Euch ein kurzes >Auf Wiedersehen<
zu schreiben. Wir werden bald bei Jesus sein, was auch viel
88

besser für uns ist. Uns tut es leid um Euch, die Ihr zurück-
bleibt, und um die lieben einheimischen Christen.
Auf Wiedersehen! Und dies wird nicht mehr lange
dauern; spätestens, wenn der Herr Jesus wiederkommt.
Wir freuen uns, an den Leiden Christi teilzuhaben, daß -
wenn Seine Herrlichkeit offenbar werden wird - wir uns
mit überschwenglicher Freude freuen werden. Gott, unser
Vater, ist bei uns, und wir werden zu Ihm gehen. Wir
werden Euch alle dort wiedersehen, um ewig vereint bei
Ihm zu sein.«
Und seine Frau ergänzte noch: »Unser himmlischer
Vater ist bei uns und wir gehen zu ihm. Wir vertrauen
darauf, vor seinem Angesicht Euch alle wiederzusehen und
dann für immer beieinander bei Jesus zu sein.«
Am 30. August 1900 wurden sie alle ermordet.
89

Sie ist nach Haus gegangen
wie ein müdes Kind
Lieber Freund und Lehrer! Ich will heute nur ein paar
Worte schreiben, aber in den nächsten Wochen wird der
Brief wohl fertig werden. Ich bin sehr traurig in meinem
Herzen. Ich haben letzten Mittwoch, den 12. April, meine
Mutter begraben. Ich soll Dich von ihr grüßen mit ihrem
letzten Gruß, und sie läßt sich auch noch bedanken für alles
Gute, was Du an ihr getan hast. Siehe, so will ich Dir das
schreiben und ausrichten.
Mutter ist ihres Lebens alt geworden: 72 Jahre, 6 Mon-
de und 5 Tage. Davon ist sie beinahe 6 Jahre hier bei mir
gewesen. Als ich ihr die Freikarte rüberschickte, da ist sie
ganz gern gefahren, weil wir uns über 30 Jahre nicht gese-
hen hatten und weil sie alt wurde und nicht mehr so recht
arbeiten konnte. Aber es ist ihr hier so gegangen, wie den
meisten, die alt rüberkommen. Sie ist das Heimweh nicht
mehr losgeworden. Es ging ihr damit gerade so, wie dem
alten Fehlandt. Der hatte es hier bei seinen Kindern auch
gut; aber es fehlte ihm was, das konnte das Land Amerika
ihm nicht geben, so groß und reich es auch ist. Alte Bäume
verpflanzen sich schlecht. Sie fangen an zu quienen und
gehen so nach und nach ein.
Mutter ist auch hier nie ganz zu Hause gewesen. Wir
haben alles getan, was wir ihr an den Augen abgucken
konnten. Wir haben sie auf den Händen getragen. Sie hat
kein ungutes Wort zu hören gekriegt. Aber das Land war
ihr fremd, das Haus war ihr fremd und die Wirtschaft zu
90

weitschichtig. Unsere Kinder waren groß und brauchten
nicht mehr auf dem Arm getragen zu werden. Auch gab es
hier keine Gössel zu hüten und keine Küken, was sonst ja
ganz gut ist für die Alten. Und den ganzen Tag Strümpfe
stricken und stopfen, das ging doch auch nicht. Die Hände
in den Schoß legen und still sitzen, das konnte sie nicht;
denn sie hat es nicht gelernt, und im Schaukelstuhl hat sie
nie recht gelegen. Sie sprach: Ich will mit dem Sitzen und
Liegen auf meine alten Tage nicht mehr umlernen. Zum
Sitzen bei Tag ist der Stuhl da und zum Schlafen bei Nacht
das Bett, und mit so'n Mitteldings, was nicht mal feststeht
auf seinen Beinen, damit will ich nichts zu schaffen haben.
Aber nun ist sie tot, und am letzten Mittwoch haben
wir sie begraben.
Sie ist nicht lange krank gewesen. Wir hatten dies
Frühjahr scharfen Wind, und da kriegte sie es auf der Brust.
Ich holte den Doktor heimlich: denn das wollte sie auch
nicht. Er sprach ihr gut zu. Aber draußen sagte er zu mir,
daß sie wohl nicht mehr werden würde. Die Tropfen, die
er ihr verschrieb, die hat sie willig eingenommen. Aber
dabei ist ihr Essen immer weniger geworden, und sie wur-
de immer schwächer. Ihre Finger waren zuletzt ganz dünn
und nichts als Haut und Knochen.
In der letzten Zeit habe ich oft und lange an ihrem Bett
gesessen und ihre Hand gehalten, und wir haben viele gute
Worte miteinander gesprochen. In den Wochen bin ich
eigentlich, solange ich hier bin, zum erstenmal so ganz zur
Besinnung gekommen. Da bei meiner alten Mutter am
Bett, da ist all der Arbeitskram und die Arbeitssorge von
mir abgefallen wie ein fremder Rock, und ich bin bloß
noch meiner Mutter ihr großer Jung gewesen. Sie hat zu
mir gesagt: »Du bist zu scharf im Arbeiten. Du mußt nicht
so hart schaffen. Du mußt dir Zeit lassen, daß du mal zur
Besinnung kommst. Besinnung tut dem Menschen nötig,
denn er ist nicht bloß zum Arbeiten da. Du hast deine
91

meisten Sensen verbraucht und dein meistes Korn gedro-
schen. Deine letzte Ernte kommt früh genug. Da brauchst
du gar nicht so doll zu laufen.« So hat Mutter zu mir
gesprochen, denn ihr Leben war Arbeit und Mühseligkeit.
Darum, so habe ich mir's aufmerksam in mein Herz ge-
nommen und mein Leben überdacht. Und siehe, sie hat
recht. Eine Mutter hat immer recht, wenn sie zu ihren
Kindern spricht. Denn sie sucht ihrer Kinder Bestes und
findet es auch.
Meist aber haben wir von zu Hause gesprochen. Sie
hat auch oft davon erzählt, daß Du den Alten im Dorf, die
nicht mehr zur Kirche gehen konnten, Sonntag abend in
der Schule immer und all die Jahre eine Predigt von Harms
oder Schieven vorgelesen hast, und von der Weihnachts-
feier, die Du den Kindern und Alten im Dorf in der Schule
machst und wozu sich alle schon vom Herbst an freuen.
Dabei sagte sie: »Für die Alten im Dorf war das Leben im
Winter ohne Weihnachtsfeier und Predigt in der Schule
wie eine griese Jacke.« Auch hat sie mir viel erzählt aus
ihrer Kinderzeit, wo ich nichts von wußte. Denn es ist mit
den Menschen also: Wenn sie alt werden und die Beine
wollen nicht mehr vorwärts, dann fangen die Gedanken an
zu wandern und wandern rückwärts.
Einmal hat sie zu mir gesagt: »Wenn ich an die alte Zeit
zurückdenke und dann wieder an heute, das ist mir, als ob
ich bloß aus einer Stube in die andere gehe. Bloß in der Tür
ist das Dunkel. Aber da kommt man denn wohl auch
durch.« Siehe, das sagte die alte Frau da in ihrem Bett. Da
hörte ich in Ehrfurcht zu und streckte ihr die Hand entge-
gen und sprach: »Mudding, was du eben gesagt hast, das
könnte ganz gut im Psalm stehen, bloß mit ein bißchen
anderen Wörtern.« Unterdes war es schummerig gewor-
den, aber Wieschen hatte draußen noch zu tun. Da sagte
sie ganz leise, als wenn sie sich schämte: »Jürnjakob«, sagte
sie, »du kannst mir mal einen Kuß geben. Mich hat so lange
92

keiner mehr geküßt. Ich habe eigentlich bloß dreimal im
Leben einen Kuß gekriegt. Einmal, als ich mit Jürnjochen
Hochzeit machte. Das andere Mal, als du geboren wurdest.
Das dritte Mal, als Jürnjochen starb. Nun will ich mich
fertig machen und ihm nachgehen. So kannst du mir noch
einen mit auf den Weg geben.« Ich aber sprach: »Mudding,
das geht mir gerade so wie dir, und ich sehe, daß ich dein
Sohn bin. Da haben wir beide was nachzuholen.«
So habe ich mich ganz sacht über sie gebückt und sie
richtig geküßt, und sie hat mich über die Backen gestrakt,
als wenn ich noch ein kleiner Junge war. Dann legte sie sich
zurück und war ganz zufrieden. Als ich dann aber draußen
beim Vieh stand, da war ich in meinem Herzen richtig
erstaunt und sprach zu mir: »Jürnjakob Swehn, da liegt
nun eine alte Frau und will sterben, und das ist deine
Mutter, und du hast sie im Leben nicht kennengelernt.
Siehe, so lernst du sie im Sterben kennen.«
Als aber der Tag zu Ende war, da kam ein anderer, und
das war der letzte. Es war ein Sonnabend. Ihr Essen und
Trinken, das war nicht mehr, als wenn ein kleiner Vogel
essen und trinken tut. Als die Arbeit fertig war und es
schon schummerte, da saß ich wieder an ihrem Bett und
hielt ihre Hand, und der Puls ging sehr schnell. Lange Zeit
saßen wir da im Schummern. Es war ganz feierlich wie in
der Kirche, wenn vorn auf dem Altar die beiden Lichter
brennen, weil Abendmahl ist. Ja, daran dachte ich, als ich
ihre Augen sah. Es waren sonst ganz gewöhnliche blaue
Augen; aber an dem Tag ging ein Schein von ihnen aus, den
sah ich sonst nicht in dieser Welt. Aber nun sah ich ihn mit
meiner Seele. Wieschen machte Licht und gab ihr mit
freundlichen Worten was zu trinken; denn die Lippen
waren trocken. »So, Jürnjakob«, sagte sie dann, »nun lies
mir was aus der Bibel vor.«
So las ich ihr die Geschichte vom Lazarus vor, und als
es zu Ende war, sagte sie: »Da ist ein Psalm, den will ich
93

noch gerne hören. Ich weiß nicht, woans er anfangen tut.
Aber da ist was von Säen und Ernten drin.« - »Ich weiß
schon, Mudding, welchen du meinst«, sagte ich und schlug
den 126. auf und las: »Wenn der Herr die Gefangenen
Zions erlösen wird, dann werden wir sein wie die Träu-
menden.« - »Hörst du, Mudding? Wie die Träumenden!«
- »Ich höre, mein Sohn.« - Und ich las weiter bis zum
Schluß: »Sie gehen hin und weinen und tragen edlen Samen
und kommen mit Freuden - mit Freuden, Mudding! -
»und bringen ihre Garben.« - »Ich hab man keine Garben,
wenn ich ankomm.« - »Ja, Mudding, wenn's danach geht,
dann kommen wir alle nackt an und haben nichts in der
Hand.« Sie schwieg eine Weile. Dann sagte sie: »Nimm das
Gesangbuch und lies: Christus, der ist mein Leben! « So las
ich den Gesang, und sie hatte die Hände gefaltet und leise
mitgesprochen, und als ich zu Ende war, da sagte sie: »Das
ist schön. Das hat unser Lehrer auch mit den Schülern
gesungen, als Jürnjochen gestorben war. Und nun lies
noch: Wenn ich einmal soll scheiden!« So las ich die beiden
Verse.
Dann gab Wieschen ihr wieder zu trinken, und sie
nickte ihr zu und drückte ihr die Hand, und ein Küchel-
chen hat sie auch noch gegessen, und als ich sie nötigte,
noch einen halben. Als sie den auf hatte, freute ich mich:
»O Mudding, wat is dat schön, dat du en beten eten hest.
Du säst man seihn, wenn dat nu ierst warm ward, denn
ward dat ok wedder beter mit di.« Da rakte sie leise mit der
Hand über die Bettdecke, sah mich an und sprach: »Beter
warden? Dor is nich an tau denken. Du mösst blot no
beden, dat dat nicht mehr so lang' duert.« - Lieber Freund,
als sie das so sagte, da ging mir das mitten durch meine
Seele; denn ich hatte mich eben noch zu ihrem Essen
gefreut.
Dann rakte sie wieder leise über die Decke, und ihre
Seele war sehr müde. Ich aber überdachte ihr Leben, als es
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zu Ende ging, und fand nichts als Mühe und Not. Dann
faltete sie die Hände wieder und sah mich still und fest an,
und ihre Augen waren groß und tief. Da war schon etwas
drin, was sonst nicht drin war. Das kann ich nicht mit
Worten beschreiben. Da konnte man hineinsehen wie in
einen tiefen See. Ich legte meine Hand ganz sacht wieder
auf ihre Hände, und wir warteten. Aber nicht mehr lange.
Dann sagte sie noch mal was. Sie sagte: »Ick wull, dat ick
in'n Himmel wer. Mi ward de Tid all lang.« - Lieber
Freund, das behalte ich mein Leben lang bis an meinen
Tod. Das könnte, so wie es ist, ganz gut im Gesangbuch
stehen. Dann betete sie ganz leise: »Hilf, Gott, allzeit,
mach mich bereit zur ewigen Freud und Seligkeit. Amen!«
Als sie das Amen gesagt hatte, da drehte sie den Kopf
so'n bißchen nach links rum, als wenn da wer kommen tat.
Und da ist auch einer gekommen. Den habe ich nicht mit
meinen Augen gesehen und mit meinen Ohren gehört. Der
hat sie bei der Hand genommen und da ist ihre Seele ganz
leise mitgegangen, richtig so, als wenn man aus einer Stube
in die andere geht. So ist sie nach Hause gegangen, als wenn
ein müdes Kind abends nach Hause geht. Und nun ist sie
nicht mehr in einem fremden Lande.
95

... der uns die Hand unter den Kopf lege
»Nach schwerer, in glaubensvoller Tapferkeit getrage-
ner Krankheit wissen wir seit dem 16. Februar 1989 meine
inniggeliebte Frau, unsere beste Mama... in der Fürsorge
unseres Heilands und Erlösers.« So formulierte ich in der
Traueranzeige. Es war der Versuch, unser Geborgensein
trotz allen schrecklichen Erlebens in Worten zusammen-
zufassen.
Hinter mir lagen zwölf Jahre Ehe mit einer ausgespro-
chen anmutigen Frau, aufopfernd und mütterlich im Um-
gang mit den Kindern, überaus ästhetisch begabt, eine
mich in allen Belangen stützende und tragende Gattin.
Gela hatte trotz ihres eher zurückhaltenden Wesens eine
große Ausstrahlungsskraft. Als 1984 die Krebserkrankung
entdeckt wurde, war Miriam fünf, Benjamin drei Jahre alt.
Trotz schwerer Operationen und Chemotherapie erlebten
wir Wunder Gottes, so z.B.: Gela war äußerlich nahezu
nicht gekennzeichnet von den Schlägen ihrer Krankheit.
Wir konnten Urlaub machen, fast zwei Jahre konnte sie
noch in unserem Haus wohnen, das sie mitgestaltet hatte.
Doch von allem Materiellen, sogar von ihren geliebten
Kindern konnte sie loslassen. Und sie konnte zu Hause
sterben. Vorher schenkte uns Gott - entgegen ärztlicher
Prognosen in ihrer letzten Lebensphase - noch sieben
weitere gemeinsame Wochen.
Wenn ich meine Frau in diesen Wochen abends segne-
te und mit ihr betete, sprach ich ihr das Christus-Wort aus
Offenbarung 1,17 zu: »Fürchte dich nicht. Siehe, ich bin
96

der Erste und der Letzte und der Lebendige!«, und ich
sagte ihren Namen. Selbst, mit eigenen Worten, konnte ich
keinen Trost geben. Auf meine gelegentliche Frage, ob sie
sich fürchte, konnte sie mit einem klaren »Nein« antwor-
ten. Getröstet zu sein - das ging schließlich auf mich über,
und es begleitet mich bis heute.
Das verhindert nicht klaffende Wunden in der Seele.
Doch tiefer noch ist die Erfahrung, daß unser Erleben kein
sinnlos, tragisches Schicksal ist, sondern daß Gott Regie
führt. Davon möchte ich berichten. Schon kurze Zeit nach
Entstehung ihrer Erkrankung 1984 wurde ich nachts tele-
fonisch ins Krankenhaus gerufen, um Abschied von mei-
ner Frau zu nehmen. Zwar rangen die Ärzte um ihr Leben,
doch hatte wohl keiner mehr Hoffnung, daß Gela den
Morgen erleben würde. Am Bett las ich Psalmworte vor,
wir beteten, sie wartete auf das irdische Ende - und vorbei
an allen Prognosen, Statistiken und Bulletins gab Gott ihr
das Leben mit Hilfe bis dahin noch kaum erprobter Ver-
fahren dank mutiger Ärzte für weitere vier Jahre und drei
Monate zurück. Beschämt hat mich, daß einer von ihnen
in seiner eigenen Unsicherheit sich auf seine Weise an Gott
wandte und für Gela eine Messe lesen ließ.
Wie exakt Gott Regie führte, erfuhren wir auch 1986
bei einem weiteren Eingriff. Tage nach der Operation war
urplötzlich eine bedrohliche, schier ausweglose Situation
entstanden. Doch im richtigen Moment stand die nötige
Ärztekombination bereit. Telefon und Aufzug waren zur
Stelle, ich saß als »Feuermelder« am Krankenbett. Minuten
später wäre es zu spät gewesen.
Freunde, die mich, nachdem sich die Aufzugtüren
geschlossen hatten, zeitlich paßgenau vor der Klinik auf-
lasen und beten halfen, bestätigten mir wieder, daß Gott
die Finger im Spiel hatte.
Wie liebevoll begegnete uns Gott durch den Brief einer
Diakonisse am letzten Abend, bevor Gela schließlich ins
97

Koma fiel. Wenige Zeilen, aber wichtiger als ein Bücher-
schrank voller wissenschaftlicher Abhandlungen: »Will es
dunkeln, laß mir funkeln deiner Gnade hellen Strahl; Gott
der Klarheit und der Wahrheit, führe mich im dunklen Tal.
Herr, ich suche, Herr, ich finde meine Ruhe nur in Dir; gib
den Segen deinem Kinde und bewahre Du ihn mir.« Und
sie fügte persönlich hinzu: »Wie oft haben wir dem Herrn
gedankt, wenn Er Ihnen Besserung schenkte. Im Augen-
blick umbeten wir Sie sehr, liebe Frau Schön. Der Herr
weiß, was er Ihnen zumuten kann. In diesem Leidens- und
Läuterungsprozeß ist Er Ihnen hebend nahe und läßt Sie
keinen Augenblick allein. Es ist Gott ein Kleines, Sie an-
zurühren und zu heilen, das trauen wir Gott zu! Und
möchte Er gern sein geliebtes Kind bald ganz bei sich
haben, um es Seine ganze Herrlichkeit schauen zu lassen -
dann bereitet er Sie wunderbar zu... Wie es der Herr auch
macht, liebe Frau Schön, Sie sind und bleiben in Seiner
liebenden Hand für Zeit und Ewigkeit...«
Wüßte ich nicht von diesem Trost, wäre ich längst
zerbrochen. Er ist tausendmal mehr wert als die Gewerk-
schaftsproblematik, die seinerzeit ein Krankenhausseel-
sorger mit mir im Flur erörtern wollte.
Nicht immer ist es durchzuhalten, aber beschlossen
zwischen meinen Kindern und mir ist es schon, daß wir in
unserem Schmerz und der Sehnsucht nach der Mama ja
eigentlich an uns denken, uns um uns selber drehen. Wir
wollen uns aber vielmehr darüber freuen, daß sie es jetzt
unendlich viel besser hat. Unser jetzt achtjähriger Sohn
Benni bedauert »nur«, daß er jetzt noch ungefähr 60 Jahre
zu warten habe, bis er Mama wiedersieht.
Mir selbst ist Jesus noch mehr zum Freund geworden,
wenn ich ihn - für mich eigentlich ganz neu - als Weinen-
den anschaue, der angesichts des Todes von Lazarus mit-
leidet und sogar weint (Joh 11). Er wird meine Tränen
verstehen.
98

Weiteren Trost erfuhr ich später, als ich Gottes Wort
selber las: »Bei Gott allein kommt meine Seele zur Ruhe«
(Psalm 62,2). Zum Glück hat man mich weitestgehend mit
dummen Sprüchen, Floskeln verschont. Etliche christliche
Kleinschriften zum Thema halfen nicht oder nur kaum
weiter. Grundlegendes von Fritz Rienecker: »Das Schön-
ste kommt noch«, sehr gut Siegfried Kettlings Buch »Du
gibst mich nicht dem Tode preis«, verfaßt nach dem Tod
seines Sohnes, authentisch und über weite Passagen mit
meinen eigenen Erfahrungen übereinstimmend. Wirkliche
Antworten erhielt ich jedoch nur aus der Bibel selbst.
Auch erinnerte ich mich an das Motto unserer Verlobung,
den Ausschnitt eines Briefes von Matthias Claudius an
seinen Sohn. Seine Zeilen sind ein Programm für Leben
und Sterben: »Wer nicht an Christus glauben will, der muß
sehen, wie er ohne ihn raten kann. Ich und du können das
nicht, wir brauchen jemand, der uns hebe und halte, die-
weil wir leben, und der uns die Hand unter den Kopf lege,
wenn wir sterben müssen. Und wir wissen keinen, von
dem wir's lieber hätten.«
Albrecht Schön
99

Dienst an Krankenbetten
D. Dr. Karl Hartenstein war lange Direktor der Basler
Mission. Als Prälat der Württembergischen Landeskirche
wirkte er besonders durch seine seelsorgerlichen Predigten
und Bibelauslegungen. Wenige Jahre vor seinem Tod im
Jahr 1952 erkrankte er schwer. Aus dieser Erfahrung
schrieb er an seine Pfarrer:
Nun möchte ich wagen, einiges zum Ausdruck zu
bringen, was ich als Leidender, Sterbender und wieder ins
Leben Zurückgeführter erlebt habe.
»Jede Krankheit ist eine persönliche Angelegenheit
zwischen Gott und dem einzelnen.« Dieses tiefe Wort des
Paracelsus gilt für jeden Leidenden. Das Leiden ist tief
hineingeordnet in unseren gesamten Lebensweg, in unser
ganzes Lebensschicksal. Seine Zeit, seine Tiefen und seine
Gnaden sind ein Teil und vielleicht der wichtigste Teil der
geheimen Geschichte, die Gott mit jedem einzelnen hat.
Jede lebensgefährliche Krankheit enthält ein hohes Maß
von göttlichem Gericht. Es wird in den Stunden der völli-
gen Ohnmacht, wo man in jedem Augenblick damit rech-
nen muß, die Augen endgültig zu schließen, das ganze
Leben, das eigene und das mit den anderen zusammen
gelebte, unerbittlich erleuchtet und durchrichtet. Wenn
dazu Schmerzensqualen kommen, die man schwer aus-
sprechen kann, und alle ärztlichen Mittel versagen, so ist
beides zusammen, Gewissensgericht und leibliches Lei-
den, eine erdrückende Last. Bedenken Sie aber, daß Sie es
100

an Ihren Krankenbetten immer mit Menschen zu tun ha-
ben, denen Gott die große Gnade schenkt, schon auf Erden
von ihm gerichtet und darum auch gereinigt und zubereitet
zu werden. Offenbar ist das Leiden auf dieser Welt eine
Vorwegnahme jener Läuterung, die uns allen bevorsteht
und von dem uns nichts geschenkt wird. Helfen Sie darum
Ihren Leidenden und Sterbenden zur Beichte und scheuen
Sie sich nicht, im Angesicht des Gottes, dem wir alle
begegnen werden, Hilfe zu geben, daß Lasten schon hier
abgelegt, Sünden hier gebeichtet und vergeben werden.
Ein besonderes Erlebnis dessen, der den Weg zum Tod
bei völlig wachem und hellem Bewußtsein geführt wird,
ist das, was Paulus in 2. Kor. 5 mit Ausgezogenwerden, mit
Nacktsein bezeichnet. Diese Worte treffen den Tatbestand
mit unnachahmlicher Klarheit. Und das Gefühl des leib-
lich-seelischen Nacktseins ist furchtbar. Darum steht dort
in 2. Kor. 5,1 -10 auch der einzige Trost, den wir Menschen
in diesem Augenblick zu geben schuldig sind: das Zeugnis
von dem Haus, das nicht mit Händen gemacht ist, das
unser im Himmel wartet.
Aber das größere und tiefere Erlebnis ist dies, daß in
diesen Stunden des schwersten Gewissensgerichtes und
der schwersten körperlichen Leiden Christus die Seele
eines Menschen mit der Seligkeit und Süßigkeit seiner
vergebenden Gnade in einem Maß zu erfüllen vermag, daß
man vor Freuden darüber buchstäblich zu vergehen droht.
Es ist dies eine Einheit von Gericht und Gnade, die in
solchen Stunden zum tatsächlichen Erlebnis wird, obwohl
das unbegreiflich ist. Weisen Sie darum Ihre Sterbenden
mit Macht auf das Kreuz und Blut Jesu Christi, auf die
Kraft seiner Auferstehung, auf die Gewißheit seiner Ge-
genwart und auf die Realität seines Wortes hin als dem
einzigen Trost in solcher Stunde. Sagen Sie den Kranken,
daß sie nichts zu fürchten haben, daß Jesus Christus alle
unsere Sünde weggetragen, ja buchstäblich verschlungen
101

hat, und daß man unter dem Zittern des Gerichts und mit
den furchtbarsten Schmerzen des Leibes und der Seele
fröhlich hinüberziehen kann, wie man nach der Heimat
reist.
Ich kann Ihnen versichern, daß es eine Freude gibt, die
einem noch mehr Tränen auszupressen vermag als das
schwerste körperliche Leiden, eine Freude, die ganz unir-
disch ist und die in jedem Augenblick denen, die in Jesus
Christus sterben, von ihm tropfenweise aus dem Meer des
Lebens und der Freude der Ewigkeit eingegeben wird, die
kostbarste Arznei der kommenden Welt.
Eine ganz große geistliche Hilfe für die durchwachten
Nächte, für die sich endlos dehnenden Schmerzensstun-
den ist das Gebet. Machen Sie den Kranken Mut, viel und
lange zu beten. Wir haben in dem gräßlichen Tempo des
Lebens ja auch als Christen kaum mehr Zeit, eine Viertel-
stunde am Tag zu beten, geschweige denn stundenlang.
Und dazu gibt ja die Krankheit wunderbare und nie wie-
derkehrende Gelegenheit. Natürlich will dieses Beten ge-
lernt sein. Und doch glaube ich, kann man die Kranken
darin auch unterweisen, wie man das eigene Leben durch-
geht, das Leben der Nächsten, der uns anvertrauten Men-
schen, das Leben des Amtes und Dienstes. So kann es sein,
daß man auf kleinstem Punkt gefangen, die größten Nöte
durchwandern kann, Zwiesprache haltend und Fürbitte
einlegend. Dazu sind die Psalmen, die ich vom ersten bis
zum letzten Wort durchgelesen und durchgebetet habe,
ebenso die Fülle von Gesangbuchversen eine große Hilfe.
Die Speise und der Trank zum ewigen Leben im Hei-
ligen Abendmahl sind eine Hilfe ohnegleichen auf dem
Leidensweg. Ich werde es dem Amtsbruder nie vergessen,
der mir in regelmäßigen Abständen alle paar Tage das
heilige Mahl gereicht hat. Da versteht man, daß es nicht
nur das Mahl der Vergebung ist, sondern das endzeitliche
Mahl. Es wird jedesmal zur Vorwegnahme der großen
102

Feier in dem Reich, dem man entgegengeht. Ich glaube, wir
sollten wirklich den Stärkungs-, Freuden- und Hoffnungs-
charakter dieses Mahles noch ganz anders in Verkündi-
gung und Seelsorge üben und das Mahl oft anbieten. Eine
besondere Bedeutung gewinnt es, wenn die Kinder und die
Nächsten dabei sein können und wenn in solcher Gemein-
schaft dem Sterbenden die Gewißheit sichtbar und deut-
lich wird, daß zwischen den Menschen alles in Ordnung
ist.
103

en nicht ins Un.
Weise.«	-
in Letztes an Euch kann nichts anderes sein als
ein fröhliches Lobsingen!«
- Ob unheilbar krank oder in der Hölle von
.Stalingrad, ob wenige Stunden vor der Hinrichtung
durch Nazischergen oder im Abschiedsbrief an die
Liebsten, ganz alltäglich und natürlich reden
Menschen von Jesus und seinem Wort. Weil sie
geborgen sln^^yinjien sie andere trösten und Mut
machen.
Ein Buch, das rotti Leben spricht. Männer und
Frauen des 20. Jahrhunderts bekennen, daß Jesus
Christus mehr gibt, als die Welt bieten kann. Sein
Wort ist zuverlässig und gewiß, im Leben und im
Sterben.
hänssler
9   783775 116107