Salomon

Die Hunde sollen Isebel fressen

Roman um Elia

Alfred Salomon

Die Hunde sollen Isebel fressen

Roman um Elia

Aussaat Verlag

ABCteam-Bücher erscheinen in folgenden Verlagen:

Aussaat Verlag Neukirchen-Vluyn

R. Brockhaus Verlag Wuppertal und Zürich

Brunnen Verlag Gießen (und Brunnquell Verlag)

Christliches Verlagshaus Stuttgart

(und Evangelischer Missionsverlag)

Oncken Verlag Wuppertal und Kassel

©1995 Aussaat Verlag GmbH,

Neukirchen-Vluyn

Satz: DTP/Aussaat

Druck: Breklumer Druckerei Manfred Siegel KG

Printed in Germany

ISBN 3-7615-3504-X

Bestellnummer 113 504

1

„Nicht in Stimmung, mein König?" Isebel zog die

Brauen hoch und blickte ihren Gatten prüfend von

der Seite an. „Gib es nur zu, es war dieser ungepflegte Bau-

erntölpel, der dich verärgert hat." Sacht senkte sie die Pfau-

enfeder, mit der sie gespielt hatte. Ein rascher Blick über die

Schulter: niemand da, der hätte beobachten können, wie

der König gefoppt wurde? Niemand, also spitzte Isebel die

Lippen, senkte die Feder noch ein wenig, bis sie die Nasen-

flügel des in Nachdenken versunkenen Königs berührte.

Hellauf lachte Isebel, als Ahab nieste. Sie kannte ihn zu

gut, um sich zu fürchten, als er herumfuhr, den Mund öffne-

te und zornig losbrechen wollte. Na bitte, schon verwandel-

te sein Unmut sich in Lächeln, und es klang kaum noch wie

ein Vorwurf, als er drohte: „Ich bitte dich, dergleichen treibt

man nicht mit einem König!" Sie neigte sich vor, streckte

den Arm aus und berührte mit dem rotlackierten Nagel ih-

res Mittelfingers seine Lippen. „Psst, mein Herr und Gatte

Ahab, nicht schelten, bitte, bitte, lieb sein!"

Jetzt strahlte sein Gesicht, zart ergriff er ihre Hand und

führte sie zum Munde. „Kinnamon!" flüsterte er. „Was sagst

du?" forschte sie, da sie nicht verstanden hatte. „Kinna-

mon", lächelte er, „Zimt, wie dein Vater ihn dir aus dem

Morgenland hat holen lassen." Seine Augen streichelten sie.

„Wie ich diesen Duft liebe!"

Sein Blick glitt suchend zu dem mit Schnitzereien ver-

zierten Elfenbeintischchen. „Wußte ich's doch: Überall be-

gleitet dich das Alabasterfläschchen, in dem du deine Kin-

namonsalbe aufbewahrst."

Sie war seinem Blick gefolgt, und er sah, wie sich ihre

Lippen ärgerlich verzogen. „Da haben wir es: Dieses dum-

me Mädchen, das meine Salben zu verwahren hat, vergaß

wieder einmal, das Gefäß mit dem Wachspfropf zu ver-

schließen!" Sie zog das Tischchen heran, langte nach dem

Wachsklümpchen und drückte es in den Hals des Alaba-

stergefäßes. „Der Duft verfliegt doch, wenn man das

Fläschchen nicht verschlossen hält."

Ahab hatte den Kopf in den Nacken gelegt und sog mit

zitternden Nasenflügeln den zarten Duft ein, der Isebel um-

schmeichelte. Wie oft hatte er schon versucht, das Geheim-

nis dieser Narde zu ergründen: Kinnamon, die getrocknete

Rinde jenes Baumes, der im fernen Indien wuchs. Nein,

nicht nur die Rinde, auch diese wie kleine Nägelchen ausse-

henden Blüten, die sie Kazia nannten. Und dann gehörte

ohne Zweifel auch Weihrauch dazu, diese teure Spezerei,

die von den Karawanen aus dem Süden Arabiens herange-

führt wurde. Doch da gab es noch andere Düfte, die das

Aroma der Salbe abrundeten. O diese Sidonier! Wie weiter-

fahren sie waren, und welch eine Höhe ihre Lebenskunst er-

reicht hatte!

Ahab ließ, während er Isebels Hand streichelte, seine Au-

gen umherwandern. Wie üppig hatte Isebel mit der tatkräf-

tigen Hilfe ihres Vaters Ethbaal ihre Gemächer ausgestattet:

Droben die von starken Balken getragene Decke aus alters-

dunklem Zedernholz. In klarem Gegensatz dazu an den

Wänden Elfenbeinplatten mit kunstvollen Schnitzereien:

Jagdszenen, fliehende Gazellen und kämpfende Löwen, ge-

flügelte Stiere und Gestalten halb Löwe und halb Weib.

Überall, als kontrastierender Untergrund des gelblich

schimmernden Elfenbeins, gehämmertes Goldblech, in das

blauglimmende Edelsteine eingelassen waren.

Ahab schloß die Augen. Welch ein Sinn für das Schöne!

Und wieviel Kunstverständnis für die richtige Verarbeitung

und Verwendung des kostbaren Materials!1 Und da kommt

nun dieser plumpe Bauer aus Thisbe daher und droht uns

eine lange Trockenheit an! Ein Unverschämter, der es wagt -

„Du denkst wieder an diesen - wie hieß er noch? - ach ja,

Elia?" Isebel vermochte offenbar, im Gesicht ihres Gatten zu

lesen. „Was wollte er überhaupt?" „Er behauptet, es werde

diese Jahre weder Tau noch Regen kommen." Isebel kicher-

te: „Dann weiß er mehr als tausend Weise, die auch vermei-

nen, sie könnten Sonne und Regen vorhersagen." Doch

Ahab schüttelte den Kopf. „Was mir Bedenken schafft: Er

trat auf wie einer, der in der Vollmacht seines Gottes

kommt." Er schloß die Augen, zitierte im Tonfall des Sehers:

„So wahr Jahwe, der Gott Israels, lebt: Es soll diese Jahre

weder Tau noch Regen kommen, bis daß ich es sage."

Isebel lachte: „Jahwe, der Gott Israels! Wer ist das schon!

Nie habe ich in Sidon von ihm gehört." Eine wegwerfende

Handbewegung. „Ist er so mächtig wie Israel? Oder so ohn-

mächtig?" Sie legte ihre Hand auf die ihres Gatten. „Sei mir

nicht böse, wenn ich so rede. Doch sag selbst: Was bedeutet

schon Israel im Reigen der Großen?" Sie zählte an den Fin-

gern auf: „Da ist Sidon mit all seinen Verbündeten rings um

das Meer der Mitte. Damaschäq^2, Assur, Ninive. Oder gar

Mizraijm^3, das alte Reich am Nil..."

Und wieder lachte sie verhalten, war sich bewußt, wie

sehr ihn dieses Lachen bezauberte. „Und wo hat nun dieser

Jahwe das Sagen? Man kennt ihn weder am Euphrat noch

am Nil, hat nie von ihm gehört bei uns in Sidon." Sie sah

ihm in die Augen. „Du warst in Sidon, kennst meinen Vater

Ethbaal, sahst seine Tarschisch-Schiffe, die bis an die Säulen

des Melkart4 fahren. Hat etwa dieser Jahwe Sidon zu seinem

Reichtum verholfen? Na siehst du: Baal ist es, der den Him-

mel lenkt und alle Lande, über denen seine Sonne auf- und

niedergeht." Ihre Blicke beschworen ihn. „Darum bete ich

zu ihm, dem Himmelsherrn. Darum habe ich ihm auch hier

in Schomron5 den Tempel erbaut und an vielen anderen Or-

ten seine Altäre errichtet." Sie war sich ihrer Sache ganz si-

cher. „Glaube mir: Baal ist der Herr über alles, was da lebt."

Ahab strengte sich an, ihrem Zauber nicht gänzlich zu er-

liegen.6 „Und doch hat dein Vater nicht Baal, sondern der

Aschera gedient?" Es war, als lege sich ein Schleier über Ise-

bels Augen, und Ahab spürte, daß es nicht sehr geschickt

gewesen war, ihren Vater ins Spiel zu bringen. Kühl sagte

Isebel: „Du hast recht, mein Vater war ein Priester der

Aschera', bevor er König wurde." Und in Gedanken er-

gänzte Ahab: nachdem er seinen Bruder Pheles, der bis da-

hin König in Sidon war, ermordet hatte!

Nur gut, daß Isebel schon fortfuhr: „Doch sobald mein

Vater den Thron bestiegen hatte, gab er dem Himmelsherrn

den Vorrang. Es hat schon seinen Grund, daß er sich Eth-

baal nennt." Ethbaal - mit Baal, dachte Ahab. Ja, mit Baal

war Sidon reich geworden. Mit Baal gewann man Macht

und starke Verbündete.8 Isebel hatte schon recht, wenn sie

Jahwe als schwach ansah. Was wußte sie schon von Jahwe?

Daß Jahwe Israel aus dem Knechtshaus Ägypten befreit,

daß er es durch das Schilfmeer geführt und in der Wüste be-

wahrt hatte?9 Nichts wußte sie von all dem, auch nicht von

dem, was im Gesetz des Mose geschrieben stand, kannte

nicht das Gebot: Ich bin der Herr, dein Gott, du sollst keine

anderen Götter haben neben mir!

Ahab zog unbehaglich die Schultern hoch, da ihn ein Frö-

steln überkam. Dieser Jahwe^10: Hatte er nicht doch Beweise

seiner Macht geliefert? Damals in Mizraijm, dann, als er Ka-

naan den zwölf Stämmen zuteilte. Und den Arm Davids

hatte er stark gemacht gegen Philister und Ammoniter,

Jeruschalajim in Davids Hand gegeben, den Berg Zion -

Ärger zuckte über Ahabs Gesicht: David und Jeruschala-

jim. Vergangenheit war das, schon halb vergessen, seit das

Reich geteilt und sich zehn Stämme vom Hause Davids los-

gesagt hatten. Recht getan hatte Jerobeam, der erste König

des neuen Nordreichs, als er das goldene Stierbild in Bethel

aufstellen ließ, damit die zehn Stämme nicht mehr zum

Tempel nach Jeruschalajim wallfahrteten. Die von Juda und

Benjamin mochten im Tempel auf dem Berge Zion Jahwe

verehren, wir aber, wir von den zehn Stämmen, wir suchen

in Bethel den Herrn. Unsichtbar steht er dort auf dem gol-

denen Stier - n

„Du beschäftigst dich noch immer mit dem, was dieser

Elia dir ansagte?" Der Spott, der in Isebels Stimme mit-

schwang, riß Ahab aus seinen Gedanken. Ja, er dachte viel

nach, nicht so sehr über diesen Mann da aus Thisbe, nein,

über Jahwe und Baal. Wer war nun wirklich der Herr? Oder

galt, was so viele meinten: Hatte jeder Gott nur da Macht,

wo er zu Hause war und verehrt wurde? Jahwe hier in Israel,

Baal überall da, wo die von Sidon über die Meere pflügten?

Wenn das so war, dann, ja dann war Jahwe nur ein armer

Wicht gegenüber Baal...

Isebel hatte das goldene Glöckchen gegriffen, läutete.

Der seidene Vorhang schwang zurück, eine sidonische Die-

nerin trat ein, verneigte sich vor der Königin bis zum Boden

und verharrte schweigend. „Sag dem Mundschenk, er

möge von dem Wein heraufbringen lassen, den mir König

Ethbaal von den Hängen des Libanon schickte." Sie

schnippte mit dem Finger, das Zeichen, daß die Dienerin

gehen solle. Isebel wartete, bis der Vorhang hinter der Die-

nerin zugefallen war. Es tat nicht gut, die Untergebenen

wissen zu lassen, wer in Wahrheit zu Schomron herrschte.

„Du nimmst diesen Gaukler aus Thisbe zu ernst, mein

Herr." Sie runzelte die Stirn. „Thisbe: Wo liegt dieser Ort

überhaupt?" „Irgendwo drüben in Gilead." „Jenseits des

Jordan?" Isebel verzog den Mund. „So sah mir dieser Heili-

ge auch aus! Ein ungepflegter Bauer mit langen Haaren und

schmuddligem Gewand." Sie rümpfte die Nase. „Nur gut,

daß er mir nicht nahekam. Er muß nach Schafen und Ka-

melmist duften."

Ahab wand sich. „Er berief sich aber auf Jahwe, den Gott

Israels." „Papperlapapp!" fuhr sie ihm über den Mund.

„Wenn er im Namen Baals gekommen wäre, hätte ich über

seine Worte nachgedacht. Aber Jahwe?" Sie schüttelte den

Kopf, so daß die Diamanten ihres Haarreifs aufblitzten.

„Wir werden ja sehen, wer der Herr ist: dieser Jahwe, den

das armselige Israel anbetet, oder Baal, der Herr aller Him-

mel!"

2

Ahab war, da gegen Abend ein kühler Wind von der

See her einzusetzen pflegte, auf das Dach des Pala-

stes getreten. Tief sog er die Luft ein, die noch den Geruch des

Meeres in sich trug. Doch die Niedergeschlagenheit, die ihn

seit der Begegnung mit dem Seher befallen hatte, wollte nicht

weichen. Er war an die Mauerzinne getreten und krallte, ohne

sich dessen bewußt zu sein, die Finger in eine Fuge, die Regen

und Wind in den Kalk gefressen hatten.

Er nickte grimmig, während er seinen Blick an der Mauer

hinab in die Tiefe wandern ließ. Treffliche Arbeit, die die

Steinmetzen meines Vaters Omri hier geleistet haben! Über-

haupt, König Omri hatte eine glückliche Hand gehabt, als er

Tirza verließ und seine Residenz hierher verlegte. Für zwei

Zentner Silber hatte er Schemer den Berg abgekauft^1, zuviel,

wenn man seinen Wert als Ackerland bedachte, ein Spott-

preis jedoch, wenn man die Höhe mit den Augen eines Krie-

gers betrachtete. Diese Höhe, die Omri nach ihrem Vorbesit-

zer Schemer Schomron genannt hatte, war der rechte Platz

für eine Burg, die auch einem starken Feind Widerstand bie-

ten konnte.

In einem weiten Halbkreis umschlossen die Höhen von

Süden her über Ost bis fast zum Norden den Talkessel, aus

dem die Höhe Schomron aufragte. Nur gegen Abend war

der Blick frei bis hin zum Horizont. Wie ein feiner Silber-

streif blitzte es eben dort auf, die Widerspiegelung der tief-

stehenden Sonne auf dem Meer.

Hier auf der Westflanke fiel der Berg am steilsten ab. Und

am Grunde ruhte die aus mächtigen Quadern gefügte Mau-

er unmittelbar auf dem gewachsenen Fels.

Ahab nickte zufrieden. Mein Vater traf die richtige Wahl,

und ich habe das, was er begann, vollendet, diese starken

Doppelmauern aufgesetzt, die in ihrem Innern Kasematten-

kammern bergen, die mit Vorräten reich bestückt sind. Nur

zum Osten hin ist diese Burgmauer schwächer, doch dort

liegt wie eine Vorburg die Stadt, die ihrerseits durch feste

Mauern geschützt wird.

Hier, wo Ahab jetzt stand, endete der Palast Omris. Nach

knapp vierzig Schritten erreichte Ahab die Südwestecke der

Kasemattenmauer. Vorsichtig beugte er sich vor und lugte

durch eine Scharte in die Tiefe. Nein, kein Feind würde es

wagen, auf dieser Seite die Burg anzugreifen.

Nach Mitternacht wandte sich der König, fühlte die sau-

ber geglätteten Steinplatten unter seinen Sandalen und be-

trachtete im Weitergehen das geometrische Muster der lan-

gen Schatten, das die tiefstehende Sonne auf das Pflaster

zeichnete.

Jetzt hatte er die Nordseite erreicht, die, um sich dem

Berg anzupassen, doppelt gewinkelt war. Schnurgerade er-

D   10   SO   30 «   SD

Bauten Onrvis

Bauten Ahabs

Grundriß der Burg von Samaria

Die Burg wurde um 880 v. Chr. von Omri erbaut, von Ahab um 860 verstärkt.

Samaria war ein wichtiger Straßenknotenpunkt und Handelszentrum. Funde

von Elfenbeinschnitzereien bestätigten, was die Bibel über Ahabs „Elfenbein-

haus" berichtet. Nach Vorlage aus: Lexikon zur Bibel, R. Brockhaus Verlag,

Wuppertal und Zürich

streckte sich von hier aus die wohl acht Schritte breite Kase-

mattenmauer nach Osten. Es war ein gewaltiges Viereck,

das Omris Burg den Rahmen bot. Und hier, dicht unter der

Nordwesthecke, lag der halbkreisförmig gestaltete Teich,

der dafür sorgte, daß kein Mangel an Wasser Schomron zur

Aufgabe zwingen konnte^2.

Ahab wandte sein Gesicht der Sonne zu, bald würde sie

dort hinter dem Meer untergehen, um denen im Reich der

Toten zu leuchten.

Schritte? Ahab wandte sich um. Wer mochte es wagen,

den König zu dieser Stunde noch zu stören? Sieh an:

Obadja! Nun, der war einer der wenigen, denen es erlaubt

war, den König ohne Voranmeldung aufzusuchen. Immer-

hin, es mußte eine wichtige Angelegenheit sein, die den

Haushofmeister veranlaßte, jetzt noch in den persönlichen

Bezirk des Palastes einzudringen.

Das Licht der verglühenden Sonne übergoß das Gesicht

Obadjas, der sich jetzt tief vor seinem Herrn verneigte. Sah

Ahab richtig, so drückte sich im Gesicht des Höflings eine

noch unausgesprochene Sorge aus, vielleicht gar so etwas

wie Furcht?

„Nun, mein Freund, was führt dich zu dieser Stunde

noch zu mir?" Langsam richtete sich Obadja auf, und nun

begegneten sich die Blicke der beiden Männer. Der König

zwang sich zu einem Lächeln und versuchte, im Gesicht sei-

nes Gegenübers zu lesen. „Du bist besorgt?" „Der König ist

ein kluger Mann, der seine Diener kennt." Die Schmeichelei

kam glatt über Obadjas Lippen. Er wußte nach den langen

Jahren seines Dienstes, was sich der Hofetikette nach gehör-

te. Er hatte sich sogar, was der König nicht wußte, von ei-

nem der sidonischen Hofleute, die Isebel mitgebracht hatte,

unterrichten lassen, wie es am Hofe Ethbaals zuging. Und

er spürte, daß er diese Kunst der Undurchschaubarkeit jetzt

nötiger hatte denn je.

„Ja, mein König, ich mache mir Sorgen." „Und darf ich

wissen, worüber?" Obadja straffte sich in den Schultern.

„Mein Herr, ich mache mir Sorgen um den Frieden in Si-

chern."

Ahabs Brauen zogen sich zusammen. „In Sichern? War-

um das?" Obadja wand sich. „Herr, der Gegensatz zwi-

schen den Wohlhabenden und den Armen wird immer

größer. Ich war gestern dort, um die Vorräte in den königli-

chen Speichern zu überprüfen." Er suchte seine Worte mit

Handbewegungen zu beschwichtigen. „Gewiß, gewiß, die

Bauern haben brav ihre Abgaben entrichtet, aber -"

„Aber?" „Aber die Unzufriedenheit ist groß, weil die Rei-

chen immer reicher und die Armen immer ärmer werden."

Fast schien es, als sei der König erleichtert, als er achsel-

zuckend hinwarf: „Nichts Neues auf dieser Erde, wie?"

Obadja rang die Hände. „Der König hat recht, immer hat es

Arme und Reiche gegeben. Doch in den letzten Jahren ha-

ben die Wohlhabenden zu viel gewonnen." „Ich finde das

gut, mein Freund." „Gewiß, mein König, das ist für das

Land und unseren Hof gut und nützlich, aber -" „Ich habe

von Neid und Aufsässigkeit nichts verspürt, wenn ich nach

Sichern kam."

Für einen Augenblick verlor der Hofmann die Beherr-

schung: „Weil du, Herr, wenn du nach Sichern, Megiddo

oder Jesreel kommst, bei den Noblen zu Gast bist! Doch

10

wenn du einmal in das Viertel der Armen gingest -" Er hob

abwehrend die Arme. „Nein! Nein, tu's nicht! Die Verwün-

schungen, die du hören müßtest, täten dir weh -" Er sah,

wie sich des Königs Gesicht verfinsterte, und suchte abzu-

schwächen: „Nun ja, es grollen nicht alle, die da in den en-

gen Gassen in ihrem Unrat hausen. Doch sie hassen die Rei-

chen in ihren Palästen, zünden heimlich die Gartenhäuser

an, die sich die vermögenden Frauen in ihren Gärten einge-

richtet haben." Und wo sie ihren leichtsinnigen Vergnügun-

gen nachgehen! Doch das sprach er nicht aus.

„Und was geht mich das an?" knurrte Ahab. „Wenn sie

Hunger leiden, dann laß Korn unter sie verteilen, meinet-

wegen auch Öl und Wein!" Er lachte. „Wir haben doch ge-

nug, sofern die Berichte, die du mir vorlegst, zutreffend

sind?" Obadja fühlte, wie das Blut ihm ins Gesicht stieg.

„Meine Berichte sind zuverlässig, mein König! Dafür stehe

ich mit meinem Kopf ein. Doch, Herr, es geht nicht nur um

Brot und Öl - " „Sondern?" „Sie", Obadja wagte nur zu flü-

stern, „sie fluchen dem Baal, weil er die Reichen segnet."

Jetzt war es gesagt. Und der König schwieg? Vorsichtig

suchte Obadja im Gesicht des Königs zu lesen, doch Ahabs

Miene war undurchdringlich. Die Gedanken jagten durch

des Höflings Kopf: Bin ich zu weit gegangen? Habe ich zu-

viel gesagt? Und dabei habe ich das Wichtigste noch ver-

schwiegen, weil es mein Tod wäre, wenn der König es er-

führe! So war das gewesen: Ahab hatte fortgeschaut, als

Isebel die Diener Jahwes hatte hinmetzeln lassen. Aber er,

Obadja, hatte wenigstens einigen von ihnen zur Flucht ver-

holfen, daß sie sich hatten bergen können in den Höhlen

des Gebirges. Wehe, wenn der König erfuhr, daß sein Haus-

hofmeister die überlebenden Diener Jahwes noch immer

heimlich mit Nahrung versorgte!3

Ängstlich forschte Obadja im Gesicht Ahabs. Ob der Kö-

nig etwa Kunde hatte von all dem? Es gab ja genug Abtrün-

nige in Israel, die nicht mehr am Gott Abrahams festhielten,

sondern sich zu Baal oder Aschera gewandt hatten.

Noch immer schwieg der König? Was spann er für Ge-

danken? Hatte er vielleicht doch ein Herz für die Armen?

11

Ohne es zu merken, schüttelte Obadja den Kopf. Nein, Er-

barmen mit den Elenden hatte Ahab noch nie gezeigt. Wie

sollte er auch? Er wußte ja nicht, was Hunger ist, ahnte

nicht, in welch stinkenden Hütten die Armen Jesreels hau-

sten, hatte noch nie seinen Fuß in die Elendsviertel von Me-

giddo oder Sichem gesetzt.4

Hunger? Das war für den König ein Wort ohne Inhalt.

Gold und Silber, das kannte er. Auf Speere, Schilde, Bogen

verstand er sich. Und wenn er dazu Lust verspürte, dann

konnte er in den Silos seiner festen Städte die Vorräte be-

trachten, die dort für die Zeit der Not gelagert waren. Aber

Hunger?

Obadjas Lippen zuckten, da er sah, wie eine Unmutswol-

ke Ahabs Gesicht verdüsterte. „So, Obadja, und weil du dir

Sorgen um die Armen in Sichem machst, darum raubst du

mir des Abends den Frieden!" Beschwörend rang der Höf-

ling die Hände. „Mein Herr, ich wollte dich nicht erzürnen,

hielt es jedoch für meine Pflicht, das, was ich in Sichem

wahrnahm - " Eine Handbewegung Ahabs ließ ihn ver-

stummen. „Was kümmern mich die Hungerleider in Si-

chem?" Verachtung zog über sein Gesicht. „Und du? Weine

dich bei anderen aus! Mich aber verschone mit deinen wei-

bischen Gefühlen!"

Obadja spürte, daß es an der Zeit war, sich zu entfernen.

Nein, der König hatte kein Herz für die Unterdrückten.

Und schon gar nicht gefiel es ihm, wenn sich einer seiner

Höflinge für sie einsetzte. Demütig gebückt zog sich Obadja

zurück. Erst an der Treppe, die hinab in das Innere des Pa-

lastes führte, richtete er sich auf und blickte zurück. Die

Sonne war versunken, doch ihre Strahlen färbten noch die

hochstehenden Wolken über dem fernen Meer. Und als

schwarzer Schatten stand des Königs Gestalt vor dem flam-

menden Himmel.

12

3 „Werden die Pferde noch bis Megiddo durchhal-

ten?" Der Wagenlenker zuckte die Schultern: „Ich

hoffe, Herr, doch ich habe sie seit Mittag nicht mehr tränken

können. Und ich selber -" Machla schluckte den Rest des

Satzes herunter. Wie hätte er über seinen Durst auch klagen

dürfen? Er wußte ja nur zu gut, daß auch sein Herr Obadja

keinen Schluck mehr hatte zu sich nehmen können, seit der

Ziegenschlauch, den sie am Brunnen von Schomron prall

gefüllt hatten, schlaff und leer an der Wagenbrüstung bau-

melte.

Machla war mit Pferden groß geworden, liebte sie zu

sehr, als daß er sie ohne Not hätte dürsten lassen. Und er

dankte es seinem Herrn, daß der es großmütig übersehen

hatte, als Machla bei der Rast die Hälfte des Wassers hatte

den Tieren zukommen lassen. Wahrscheinlich hatte Obadja

gehofft, den Schlauch an einer der zahlreichen Quellen des

Kischonbaches nachfüllen zu können. Doch diese Hoffnung

hatte getrogen. Versiegt waren die Quellen, trocken lagen

alle Bäche, aus denen der Kischon sich sonst speiste.

Verwundert wandte Machla den Kopf, als sein Herr aus

dem Buch der Richter zitierte: „Könige kamen und stritten

am Wasser Megiddos, aber Silber gewannen sie dabei nicht.

Vom Himmel her kämpften die Sterne, von ihren Bahnen

stritten sie wider Sisera. Der Bach Kischon riß sie hinweg,

der uralte Bach -"x

Das Siegeslied der Debora, in dem sie den Triumph der

Kinder Israel über die Kanaaniter besang. Obadja brach ab,

da er im Mund einen bitteren Geschmack zu spüren meinte.

Gepriesen sei unter den Frauen Jaël? Weil sie in vorge-

täuschter Gastfreundschaft Sisera, den Feldhauptmann der

Kanaaniterkönige, in ihr Zelt aufgenommen, reichlich be-

wirtet und dann, als er in Schlaf gesunken war, heim-

tückisch ermordet hatte?2

Obadja knirschte mit den Zähnen. Verrat war das gewe-

sen, elender, heimtückischer Bruch der geheiligten Gast-

freundschaft! Und ein solcher Verstoß gegen Treu und Glau-

13

ben sollte...? Obadja griff sich an die Stirn. Was war nur mit

ihm los? Hatte ihn das, was er während der Fahrt heute ge-

sehen hatte, so verwirrt, daß er gegen die altehrwürdige

Überlieferung Israels jetzt aufbegehrte? Die Pferde waren,

ohne angetrieben zu werden, in Trab gefallen. Machla wies

mit der Peitsche nach vorn: „Megiddo!" Er lachte gequält.

„Die Gäule kennen den Weg, sind ihn schon oft gelaufen.

Sie wissen daher, daß sie in Megiddo frisches Wasser erwar-

tet." Obadja nickte, Megiddo verhieß Wasser. Mochten auch

alle anderen Quellen nach der nunmehr zwei Jahre währen-

den Dürre versiegt sein. Megiddos tief im Berg gelegener

Quellteich würde nie austrocknen. Schon die Kanaaniter

hatten, Jahrhunderte zuvor, den Schacht tief hinab in das

Kalkgestein getrieben, und unter König Salomo war ein

verdeckter Stollen unter der Stadtmauer hindurchgeführt

worden, so daß man von der Stadt aus ungesehen zu dem

Brunnenteich gelangen konnte.3

Obadja schüttelte sich, da ihm einfiel, wie der Pharao

Schischak, Jahre nach Salomos Tod, in Israel eingefallen war

und Megiddo zerstört hatte.4 Erst König Ahab hatte dann

Megiddo wieder aufgebaut und neu befestigt.

Eine Windhose zog nun über die Jesreelebene heran, sog

gelben Staub aus dem verdorrten Boden und wirbelte ihn

als eine sich windende Schlange empor, die sich hoch oben

im dunstigen Blau verlor. Als Obadja mit den Augen dem

unsicheren Weg der dahinwandernden Trombe folgte, wur-

de ihm erst richtig bewußt, wie ausgedörrt das Land war.

Von hier, dem Fuße des Karmel, bis weit hinüber zu den

Bergen Galiläas erstreckte sich sonst ein üppig grünender

Garten. Jetzt aber lag die Ebene braun und erstorben, selbst

das Schilf, das den Rand des Kischon und seiner Quellbäche

säumte, war nur noch ein fahlgelbes Band aus Stroh.

Kein Vogel flog auf, als der Wagen jetzt auf einer Holz-

brücke über eines der ausgetrockneten Rinnsale polterte.

Wie ein großmaschiges Netz lag der aufgerissene Boden des

versiegten Baches, und drüben bleichten in der Sonne die

von Geiern blankgenagten Skelette verdursteter Rinder.

Machla hatte mit beiden Händen die Leinen ergriffen, zü-

14

gelte die vorwärtsdrängenden Tiere: „Sacht, ihr Lieben!

Sachte!" Er warf Obadja einen Blick zu. „Sie treibt es zum

Wasser, doch ich darf sie nicht so jagen lassen, wie sie wol-

len, es könnte ihnen übel bekommen."

Er knurrte etwas vor sich hin, sagte dann laut: „Mein

Herr möge mit mir Nachsicht haben, wenn ich ihm nachher

nicht behilflich sein kann. Doch ich will selber die Pferde

versorgen, ein Fremder könnte sie zu hastig trinken lassen.

Ich möchte darum -" „Schon gut", Obadja hob begütigend

die Hand, „ich bin sicher, du wirst das Rechte tun, daß die

Tiere keinen Schaden nehmen."

Die ersten Lehmhütten tauchten aus dem Staub. Hier

hausten die Elenden, von denen der König nichts hören

wollte. Obadja biß die Zähne zusammen, als er sah, welches

Leiden die Dürre über das einfache Volk gebracht hatte.

Leer lag die Straße, die zwischen den regellos hingestreuten

Hütten auf die Stadt zuführte.

In all den früheren Jahren hatte Obadja es erlebt, wie die

Kinder mit lautem Geschrei seinem Wagen nachgelaufen

waren, mit ausgestreckten Armen nach einem Almosen

kreischend. Und Obadja, der erste Hofbeamte des Königs,

hatte stets darauf geachtet, daß seine Diener ihn bei der Ab-

reise aus Schomron reichlich mit kleinen Geschenken ver-

sorgt hatten: Säckchen mit gerösteter Gerste, in kleine

Stücke geschnittene Feigenbrote, an der Sonne getrocknete

Trauben oder Datteln aus dem Jordantal. Doch diesmal hat-

te er nichts dergleichen im Wagen, nach zwei erntelosen

Jahren waren selbst in den königlichen Speichern die Vorrä-

te dahingeschmolzen. Und wenn die Trockenheit anhielt,

dann mußte auch am Hofe der Hunger einkehren. Nur eine

ausreichende Ernte konnte noch helfen. Zunächst der frühe

Regen, nach dem man säen konnte, sodann der späte, der

das Korn gedeihen ließ.5 Das erforderliche Saatgut hatte

Obadja in den Kasematten Schomrons sicherstellen lassen.

Und ebenso, von Soldaten bewacht, wartete auch in den Si-

los von Megiddo, Jesreel und Hazor das Saatgut auf den

Tag, an dem der Regen fallen würde. Doch blau, leicht dun-

stig, aber von keinem Wölkchen getrübt, dehnte sich das

15

Firmament, von den Bergen Gilboas - dort rechts weit im

Osten - bis hin zu dem lang hingestreckten Rücken des Kar-

mel.

Nein, kein Kind lief dem Wagen nach, kein Bettler streck-

te seine Hand aus. Waren sie alle schon verhungert, verdur-

stet, gestorben? Lagen sie, kraftlos und ausgezehrt, in ihren

Hütten und starrten mit erlöschenden Augen zu der rissi-

gen Decke empor, durch die sonst, wenn im Herbst der

Frühregen kam, wahre Wasserbäche rannen?

Dumpfes Donnern, als der Wagen in die Auffahrt zum

Stadttor einbog. Links die aus gewaltigen Quadern gefügte

Mauer, da vorn das von viereckigen Türmen flankierte Tor.

Bewaffnete traten aus dem Schatten hervor, als der Wa-

gen heranpolterte, doch ein Blick auf Obadja, ein Zuruf

Machlas, und sie gaben den Weg frei.

Des Königs Haushofmeister? Was führte ihn nach Me-

giddo? Wollte er sich durch eigenen Augenschein von dem

überzeugen, was die Beamten der königlichen Verwaltung

schon längst gemeldet hatten: Wie groß die Not, wie hart

der Hunger und wie verbrannt das Land war?

Machla bog in die Basarstraße ein. Obadja atmete auf,

schien es nicht, als pulsiere hier noch das Leben? Doch

rasch erkannte er, daß es ein seltsam gespenstisches Leben

war. Kein Scherzen und Lachen, kein froher Zuruf, kein

Handschlag und Freundesblick. Nur eine verbissene Jagd

auf das Wenige, was der Basar noch bot. Gierende Augen,

zuckende Hände, zähes Gefeilsche um Halbverkommenes.

Rechts führte die Straße zum Palast, doch gleich hier

links lagen die Ställe. Die Pferde kannten sich hier aus, wi-

chen, auch ohne daß Machla sie lenken mußte, bis hart an

die rechte Mauer aus, um so mit dem Wagen unschwer in

die Einfahrt einbiegen zu können. Doch nun, da sie das

Wasser witterten, ließen sie sich nicht mehr halten. Aufbäu-

mend hielten sie vor den Steintrögen, in das zwei Söldner

eben Wasserkrüge entleerten.

Machla warf den Tieren die Zügel über den Rücken und

begrüßte lachend die Männer. „Habt, als ihr uns hörtet,

gleich Wasser geholt?" „Es konnte ja wohl nur ein Wagen

16

des Königs sein", erwiderte der Krieger, „wer sonst könnte

in der Tageshitze reisen?"

8 '24,

Ahabs Streitwagengarnison Megiddo

1. Nordtor

2. Süd tor

3. Palast

4. und 5 Ställe

1. Schacht

2. Tunnel

3. Quellenhöhle

Nach einer Vorlage aus Yigael Yadin: Hazor

Machla beugte sich über die Tränke, aus der die Pferde in

vollen Zügen soffen. „Es ist hoffentlich abgestanden?"

„Selbstverständlich", bestätigte der andere, „so kühl, wie es

aus der Tiefe kommt, würde es den erhitzten Gäulen auf

den Magen schlagen." Er wies zur Mauer hinüber. „Du

weißt doch, daß wir das Quellwasser, das für die Pferde be-

stimmt ist, immer erst dort drüben in den flachen Trögen

warm werden lassen."

„Gut so!" Machla zog die Pferde zurück. „Dennoch sol-

len sie nicht gleich zu viel trinken." Er warf die Zügel dem

andern zu. „Geht, schirrt sie aus und reibt sie mit Stroh

trocken!" Er blickte Obadja nach, der schon auf das Hof tor

zuschritt. „Danach könnt ihr sie nach Herzenslust saufen

lassen." Er winkte den beiden zu. „Ich sehe euch später!"

Obadja atmete erleichtert auf, als ihn im Palast des Stadt-

kommandanten Dathan erfrischende Kühle empfing. Über-

all unter den schmalen Fenstern standen irdene Krüge, un-

17

glasiert und darum wasserdurchlässig, so daß ihre Außen-

seiten vor Feuchtigkeit glänzten. Obadja meinte den von

der Verdunstung hervorgerufenen kalten Luftzug im Ge-

sicht zu verspüren, als er sich neben Dathan niederließ. Mit

einem unauffälligen Seitenblick suchte Obadja zu ergrün-

den, ob seine unerwartete Ankunft den Kommandanten in

Verlegenheit brachte, doch dessen Gesicht blieb undurch-

dringlich. Wenn ihm das nicht angezeigte Kommen des kö-

niglichen Hofmeisters - aus welchem Grunde auch immer -

unangenehm war, so ließ er es trotzdem an Gastfreund-

schaft nicht fehlen. Noch während er den Gast mit wohlge-

setzten Worten willkommen hieß, trugen Diener Wein und

erlesene Erfrischungen auf. Sieh da, der Herr Stadtkom-

mandant ließ es sich Wohlergehen, während das ihm anver-

traute Volk hungerte!

Obadja erging sich in allgemeinen Redensarten, wenn-

gleich er spürte, wie sehr Dathan danach verlangte, den

Grund für dessen Reise zu erfahren. Und als Dathan unru-

hig wurde, begann Obadja es zu genießen, den aus seiner

Beschaulichkeit aufgestörten Kommandanten nun erst

recht auf die Folter zu spannen.

Jetzt konnte Dathan nicht mehr an sich halten: „Unserem

König geht es wohl?" „Ja, es geht ihm wohl." „Und der ho-

hen Frau?" „Geht es auch wohl." Obadja mußte sich auf die

Lippe beißen, um ein Lächeln zu unterdrücken. Nun komm

doch schon! dachte er. Sprich aus, wie sehr dich die Neugier

plagt!

Dathan räusperte sich umständlich: „Es hat auch in den

Bergen Ephraims nicht geregnet?" „Nein." „Doch Schom-

ron ist gut versorgt?" „Die Burg wohl, aber dem Volk geht

es schlecht." Dathan schüttelte den Kopf: „Seit Menschen-

gedenken hat es eine solche Dürrezeit nicht gegeben. Und

niemand weiß, wie lange sie noch anhält." Obadja sagte,

und es klang ganz beiläufig: „Es kam, wie Elia es dem Kö-

nig angesagt hat."

Dathan ruckte herum: „Elia? Der Seher Elia?" Jetzt schien

auch Obadja überrascht: „Du kennst ihn?" „Seit gestern! Ich

stieß fast mit ihm zusammen, kaum daß ich aus der Tür ge-

18

treten war." „Hier vor deiner Residenz?" „Ja, es schien, als

habe er beobachtet, wer hier ein und aus ging." „Und?"

„Ein seltsamer Mann: Haar bis über die Schultern, eine hä-

renes Gewand mit Ledergürtel, Staub, der von einer langen

Wanderung erzählte, vor allem aber..." „Vor allem aber?"

„Seine Augen! Und was für Augen! Er sah mich an und sah

mich nicht an." „Er schielt?" „Ach was! Ganz anders war

das, so als wenn er - ja, als wenn er durch mich hindurchsä-

he. Verstehst du: Er sah mich an, als wäre ich gar nicht da."

Er hat den Seher gut beschrieben, überlegte Obadja, doch

ich will sicher wissen, ob es wirklich Elia war. „Du sprachst

mit ihm?" „Werde mich hüten, mit einem Allerweltswande-

rer Unterhaltung zu pflegen! Ich bitte dich: Ich, der Kom-

mandierende in dieser Burg des Königs!" „Doch woher

weißt du, daß dieser Fremdling der Seher Elia war?"

Dathan gab sich überlegen: „Wozu habe ich meine Leute?

Na also! Ich setzte ein paar pfiffige Männer auf diesen

Fremden an. Und die trieben einen Knaben auf, der sein

Diener ist." „Dieser Fremde hat einen Diener?" „Pah, einen

Jungen nur, so um die zwölf Jahre alt, ein redseliges Kerl-

chen, wie sie mir berichteten. Ohne besonders aufgefordert

zu sein, erzählte er, daß er seinem Herrn aus Sidon gefolgt

sei, genauer gesagt, aus Zarpath, das da so auf halbem

Wege zwischen Zor und Sidon liegt." „Und sein Herr? Was

wußte er über den zu sagen?" „Ja, du wirst dich wundern:

daß sein Herr Elia heiße, ein Wundermann sei, der Tote wie-

der lebendig mache, und nun unterwegs nach Schomron

ist, wo er eine Botschaft an König Ahab auszurichten hat!"

Obadja nagte an seinem Bart. Ja, jetzt gab es keinen Zwei-

fel mehr, daß Dathan auf Elia, den Seher Gottes, gestoßen

war. Und Elia war wieder im Auftrage des Herrn auf dem

Weg zu Ahab? Um neues Unheil anzukündigen? Oder sah

der Herr jetzt sein Volk gnädig an, machte der Not ein Ende,

ließ es wieder regnen über dem Lande Israel?

„Er ist noch in der Stadt?" erkundigte sich Obadja und

gab sich Mühe, möglichst gelassen zu erscheinen. „Ich den-

ke doch, aber wir können uns ja Gewißheit verschaffen."

Dathan ließ eine Elfenbeinkugel in das Bronzebecken fallen,

19

und der metallene Klang rief sogleich einen Diener herbei,

dem Dathan seine Weisungen erteilte.

Obadja hörte nicht hin, war zu sehr mit dem beschäftigt,

was ihn bedrängte: Vier, nein fünf Jahre ist es her, daß Isebel

die Verfolgung der Jahwediener befahl. Elia war einer der

wenigen, die dem Gemetzel entronnen waren. Ach ja, und

die paar Handvoll, denen ich selber zur Flucht verholfen

hatte. In abgelegenen Höhlen des Gebirges halten sie sich

verborgen, und ich, der Haushofmeister des Königs, versor-

ge sie mit Nahrung aus den königlichen Depots! Mein treu-

er Kuschi schleicht nächtens hinaus und bringt ihnen, was

sie zum Leben brauchen. Ein Schwarzer, ein Kuschiter^6, den

ich vor Jahren einem ägyptischen Händler abkaufte, dieser

Kuschi sorgt für die Diener des Herrn. Nacht für Nacht

setzt er sein Leben für sie ein. Und für mich! Denn ich bin

sicher, nie würde er mich verraten, wenn Isebels Schergen

ihn fingen. Obadja konnte mit Mühe ein Seufzen unter-

drücken: Daß es in dieser Welt von Verrat und Niedertracht

noch immer Menschen gab, auf die Verlaß war!

Er fühlte, daß Dathan ihn beobachtete, und fuhr sich

über die Augen, als wolle die Müdigkeit ihn übermannen.

Da, jetzt wagte Dathan die entscheidende Frage: „Du

kommst im Auftrag des Königs?" Obadja tat, als müsse er

sich besinnen, wo er sei. „Ich -", dehnte er, „ich soll erkun-

den, wo noch Weideland für unsere überlebenden Tiere zu

finden ist. Mich hat der König nach Norden gesandt, wäh-

rend er selber nach Sichern geritten ist."

„Sichern!" Dathan nahm das Stichwort auf. „Der Brun-

nen unseres Vaters Jakob wird nie versiegen, da er vom

Wasser der Tiefe gespeist wird."7 Er verzog den Mund.

„Doch es ist zuwenig, viel zuwenig, was er hergibt." „So ist

es. Es mag vielleicht für die Menschen in Sichern ausrei-

chen, niemals aber für das Vieh. Der König will deshalb

auch weiterreiten über Tirza hinaus, um zu erkunden, wie

es um die Quellen am Osthang des Gebirges und drüben in

Gilead bestellt ist."

Er sah Dathan fest in die Augen. „Wie viele zugtaugliche

Pferde hast du noch zur Hand?" „Zweihundert", Dathan

20

blickte finster, „ich weiß, ich weiß, in besseren Zeiten ver-

fügte ich über mehr als vierhundert, die ich als Gespanne

für die Kriegswagen einsetzen konnte."8 Er hob beschwö-

rend die Hände. „Wasser haben wir genug, aber das Futter

wurde immer knapper, und um es zu strecken, war ich ge-

zwungen, die älteren Tiere zu schlachten; so konnte ich we-

nigstens die jungen erhalten."

Und zudem gewannst du auf diese Art Fleisch für dich

und deine Krieger, dachte Obadja. Laut aber sagte er: „Un-

ser Glück, daß die Trockenheit auch die Länder im Norden

betroffen hat, andernfalls...", Dathan vollendete den Satz:

„...andernfalls müßten wir befürchten, daß der König von

Aram in unser Land einfiele."

Der Diener, den Dathan ausgesandt hatte, machte sich an

der Tür bemerkbar, und Dathan winkte ihn heran: „Nun?"

„Der Mann, Herr, den du mir beschrieben hast, ist nirgend-

wo zu finden. Niemand kennt ihn, niemand kann sagen, wo

er Unterkunft gefunden hat." „Du hast fleißig nach ihm for-

schen lassen?" knurrte Dathan. Der Diener erwiderte be-

schwörend: „Ein Dutzend Männer waren unterwegs, Herr,

doch der Fremde ist wie vom Erdboden verschluckt." Der

Mann schien erleichtert, als Dathan ihn mit herrischem

Wink davonscheuchte.

Der Kommandant wandte sich wieder seinem Gast zu.

„Wenn ich dich recht verstanden habe, hättest du gern mit

diesem Elia gesprochen?" Obadja war auf der Hut, als

Dathan fortfuhr: „Ist dieser Seher nicht ein Feind des Kö-

nigs?" Obadja zuckte gleichmütig die Schultern: „Das eben

möchte ich gern erkunden!" Ein rascher Blick gab ihm Ge-

wißheit: Es war ihm gelungen, Dathans Argwohn zu zer-

streuen. Er erhob sich schwerfällig. „Ich wäre dir dankbar,

wenn du mir mein Quartier zeigen wolltest", er gähnte

herzhaft, „es war ein harter Tag heute."

21

4 Die beiden Burschen auf Megiddos Stadtmauer

hatten schweigend in den flammenden Sonnenun-

tergang gestarrt. Jetzt wies der Rotschopf, dessen Haar im

Licht der sinkenden Sonne zu lodern schien, zum Karmel hin-

über. „Gleich wird die Sonne hinter dem Kamm versinken,

genauso klar wie all die Abende zuvor." Er blickte rundum.

„Kein Wölkchen am Himmel, auch nicht die Spur eines Ne-

belstreifs. " Er wandte den Kopf, da Schritte näherkamen.

Auch der Hagere, der neben ihm hockte, ruckte herum. „Ist

das nicht der Junge von heute früh?" „Du meinst den, der

hinter dem seltsamen Fremden hertrabte, dem wir am Stadt-

tor begegneten?" „Ja doch, diesen merkwürdigen Alten im

härenen Mantel."

Der Junge, der etwa zwölf Jahre alt sein mochte, hatte die

Worte vernommen und nickte den beiden zu. „Ihr habt

recht, er ist ein seltsamer Mensch." Unaufgefordert ließ er

sich neben ihnen auf der Mauerkrone nieder und blickte

hinaus in die weithin sich dehnende Ebene, über der ein

leichter Dunst zu schweben schien. Doch das war kein Ne-

bel, der Feuchte verhieß. Staub war es, so fein, daß die Luft

ihn lange trug.

„Dein Name?" erkundigte sich der Hagere, und der Rot-

haarige setzte hinzu: „Und woher des Weges?" „Elibaal

heiße ich," sagte der Fremde, ohne seinen Blick von den

Bergen zu wenden, die weit im Norden über den Dunst rag-

ten.

„Elibaal?" Der Rotschopf schien das Wort zu zerkauen.

„Elibaal - mein Gott ist Baal!" Er nickte selbstgefällig. „Dein

Name besagt, daß du zu Baal betest. Nun, Baal ist auch

mein Gott, wir beide stehen also unter demselben Beschüt-

zer." Er wies auf den Hageren. „Der da hat Aschera zur Göt-

tin erwählt." Er wandte sich wieder Elibaal zu. „Deiner

Sprache nach kommst du aus dem Norden?" „Richtig gera-

ten, ich bin aus Zarpath, das liegt zwischen Sidon und Zor."

„Und wohin will dein Vater mit dir -" Elibaal fiel ihm ins

Wort: „Er ist nicht mein Vater! Er ist...", er schien nach dem

22

passenden Wort zu suchen, „er ist mein Meister." Und

dann, fast heftig: „Er hat mir das Leben gerettet!"

Die beiden anderen fuhren herum. „Das Leben gerettet?

Los, erzähle!" „Aber langsam!" mahnte der Hagere. „Ich

kann dich sonst wegen deiner Mundart nicht verstehen."

Langsam wandte ihm Elibaal das Gesicht zu. „Erzähle!

sagst du." Ein stummes Lachen schüttelte ihn. „Erzähle! Als

wenn das so einfach wäre!" Er hob hilflos die Schultern.

„Ich weiß ja selber nicht, was ich von dem, was da an mir

geschah, halten soll. Und schon gar nicht weiß ich, was ich

von meinem Meister denken soll."

Leise, so daß die beiden sich vorbeugen mußten, um ihn

zu verstehen, fuhr er fort: „Da ist ein Geheimnis um ihn. Ob

ihr es glauben wollt oder nicht, Wunderbares geschieht um

ihn her. Ein Gott gibt ihm Kraft." „Baal?" „Oder Aschera?"

„Keiner von ihnen!" Elibaal hatte es geschrien, zwang sich

aber sogleich zur Ruhe. „Nein, nein, es ist ein anderer, ein

Geheimnisvoller, der nicht zu sehen, nicht zu greifen ist." Er

flüsterte. „Versteht ihr nicht? Mein Meister trägt nicht den

Stern der Aschera, auch nicht das Zeichen Baals, die geflü-

gelte Sonnenscheibe." „In wessen Tempel geht er denn, zu

opfern und zu beten?" „In keinen! Seht ihr, er opfert nicht,

sucht keinen Tempel auf, und wenn er betet, dann blickt er

zum Himmel hinauf, ins Leere."

Elibaal sprach jetzt wie zu sich selbst: „Ich sehe, wie er

die Lippen bewegt und wie seine Augen zu einem Gott auf-

blicken, den ich nicht sehe. Doch, es ist wirklich so! Er

spricht zu seinem unsichtbaren Gott, und - ihr mögt mich

für verrückt halten - er bekommt Antwort und Weisung!"

Die beiden anderen schwiegen verblüfft, endlich raffte

der Rotkopf sich auf: „Woher willst du wissen, daß sein

Gott ihm antwortet?" „An dem, was er dann tut, erkenne

ich's, an dem, was er vermag!" Ein Schlag in die Luft. „Was

sollen die Worte? Am besten erzähle ich euch, was mir ge-

schah, dann werdet ihr vielleicht verstehen, was ich mei-

ne." „Gut, doch sprich langsam, du weißt, warum."

Stockend begann der Junge: „Die Dürre, die euer Land

befiel, kam auch über die Länder Sidons und Zors. Ihr habt

23

vom Libanon^1 gehört? Er erhielt seinen Namen, weil ihn zur

Winterzeit der Schnee krönt. Nun, er verdient diesen Na-

men nicht mehr. Ademoni sollten wir ihn jetzt nennen, den

Rötlichbraunen. Denn in den letzten Wintern fiel kein

Schnee mehr auf seine Höhen. Trocken liegen die Bäche, die

sonst zur Zeit der Schmelze frisch zu Tal stürzten. Verdorrt

liegen die einst fruchtbaren Fluren der Hochebene zwi-

schen Libanon und Hermon, fahl und braun dehnen sich

die Hügel an der Küste."

Die Erinnerung an das, was er erlebt, wollte ihn über-

mannen. „Hunger! Und weit schlimmer: Durst! Seit Wochen

als tägliche Mahlzeit ein Schälchen Mehl, das in jauchigem

Wasser verquirlt ist, eine Handvoll von Mäusen zerschrote-

te Gerste, auf der du dann stundenlang herumkaust, um

den knurrenden Magen zu stillen."

Er sah im bleichen Licht des Mondes, wie die anderen

verständnisvoll nickten. Sie wußten, was Hunger ist,

wußten es nur zu gut. Durst freilich, den brauchten sie nicht

zu leiden, da der tiefe Quellteich Megiddos genug Wasser

hergab.

Doch da erzählte der aus Zarpath schon weiter: „Ich weiß

nicht mehr, wie alles geschah, lag halbtot auf meinem Stroh-

lager und hörte, wie meine Mutter hereinkam, die ausge-

gangen war, Feuerholz zu suchen. Wie sie mit einem Mann

sprach, der mit ihr gekommen war, wohl einem aus Israel,

so schien es mir seiner Sprache nach -"

„Der Mann, den du jetzt deinen Meister nennst?" „Den-

selben!" Zögernd, als müsse er sich der Einzelheiten erst

entsinnen, sprach Elibaal weiter: „Wasser verlangte er von

meiner Mutter, dann gar Brot! Wasser, und da war doch nur

noch eine faulige Neige im Krug. Brot! Es gab im Kasten nur

eine letzte Handvoll zermahlenes Korn. Dies und der Rest

Öl, den Mutter noch aus dem Krüglein gewinnen konnte,

langte doch nicht einmal für ein kleines Brot, geschweige

denn zur Speisung auch dieses Fremden!"

Er griff sich an den Kopf. „Ich muß vor Hunger halb

wahnsinnig gewesen sein, denn was ich da zu erleben

meinte, ist nimmermehr möglich." „Was denn?" drängte

24

der Hagere. Elibaal hob den Kopf: „Ihr werdet es nicht glau-

ben, und ich, ich kann es auch nicht glauben. Aber ich sah

es, ich sah es, als geschähe es wirklich!"

Er hatte den Langen beim Arm gepackt. „Ich sah es in

meinem Hungertraum: Wie Mutter den Teig mengte, die

eine Handvoll Mehl, die paar Tropfen Öl aus dem Krüglein.

Wie sie es auf das Backbrett legte, immer breiter ausstrich.

Wie es mehr, immer mehr wurde, schon das ganze Brett be-

deckte, wie es in der Wärme aufging, sich hob und blähte,

garte."

Er raufte sich die Haare: „Wie sie das erste Fladenbrot

dem Fremden bot, erneut Teig anrührte. Von Mehl, das

nicht da war, von Öl, das es nicht gab! Wie sie für mich ein

zweites Brot buk, ein drittes für sich selbst. Wie wir es bra-

chen, kauten, aßen, aßen!"

Er fuhr herum. „Versteht ihr das? Ich wurde satt, Mutter

wurde satt, der Fremde auch. Wir alle drei, von einer Hand-

voll Mehl, von einem Rest Öl."

„So etwas gibt es nicht", entschied der Hagere, doch der

Rotschopf widersprach: „Aber du siehst doch, er ist nicht

verhungert! Und der Alte lebt auch." Er nagte an seinen

aufgesprungenen Lippen. „Baal strafe mich, wenn an dem,

was dieser Sidonier erzählt, nicht etwas Wahres ist!"

Elibaal rang die Hände. „Wenn ich selber nur wüßte, was

wahr ist und was Fiebertraum!" Er schlug mit der Faust auf

die Mauerbrüstung, verzog, da es schmerzte, das Gesicht

und stöhnte: „Da war ja nicht nur diese unheimliche Ge-

schichte mit dem Mehl, das nie zu Ende ging, und dem Öl,

das sich vermehrte." „Es gab noch andere Wunder?"

Elibaal stieß den Roten, der ihn an der Schulter rüttelte,

zurück. „Ich sagte ja schon, ich war vor Hunger halbtot,

wußte nicht mehr, was wirklich -" „Ich denke, ihr hattet

nun Brot genug?" „Gut, gut, doch ich war von den Entbeh-

rungen so geschwächt, daß ich nicht wieder zu mir fand.

Ich will es kurz machen: Fieber befiel mich, ich rang nach

Luft", er knirschte mit den Zähnen, „ich warf mich auf mei-

nem Strohlager herum, sah wirre Bilder vor mir tanzen." Er

hatte die Hand vor die Augen gelegt, sprach jetzt sehr lang-

25

sam. „Träumte ich oder war es Wirklichkeit? Mir war, als

hätte meine Mutter gerufen: Jetzt ist er tot! Tot? Nein, ich

sah doch, wie sie vor mir stand, hörte, wie sie schrie: Baal,

gib ihn mir wieder!"

Den Hageren hielt es nicht mehr, er rüttelte Elibaal: „Wei-

ter! Was geschah?" „Und dann, dann sah ich den Fremden

auf der Schwelle stehen. Meine Mutter, die zu ihm sprang,

ihn bei den Schultern packte und schrie: Was hab ich mit dir

zu schaffen, du Mann Gottes? Bist du zu mir gekommen,

daß meine Sünde bestraft und mein Sohn getötet würde?"

„Und? Und?" „Und ich sah - oder ich sah es nicht, es

schien mir nur so: Der Fremde trat an mein Lager, hob mich

auf und trug mich hinaus." „Hinaus? Wohin?" „Aus der

Kammer auf den Hof, die schmale Stiege hinauf zum Dach.

Es machte ihm keine Mühe, so leicht, wie ich nach dem lan-

gen Hungern war." Er schüttelte sich. „Wie mir das grelle

Licht der Sonne in die Augen stach! Ich fühlte meine Arme,

meine Beine willenlos schlenkern, bei jedem seiner Schritte.

Ich roch den Schweiß aus seinen Achseln, fühlte seine lan-

gen Haare auf meinem Gesicht. Obwohl ich doch tot war,

tot!"

Er hatte das letzte Wort herausgeschrien, so daß der Lan-

ge erschrocken zurückfuhr. Verhaltener sprach Elibaal nach

einer Weile weiter: „Als das Licht mich blendete, hatte ich

vermeint, bei Baal zu sein, dem Herrn der Himmel. Licht,

Licht, so viel helles Licht! Doch dann legte sich etwas wie

eine Wolke vor die Helle." Er nickte. „Es dauerte, bis ich be-

griff, daß unser Gast mich in das Dachgemach getragen hat-

te, das ihm von meiner Mutter als Wohnung zugewiesen

worden war."

Er faltete die Hände über den Knien und schüttelte, ohne

es selber zu merken, den Kopf. „Und dann hörte ich ihn be-

ten. Von weither kamen die Worte, gedämpft, als stünde

eine durchscheinende Wand zwischen ihm und mir." „Er

betete? Zu wem! Zu Baal?" „Oder zu Aschera?" Elibaal

wand sich: „Ich weiß es nicht, weiß es wirklich nicht. Kein

Name, kein Anruf", er zögerte, „nur ein - Adonai Elohai."

„Adonai  Elohai",  flüsterte  aufgeregt  der  Rotschopf,

26

„mein Herr und mein Gott!" Er sah triumphierend den Ha-

geren an: „Er kann nur Baal gemeint haben, niemand würde

deine Aschera mit Adonai, mein Herr, anreden!" Der andere

wollte heftig erwidern, schluckte aber seinen Ärger herun-

ter, da Elibaal schon fortfuhr: ,„Adonai Elohai, mein Herr

und mein Gott', so betete unser Gast, ,willst du dieser Wit-

we den einzigen Sohn rauben?'"

„Sprich lauter!" knurrte der Rotschopf. „Kann dich nicht

verstehen." Unbeirrt flüsterte Elibaal weiter: „Und dann

legte er sich auf mich, seinen warmen lebenden Körper auf

meinen kalten toten." Er atmete hastig. „Dreimal tat er das."

„Und?" „Und dabei betete er: Adonai Elohai, laß sein Leben

in dies Kind zurückkehren!"

Mit offenem Mund saß der Lange, der Rote hatte beide

Hände in sein Obergewand gekrallt. Endlich entspannte er

sich, als Elibaal sagte: „Und ich spürte, ich spürte, wie mein

Leben langsam zu mir zurückkam." „Wie dein Leben zu dir

zurückkam", wiederholte der Rotkopf. Er hob die Hände

zum Himmel. „Baal hatte das Gebet eures Gastes erhört!"

„Baal?" Elibaal schüttelte leise den Kopf. „Ich weiß nicht -"

Er straffte sich: „Nein, ich bin ganz sicher, es war nicht Baal.

Es war ein anderer, den er anrief." Er ballte die Fäuste.

„Aber wen? Wen?"

Er trommelte mit den Fäusten auf seine Knie. „Dieser

Unbekannte, den er anruft! Dieser Herr, der ihn erhört! Die-

ser Gott, der ihm solche Macht gibt!" Es schüttelte ihn. „Ich

will und ich werde dieses Geheimnis herausfinden. Ich -

muß es!"

Der letzte Schein des Abends war erloschen, fest hatte die

Nacht ihren schwarzen Mantel über das dürstende Land

geworfen. „Baal ist in das Land der Toten gegangen, das

dort im Westen hinter dem Meere liegt." Der Rotschopf hat-

te es gesagt, und es klang, als glaube er fest, was er da aus-

sprach. Doch schon suchte ihn der Hagere zu übertreffen:

„Du hast recht, Baal ging schlafen, doch Aschera tritt nun

die Herrschaft an." Er wies über die Schulter zurück, wo der

fast volle Mond sein Silberlicht über die Ebene goß. „Vorige

Woche noch fuhr sie auf dem schmalen Nachen des jungen

27

Mondes über das Himmelsgewölbe. Morgen, nein, übermor-

gen wird sie den vollen Glanz erreichen." „Um gleich wie-

der abzunehmen!" höhnte der Rote. Er kicherte: „Aschera,

Göttin der Weiber! Alle vier Wochen schließt sich ihr Kreis,

und -", ein spöttisches Auflachen, „ach, was rede ich? Baal

ist der Himmelsherr, Baal und niemand außer ihm."

Elibaal hatte dem Mond den Rücken gekehrt, blickte

nach West, wo sich der Kamm des Karmel schwarz gegen

den Sternenhimmel abzeichnete. Und nun, da der letzte Wi-

derschein der untergegangenen Sonne verschwunden und

seine Augen sich an die Schwärze gewöhnt hatten, erkannte

er die schimmernde Lichtpyramide, die steil dort empor-

wuchs. Sie war ihm wohlvertraut. Wie oft hatte er unter

Zarpaths klarem Himmel zu ihr hinübergeschaut. Die Mut-

ter hatte diesen letzten Gruß der Sonne das Tierkreislicht

genannt. Weil es stets dort emporragte, wo die Sonne ihre

Bahn zog, durch die zwölf Tierbilder, nach denen sich das

Jahr einteilte.

Schwächer als sonst erschien heute das Tierkreislicht, da

der fast volle Mond es überstrahlte. Stritten Baal und

Aschera um die Herrschaft der Himmel? Genügte es ihnen

nicht, daß der eine den Tag, die andere die Nacht regierte?

Elibaal achtete nicht auf das Geraune der beiden anderen,

er war mit seinen Gedanken bei dem, was ihm zu schaffen

machte. Geheimnis über Geheimnis: Da oben die Sonne, die

Jahr um Jahr unbeirrbar ihre Bahn durch die Sternbilder

nahm. Der Mond, der aus dem Nichts hervorkam, zur Si-

chel wurde, die als Nachen der Aschera am Himmel da-

hinglitt, zum vollen Mond erblühte, dann wieder abnahm,

schwand und verging...

Wunder dort oben, wo die Götter wohnen. Und Wunder

hier auf Erden, wo die Menschen leben: Nein, nicht das

Wunder des Frühlings, wenn droben auf dem Scheitel des

Libanon die Schneehaube schwindet, die Bäche schwellen

und die Wasser zu Tale toben. Nicht dies Wunder, wenn

über Nacht die Gräser aus dem roten Boden sprießen, die

Saat die Ackerkrume bricht, die Knospen schwellen, auf-

springen und Blätter sich entfalten.

28

Nicht diese Wunder sah jetzt Elibaal, ein anderes wieder-

holte sich vor seinen Augen, dort vorn vor der Wand des

Sternenvorhangs sah er es: der Teig, den Mutters Hände mit

dem Sauerteig durchkneteten. Wie er da aufgeht, wächst

und lebt. Eine Handvoll Mehl, ein Dutzend Tropfen Öl aus

dem Krug. Und sie mehren sich, quellen über, füllen die Kü-

che, drängen zur Tür hinaus, gleiten unhörbar das Tal hin-

ab, bedecken die Länder, füllen das Meer, tropfen am Ende

vom Rand der Erdenscheibe hinunter in das Grenzenlose -

Ich habe es gesehen, ach, auf meiner Zunge geschmeckt,

zermahlen mit meinen Zähnen, gekaut, geschluckt. Und bin

genesen! Leben gab es mir, Leben, meine Seele zu erhalten.

Und all das kam von diesem Fremden, der Mutter um gast-

liche Aufnahme gebeten und nach Brot und Wasser ver-

langt hatte. In einer brot- und wasserlosen Zeit! Dieser

Fremde, der einen namenlosen Gott anrief: Adonai Elohai,

mein Herr und mein Gott! Wahrhaftig, dieser unbekannte

Gott tat Wunder!

Elibaal war so in Gedanken versunken, daß er es gar

nicht wahrgenommen hatte, wie die anderen sich mit kur-

zem Gruß verabschiedeten. Er versuchte noch immer, sich

zu vergegenwärtigen, was der Fremde - und er war ihm

auch jetzt noch ein Fremder - der Mutter erzählt hatte. Von

einem Bach jenseits des Jordan hatte er gesprochen. Wie

lautete der Name? Kris? Nein, Krith! Dort, am Bache Krith

hatte der Mann sich verborgen, solange jener Bach noch

Wasser führte. Und ernährt hatte er sich von dem, was ihm

die Geier herantrugen.

Elibaal schüttelte sich. Geier schleppen Aas heran als At-

zung ihrer Jungen. Totes, Unreines! Daß davon überhaupt

ein Mensch essen mochte? Doch dieser Elia hatte es wohl

getan. Denn er lebte, lebte und pries seinen Gott.

Ein rätselhafter Mann, dem sogar die Geier und Raben

dienten. Elibaal fühlte es ganz deutlich: Dies war kein Gau-

kler wie jene, die in Sidon auf dem Markt ihre Kunststücke

vorführen. Keiner wie jene ägyptischen Zauberer, die

Stöcke in Schlangen verwandelten. Auch nicht so wie diese

Magier, die mit den Karawanen aus dem fernen Morgen-

29

land ans Meer der Mitte kamen. Elibaal wußte es sich nicht

zu erklären, doch er spürte es mit allen Fasern seines ein-

fühlsamen Herzens: Elia war anders als sie alle, kein Magier

oder Beschwörer. Er war ein - wie hatte die Mutter ihn ge-

nannt? - ein Mann Gottes. Einer, in dessen Mund das Wort

des Herrn das Leben wirkt.

Welch große Worte die Mutter da gefunden hatte. Sie re-

dete sonst nicht so hoch daher, so feierlich, so erhaben. Von

Essen und Trinken spricht sie, vom Hungern und Woher-

nehmen, vom Saubermachen, Waschen und Nähen. Doch

an jenem Tag: „Du Mann Gottes!"

War nicht auch das wieder so ein Wunder gewesen? Daß

Mutter redete wie ein Weiser, wie ein Priester oder Seher:

„Du Mann Gottes", und: „Des Herrn Wort ist Wahrheit in

deinem Munde." Elibaal raffte sich hoch, warf einen letzten

Blick über die Ebene Jesreel, die im Silberglanz des Mondes

schimmerte. Dort im Norden, hinter den Hügeln, die sich

dann zu Bergen türmten, dort lag Zarpath. Und er, der halb-

wüchsige Elibaal, hatte Mutter und Heimat verlassen, war

dem Mann gefolgt, der ihm sein Leben wiedergegeben hat-

te. War es falsch gewesen? Er biß die Zähne aufeinander.

Nein, er hatte dem Manne folgen müssen. Und er würde

ihm auch weiter folgen, und sei es bis ans Ende der Welt:

um zu erfahren, wer der unbekannte Gott war, der Elia sol-

che Vollmacht gab.2

5 Elia konnte ein Lächeln nicht unterdrücken, als er

auf Elibaal hinabsah. Mit welchem Eifer der Junge

sich bemühte, mit ihm Schritt zu halten! Wie ihm dabei immer

wieder die beiden leeren Wassersäcke von den schmalen

Schultern rutschten. Mehrfach hatte der Alte angesetzt, dem

Jungen zu zeigen, auf welche Weise er die Riemen der Säcke

miteinander verbinden solle, um das Herabgleiten zu verhin-

dern. Aber dann hatte er doch geschwiegen, da er es für rich-

tiger hielt, wenn der Junge selbst herausfand, wie er es sich

30

bequemer machen konnte. Er war ja alt genug, selbständig

zu denken und nicht immer auf den Rat anderer zu warten.

Sie erreichten die Straßenkreuzung, geradeaus ging es

weiter zum Nordtor. Man sah und man hörte, daß es dort

lebhaft zuging. Frauen, unförmige Lasten auf dem Kopf,

bahnten sich ihren Weg durch das Gewühl, Krieger schrit-

ten gemessen dahin, mit gleichgültigen Gesichtern, als gin-

ge sie all das nichts an: weder das Geschrei der Händler, die

das Wenige, was sie noch anzubieten hatten, anpriesen,

noch die Karawanentreiber, die ihre abgemagerten Kamele

zum Aufbruch fertig machten. Es zuckte Elibaal in den

Füßen, hinaufzulaufen, die ausgemergelten Männer zu fra-

gen, ob sie nach Sidon zögen, nach Zarpath vielleicht? Ob

sie dann...

Das Räuspern des Alten schreckte ihn auf. Ja doch, ich

komme ja schon! Er schob die Schläuche, die wieder einmal

von seinen abfallenden Jungenschultern gerutscht waren,

zurecht und eilte dem Meister nach. Dieser war eben in die

Straße eingebogen, die von der Kreuzung aus nach Westen

führte. Frauen mit Wasserkrügen auf den Köpfen kamen ih-

nen entgegen. Offenbar waren sie schon zu früher Stunde

zum Brunnen geeilt und strebten jetzt mit prallen Ziegen-

schläuchen und randvoll gefüllten Krügen heimwärts. Um

nicht umgelaufen zu werden, hielt sich Elibaal dicht hinter

seinem Herrn.

Als sie an der Mauer entlangeilten, hinter der die Kaser-

ne lag, sagte Elibaal wichtigtuerisch: „Gestern habe ich ge-

sehen, wie ein vornehmer Herr hier eintraf. Er kam mit sei-

nem kostbaren Reisewagen von Südtor herauf und bog

dann in die Unterkunft der königlichen Streitwagen ein."

„Wenn ich dich richtig einschätze, wirst du mir noch

mehr erzählen können." Elibaal, der den leichten Spott

nicht spürte, plauderte eifrig weiter: „Ja, Meister, der Posten

wollte mich zwar wegscheuchen, doch ich kam gleich zu-

rück und sah, wie die Pferde ausgespannt und weggeführt

wurden; die beiden Männer aber, die in dem Wagen gestan-

den hatten, gingen zum Palast des Kommandanten." Er

griff sich an die Nase. „Das heißt, hinein ging nur der Vor-

31

nehme, sein Wagenlenker verschwand in der Unterkunft

der Palastwache."

Er mühte sich, mit dem Alten Schritt zu halten, keuchte:

„Der Vornehme muß eine hohe Stellung bekleiden, Meister.

Du hättest sehen sollen, wie ehrfurchtsvoll ihn die Pa-

lastdiener empfingen und hineingeleiteten!" Er setzte alt-

klug hinzu: „Ob er wohl ein Sondergesandter des Königs

ist?" „Soll uns gleich sein!" entschied der Alte. Er wies nach

vorn: „Und nun nimm deine Sinne zusammen! Du siehst ja,

wie tief die Stufen der zur Quelle hinabführenden Treppe

ausgetreten sind."

Ein weiter, viereckiger Schacht, in dessen Seiten die Trep-

pe eingehauen war. Frauen stiegen mit gefüllten Krügen

herauf, ohne daß die Last auf dem Kopf schwankte. Vor-

sichtig folgte Elibaal seinem Herrn, der sich bereits an den

Abstieg gemacht hatte, die Hand vorsichtig am Geländer,

das Halt bot. Elibaal war als Kind eines Berglandes schwin-

delfrei und scheute sich daher nicht, in die Tiefe zu blicken.

Ihm schien, als hielten sich alle, die hier Wasser holten, an

eine althergebrachte Regel: Wer hinabstieg, nahm die Seite

am Geländer, und wer mit gefülltem Krug oder Schlauch

heraufkam, hielt sich an die Felswand, so daß der rege Ver-

kehr trotz aller Beengtheit reibungslos ablief.

Es wurde bei zunehmender Tiefe immer dunkler. Schon

schien der Himmel über ihnen zu einem kleinen Viereck zu-

sammengeschmolzen, da öffnete sich vor ihnen ein finsterer

Gang, ein Tunnel, der sich endlos in den Berg zu ziehen

schien. Als sich Elibaals Augen an die Dunkelheit gewöhnt

hatten, erkannte er, daß Öllämpchen, die in regelmäßigen

Abständen in kleinen Nischen aufgestellt waren, gegen die

Finsternis anzukämpfen suchten. Doch ihr kümmerlicher

Schein reichte kaum aus, die Richtung zu erkennen, die

man einhalten mußte, um nicht gegen die Seitenwände zu

stoßen, die sich, wie es Elibaal schien, nach oben hin einan-

der zuneigten.

32

Das Wassersystem von Megiddo

A. Vor Salomo

1. Quellgrotte

2. Gang, der ins Freie mündet

B. Anlage aus der Ära Salomos

1. Quellgrotte

2. Teilstück des früheren Ganges...

3. jetzt gedeckt in die Stadt geführt...

4. unter der Kasemattenmauer Salomos hindurch

C. Anlage unter Ahab

1. Quellgrotte

2. Neuer Gang, in der Tiefe zum Schacht führend

3. Mauer Ahabs

4. Reste des salomonischen Ganges unter der Ahabmauer

5. Schacht innerhalb der Stadtmauer

Der Weg durch das Dunkel kam dem Jungen endlos vor.

Er merkte nicht, daß er mit seiner freien Linken die Hand

seines Meisters ergriffen hatte. Angst? Nein, es war eher

eine Art Beklommenheit, ein Ahnen unbekannter Gefahren,

die hier im Schoß des Berges lauern mochten. Unwillkürlich

begann er zu beten: „Baal, du Herr der Himmel, beschütze

33

mich vor den Geistern der Tiefe! Laß mich das Licht des Ta-

ges wiedersehen!"

Des Meisters Hand griff fester zu, so hart, daß es

schmerzte. Habe ich laut gebetet? überlegte Elibaal. Packt

mein Herr mich deshalb so hart an, weil er Baal verachtet?

Irgend jemand streifte seine Schulter, so daß er taumelte.

Kaltes Wasser sprühte über sein Gesicht, eine Frau schalt

aus dem Dunkel: „Ungeschickter Tölpel! Paß doch auf, wo

du gehst!" Und dann des Alten feste Stimme: „Sei nicht ban-

ge, mein Sohn, wir sind gleich am Ziel."

Plötzlich roch die Luft anders, die Geräusche wurden

nicht mehr von nahen Wänden zurückgeworfen, Wasser

plätscherte zur Rechten, Schatten huschten hin und her.

Zwei Reihen Lämpchen jetzt? Doch nein, die untere Reihe

war nur die Spiegelung der oberen. Eine Wasserfläche war

dort also, ein Teich, kühl und frisch.

Elibaal fühlte, wie sein Meister ihn nach vorn zog, hörte

fremden Atem dicht an seinem Ohr. „Platz da!" keifte eine

Frau, ein Krug wurde ihm in die Seite gestoßen, ein Schat-

ten bückte sich, gurgelnd ergoß sich Wasser in einen Krug.

Doch hier, auf der anderen Seite stand einer, der ihn be-

schützte. „Nun fülle die Schläuche!" Der Meister! Wie gut,

daß er hier neben mir ist! Und Elibaal kniete sich hin, tastete

nach vorn, fühlte kühles Wasser seine Finger netzen, griff

zur Schulter, zog die Schläuche nach vorn und begann sie

zu füllen.

„Fertig?" Wieder die ruhige Stimme des Alten. „Komm,

halte dich hinter mir!" Eine knochige Hand packt zu, rückt

die prallen Wasserschläuche zurecht. Gut so, richtig gegür-

tet schien die Last nur noch halb so schwer zu sein. Willen-

los ließ Elibaal sich mitziehen. Es war ja eine gute Hand, der

er vertraute.

34

6Machla wischte sich den Staub aus dem Gesicht

und warf einen Blick zurück auf die Ebene, die sie

nun hinter sich hatten. Was für ein Jammer, kein einziger Bach

zwischen Megiddo und Jesreel führt noch Wasser. Machla

kannte sich hier aus, in diesem blühenden Garten Eden, der

sich vom Fuß des Karmel bis hin zum Jordan zog. Doch jetzt?

Jesreel, einst Herz dieses Paradieses, glich nun einer Toten-

stadt.

Üble Kunde, die sie dem König zu bringen hatten: kein

Weidegrund mehr im Emek Jesreel^1, verzweifelte Menschen

in den Dörfern, verwesendes Vieh rund um die ausgetrock-

neten Brunnen.

Die Gäule schienen zu spüren, daß es heimwärts ging,

nach Schomron, wo der tiefe Burgteich noch Wasser bot.

Dort vorn schon die Straße, die von Megiddo hinauf nach

Schomron führt und sich hier mit der vereinigt, auf der wir

von Jesreel her kommen. Zur Rechten die Hütten eines Dor-

fes, verlassen liegen sie in der Sonnenglut.

Doch drüben auf der anderen Straße, in der wabernden

Luft kaum zu erkennen: zwei Wanderer. Groß der eine, ein

Kind noch der andere. Sie kommen von Megiddo her, wol-

len offenbar nach Schomron. Machla wagte einen Seiten-

blick zu seinem Herrn. Ob der wohl so gnädig war, die ein-

samen Wanderer einzuladen, bei ihnen aufzusitzen? Doch

nein, das war kaum denkbar. Ein hoher königlicher Beam-

ter, der -

An der Straßengabelung traf der Wagen auf die beiden

Wanderer. Machla deutete mit der Peitsche so etwas wie ei-

nen Gruß an, ließ jedoch die Zügel locker, so daß die Pferde

im leichten Trab blieben. Da fühlte er die Hand Obadjas auf

seinem Arm: „Das... das ist doch Elia!" Ein kräftiger Druck

der Hand jetzt. „Halt an! Ich muß ihn sprechen."

Mit festem Griff brachte Machla das Gespann zum Ste-

hen, sah, wie sein Herr vom Wagen sprang und zu jenem

Mann eilte, der dort am Wegrand stand und ihn erwartete.

„Elia, du Mann Gottes!" Machla starrte fassungslos hin, als

35

Obadja vor dem Fremden in die Knie sank. Doch dann be-

griff er: Elia, der Seher des Herrn! Wenn der es war, dann

verstand Machla seinen Meister. Ehrfurcht gebührte einem,

der des Herren Mund war. Machla blickte nicht mehr hin,

tat, als sei er nur darauf bedacht, seine heimwärts drängen-

den Pferde zu beruhigen. Doch er strengte seine Ohren an,

sich nichts entgehen zu lassen von dem, was da gesprochen

wurde.

Der Seher hatte den königlichen Haushofmeister empor

an seine Brust gezogen, begrüßte ihn nach Bruderart: „Der

Friede unseres Herrn sei mit dir!" „Und mit dir, mein Herr!"

Obadja konnte sich kaum fassen: „Bevor ich nach Jesreel

fuhr, war ich in Megiddo und hörte dort von dir; ich konnte

dich aber nicht finden." Er blickte dem Thisbiter in die Au-

gen. „Wie freue ich mich, daß wir uns nun doch noch tref-

fen!"

Er sah den Knaben, der die Wasserschläuche abgesetzt

hatte und bescheiden beiseite stand. „Du hast einen kleinen

Diener? Doch nun sag an, was dich hier auf diese Straße

führt!" Obadja sprach jetzt leise, so daß Machla ihn nicht

mehr verstehen konnte: „Du weißt, daß der König dich

überall suchen ließ?" „Ich weiß, mein Freund; darum bin

ich so erfreut, dich jetzt zu treffen. Ich habe einen Auftrag

für dich. Sage deinem Herrn: Elia ist da und will dich spre-

chen."

„Nein, Herr, nur das nicht! Was habe ich denn Unrechtes

getan, daß du mich ins Unglück stürzen willst?" Obadja riß

seine Hand aus der des Sehers. „Der König ist voller Zorn,

weil seine Späher dich überall vergeblich suchten. Heilige

Eide nahm er von den Stadtvätern und Dorfältesten, daß sie

dich nicht gesehen hätten. Und da schickst du mich zu

ihm?"

Furcht spiegelte sich auf Obadjas Gesicht. „Da soll ich

ihm sagen: Elia ist da? Und dann, dann bist du wieder fort,

hast dich verborgen in den Bergen! Mich aber, den Boten ei-

ner falschen Kunde, wird Ahabs Zorn voll treffen." Ver-

zweifelt sank er nieder, umklammerte Elias Knie. „Warum

tust du mir das an, du Seher des Herrn? Habe ich nicht im-

36

mer Jahwe die Treue gehalten? Habe ich nicht seinen Die-

nern zur Flucht verholfen, als Isebel ihnen nach dem Leben

trachtete? Habe ich sie nicht in den Höhlen des Gebirges

versteckt und bis heute treu versorgt?" Er bemerkte es nicht,

daß sich die goldene Spange aus seinem Haar löste. „Nein,

Herr, tu mir das nicht an! Der König Ahab wird mich -"

Mit einem Ruck zog Elia den Höfling hoch. „Laß das Kla-

gen! Wenn ich sage, ich will den König Ahab sprechen,

dann werde ich das auch tun." Er hob seine Rechte. „So

wahr der Herr Zebaoth^2 lebt, vor dem ich stehe: Ich will

mich dem König noch heute zeigen."

Waren es die beschwörenden Worte, war es der Ernst, der

aus ihnen sprach? Obadja hob das Gesicht und sah dem

Propheten in die Augen. „Gewiß, ja, ich werde -" Er riß sich

zusammen, und seine Stimme wurde fest. „Auf dein Wort,

mein Herr, will ich es wagen." Und plötzlich war er wieder

der selbstsichere Hofbeamte, entbot mit weltmännischer

Gelassenheit dem Seher seinen Gruß, wandte sich und ging

gemessenen Schrittes zu seinem Wagen, wo Machla auf ihn

wartete. Ein Schwung hinauf, ein Wink an den Lenker, und

lebhaft zogen die Gäule an.

Elia sah dem Wagen nach, bis ihn die Staubwolke ver-

deckte, trat nun zu Elibaal, der noch immer scheu beiseite

stand. Er sah, wie der Junge zitterte, und legte ihm beruhi-

gend die Hand auf die Schulter. „Brauchst dich nicht zu

fürchten!" „Der König wird dich töten, mein Herr!" „Er

kann mir nichts tun, weil Jahwe seine Hand über mich hält."

Jahwe! Elibaals Spannung ließ sogleich nach. Jahwe: Da

war er wieder, dieser Geheimnisvolle, den kein Bild hergab,

dem weder Bäume noch Bergeshöhen geweiht waren. Eli-

baal sah zum Meister auf. Wenn der doch nur reden, das

Geheimnis lüften wollte, hinter dem sich dieser Gott ver-

barg!

„Wir müssen weiter!" Elibaal schrak hoch. Dort vorn die

Staubwolke, die dem Wagen folgte. Wie schnell sie davon-

zog!

Der Staub knirschte auf den Zähnen, biß in den Augen,

daß sie tränten. Doch wacker wanderten die beiden dahin,

37

fühlten kaum, wie die Zeit verstrich. Jetzt bog die Straße in

das Emek Dothan ein und stieg dann langsam, aber stetig

an. Und dort vorn gabelte sie sich. Elibaal sah zum Meister

auf, der sich gewiß hier auskannte. „Gehen wir geradeaus

weiter?" Der mußte sich besinnen, war mit seinen Gedan-

ken wohl auf einem anderen Weg gewandert. „Geradeaus

geht es nach Schomron." „Dort wohnt der König!" Elibaal

wollte schon weiter, da hielt ihn der Alte fest. „Wir wenden

uns nach links, nach Tirza!"

Er sah, daß der Junge ihn nicht begriff, und erklärte:

„Über der Straße, die nach Schomron führt, ist die Luft klar,

doch über der nach Tirza hängt es noch wie ein Schleier. Es

ist der Staub, den der Wagen des Haushofmeisters Obadja

aufwirbelte." Er kniff ein Auge zu. „Verstehst du nicht?

Obadja nahm den Weg nach Tirza, um mich dem König an-

zukünden. Er geht also davon aus, daß Ahab noch nicht

nach Schomron zurückgekehrt sein kann." „Aber..." „Kein

Aber, mein Sohn! Obadja fährt zum König. Wenn wir ihm

folgen, werden wir den König treffen."

Anfangs versuchte Elibaal, Wagenspuren oder frische

Hufeindrücke zu entdecken. Doch die Straße war infolge

der langen Dürrezeit so zermahlen, daß selbst die Spur der

schmalen Eisenreifen des höfischen Reisewagens im Staub

nicht zu erkennen war. Doch dann kam der Augenblick, da

der Junge den Alten anstieß und stumm nach vorn wies.

Wie Perlen auf einer Kette aufgereiht, lagen frische, feucht-

dunkle Pferdeäpfel vor ihnen auf dem Weg.

Erleichtert klatschte Elibaal in die Hände. „Meister, du

hast recht, erst -" Er stockte, da über der nächsten Anhöhe

eine Staubwolke aufwallte, die sich rasch zu nähern schien.

Jetzt tauchten nickende Pferdeköpfe über dem Hügelkamm

auf, die Strahlen der Sonne brachen sich aufblitzend im

Prunkgeschirr der Tiere, die in wildem Galopp da-

herpreschten und den Wagen, der mit Goldblech beschla-

gen war, hinter sich her rissen.

Ein Ruf des Lenkers, ein Riß mit den Zügeln, und das Ge-

spann kam zum Stehen. Endlich sah Elibaal auch den Mann

neben dem Lenker, den Mann im weißseidenen Umhang,

38

mit dem Purpurstreif, den Mann mit dem Goldreif im Haar.

Das mußte er sein: Ahab, der König von Israel.

Der Prophet war an den Rand der Straße ausgewichen

und hatte den Jungen mitgezogen. Nun sah er offen den

Mann auf dem Prunkwagen ins Gesicht. So standen sie bei-

de, der auf dem Wagen und der im Staub der Straße, stan-

den, sahen sich an und sahen sich an. Endlich nickte der auf

dem Wagen, ganz langsam, kaum wahrnehmbar. Jetzt hob

er, tief atmend, die Schultern. „Da bist du also! Obadja hat

mir doch die Wahrheit gesagt: Elia ist da!" Ahabs Hände

umkrallten die Brüstung des Wagens. „Ja, da bist du nun,

du Mann, der Israel ins Unglück stürzt."

Und wieder standen sie stumm, Auge gegen Auge. Eli-

baal konnte seine Hände nicht mehr stillhalten, versteckte

sie unter dem Umhang, um nicht zu zeigen, wie sie zitterten.

Dieser stumme Kampf da: diese Blicke, die sich wie Klingen

kreuzten! Und immer noch dieses unerträgliche Schweigen!

„Ich? Ich stürze Israel ins Verderben?" War das die Stim-

me des Meisters? Anders klang sie jetzt, ganz anders, so

fremd, so unwirklich. „Du! Du, König Ahab, du und dein

Haus, ihr stürzt Israel ins Verderben!" Grollend schwoll die

Stimme an. „Weil ihr des Herrn Gebot verlassen habt und

wandelt den Baalen nach."

Wandelt den Baalen nach? Mit offenem Mund starrte Eli-

baal den Meister an. Wandelt den Baalen nach? Das, das tue

doch auch ich! Schon mein Name sagt es, zu wem ich gehö-

re. Von klein auf habe ich gelernt, daß Baal der Herr aller

Himmel ist. Und nun der Meister: Verderbt, wenn ihr dem

Baal folgt!

Auch dem König hatte es die Sprache verschlagen. Zorn,

Wut, Haß flogen über sein Gesicht, nun wieder Unsicher-

heit, Bestürzung, wenn nicht Angst! Seine Lippen zitterten,

als wolle er es herausschreien, das Todesurteil dem Seher

entgegenschleudern. Doch tonlos zuckte der Mund, die ver-

krampften Hände wurden schlaff, ließen die Wagenrüste

los, sanken kraftlos herab.

Elias Rechte wuchs empor. „Wohlan, König Ahab, sende

deine Boten durchs Land: Sammeln möge sich das Volk auf

39

der nördlichen Höhe des Karmel. Kommen sollen auch die

Priester des Baal und die Propheten der Aschera." Hohn

schwang in der Stimme. „Alle, die von Isebels Tischen es-

sen!"

Leben kam in Ahab. „Was soll das? Alle Diener Baals und

der Aschera zum Karmel?" „Dort wird sich zeigen, wer

über Himmel und Erde Herr ist! Und auch du, König Ahab,

wirst es erfahren." Langsam wandte sich Elia um, kehrte

Ahab den Rücken, nahm Elibaals Hand und ging mit ihm

davon, denselben Weg zurück, den sie gekommen waren.

Elibaal konnte es nicht fassen: Daß der König so mit sich

reden ließ! Daß er nicht den Spieß aus der Halterung riß

oder zur Peitsche griff, um den Alten mit dem Wagen zu

überrollen. Vorsichtig blickte der Junge über die Schulter

zurück. Der Wagen hielt noch immer am selben Platz, der

Lenker stand wie eine Statue, die Gestalt des Königs hob

sich dunkel gegen die Staubwolke ab, die der Wind sacht

verwehte.

„Schau nicht zurück!" Elibaal fuhr zusammen, er-

schrocken vor der Schärfe in Elias Stimme. Der sprach jetzt

ruhiger weiter: „Du brauchst dich nicht zu fürchten. Ahab

ist zu unsicher, als daß er zur Waffe greifen würde, mich zu

töten." Jetzt war es, als spräche der Alte nur zu sich selber:

„Ahab ist ein tapferer Krieger, und Feigheit ist ihm fremd.

Doch vor den Augen der Isebel ist er wie der Sperling, der

vor dem Blick der Otter erstarrt. Sein Herz möchte sich für

Jahwe entscheiden, doch Isebels Stricke lassen ihn nicht

los."

Atemlos hatte Elibaal zugehört. Und zum ersten Mal be-

gann der Junge zu begreifen: Hier ging es nicht um Elia

oder Ahab, hier ging es um Baal oder Jahwe.3

40

)S!don

Hazor.  f        Arapn

Nordreich

Israel

«Jesreel

s

ç&r    \

\

Ramo

Abel

"Thbbe

Israel und seine Nachbarn

Schumicm

JeruschalaJIm

Jûfcbok

7

„Zwei Jahre wolkenloser Himmel!" Der Alte hatte

es nur geflüstert, doch Elibaal hob lauschend den

Kopf und warf einen fragenden Blick auf den Meister. Aber

der blickte schweigend in die Sonne, deren Scheibe soeben

mit ihrem unteren Rand das wie Blei liegende Meer berührte.

„Und morgen wieder so ein Tag wie heute", seufzte der

Junge. Es konnte ja nicht anders sein. Wenn die Sonne so

klar und golden im Meer versank, dann kündigte sie einen

wolkenlosen Morgen an. Das hatte Elibaal schon als Kind

gehört, vom Vater, der damals noch lebte. Damals, vor der

großen Dürrezeit.

Wie viele Tage nun schon ohne Regen? Waren es fünf-

hundert, oder mehr? Elibaal versuchte, die Jahre und Mona-

te zusammenzuzählen, gab es aber auf, da seine Gedanken

sich verwirrten. Ob ein paar hundert Tage mehr oder weni-

ger, die Not blieb die gleiche, das Elend, das vom Norden

des Sidonierlandes bis hinab zum Gestade der Philister

herrschte. Und niemand da, der hätte sagen können, wann

diese Not ein Ende nähme. Auch der Meister wußte es

nicht. Das Kommen der Dürre hatte er vorausgesagt, im

Namen seines Gottes. Doch wann sie enden werde, das hat-

te ihm sein Gott nicht kundgetan.

Morgen also wieder ein Tag ohne Wolken, wieder ein Tag

der Glut, des Durstes und der Hoffnungslosigkeit. Nein,

Elibaal verstand den Meister wirklich nicht. Was stritt der

sich mit dem König herum, ob Baal oder der namenlose

Gott das Sagen habe? Wenn nur der Regen käme! Regen,

egal, von wem heraufgeführt, von Baal oder jenem Jahwe.

„Jahwe!" Zaghaft kam das Wort über die Lippen des Jun-

gen. „Sag, Meister, ist das nun der Name deines Gottes?" Er

sah, daß Elia ärgerlich die Brauen zusammenzog, und setz-

te hastig hinzu: „Du nanntest ihn doch so, obwohl du mir

zuvor erklärtest, er habe keinen Namen wie etwa Baal oder

Aschera?" Der Alte starrte unter gesenkten Lidern in die

Sonne, deren untere Hälfte schon ins Meer getaucht war.

„Jahwe!" raunte er. „Wir Menschen wollen immer Namen

42

wissen." „Ich verstehe nicht, Herr." Der Alte drehte sich

dem Jungen zu. „Wir wollen Namen wissen, weil wir mei-

nen, daß wir damit Macht gewinnen über den, den wir be-

nennen. Sieh, als Gott die Welt geschaffen hatte, da schenk-

te er dem Menschen das Recht, den Tieren Namen zu geben.

Und der Mensch benannte sie: Pferde und Kühe, Schafe,

Kamele und Hunde.1 Er machte sie sich damit Untertan, wie

der Herr ihm gesagt hatte: ,Machet sie euch Untertan und

herrschet über sie/"2

Hatte der Junge überhaupt zugehört? Es schien, als beob-

achte er nur die Sonne, die bis auf einen letzten rotglimmen-

den Fleck ins Meer getaucht war. Würde sich auch heute er-

eignen, was er so oft daheim in Zarpath erlebt hatte, wenn

er von hoher Klippe der Sonne nachsah? Wie sie da lautlos

im Meer ertrank. Da, jetzt: ein letztes rotes Aufglühen und

dann - der lichtgrüne Strahl! Ganz schmal, ganz kurz nur

aufzuckend von dem Punkt, der rot verrann.

„Hast du ihn gesehen, Herr?" „Wen?" „Den grünen

Strahl!" Der Alte schüttelte den Kopf: „Einen grünen

Strahl? Nein, woher auch sollte der kommen?" Elibaal fühl-

te sich unsicher; auch die anderen, die er fragte, hatten ihn

nie gesehen, nur er selbst, er als einziger. Verlegen nagte er

an der Lippe. Was war nur mit ihm? Erlag er einer Selbst-

täuschung, wenn er meinte, den grünen Strahl gesehen zu

haben? Sah er ihn vielleicht nur, weil er ihn hatte sehen wol-

len? Ob es so etwas gab: daß einer sah, was alle anderen

nicht wahrnahmen?

Wenn das so war, dann galt das vielleicht auch für - Gott?

Vorsichtig wandte sich der Junge dem Alten zu und suchte

in dessen Gesicht zu forschen: Sah etwa der Meister, was

kein anderer sah? Sah er den unsichtbaren Gott, der allen

anderen verborgen blieb? Hörte er Worte, wo für andere

nur Schweigen war?

Vorsichtig begann Elibaal: „Du erzähltest mir vorhin, daß

Gott den Menschen die Macht gab, den Tieren Namen zu

geben. Du sagtest, daß mit dem Geben des Namens die

Macht über den Benannten verbunden ist." Er zögerte, weil

er die Schwere seiner Frage erahnte. „Wer aber gibt Gott

43

den Namen?" Er wurde, da seine Unsicherheit wuchs, laut:

„Wer gab Baal den Namen, wer gab ihn der Aschera?"

Im Gesicht des Alten zuckte es. „Menschen taten das!" Er

spie aus. „Menschen machen sich ihre Götter aus Stein oder

Ton, aus Holz oder auch Erz. Sie geben ihnen Gestalt: Ochs

oder Adler." Er lachte. „Oder machen sich aus beiden etwas

Neues: einen geflügelten Stier! Und dem geben sie dann ei-

nen Namen: Baal, Melkart oder Milkom, Aschera oder

Ischtar."

Der Junge nickte. Ja, diese Namen waren ihm vertraut,

auch ihre Bilder waren ihm bekannt. Und er hatte sich

schon oft gefragt, ob sie wirklich so aussähen. Doch daß sie

alle nur Geschöpfe aus Menschenhand und Menschen-

wunsch waren, das erfuhr er erst jetzt.

Leise kam des Alten Stimme aus der Dämmerung: „So ist

das, der Mensch macht sich seinen Gott und gibt ihm einen

Namen. Und nun wähnt er sich diesem Gotte gleich, viel-

leicht gar überlegen. Nun ruft er ihn beim Namen und for-

dert: Hier gebe ich dir, Baal, einen Stier als Opfer. Und nun

tu jetzt deine Pflicht, erfülle meine Wünsche!"

Elibaal fühlte ein Frösteln. So war es, so war es, wie der

Meister sagte. Genau so hatte er es erlebt, wenn der Vater

ihn mit in den Tempel nahm. Gehandelt wurde dort, gehan-

delt um ein Schaf oder einen Stier, ganz nach der Größe des

Wunsches, den man vortrug. Es ging wie im Basar zu: Hier

ist mein Angebot, was gibst du mir dafür? Das Gefeilsche

im Basar, wie sie sich da zu übervorteilen suchen! Konnte

man, durfte man so mit Gott umgehen? War er so einer, der

mit sich handeln, der sich betrügen ließ?

Nein! Der Junge schüttelte so heftig den Kopf, daß Elia

zu ihm herübersah. „Frierst du?" „Nein, Herr, mir ist so

warm, als würde noch die Sonne auf der Haut brennen."

„Aber?" „Ich beginne zu begreifen, was du meinst, Mei-

ster." „Nämlich?" Elibaal zögerte, sprach es dann aber ent-

schlossen aus: „Wenn ein Gott ist, dann ist er ein ganz ande-

rer als ich." „Woraus folgt?" „Daß Baal und all die anderen

nicht Gott sind, weil von Menschen gemacht." „Gut, wei-

ter!" drängte der Alte. „Verzeih, Herr, aber: Wie steht es mit

44

deinem Gott?" Er suchte nach Worten. „Du nennst ihn

Jahwe, sagst aber zugleich, das sei kein Name." Verzweifelt

klang seine Frage: „Was soll ich davon halten? Ein Gott, der

mit keinem Bilde zu erfassen ist, ein Gott, der keinen Na-

men hat -" „Falsch!" fuhr der Alte dazwischen, sagte dann

ruhiger: „Er gab sich selber einen Namen, uns zuliebe!" Eli-

baal hatte des Meisters Hand ergriffen, flehte: „Du weißt,

wie es geschah?"

Versonnen kam des Alten Stimme: „Das ist schon lange

her und geschah zu der Zeit, als die Kinder Israel noch im

Knechtshaus Mizraim lebten." Er drückte die Hand des

Jungen. „Ich erzählte dir doch schon von Mose?" „Der die

Zehn Gebote auf steinerne Tafeln schrieb!" „Du hast es dir

gut gemerkt, mein Sohn. Doch nun hör zu, wie Mose zum

ersten Mal dem Herrn begegnete: Er war geflohen vor den

Häschern des Pharao, lebte in der Steppe und hütete dort

Schafe. Da kam er auch an den Berg Horeb und sah von

weitem einen Busch, der brannte, doch nicht vom Feuer

verzehrt wurde." „Wie geht das an, Meister?" „Siehst du, so

fragte sich auch Mose. Und lief hin, zu sehen." Der Alte

lachte. „Zu sehen! Natürlich, denn auch Mose war ein

Mensch wie du und ich, stets darauf aus, Neues zu ent-

decken, Geheimes zu ergründen, die Decke zu lüften und

den zu sehen, der hinter allem webt."

„Und - er sah Gott?" „Wo denkst du hin! Er sah Gott

nicht, natürlich nicht! Doch er hörte die Stimme." „Welche

Stimme?" „Die Stimme, die ihm den Auftrag gab, das Volk

aus der Knechtschaft in die Freiheit zu führen." „Der Un-

sichtbare spricht zu uns Menschen?" grübelte Elibaal. „Nur

wenn er will!" berichtete der Alte, setzte gleich hinzu:

„Wenn er einen Auftrag hat, einem Menschen seine Wei-

sung erteilt, sich einen Menschen als Werkzeug erwählt."

Der Junge starrte aus weiten Augen in die Nacht. Er sah

es klar vor sich: eine Hand, die sich aus dem Dunkel streck-

te, nach einem Werkzeug griff, das aussah wie ein Mensch,

wie Elia, wie - Des Alten Stimme wischte das Bild fort:

„Mose war, ich sagte es schon, ein Mensch wie du und ich.

Er wollte den Namen des Gottes wissen, der da aus dem

45

Feuer zu ihm sprach. Und er stellte es geschickt an, den

Herrn zu überlisten." „Zu überlisten?" „Er verbarg seine

Wißbegier hinter dem Auftrag, den er eben erhalten hatte:

Wenn ich zu den Kindern Israels komme und sage, Gott hat

mich zu euch gesandt, dann werden sie fragen: Wie ist sein

Name? - Was soll ich ihnen dann sagen?" Elibaal schnalzte

anerkennend mit der Zunge. „Ein pfiffiger Mann, dieser

Mose! Und Gott ließ sich wirklich täuschen?" Der Alte

schnaufte ärgerlich. „Du redest töricht! Als wenn der Herr

sich jemals täuschen ließe! Nein, aus freien Stücken gab er

sich zu erkennen: So sollst du zu den Kindern Israel sagen:

Der Äjäh-ascher-äjäh - der Ich-werde-sein - sendet mich zu

euch."3

„Der Ich-werde-sein!" Elibaal dachte laut. „Der Äjäh, ich

verstehe, in eurer Mundart heißt das ,der Ich-werde-sein'.

Das ist kein Name." „Nein, das ist kein Name, das ist ein

Hinweis auf seine Herrlichkeit! Verstehst du? Er ist der Ich-

werde-immer-sein, der Eine, der Einzige ohne Anfang und

ohne Ende, der Herr von Ewigkeit zu Ewigkeit." „Ich ver-

stehe es nicht, doch ich ahne", staunte Elibaal, „der Herr,

der immer war, der ist und immer bleibt."

„Der ist und bleibt!" Elibaal blickte zu den Sternen hin-

auf, die nun, da auch der letzte Widerschein der Sonne ver-

blaßt war, hell am Himmel strahlten. Sie alle nur Juwelen

am Mantel des Einen. Keine Götter, die mein Leben bestim-

men und mich zum Sklaven machen. Der Mond, der

Nachen, auf dem, wie sie meinen, Aschera am Himmel da-

herfuhr - wo blieb er nur?

Elibaal fuhr herum. „Vor zwei Tagen sahen wir zum letz-

ten Mal die schmale Sichel des sterbenden Mondes. Herr,

hast du daran gedacht, daß morgen Neumond ist?"

„Und ob ich daran gedacht habe! Darum habe ich ja Ahab

aufgefordert, das Volk für morgen auf den Karmel zu be-

stellen." Er legte seine Rechte auf die Schulter des Jungen.

„Du hast, seit du bei mir bist, viel über die heiligen Gesetze

des Mose gehört und weißt, daß wir das Neumondsfest..."

„...mit einem Brandopfer feiern!" „Gut, doch nun paß auf:

Diesmal werden die Priester Baals und der Aschera mit uns

46

zusammen dem Herrn die Ehre geben", er lachte in sich

hinein, „und sie werden nicht einmal wissen, daß sie es

tun!" „Wie soll das möglich sein, Meister?" „Du weißt, im

Gesetz sind zwei Stiere als Opfer am Neumondsfest vorge-

schrieben.4 Einen werden wir dem Herrn darbringen, den

anderen die Götzenpriester." „Das kann ich nicht glauben."

„Ich verstehe deine Zweifel, mein Sohn, doch die Götzen-

diener werden meinen, ihren Stier dem Baal zu opfern. Weil

es den aber nicht gibt, wird auch ihr Stier nur der Ehre des

Herrn dienen."

Elia ließ die Schulter des Jungen los und wiederholte, wie

um es sich selber zu bestätigen: „Sie werden nicht wissen,

was sie tun, doch beide Stiere sind ein Wohlgeruch dem

Herrn Zebaoth."

Der Wind, der tagsüber von Osten her die Glut der Wü-

ste herangetragen hatte, war zur Ruhe gegangen. Regungs-

los schliefen die Dornbüsche, die den Hang bedeckten. Kein

Zweig knarrte, kein Blatt raschelte. Doch andere Geräusche

waren jetzt zu vernehmen. Verworrenes Lärmen, wie von

einer Volksmenge, die drüben, auf der anderen Seite des

Berges, lagern mochte. Es war, als schiene der Himmel dort

nach Osten hin heller. Flackerte es da nicht immer wieder

auf, wie wenn man ein Lagerfeuer schürt?

„Die meisten Abgesandten der zehn Stämme sind bereits

eingetroffen, und die noch fehlen, werden sich morgen früh

einstellen." Elibaal ruckte unruhig hin und her. „Sie lagern

alle drüben bei den Baalspriestern. Wäre es nicht besser,

Meister, wenn du dich zu ihnen geselltest? Man weiß ja

nicht -" „Man weiß ja nicht!" raunzte der Alte. „Die Götzen-

priester wissen nicht, was morgen mit ihnen sein wird,

Ahab weiß es nicht, und Isebel weiß es auch nicht. Aber der

Herr weiß! Er weiß, was er mit uns vorhat. Und er wird es

tun, er, der Eine, der Ichbin."

47

8

Kaum hatte Elibaal den von Elia gewiesenen Platz

erreicht, als er das Schiff sah. Ohne Frage ein Sidon-

schiff, das dort draußen mit schlaffen Segeln in der Flaute lag.

Kein Hauch, der vom Karmel herabstrich, erstorben war der

heiße Wüstenwind, der die Tage zuvor geweht hatte. Jetzt

aber bewegte sich das Schiff langsam voran und kroch träge

aus dem Schatten, den der Höhenzug über die Küste warf.

Jetzt konnte Elibaal erkennen, daß die Männer an Bord die

langen Riemen eingelegt hatten und zum Takt einer Pauke

bewegten. Zu hören war hier oben nichts, doch der Junge sah

den Taktgeber auf dem erhöhten Achterdeck stehen und den

großen Paukenschlegel heben und senken. Und wie das

klang, das wußte er, er wußte auch, welch mühselige Arbeit

das Rudern bedeutete, zumal jetzt, da die Sonne höherstieg.

Unendlich langsam kroch das Schiff nach Norden, lag

endlich querab vom Kap und nahm den Kurs über die

Bucht. Zu weit war es nun, als daß Elibaal noch die einzel-

nen Gestalten an Bord hätte erkennen können, doch er

wußte, was sich dort jetzt tat. Er sah sie alle vor sich: den

Steuermann, der den Hebel des langen Steuerruders hielt,

den Bootsmann, der noch immer auf der Pauke den Takt

schlug, und die Männer, die sich schweißüberströmt in die

Riemen legten. Wie ihre Körper vor- und zurückschwan-

gen, wie die Männer die Zähne zusammenbissen, die Rie-

men mit schwieligen Händen umklammerten und keu-

chend die Füße gegen die Decksplanken stemmten.

Harte Arbeit, kräftezehrend und entmutigend. Schweiß

floß in Strömen, obgleich es erst Morgen war. Was sollte das

erst gegen Mittag werden? Dennoch: Jeder Ruderschlag

brachte das Schiff ein paar Ellen der Heimat näher, Sidon!

Wenn das Schiff da endlich gegen die Kaimauer schürfte,

wenn die Leinen geworfen und um die Poller geschlungen

wurden, der Steuermann die Laufplanke legen ließ und als

erster an Land ging! Dann war alle Mühsal vergessen, man

war ja daheim, endlich bei Vater und Mutter, bei der Frau

und den Kindern, zu Hause...

48

Elibaal biß die Zähne zusammen. Wenn doch auch er

dort an Bord wäre! Schon morgen könnte er daheim sein,

falls Wind aufkam, schon heute nacht. Doch was beklagte er

sich? Hatte er es nicht so gewollt, wie es jetzt war? Niemand

hatte ihn fortgetrieben, aus eigenem Entschluß war er dem

Gottesmann gefolgt, um zu erfahren, woher der seine Kraft

nahm. Und -

Elibaal riß sich zusammen: Träume nicht! Der Meister hat

dich hierher gesandt, nach Westen auszuschauen. Der Jun-

ge zuckte die Schultern, was hatte der Seher nur? Fährt

mich da an: „Marsch, geh hinauf und schaue zum Meer!"

Doch er selber bleibt da hocken, den Kopf auf den Knien

und die Hände vor den Augen. Schaue zum Meer! Als ob es

da etwas zu sehen gäbe! Nichts, natürlich, außer dem Si-

donschiff, das nun im Dunst kaum noch zu erahnen ist.

Blank und leer das Meer, kaum zu erkennen, wo es fern

im West gegen den Himmel rührt. Doch als ich dem Meister

meldete: Nichts tut sich, Herr, da knurrte er nur: Lauf wie-

der hin und schau hinaus!

Und das nicht nur einmal, nein, immer wieder: Lauf hin-

auf und schau aufs Meer! Möchte nur wissen, was er erwar-

tet! Konnte sich der Alte nicht zufriedengeben mit dem, was

gestern geschehen war? Plötzlich dachte der Junge nicht

mehr an das Schiff, das zur Heimat zog, er sah wieder - und

so deutlich, als geschähe es eben noch einmal - was der vo-

rige Tag beschert hatte: Da saßen die Ältesten der zehn

Stämme, gelagert im weiten Rund. Zur Seite die Priester des

Baal und der Aschera, eine so gewaltige Schar, daß der Jun-

ge sie nur hatte schätzen können, viele Hundert! Und drü-

ben, unter der steinalten Therebinte, der König Ahab mit

seiner Leibwache.

Ein König mit seiner Garde, ein paar Hundert Götzendie-

ner, einige Tausend Abgesandte aus Israel. Und ihnen ge-

genüber dieser eine: Elia. Elibaal zog fröstelnd die Schulter

hoch. Obwohl ihm die Sonne in den Nacken brannte, fror er

vor Furcht bis ins Herz hinein, als er das alles noch einmal

vor sich sah: den Meister, wie er vor den König und die

Menge trat, die Hand erhob und, als es endlich still wurde,

49

zu sprechen begann: „Wie lange hinkt ihr auf beiden Seiten?

Ist der Herr Gott, so wandelt ihm nach, ist's aber Baal, so

folgt ihm nach!"

Das Volk, wie es dasaß und glotzte! Der Priesterhaufe,

dicht gedrängt sich schiebend. Und König Ahab, die Faust

am Schwertgriff, sprungbereit.

Doch nichts geschah, sie alle saßen wie gebannt. Sie

lärmten nicht, als Elia weitersprach, zwei Stiere forderte, ei-

nen für die Priester Baals, den anderen für sich. Schweigend

hatten sie ihn angehört, ohne Widerspruch sich gefügt und

das getan, was er verlangte.

Zwei Altäre, einen für Baal, einen für den Herrn! Die Stie-

re geschlachtet und zum Brandopfer bereitet. Und Holz her,

viel Holz und dürres!

Sie hatten geschleppt und gewerkt und dann, als alles be-

reit war, Baal angerufen. Elibaal kannte das alles, hatte es

oft schon in Zarpath und Sidon erlebt: den Tanz der rasen-

den Priester. Vor und zurück, im Reigen bei den Händen ge-

faßt, nun wieder ein jeder für sich, dahinquirlend, wirbelnd

sich drehen bis zum Schwindel. Messer blitzten, Dolche

zückten, fuhren auf und fuhren nieder. Und dann floß Blut,

zog rote Bahnen über nacktes weißes Fleisch. Baal zur Ehre!

Baal zur Ehre!

Und in das Rasen und Schreien hinein das Höhnen des

Alten: „Ruft laut! Schreit! Vielleicht wacht Baal auf? Er hört

euch nicht? Schreit lauter noch! Womöglich ist er einge-

schlummert? Oder in Staatsgeschäften unterwegs?"

Er hatte sie aufgestachelt, zur Raserei getrieben, ihr

Schreien war, wie tausend Raben krächzen, ihr Tanzen war,

wie wenn geköpfte Hühner liefen. Doch da war keine Stim-

me, keine Antwort. Da war keiner, der auf ihr Schreien hör-

te.

Und dann hatte der Alte ein paar von Israel herange-

winkt. Zwölf Steine - nach der Zahl der Stämme - hatte er

herrollen lassen, den von Isebels Schergen abgerissenen Al-

tar des Herren neu errichtet und ganz zum Schluß noch ei-

nen Graben um ihn ziehen lassen. Auf dem Altar dann das

Holz geschichtet und den Stier zum Opfer vorbereitet.

50

War alles getan? Nein, der Alte hatte geboten: „Vier

Schläuche Wasser her!" Sie hatten gemurrt: „Wasser? Kost-

bares Wasser?" Von dem geringen Vorrat, den sie bei sich

hatten, sollten sie nehmen? Doch der Seher war unerbittlich

geblieben: „Der Herr will es. Also tut es!"

Dreimal hatten sie je vier Schläuche in den Graben schüt-

ten müssen, hatten zugesehen, wie es ausfloß, sich verbrei-

tete, versickerte, endlich dann den Graben füllte. Jetzt stan-

den sie mit leeren, schlaffen Ziegenbälgen da, hatten nichts

mehr, den eigenen Durst zu stillen. Das würde ein harter

Weg werden hinab zum Kischon, es konnte lange dauern,

bis sie da endlich eine Stelle fanden, an der unter dem Kies

noch etwas Wasser hervorsickerte. Aber der Alte hatte nur

gelacht: „Ihr werdet Wasser in Fülle haben!"

Barsch hatten sie aufbegehrt: Alle Opfer und alle Gebete

hätten nichts gefruchtet, zwei Jahre stehe der Himmel wie

Erz, kein Gott erbarme sich der sterbenden Kreatur. Und

der Alte hatte gezürnt: „Weil ihr zu Baal gerufen habt!"

Doch dann hatte er auf den neuen Altar gezeigt. „Die

Stunde ist gekommen, da dem Herrn das Opfer des Neu-

mondfestes gebracht werden soll." Am Altar war er nieder-

gekniet und hatte gebetet: „Jahwe, du Gott Abrahams,

Isaaks und Israels, laß heute kundwerden, daß du Gott bist!

Erhöre mich, damit dies Volk erkenne, daß du, Jahwe, Gott

bist und ihr Herz sich wieder zu dir kehrt!"

Was dann geschah, stand so lebhaft vor Elibaals Augen,

daß er die Hände vor das Gesicht schlug. Der Blitz! Das

grelle Licht aus wolkenlosem Himmel! Schon brannte das

Holz, schon leckten die Flammen um den Altar empor, ver-

zehrten das Opferfleisch. Es loderte, prasselte, brauste und

zischte. Verdampft war das Wasser im Graben, es glühten

die zwölf Steine.

Und dann der Aufschrei des Volkes: „Jahwe hu! Jahwe

hu!" Und wieder und wieder: „Jahwe hu, Jahwe ist es,

Jahwe ist Gott!" Die Baalspriester drüben: sie standen,

starrten, drängten sich zusammen. Wie eine Woge wuchs

das Volk, das eben noch gekniet hatte, und setzte sich in Be-

wegung; es brach herein, sich überschlagend, und riß die

51

Baalspriester mit. Das Tal hinab brandete die Woge, hin

zum uralten Kischon. Und nun kam nur noch Wehklagen

von dort, Zetergeschrei...

Elibaal nahm die Hände vom Gesicht, atmete tief durch.

War das alles erst gestern geschehen? Dieses Gottesurteil?

Dieses Gericht an den Priestern Baals?

Es war vorbei, vorbei. Das Volk hatte Elia, dem Mann

Gottes, gehuldigt. Und König Ahab hatte keine Hand ge-

rührt, als es den Götzenpriestern an das Leben ging. Von

nun an -1

Doch was war das? Da draußen, da, wo sich Himmel und

Meer berührten? Fünf zarte weiße Streifen wuchsen da em-

por, wie eine offene Männerhand, mit weit gespreizten Fin-

gern. Federwölkchen, spinnwebfein, blühten da auf, wuch-

sen empor und breiteten sich zum Fächer aus.

Elibaal sprang auf, starrte gebannt hinaus. War es das,

wonach er hatte ausschauen sollen? Ja, dies, nur dies konnte

der Gottesmann gemeint haben, als er befahl: Geh hin und

schau aus! Schon sprang Elibaal den Hang hinab. Da saß der

Alte, neben dem Altar, noch immer den Kopf auf den Knien.

„Meister, Meister!" „Was hast du gesehen?" „Es steigt eine

Wolke auf aus dem Meer, wie die Hand eines Mannes!"

Elibaal stockt: Wie, König Ahab ist auch hier? Will wohl

von meinem Meister hören, was nun werden soll! Doch still!

Elia Spricht: „König Ahab, spann an und fahre hinab nach

Jesreel! Beeile dich, damit der Regen dich nicht aufhält."

Schon hatten die fünf weißen Finger der Federwolken

den Himmel überspannt. Eine Herde Lämmerwolken folgte

ihnen, beeilte sich, den Kamm des Karmels zu übersteigen.

Und nun wuchs eine dunkle Wand hinter ihnen auf, tief-

grau, fast schieferschwarz und prall voll Regen.

Ahab hatte seinem Wagenlenker zugerufen, der spannte

eilends die Gäule vor den Wagen, griff die Zügel, schwang

die Peitsche. Grußlos saß Ahab auf, die Peitsche zischte, die

Pferde ruckten an. Und dann war da nur noch die gläserne

Wand des herabstürzenden Regens. Wasser in Fülle! Wie

der Meister es angesagt hatte. Wasser in Fülle nach Jahren

der Dürre.2

52

9Obadja wand sich. Diese schneidende Frauenstim-

me, sie bohrte sich in seine Ohren und fraß sich in

sein Hirn! Jetzt schrillte sie wieder: „Tu nicht so, als ob du

nicht beteiligt seist! Ich weiß, daß du diesem Gaukler begeg-

net bist." Isebel warf den Kopf zurück. „Ich habe meine Au-

gen überall, vergiß das nicht! Du hast zwischen diesem Seher

und dem König vermittelt, du bist..." „Ich habe dem König

nur gemeldet, daß er ihn sprechen will." „Unterbrich mich

nicht!" Ihre Augen sprühten Zorn. „Schlimm, daß ein König

auf einen Hofbeamten hört, weit schlimmer aber, daß er die-

sen Götterkampf da auf dem Karmel zuläßt und am Ende gar

tatenlos zusieht, wie meine Baalspriester hingeschlachtet

werden!"

Sie ballte die Fäuste. „Meine Baalspriester, meine

Ascheradiener!" Sie trat ganz dicht an Obadja heran. „Jeder

einzelne von ihnen hatte mehr Lebensart als all ihr Bauern-

tölpel zusammen, mehr Anstand als dieser Kerl - wie nennt

er sich doch? - ah ja, dieser Elijah!" Sie dehnte höhnisch den

Namen, merkte nicht, daß sie damit seine Bedeutung her-

vorhob.1

Sie warf sich in den Hochstuhl, ihre Finger spielten mit

den filigran geschnitzten Figuren der Armlehnen. „Daß ich

so töricht war, Ahab nachzugeben und ihm in dieses

Bergnest Schomron zu folgen!" Ein hartes Auflachen. „Nun

ja, ich war damals jung und meinte, die Welt sähe überall so

gut aus wie in Sidon. Nun, jetzt weiß ich es besser." Sie rüt-

telte in ihrer Wut an den Lehnen, so daß eine der geschnitz-

ten Elfenbeinblumen herausbrach. Sie stieß sie mit dem Fuß

fort. „Mein Vater hätte mich warnen sollen, er wußte doch,

welches Leben mich hier erwartete."

Hatte sie ganz vergessen, daß der Haushofmeister ihr zu-

hörte? Erst als er mahnend hüstelte, wurde sie wieder auf

ihn aufmerksam. Zornig biß sie sich auf die Lippen, da ihr

bewußt wurde, daß sie sich hatte gehen lassen und den kö-

niglichen Gemahl gerügt hatte. Rasch lenkte sie ab, indem

sie ihren Zorn über den Hofmann ausschüttete: „Du kannst

53

mir nichts vormachen. Ich weiß, daß du zu Jahwe hältst,

und ich werde dich zu gegebener Zeit bestrafen." Sie reckte

das Kinn hoch, musterte Obadja von oben herab. „Wann das

geschieht, bestimme ich. Und nun -" Sie brach ab, da eine

Dienerin den Vorhang aufschlug und schüchtern meldete:

„Der König!"

Im Augenblick hatte sich Isebel entschieden: Hatte sie

eben noch Obadja fortschicken wollen, so beschied sie ihn

jetzt anders, da es besser in ihr Spiel paßte, wenn er blieb

und Zeuge des Gesprächs wurde. „Der König? Ich bitte ihn

einzutreten." Ein herrischer Blick zu Obadja. „Und du

bleibst!"

Die Magd schlug den golddurchwirkten Vorhang beisei-

te, und Ahab trat herein. Falls ihn die Gegenwart des Haus-

hofmeisters überraschte, so ließ er es sich nicht anmerken.

Ein leichter Gruß aus den Augen, so im Vorbeigehen, dann

streckte Ahab der Königin die Hand entgegen, ergriff die

ihre und führte sie an die Lippen. Er sah sich nach einem

Stuhl um, und Obadja zog diensteifrig einen leichten Rohr-

sessel heran.

Ahab ließ sich nieder, glättete sorgfältig den Faltenwurf

seines Obergewandes und sah dann fragend von Obadja zu

Isebel. „Gibt es etwas Neues?" Obadja schwieg, da er spür-

te, daß die Frage an Isebel gerichtet war. „Etwas Neues!"

schnaufte Isebel mit geblähten Nasenflügeln. Lieb schaut

sie in ihrem Zorn aus, dachte Ahab; doch dann warf sie hin:

„Ich habe gerade deinen Hofmeister zurechtgewiesen!"

Ahab tat verwundert: „Er hat sich etwas zuschulden kom-

men lassen? Das mag ich kaum glauben, er ist doch sonst..."

„...ein so durchtriebener Heuchler!" Sie sah, wie die beiden

Männer zusammenfuhren, und mußte sich mühen, ein tri-

umphierendes Lächeln zu unterdrücken. „Jawohl", grollte

sie, „ein ganz durchtriebener Heuchler!"

Sie kostete das Schweigen aus. Erst als Ahab zu einer Er-

widerung ansetzte, sagte sie: „Oder hast du es nicht be-

merkt, mein König, daß dein Haushofmeister es mit Jahwe

hält?" Sie sah, wie Ahab ärgerlich die Lippen schürzte. Wie

ein gescholtener Junge, der schmollt! dachte sie. Von oben

54

herab sagte sie: „Ich sehe, du hast es wirklich nicht gewußt.

Deine Vertrauten, mein König, scheinen nicht sehr aufmerk-

sam zu sein, daß ihnen so etwas entgangen ist. Oder aber,

was weit gefährlicher wäre, sie berichten dir nicht alles, was

sie wissen."

Ahab raffte sich zusammen. „Obadja soll... ?" Sie stampf-

te mit dem Fuß auf. „Er soll nicht, er hält es wirklich mit

Jahwe und dessen Seher Elijah." Ahab ruckte hin und her,

wandte sich endlich zu Obadja herum: „Was sagst du zu

dem, was die Königin dir vorwirft?" Obadja fühlte, wie ihm

der Schweiß ausbrach. Wenn Isebel wußte, daß er die über-

lebenden Priester Jahwes in Sicherheit gebracht hatte und

heimlich versorgte, dann war es um ihn geschehen. Doch

was hatte die Königin wirklich in Erfahrung gebracht? Was

wußte sie sicher und wieviel vermutete sie nur? Obadja

leckte sich die trockenen Lippen. „Mein Herr und König,

ich gebe zu, daß ich Jahwe nach der Weise unserer Väter

verehre, doch nie käme es mir in den Sinn, dir, mein König,

die Treue zu brechen."

Es war ihm gelungen, fest und überzeugend zu sprechen.

Er warf einen raschen Blick zur Seite und atmete auf, da Ise-

bel nur den Mund verzog, aber keine neuen Anschuldigun-

gen erhob. Und in diesem Augenblick war sich Obadja si-

cher: Sie weiß nichts von den Priestern des Herrn, die ich

versorge!

Isebel sah Obadja lächelnd an: Wie er schwitzt, dieser

Bauer! Nein, Obadja, du kannst mir nicht gefährlich wer-

den. Du bist zu simpel, zu töricht und zu unbeholfen. Du

kannst ja nicht einmal deine Gefühle verbergen, deine Ge-

danken. Eine harsche Handbewegung. „Mach, daß du mir

aus den Augen kommst!"

Sie wartete, bis der Vorhang hinter ihm zugefallen war,

und ohne die Augen von dem Vorhang zu lassen, sagte sie:

„Mit dir Tölpel werde ich abrechnen, wenn ich die Zeit für

gekommen halte." Eine schnippische Kopfbewegung. „Er

bedeutet nichts, und er ist nichts. Und sein Gott Jahwe?

Pah!" Sie blitzte Ahab an: „Doch du, mein König, hast mich

traurig gemacht." Er streckte seine Hand nach ihr aus, doch

55

sie wehrte ab. „Nein, du weißt, wie sehr es mich kränkt, daß

du tatenlos zugesehen hast, wie der Pöbel meine Baalsprie-

ster umbrachte. Ich habe sie mir aus Sidon mitgebracht, und

von meinem Tisch haben sie gegessen. Ich war es, die ihnen

Obdach und Schutz gewährte. "

Sie spielte mit der Quaste ihres Gürtels. „Was wird man

in Sidon denken, wenn man von dem Gemetzel am Karmel

hört? Was wird man über dich sagen, den König, der ge-

schehen ließ, was niemals hätte geschehen dürfen? Was

wird man von mir halten, einer Königin, die ihre Priester

nicht vor dem Abschaum Israels bewahren kann?" Sie

klatschte in die Hände, und die Dienerin trat herein. „Der

Stadthauptmann Amon soll zu mir kommen, sofort!"2

Hatte es Ahab die Sprache verschlagen? Daß sie, ohne

ihn zu fragen, den Stadthauptmann zu sich beschied!

Wähnte sie sich schon als alleinige Herrin im Lande? Aber

nein, sie wußte doch, wie sehr er sie liebte, daß er ihr jeden

Wunsch von den Augen ablas, bereit, ihn auch zu erfüllen.

Gewiß, das mußte es sein: Weil sie ihn liebte, weil sie sicher

war, daß er dachte wie sie, darum hatte sie, ohne seine Zu-

stimmung einzuholen, gehandelt. Das war nicht Eigen-

mächtigkeit, nein, das war ein Beweis, wie innig sie beide

verbunden waren. Und Ahab spürte nicht, daß er sich selbst

belog. Weil seine Liebe ihm den Blick für die Wirklichkeit

nahm.

Schritte kamen näher. Ahab riß seinen Blick, der hinge-

bungsvoll auf Isebel geruht hatte, von ihr los und wandte

sich Amon zu, der sich eben unter der Tür verneigte. „Die

Königin wollte mich sprechen?" Er sah nur Isebel an, schien

den König nicht zu beachten. Bevor Ahab eingreifen konn-

te, sprach Isebel: „Ich habe zwei Befehle für dich. Zuerst:

Sende an Elia von Thisbe einen Boten und laß ihm verkün-

den: So spricht Isebel, die Königin in Israel: Die Götter sol-

len mir dies und das tun, wenn ich nicht morgen um diese

Zeit dir tue, wie du meinen Priestern getan hast! Zum zwei-

ten: Morgen schickst du Männer aus, die Elia ergreifen und

vor mich bringen. "

Amon wollte schon abtreten, da kamen ihm Bedenken:

56

„Ist es gut, Herrin, Elia durch einen Boten zu warnen? Wird

er nicht fliehen und uns entgehen?" Er brach ab, da Isebel

mit dem Fuß aufstampfte: „Schicke den Boten, wie ich be-

fohlen habe! Doch du sollst erfahren, weshalb ich eine sol-

che Botschaft an Elia sende: Zittern soll er um sein Leben!

Eine bange Nacht lang, eine Nacht, in der er die Stunden

zählt bis zum Morgen. Zittern soll er, wenn er die Staubwol-

ke sieht, die von ferne auf ihn zuzieht, zittern vor den Rei-

tern, die heranjagen, ihn zu greifen."

Amon hatte verstanden, widersprach jedoch trotzdem:

„Falls er nicht die Nacht nutzt, sich aus dem Staube zu ma-

chen." „Wohin denn?" höhnte Isebel. „Zu den Aramäern?

Zu offen ist die Steppe, zu weit der Weg bis nach Dama-

schäq, als daß er uns entkommen könnte. Hinauf nach Si-

don? Du wirst noch heute Männer aussenden, die alle Wege

überwachen, die nach Norden führen." „Gewiß, Herrin,

doch Judas Grenze ist nicht weit." „Er wird sich hüten, dort-

hin zu fliehen. Vergiß nicht, König Josaphat ist mit uns be-

freundet, ja sogar verschwägert. Er würde Elia unverzüg-

lich an uns ausliefern." Amon hatte erreicht, was er wollte.

Niemand konnte ihm noch einen Vorwurf machen, wenn

Elia entfloh. Amon hatte alle Gründe, die für eine nächtliche

Flucht Elias sprachen, vorgebracht. Und war abgewiesen

worden! Er deutete eine Verbeugung an. „Dein Wort, Her-

rin, soll geschehen." Er streifte Ahab mit einem kurzen

Blick, doch der stand stumm und starrte zu Boden. Da

wandte Amon sich und ging.

10

Elibaal war verzweifelt, welcher Dämon war nur

in seinen Meister gefahren? Dort auf der Höhe

des Karmel war Elia doch Sieger geblieben, sein Gott hatte

Feuer vom Himmel fallen lassen und das Opfer auf dem Altar

mit einem Blitz entzündet: der Feuerstrahl, der nachrollende

Donner, die jubelnde Menge, die sich dann auf die Baalsprie-

ster warf, sie hinwegschwemmte. Und vor dem Brandopfer

57

der Meister, die Hände ausgebreitet zum Gebet, sieghaftes

Leuchten auf seinem Gesicht, den Kopf leicht geneigt, zu lau-

schen dem Rufen des Volkes: Jahwe hu! Jahwe hu! Der Herr

ist Jahwe, Jahwe der Herr!

Und jetzt? War das noch derselbe Mann, der da jetzt ne-

ben ihm durch die Nacht hetzte? Ein Bote war gekommen,

von der Königin Isebel. Außer Atem, schweißüberströmt

um Fassung ringend. Die Botschaft dann: „So spricht Isebel:

Die Götter sollen mir dies und das tun, wenn ich nicht mit

dir das tue, was du meinen Priestern angetan hast."

Der Alte hatte es gelassen hingenommen. Doch kaum

war der Bote gegangen, da hatte es ihn gepackt: unsichere

Gesten, Augen, die nicht wußten, wohin sie blicken sollten,

und dann die blanke Angst. Zusammengerafft die spärliche

Habe, die Ziegenschläuche und ein paar Säckchen mit gerö-

steter Gerste, das Messer! Wo ist nur der Feuerzunder mit

Flintstein? Her damit, ohne den kommen wir nicht zurecht!

Wie jäh sich der Alte verwandelte, aus einem selbstsiche-

ren Mann Gottes in einen herrenlosen Hund, der vor Angst

hechelte. Als wenn es kein Wunder auf dem Karmel gege-

ben hätte, als wenn Baal der Sieger geblieben wäre.

Zwei Säcke Weizenschrot auf den Schultern, dazu noch

einen Ziegenbalg, der aber nur halb gefüllt war, so trabte

Elibaal hinter dem Meister her. Der Wassersack gluckste, da

das Wasser hin und her schwappte. Wozu überhaupt den

Sack mitschleppen, dachte der Junge, jetzt, wo es geregnet

hat und alle Bäche zum Überlaufen voll sind?

Im Eilschritt durch die Nacht, der Alte mit langen Beinen

voran, der Junge keuchend hinterdrein, ängstlich bemüht,

den Meister in der Dunkelheit nicht zu verlieren. Der kann-

te sich, schien es, hier aus, hatte quer über Berg und Tal die

Richtung nach Süden eingehalten, immer dem Polarstern

den Rücken kehrend. Ein paarmal, wenn der Alte langsa-

mer ausschritt, hatte Elibaal versucht, mit ihm ins Gespräch

zu kommen. „Wäre es nicht besser, Meister, sich nach Nor-

den zu wenden?" „Nach Zor oder Sidon?" hatte der Alte ge-

knurrt. Doch dann hatte ihm wohl seine Schroffheit leid ge-

tan, milde hatte er hinzugesetzt: „In deine Heimat, mein

58

Sohn? Nein, du vergißt, daß Isebel dorther stammt. Wir

würden dort nirgends vor ihr sicher sein."

Hin und wieder hatten sie ein Licht gesehen, aus einem

Dorf oder abgelegenen Weiler. Es war kraftzehrend, unbe-

irrt querfeldein zu wandern. Überall waren nach dem Re-

gen die Äcker frisch bestellt, und wo es lehmig war, da kleb-

te der Schlamm an den Sohlen der Sandalen und machte sie

schwer.

Ganz plötzlich war der Alte stehengeblieben und lausch-

te in das Dunkel. Hundegebell kam von rechts, und sofort

wandte sich der Meister mehr nach Osten. „Sichern liegt

dort drüben. Siehst du den dunklen Schatten vor den Ster-

nen? Das ist der Berg Ebal." Sie patschten durch Pfützen

und glitten aus auf nasser Erde. „Wir sind gleich am Brun-

nen Jakobs. Zu dieser Stunde werden wir niemanden tref-

fen und ungefährdet die Schläuche füllen können."

Ein rundgewölbter Brunnenrand, ein Trommelgestell, an

dem an langer Leine ein Ledereimer hing. Der Alte ließ das

Seil ablaufen und begann dann, den gefüllten Eimer herauf-

zuwinden. Endlos lange schien es dem Jungen, bis Elia ihn

wieder in Händen hatte. Tief mußte der Brunnen sein, sehr

tief. Teilnahmslos ließ sich Elibaal den prall gefüllten Sack

aufbürden, wie im Traum trabte er wieder hinter dem Alten

dahin. Doch schon bald hielt der an, blickte nach Osten hin-

über, wo ein erster Dämmerschein über die Höhen stieg.

Und wieder diese Hast: „Weiter! Wir müssen hier fort sein,

bevor es Tag wird und die Frauen kommen, um Wasser zu

schöpfen." Todmüde seufzte Elibaal: „Müssen wir noch

weit wandern? Meister, ich bin -" „Nur noch knappe tau-

send Schritte, die wirst du wohl noch schaffen!"

Über eine Straße ging es, dann über einen frisch gepflüg-

ten Acker, nun über eine aus groben Steinen aufgesetzte

Trockenmauer. Bergan nun, einen Hang hinauf, der mit

Blöcken übersät war, zwischen denen Dorngebüsch wu-

cherte. Elibaal fühlte sich am Ende seiner Kraft, als ihn der

Alte endlich durch einen Felsspalt zog und sich hinter ei-

nem Steinwall niederwarf. „Leg ab deine Last! Hier werden

wir uns den Tag über verbergen." Er wies auf den im ersten

59

Frühlicht schimmernden Hang. „Wir sind hier am Berg Ga-

rizim in Sicherheit. Hier hat niemand einen Weingarten

oder Acker, da der Berg seit alters als heilig gilt. Nur an

Festtagen pflegt man ihn zu besteigen, um auf seinem Gip-

fel zu opfern."

Die Sonne schwang sich über die Höhen im Osten und

übergoß den Hang des Garizim mit gleißendem Licht. Eli-

baal sah, durch die Büsche spähend, daß der Meister trotz

des Dunkels der Nacht das Versteck klug gewählt hatte. Auf

halber Höhe des Berges ein Riß in den Felsen, dahinter,

durch eben wieder ergrünendes Buschwerk gedeckt, ein

kleiner Kessel.

Sie tranken von dem frischen Wasser, das sie im Jakobs-

brunnen geschöpft hatten, kauten geröstete Gerste und ko-

steten Feigenbrot, das der Alte aus der Weite seines Mantels

hervorgeholt hatte. Dem Jungen fielen beim Kauen die Au-

gen zu, mit halbvollem Mund schlief er ein.

Als der Meister ihn wachrüttelte, war die Sonne schon

wieder untergegangen. Wortlos aßen und tranken sie. Als

sie das, was übriggeblieben war, zusammenpackten, sagte

der Alte: „Nun kennst du die beiden heiligen Berge. Dort

drüben der Ebal, der Steinige, der Kahle. Und dies hier ist

der Garizim. Drüben auf dem Ebal baute schon Josua dem

Herrn einen Altar."1 „Josua?" Die Frage erinnerte den Alten

daran, daß er zu einem sprach, der die Geschichte Israels

nicht kannte. „Josua war der Nachfolger des Mose, von dem

ich dir schon erzählte. Du erinnerst dich?" Elibaal nickte,

und der Alte erzählte weiter: „Mose durfte das den Kindern

Israel vom Herrn zugelobte Land nicht betreten, sondern

nur von ferne sehen. Josua war es, der das Volk nach dem

Tod des Mose durch den Jordan führte." Er umfaßte mit

weit ausholender Armbewegung die Höhen. „Hier spra-

chen dann die Leviten den Fluch des Arur ha-isch ja assäh

phässäl - verflucht sei, wer einen Götzen oder ein gegosse-

nes Bild macht, einen Greuel für Jahwe."2

Das war er wieder, der Mann Gottes, der Diener des un-

sichtbaren Jahwe: furchtlos und fest im Vertrauen auf sei-

nen Herrn.

60

Nein, er war es nicht! Diese fahrigen Hände, mit denen er

nach den Packstücken griff, diese schlotternden Knie, als er

sich hochstemmte, diese umherirrenden Augen, mit denen

er durch den Felsriß spähte, ob der Berghang auch men-

schenleer sei! Das war nicht der unerschütterliche Mann

Gottes, das war ein angstgeschüttelter Mensch, den die To-

desfurcht weitertrieb: Fort, nur fort!

Benommen stolperte Elibaal hinter dem Alten her. Lichter

blinkten links im Tal, wo Sichern lag. „Los, Junge, beeile

dich!" Und weiter ging es, immer nach Süden. Zuerst neben

der Straße her über grobgepflügte Äcker, über Trockenmau-

ern und tief eingeschnittene Rinnsale. Später dann, als die

Nacht alles zudeckte, auch festgetretene Wege entlang. Nur

einmal tauchte ein Schatten aus der Schwärze. Der Alte hatte

ihn rechtzeitig gesehen, den Jungen beiseite gezogen und

sich mit ihm hinter ein Granatapfelgebüsch geduckt, bis der

nächtliche Wanderer vorbei war. Hin und wieder grüßten

Lichter aus dem Dunkel, dann, als die Nacht vorgerückt war,

verriet nichts mehr, daß Menschen dort irgendwo wohnten.

Stunde um Stunde verrann, wie ein Traumwandler tappte

Elibaal hinter seinem Meister her. Er war so erschöpft, daß er

bei einer kurzen Rast, die der Alte einlegte, wiederum ein-

schlief. Der Meister mußte ihn lange rütteln, bis er erwachte

und sich emporraffte. Waren sie nun acht Stunden unter-

wegs, neun oder gar zehn? Elibaal wußte es nicht, ihm war,

als stieße es ihn durch eine lange schwarze Röhre, die kein

Ende zu haben schien. Dann wurden die Sterne blasser, ein

leichter Wind kam auf. „Dort rechts den leichten Hang hin-

auf!" keuchte der Alte. Elibaal glaubte zu hören, wie der

Meister mit den Zähnen knirschte. „Da vor uns liegt Bethel,

verflucht sei der Ort!" Dann, nach heftigem Atemholen: „Ein

Stierbild haben sie dort errichtet, das sie verehren."3

Elibaal war zu erschöpft, um erfassen zu können, was der

Alte sagte: „Ein Stierbild, hä! Es sei nur der Schemel für die

Füße des Herrn, sagen die Priester. Des Herrn, der unsicht-

bar über dem Bild throne." Ein Stein polterte zur Seite. „Sie

betrügen sich selber! Sie wissen doch nur zu gut, daß das

einfache Volk das Stierbild anbetet." Ein grelles Lachen, das

61

dem Jungen ins Herz schnitt. „Von Jahwe, dem Unsichtba-

ren, wissen sie nichts, aber den Stier, der da groß und weit-

hin sichtbar vor ihren Augen steht, den sie anfassen kön-

nen, den nehmen sie für Gott."

Als der Alte endlich haltmachte, dämmerte es bereits im

Osten. Diesmal mußten sie mit dem abgestandenen Wasser

aus dem Schlauch vorlieb nehmen. Und die Speisevorräte

gingen zu Ende.

„Du mußt morgen versuchen, in einem Dorf ein wenig

Brot und Korn zu erbitten." „Sie werden mich davonjagen,

wenn ich bettle." „Sage ihnen die Wahrheit: daß du ein Wai-

senjunge bist, und du wirst sehen, daß sie dir geben, was

den Hunger stillt. Denn Mose hat geboten: Du sollst den

Fremden nicht verstoßen und der Waise nicht das Brot ver-

sagen."4

Und der Alte behielt recht. Elibaal lief, sobald es tagte, in

das Dorf, das sich Rama nannte, füllte den Schlauch und

sprach dann die Frau, die ihm dabei geholfen hatte, auf Brot

an. „Du hast keinen Vater mehr?" Sie sah ihn mitleidig an.

„Und deiner Sprache nach bist du dazu ein Fremdling?" Sie

entschloß sich rasch. „Komm mit, ich gebe dir, was du

brauchst." Und nicht nur Brot wickelte sie ihm in große

Blätter, sie packte ihm auch ein paar angebratene Schafsrip-

pen ein und nötigte ihm getrocknete Trauben auf.

Stolz sah Elibaal zu, wie der Meister es sich schmecken

ließ. Und doch schien ihm der Alte nicht zufrieden. Zu oft

ruckte er herum, reckte den Hals und spähte hinaus, ob sich

auch niemand ihrem Versteck näherte.

Wieder brachen sie erst auf, als die Nacht ihre dunklen

Schleier über das Land geworfen hatte. Diesmal aber schlug

der Meister, wie Elibaal bald merkte, eine mehr westliche

Richtung ein. Als der Junge fragte, warum der Meister ei-

nen Umweg mache, erwiderte der: „Wir müssen einen Bo-

gen um Jerusalem schlagen." Erklärend setzte er hinzu:

„Nach Osten hin ist das Gebirge zu zerrissen. Wir kämen

kaum voran, da sich immer wieder tiefeingeschnittene Ta-

ler in den Weg legen."

62

11

Die Tage und Nächte, die folgten, wurden für Eli-

baal zum Alptraum. Auf ungebahnten Wegen

zog ihn der Alte durch die Dunkelheit. Wundgelaufen die

Füße, zerfetzt die Sandalen. Die Wadenmuskeln schmerzten,

von den Schultern schälte sich die Haut, wundgescheuert

von den Riemen der Wasserschläuche. Doch sobald sich der

Junge fallen lassen wollte, trieb ihn der Alte an: „Spute dich!

Wir müssen weiter!"

Tags weitab von den Straßen, irgendwo in einer ungang-

baren Schlucht, in einem Felsenkessel oder einem Dornge-

büsch. Sengende Glut vom Himmel herab, brennender

Durst und quälender Hunger.

Am unerträglichsten die Angst des Alten. Wie er selbst

im Schlafe noch zu lauschen schien, auffuhr, wenn in der

Nähe ein Geier schrie, zusammenzuckte, wenn im Gebüsch

nur ein Chamäleon sich regte. Alles hätte Elibaal ertragen,

doch diese Angst des Alten zerbrach ihm alle Hoffnung.

Nein, Elibaal verstand den Meister nicht mehr. Wie hoch

hatte der auf dem Karmel dahergeredet! Mit gutem Grund,

denn Jahwe hatte triumphiert. Warum jetzt diese Angst?

Was war aus dem Vertrauen geworden, das der Seher zuvor

auf seinen Gott gesetzt hatte?

Darüber hatte Elibaal gegrübelt, in den qualvollen Stun-

den zwischen erschöpftem Dahintaumeln und todmüdem

Schlaf. Wie kam es, daß der Meister jetzt der Furcht erlag?

War sein Gott doch nicht so stark, wie er gehofft hatte?

Zu ausgelaugt war der Junge, als daß er noch hätte klar

denken können. Nur erfühlt hatte er es: Des Meisters Glau-

be ist zerbrochen. Jahwe? Der hatte sich als der Herr der

Himmel und der Erde erwiesen. An ihm lag's nicht. Doch

Elia war ein schwankendes Rohr, das sich im Sturm bis nie-

der zur Erde bog.

Und ich? sann Elibaal. Mich hat die Glaubenskraft des

Alten ins Leben zurückgeholt. Doch das war damals, da-

heim in Zarpath. Jetzt aber hier in der Fremde, im Elend? Er

warf einen verzweifelten Blick hinauf zu den Sternen. Ir-

63

gendwo dort oben thronte der Unsichtbare, der Unerreich-

bare, der Unerschütterliche, Jahwe. Doch dann begannen

die Sterne zu zittern und zu tanzen, verschwammen vor sei-

nen tränenden Augen, nichts war mehr da, nur ein Aufund-

ab, ein Wiegen und Taumeln, immer und immer wieder,

und am Ende das schmerzende Schweigen.

Nach Ewigkeiten war aus dem Nichts ein Gesicht näher-

gekommen, unklar und nebelhaft. Eine Hand hatte seinen

Nacken gestützt, ein Napf rührte an seine Lippen, warme

Milch rann ihm über die Zunge. Doch nun brandeten wie-

der die roten Wellen heran, rissen ihn mit und wirbelten ihn

herum.

Endlose Weite, ein ebenes Land voller Sand, ganz in der

Ferne eine Hügelreihe. Darüber ein fahler Himmel mit ja-

genden Wolken. Und dann kam es über die fernen Hügel:

gelbe Wölfe in dichten Rudeln! Welle hinter Welle, wogende

Rücken, trommelnde Läufe. Und genau auf ihn zu!

Er hörte sich mit den Zähnen knirschen. Und nun sah er

sich selber: wie er da niederkniete, sich fest einstemmte.

Laß dich nicht umreißen von den Bestien! Jetzt sind sie da:

geifernder Schaum und bleckende Zähne, ganz dicht vor

meinen Augen! Und er packt zu, packt zu in jagender Hast,

mit beiden Händen, und greift ins Leere! Der nächste, über-

nächste. Hecheln und Heulen, giftgelbe Zähne. Und er

greift, greift, greift ins Leere.

Seltsam, daß sich in all dem Rasen sein Verstand meldet:

Was ängstigst du dich? Es sind nur Schemen, die dich jagen.

Greif fest zu, und du faßt durch sie hindurch. Der Leitwolf

da, der riesengroße, wie denn, er steht auf dem Rücken ei-

nes goldenen Stiers? Darüber ein stolzes Antlitz, das Ge-

sicht eines Mannes. Baal? Dein Gott, nach dem du benannt

bist?

Schaum fliegt in Fetzen vom Maule des Stiers, seine

Klauen zerpflügen den Boden, Grasklumpen wirbeln hoch.

Jetzt senkt er das Haupt, zielt mit den Hörnern auf dich!

Und der auf dem Stier - Baal, wer sonst? - reckt seine Hand

empor, schwingt einen runden zugespitzten Stein, den Don-

nerkeil, von dem der Blitz zuckt!

64

Im Fieberwahn warf Elibaal sich herum, bäumte sich auf

und schrie: „Jahwe, Jahwe, hilf mir! "

Eine Hand, die ihn hält? Eine Stimme, die ihm ruhig zu-

spricht? Er verstand die Worte nicht, es war eine fremde

Sprache. Doch es war die Stimme einer Frau. Eine Frau?

Woher kam die? Wir waren doch allein, der Meister und ich.

Und jetzt ist diese Frau da. Wie gut sie mir zuredet. Wie eine

Mutter, die ihr Kind in den Schlaf wiegt.

Nein, ich will nicht mehr schlafen! Aufwachen will ich,

sehen, erkennen, wissen!

Elibaal biß die Zähne zusammen und zwang sich, die

Augen zu öffnen. Licht! Wie damals, als der Meister ihn ins

Leben zurückholte. Licht, Tag war es also. Nur langsam

kam das Erkennen: Das war ein Zelt, in dem er lag. An den

Seiten halb durchsichtige Wände aus geflochtenem Rohr.

Das Dach aus schwarzem Tuch, wie die Nomaden es aus

dem Haar ihrer Ziegen gewinnen, eine Bahn leicht zurück-

geschlagen, so daß die Sonne hier hereinsticht.

Und hier, ganz nah, das Gesicht: pechschwarzes, zu dün-

nen Zöpfen geflochtenes Haar, eine dunkelbraune Stirn, auf

der ein silbernes Amulett schaukelt. Zwei schwarze Augen,

zwischen ihnen der Ansatz der Nase, halb verdeckt von

Kettchen aus Muschelschalen, die leise klappern. Verbor-

gen, wie die Nase, auch der Mund hinter rot und blau ge-

flochtenen Bändern.

Aber die Augen, die Augen! Es sind die Augen einer

Mutter.

Befreit ließ Elibaal sich zurückfallen, in die Arme, die ihn

weich umfingen. Wie gut das tat! Tief sog er die Luft ein,

roch Wüstenluft, ein Hauch von Thymian darin, doch stär-

ker der von schwelendem Kamelmistfeuer. War er daheim?

Jetzt sprach die Fremde, langsam und betont deutlich

jede Silbe formend. Und er verstand das eine oder andere

Wort. Beglückt öffnete er die Lider und sah in die dunklen

Augen. Ihr Mund war nicht zu sehen, doch er sprach, redete

gut zu, sang von Geborgenheit.

„Wo bin ich?" Elibaal erschrak über die eigene Stimme.

Wie rauh sie klang, wie zerbröckelt und weit weg. Doch die

65

Frau hatte verstanden und gab Auskunft. Angestrengt hör-

te Elibaal zu, was sie erzählte.

„Du bist hier im Hause Schephers, des Amalekiters. Dein

Vater übergab dich uns am Brunnen von Beerschewa." Sie

strich ihm zart über die Stirn. „Du warst so erschöpft, daß

wir fürchteten, du würdest uns sterben. Und dein Vater war

sehr besorgt um dich. Doch er mußte weiter, weil die

Häscher ihm auf den Fersen waren."1

Er glaubte, hinter dem Zierrat ein Lächeln zu erkennen,

als sie sagte: „Du brauchst dir keine Sorgen zu machen, dein

Vater floh in die Wüste, wo sie ihn nie finden werden. Und

auch dich werden sie nicht ergreifen. Wenn sie uns fragen,

werden wir dich als einen Bruderssohn ausgeben."

Sie hob die Schale mit herb duftender Ziegenmilch an sei-

nen Mund, er trank mit Behagen und hörte dabei zu, was

sie weiter berichtete: „Wenn alles überstanden ist, will dein

Vater wieder zu uns kommen und dich holen. Er hat es

Schepher fest versprochen." Er wollte hoch, ihr danken,

doch sie drückte ihn wieder nieder. „Schlaf dich gesund,

kleiner Elibaal, hier bei uns bist du sicher. Wir Amalekiter

sind seit den Tagen des Mose erbitterte Feinde der Kinder

Israel."2

Tags darauf hatte Elibaal ihr erklären wollen, daß der

Alte nicht sein Vater sei, doch nachdem er darüber nachge-

dacht hatte, war ihm klar geworden, daß er damit Elia der

Lüge bezichtigt hätte. Er begriff auch, daß Elia ihn nur des-

halb als Sohn ausgegeben hatte, damit es ihm bei den Ama-

lekitern wohlergehe.

Bei der sorgsamen Pflege, die ihm zuteil wurde, erholte

sich Elibaal rasch. Bald konnte er sich erheben und in seiner

näheren Umgebung umsehen. So vieles war hier anders als

daheim in Zarpath. Auch mit dem Leben in Schomron oder

Megiddo hatte das Dasein der Wanderhirten nichts gemein.

Schon wenige Tage später ließ Schepher die Zelte abbre-

chen und alle Habe auf die Kamele und Esel laden. Für Eli-

baal war dies alles neu und weckte seine Neugier: die wan-

dernde Sippe und die in Staubwolken gehüllten Herden,

das Geläut der Glöckchen, die am Hals der Kamele schep-

66

perten. Das Gebell der Hunde, die um die Ziegenherde

sprangen, die Schafe zusammentrieben und die Hirten vor

Schakalen warnten. Und dann die Söhne Schephers: sechs

starke Jungen. Die vier älteren waren Elibaal an Jahren vor-

aus, als Männer erschienen sie ihm, wie sie da, mit Schleu-

dern und Bogen bewaffnet, den Zug begleiteten.

Aufregend war es, wenn Schepher an einem Brunnen

Halt gebot, die Plätze wies, wo man die Zelte errichten soll-

te - ein heilloses Durcheinander, das trotz allem einem fe-

sten Plan gehorchte, der sich in Jahrtausenden des Wander-

lebens herausgebildet und bewährt hatte. Mit großen

Augen sah Elibaal zu, wie Orpa, Schephers Hauptfrau, röt-

liche Tonfiguren auspackte und in Schephers Zelt auf einem

flachen Stein aufbaute. Als sie das Staunen des Jungen be-

merkte, sagte sie flüsternd: „Unsere Theraphim!"3 Elibaal

spürte, daß es nicht gut wäre, weiterzufragen. Er wußte ja

auch so genug: Hausgötter waren das, tönerne Götzenbil-

der, zu denen man Zuflucht nahm in Freud und Leid. Un-

auffällig beobachtete er, wie Orpa den Theraphim allmor-

gendlich Brot und Milch vorsetzte und, wenn die Sonne am

höchsten stand, wieder abräumte.

Die Worte des Meisters fielen ihm ein, daß wir Menschen

dazu neigen, uns unsere Götter selbst zu machen, aus Erz

oder Stein wie daheim in Zarpath, oder aus Lehm, wie hier

im Zelte Schephers. Bilder nach unserem eigenen Bild -

Nur einer war anders: Jahwe, der Ichbin.

12

schemonah ... tischah ... mea ...", acht, neun,

hundert! Wie ein Schlafwandler zog er dahin,

zählte jeden Schritt. Wieder waren hundert voll. Das wieviel-

te Hundert? Er wußte es nicht, zählte ja nicht, um zu wissen,

welche Strecke er zurückgelegt hatte. Er zählt nur, um nicht

im Gehen einzuschlafen.

„... ächad ... schenajim ... schelischi...", eins, zwei, drei -

und immer so weiter bis hundert und nochmals hundert

67

und abermals hundert. „... asarah", zehn! So abrupt, daß er

fast gestürzt wäre, war er stehengeblieben. Ein dunkler

Streifen dort vorn? Gebüsch, nur Gebüsch konnte das sein.

Und wo Gebüsch wucherte, da mußte es auch Wasser ge-

ben. Vielleicht keinen Brunnen oder Quell, doch zumindest

eine feuchte Senke, in der man graben konnte, um auf Was-

ser zu stoßen.

Wasser! Und Schatten! Dort vorn, noch vor der Düne.

Und ebenso unvermittelt, wie er angehalten hatte, nahm

Elia seinen Marsch wieder auf. Doch jetzt zählte er nicht

mehr die Schritte, das Ziel da vorn hielt ihn jetzt wach.

Ein paar spärliche Grashalme, dann die ersten kümmerli-

chen Büsche. Sperriges, kahles Geäst, blattlos und doch

grün. Und graugrüne Schoten, noch unreif, wohl kaum ge-

nießbar: Ginster, anspruchsloser Ginster, der im kargen

Sand gedeiht. Doch ganz ohne Wasser kann auch er nicht

leben. Ein Stück weiter die Senke, dunkler dort der Boden,

blankgescheuert von dem feinen Sand, den der Wind über

die feuchtere Unterlage wehte. Zarte Bodenwellen wie win-

zige Dünen und weiter links eine von Trockenrissen aufge-

netzte Fläche. Hier hat einmal Wasser gestanden, nach ei-

nem Platzregen, vielleicht nur eine Handbreit Wasser, ist

längst verdunstet und verflogen, gut fingerbreite Risse

klaffen jetzt, zerteilen die Fläche wie ein grobmaschiges

Netz.

Schon war Elia niedergekniet und grub mit beiden Hän-

den. Pulverfeiner grauer Sand, der durch die Finger rinnt.

Doch wurde er jetzt nicht lehmig, ja ein wenig feucht? Der

Alte grub mit neuem Eifer, warf jetzt mit beiden Händen

Lehmklumpen hinter sich. Der Sand klebte nun und ließ

sich ballen. Und da: Wasser! Eine trübe, graugelbe Feuchte,

die aus den Seiten der Grube heraussickerte, doch endlich

genug, um mit der hohlen Hand davon zu schöpfen. Es

schmeckte schal und faulig, doch es war Wasser.

Lang ausgestreckt lag Elia vor dem Loch, das er gegraben

hatte, hielt beide Hände in die Mulde und sah zu, wie lang-

sam, wie unendlich langsam das Wasser in die hohlen Hän-

de rann und sie füllte. Vorsichtig hob er sie zum Mund und

68

schlürfte, schluckte. Endlich war der Durst gestillt. Erst jetzt

fühlte der Alte, wie heiß ihm die Sonne in den Nacken

stach. Schatten! Dort bei den Büschen war er zu finden.

Als er erwachte, war es tiefe Nacht. Unter dem hellen

Licht der Sterne lag die Wüste wie ein weit gebreitetes Tuch

aus gebleichtem Leinen. Die Luft war so klar, daß Elia die

Sterne bis herab zum Horizont erkennen konnte.

Kein Laut kam aus der Nacht, auch der Wind war schla-

fen gegangen. Elia fröstelte, es war kühl geworden. Doch

frieren ließ ihn auch die Einsamkeit, die auf ihn fiel: Dort

oben tausend und abertausend Sterne, zum Greifen nah

und doch unerreichbar fern. Ringsum nur Nacht und

Schweigen, kein Mensch und kein Gott -

Er mußte wohl, kaum daß er sich wieder niedergelegt hat-

te, erneut eingeschlafen sein. Die Sonne weckte ihn und die

Hitze. Mühsam erhob er sich und wankte zu dem Wasser-

loch. Leer! Trocken und hart klaffte die Grube, und auch als

er die hartgetrocknete Kruste weggebrochen und den Boden

freigekratzt hatte, rann keine Feuchtigkeit aus dem Grund.

Er biß die Zähne zusammen. Du Narr! Das hättest du

doch voraussehen und die Grube wieder mit Sand auffüllen

müssen, damit sie dir nicht austrocknet! Zu spät jetzt, sich

den Bart zu raufen. Zu spät.

Er grub ein paar Schritte daneben, vergebens. Auch dort

hinten bei den Büschen fand sich nichts. Und die Sonne

stieg höher und höher...

Er taumelte zu dem Gebüsch, unter einem Ginster schob

er sich in den Schatten. Sand knirschte ihm zwischen den

Zähnen, der Nacken brannte, die Zunge lag geschwollen im

Mund. Es war jetzt alles aus. Da war nur die erbarmungslo-

se Wüste. Und sie wird kommen, ganz leise und ganz zart,

und dich zudecken mit feinem weißen Sand.

Elia stöhnte auf, in bitterer Verzweiflung, dann aber ra-

send vor Zorn: „Es ist genug, Herr, so nimm nun meine See-

le!" Ja, es ist genug, übergenug, nicht länger zu ertragen:

stets auf der Flucht, verfolgt und gejagt von allen, die mir

nach dem Leben trachten. Und warum? Nur weil ich deinen

Namen großmachen wollte, Jahwe Zebaoth! Weil ich dich

69

bekannt habe vor Königen und Fürsten, weil ich dir mehr

gehorcht habe als den Menschen.

Nun bin ich am Ende. Doch - was wird aus dem Knaben?

Der folgte mir nach, weil er dich suchte, Jahwe. Durch ganz

Israel lief er mir nach, war mein Diener und Geselle. Weil er

mir sonst gestorben wäre, ließ ich ihn bei diesem Amaleki-

ter in Beerschewa. War es richtig? Vertraute ich dem Amale-

kiter zu leichtgläubig? Was, wenn er ihn als Sklaven ver-

kauft? Ein Sklave in diesem Alter bringt viel Silber ein!

Mit beiden Fäusten trommelte Elia auf den Sand. Ich bin

schuld, wenn der Knabe umkommt. Nein, nicht ich, du,

Gott! Du allein bist schuld, daß all die Not über diesen un-

schuldigen Knaben gekommen ist. Und über mich! Du,

Jahwe, du allein bist schuld!

Er kann nicht mehr schreien, schelten und toben. Die

Zunge schmerzt von den Rissen, die der Durst in sie hinein-

geschnitten hat. Durst, Hunger, Angst vor Isebels Schergen,

nun noch die Sorge um den Jungen. Seine Mutter, die Witwe

in Zarpath, wird vergebens auf seine Rückkehr warten.

Und du bist schuld, Jahwe!

Und wieder die Kälte einer sternklaren Nacht, unruhiger

Schlaf und wirre Träume. Ein neuer Morgen, und die Sonne

weckt mich auf mit ihrer Glut. Ich lebe, lebe noch immer?

Der Herr hat mich nicht erhört, hat kein Erbarmen mit mir,

läßt mich nicht sterben?

Elia liegt mit geschlossenen Augen. Fahrig tastet seine

Hand über den Sandboden. Etwas Festes? Fühlt sich an wie

ein irdener Krug. Das kann doch nicht sein...

Wie zugeklebt sind die Lider. Nur mit Mühe bekommt er

sie auf, kann endlich sehen. Ein wenig Schatten hier unter

dem Ginster. Und da, da steht ein Krug? Ein Krug. Auf allen

Vieren schiebt Elia sich hin und kann jetzt in die Öffnung

sehen: Wasser! Wie schwer der Krug ist. Bis hinauf zum

Rand steht Wasser. Stand! Schon hat Elia eine Handbreit ge-

trunken, die Zunge gekühlt, unter Schmerzen geschluckt.

Wie? Lag das Brot vorhin schon da? Warum nur war es mir

nicht aufgefallen? Frisch ist es, ganz frisch und knusprig,

als sei es eben erst gebacken.

70

Wer buk es und brachte es her? Wer trug den schweren

Wasserkrug hierher? Kein Zelt in dieser Gegend, kein

Mensch, überhaupt kein Lebewesen. Nur Sand, Dünen,

Himmel und Sonne, nun ja, und die paar sperrigen Ginster-

büsche.

Ob dieser Amalekiter...? Diese Menschen kennen sich in

der Wüste aus, haben seit Jahrhunderten vor den Nachstel-

lungen Israels Zuflucht in ihr gefunden.2 Ob er oder einer

seines Stammes...? Doch da sind keine Spuren im Sand, kei-

ne Spuren. Aber wie sollten sie auch? Siehst du nicht, wie

der Wind den Sand verweht? Da, schon kann man nicht

mehr erkennen, wo du selbst gelegen hast. Auch der runde

Eindruck, den der Krug hinterließ, ist schon zugeweht.

Elia kroch zurück in den Schatten, trank und aß. Doch

seine Gedanken liefen eigene Wege. Ob Jahwe...?

„Steh auf und iß! Du hast einen weiten Weg vor dir."

Die Stimme! Diese Stimme, die ich kenne, nur zu gut ken-

ne. So raunte der Herr zu mir, damals, als er mich aus This-

be rief, in Zarpath dann und auf dem Karmel. Jahwe raunt,

der Ichbin, der Ichwerdesein.

Fort ist die Müdigkeit, dahin die Erschöpfung. Der Ver-

lassene ist wieder in Gesellschaft, der Einsame ist nicht

mehr allein. Und er stand auf und ging.3

13

Du hast einen weiten Weg vor dir.

Es war ein weiter Weg. Wenn Elia nur gewußt hät-

te, wie weit! Und wohin er führte. Doch davon hatte der Un-

sichtbare nichts gesagt, nur: Steh auf und iß! Du hast einen

weiten Weg vor dir.

Wohin? Wohin? Frage nicht, Mann, folge blind der Rich-

tung, in die der Herr deine Füße lenkt. So ist das eben,

wenn einer glaubt. Er wird geführt, ob es ihm gefällt oder

nicht. Er weiß nicht einmal das Ziel, spürt nur die Hand, die

seinen Willen in die Bahn zwingt.

Nach Süden, immer nur nach Süden. Warum? Wohin

71

dort? Frag nicht, geh! Er - du kennst ihn ja - weiß das Ziel.

Laß es damit gut sein, mehr erfährst du nicht. Jedenfalls

nicht jetzt, nicht gleich, vielleicht später, nachher.

Und er ging, ging und ging. Meist bei Nacht, weil ihn da

die Sonne nicht stach, die Hitze ihn nicht dörrte. Über

Geröllhalden ging er und endlose Dünen. Seltsam, wie we-

nig Nahrung der Mensch braucht. Ein paar eßbare Wurzeln,

vom Strauch gelesene Wildfrüchte, eine Eidechse oder auch

Grillen, einmal, als der Hunger am größten war, eine Gazel-

le, die sich beide Vorderläufe gebrochen hatte und vor ihm

nicht fliehen konnte. Es war wie ein Wunder gewesen, als er

sie da vor sich liegen sah.

Wie gut, daß er Messer und Flintstein bei sich hatte. Er

hatte die Gazelle getötet und ausgeweidet, mit dem Messer

auf dem Flintstein Funken geschlagen. Gewiß, es hatte eine

Weile gedauert, bis der Zunder, den er aus dem Bast eines

abgestorbenen Ginsterbusches bereitet hatte, zu glimmen

begann. Doch dann, als das Feuer lichterloh brannte, war es

ein Festtag geworden.

Was übrig geblieben war, hatte Elia gebraten und als Vor-

rat mitgenommen. Er ahnte, daß er noch lange nicht am Ziel

war. Hier und da stieß er auf einen Brunnen oder ein Was-

serloch, zu dem ihn die Fährten der wilden Tiere führten,

manchmal auch Spuren, die wandernde Hirten hinterlassen

hatten. Und als die Landschaft immer karger, immer zerris-

sener und immer einsamer wurde, hatte er auch dann noch

gerade zur rechten Zeit Wasser gefunden. Er wußte, wo

man graben mußte, um in der Tiefe vielleicht doch noch auf

Feuchte zu stoßen: Dort, wo das Tal einen Knick machte,

unter der steil aufragenden Felswand des Prallhangs, räum-

te er das Geröll weg. Manchmal war auch diese Mühe ver-

gebens, ein andermal aber fand sich in der Tiefe ein wenig

Wasser, das für einen Mann ausreichte.

Endlich, nach drei Tagen, verhieß ihm in einer tief einge-

schnittenen Schlucht ein Dutzend Palmen Erfrischung. Un-

ter einer frischgrünen Schirmakazie brach ein heller Quell

aus dem Geröll, wand sich zwischen Blöcken und herabge-

stürzten Felsen hin, um dann, nur zwanzig Schritte weiter,

72

Der weite Weg Elias

1. Schomron

2. Jeruschalajim

3. Beerschewa

4. Horeb

73

wieder zu versickern. Doch das reichte aus, den Palmen

und einigen anderen Gewächsen Leben zu spenden.

Am zweiten Tag fühlte sich Elia stark genug, eine der Pal-

men zu ersteigen und sich Datteln zu pflücken. Auch das

schien ihm ein Wunder: daß er hier Nahrung fand! Kamen

so selten Menschen an diesen einsamen Ort?

Am liebsten wäre er hier länger geblieben, da auch ver-

schiedene Tiere sich abends an der Quelle einfanden. Doch

da meldete sich wieder die Stimme, die ihn antrieb: „Du

hast nun gegessen und getrunken. Steh auf und geh!"

Kalt waren die Nächte in dieser Höhe, so daß Elia es jetzt

vorzog, lieber am Tage zu wandern und nur über Mittag im

Schatten zu ruhen. Des Nachts aber suchte er Schutz in

Höhlen oder deckte sich mit dem vom Tage noch warmen

Sand bis an den Hals zu.

Unversehens öffnete sich die Klamm, die er eben

durchmaß, zu einem breiten, fast ebenen Tal. Nach rechts

lief es weit aus, um sich erst in einiger Entfernung keilför-

mig zu verengen. Links voraus erhob sich ein mächtiges

Felsmassiv, doch davor erstreckte sich zur Linken ein fast

gerades, leicht ansteigendes Tal, in dem ein jetzt trockenlie-

gendes Bachbett herabkam.

Unwillkürlich war Elia stehengeblieben. Eine Ahnung

stieg in ihm auf: der heilige Berg, von dem die Thora^1 er-

zählte! „Der Horeb!" Er hatte den Namen nur geflüstert, un-

sicher noch, doch während er ihn aussprach, war er sich

schon beinah sicher: Jahwe hatte ihn zum Berg des Gesetzes

geführt, zum Horeb, auf dem Mose die Gebote empfangen

hatte.  Wie lange war das nun her? Vierhundert Jahre etwa?

Da vorn, in diesem ebenen Gefilde, mochte damals das

Volk gelagert haben. Dann war es jene Terrasse dort, wo Aa-

ron, als Mose zu lange ausblieb, dem Willen des Volkes

nachgab und den goldenen Stier aufstellte. Da drüben hat-

ten sie dem Stier geopfert und um das Standbild getanzt

und ihm das Danklied gesungen.3

Elia ballte die Fäuste. Dies undankbare Volk! Da hatte der

Herr sie aus dem Knechtshaus Ägypten herausgeführt, sie

durch das Schilfmeer geleitet und ihre Verfolger ertränkt.

74

Sie aber murrten gegen ihn, tanzten hier gar um das golde-

ne Stierbild. Abgefallen waren sie vom Herrn, weil sie sei-

ner Verheißung nicht trauten.

Hatte sich ein Schatten über den Berg gelegt? Nein, un-

barmherzig hell brannte noch immer die Sonne auf die Fel-

sen herab. Aber ihm selbst, dem Seher Elia, legte es sich wie

eine Wolke auf die Seele: Wie meinst du: Sie murrten gegen

den Herrn? He, wie steht es denn mit dir selber, du Mann

Gottes? Da hat der Herr dich auserwählt und dich zu

Großen und Königen gesandt. Sein Wort hat er dir in deinen

Mund gelegt und dich wie durch einen Spalt im Vorhang

der Zeit in die Zukunft blicken lassen. Den Sieg über viele

Hundert Baalspriester hat er dir verschafft, dort auf dem

Karmel. Und du? Verlierst den Mut, weil dir Isebel droht!

Du fliehst durch die Nacht und rennst um dein Leben,

durch ganz Israel, durch Juda und das Mittagsland. Stehst

jetzt am Berge Horeb und - richtest andere!

Du schiltst das Volk, das - vor vierhundert Jahren - hier

um den Goldstier tanzte. Siehst du denn nicht, wie du um

dein teures Leben rennst? Du verachtest jene -wegen ihres

Unglaubens. Und du richtest dich selbst, indem du sie ver-

urteilst!

Ja, schilt sie! Fluche ihnen! Verdamme sie! Doch mit je-

dem Wort triffst du dich selbst, Elia.

Plötzlich konnte er sehen, wie er um sein Leben rannte,

hier das Tal heraufkam, über die Ebene lief, hinüber zu dem

Volk, das drüben auf der Terrasse um das Stierbild tanzte.

Wie er sich einreihte in das Singen, Tanzen und Wogen.

Er war niedergesunken in die Knie und hatte den Mantel

vor die Augen gezogen. Nur nicht sich selber sehen! Den ei-

genen Unglauben erkennen, bekennen? Nein, das war zu-

viel, das war nicht zu ertragen, ging über eines Menschen

Kraft.

Wie? War das wieder die Stimme? „Steh auf und geh!

Steh auf und geh!" Die Stimme! Die Stimme des Herrn. Der

Herr! Er sprach, er spricht, noch immer. Und das ist gut, ist

besser als der Trost von Menschen. Der Herr spricht. Ein

Raunen aus dem Irgendwoher, kein Wort klar zu verstehen,

75

doch es ist seine Stimme. Der Herr hat mich nicht verlassen,

noch nicht. Er spricht. Zu mir.

Langsam stand Elia auf und blickte sich um. Wohin nun?

Aus dem Tal da links kam der ausgetrocknete Bach herab.

Vielleicht gab es weiter oben eine Quelle?

Elia war noch nicht weit gegangen, da stieß er auf einen

Trampelpfad. Menschen in dieser Einöde? Dort drüben,

hinter einer Geröllhalde, die Dächer von Zelten. Wander-

hirten lagerten dort. Elia wollte ihnen jetzt nicht begegnen.

Rüstig schritt er weiter durch das Tal, das ihm seltsam ver-

traut schien. Er war noch nie hier gewesen, doch es kam

ihm vor, als kenne er sich hier aus. Und er wußte, was ihm

diese Landschaft so vertraut machte: die Schrift! Die von

den Vätern aufgezeichnete heilige Schrift mit den Berichten

über den Zug der Stämme durch die Wüste, die vierzig Jah-

re, die sie hier lebten, zerrissen zwischen Glauben und Mur-

ren.

Hier in diesem Tal hatte Mose den brennenden Busch er-

blickt, war hingelaufen, um zu sehen, wie es kam, daß er

brannte, ohne zu verbrennen. Hier hatte er die Stimme ge-

hört: „Ziehe deine Schuhe aus, denn der Ort, auf dem du

stehst, ist heilig!" War es jenes Gebüsch dort vorn, wo der

Unsichtbare zu Mose sprach? War es dieses rechts aufragen-

de Felsmassiv, von dem herab seine Stimme redete?4

Ein ungefüger Steinwall, aus rohen Blöcken aufgesetzt,

fast rund, darinnen ein Schacht. Elia trat heran, beugte sich

über die Brüstung und blickte in die Tiefe. Sein Spiegelbild

vor dem blaustrahlenden Himmel, umrahmt vom Rand des

Brunnens. Er nahm seinen Ziegenbalg und band ihn an den

groben Strick, der festgebunden vor der Steinbrüstung lag.

Er sah dem Schlauch nach, wie er in die Tiefe glitt, aufs Was-

ser aufschlug, wie sich ringförmig Wellen ausbreiteten, über

den Wasserspiegel liefen, sein eigenes Bild schwanken

ließen und zum Zerrbild machten.

Mit einem Ruck richtete er sich auf, zog den vollgelaufe-

nen Schlauch herauf, trank sich satt, füllte ihn dann nach,

warf ihn über die Schulter und machte sich wieder auf den

Weg. Ihm war, als liefe er vor sich selbst davon.

76

Wieder ein Trampelpfad? Also trieben Wanderhirten ge-

legentlich ihre Herden hier herauf. Doch jetzt war kein Le-

ben weit und breit, keine schwarzen Ziegen, keine grauge-

wolkten Schafe, keine heiser kläffenden Hunde, keine

Menschenseele.

Eine Höhle dort zur Seite. Sie verhieß Schatten und Küh-

le, also bog er vom Pfad ab und trat dort ein. Er packte sei-

nen Marschvorrat aus und nickte zufrieden. Das in Streifen

geschnittene und an der Luft getrocknete Fleisch der Gazel-

le mochte noch für zwei oder gar drei Tage reichen. Danach

würde man sehen, nein, der Herr würde sorgen! Merkwür-

dig, daß er sich jetzt so sicher war, daß der Ichbin für ihn

sorgte. Aber hatte der nicht die ganze Zeit über für ihn ge-

sorgt? Elia steifte seinen Nacken. Der Herr hat mich bis

hierher geführt, er hat mich stets zur rechten Zeit mit allem

versorgt, was ich brauche. Vor allem aber: Er spricht zu mir!

Immer gerade dann, wenn ich am Ende bin. „Er hat noch

etwas mit mir vor!"

Elia erschrak, da er laut gesprochen hatte. Doch nun flog

ein Lächeln über sein Gesicht. Ja, so war es: Der Herr hatte

ihn geführt und umsorgt, weil er mit ihm etwas Besonderes

vorhatte, ihn noch gebrauchen wollte. So war das, so ein-

fach.

Beglückt hatte er sich dem Schlaf hingegeben. Als er aus

Tiefen des Vergessens wieder emportauchte, stand vor dem

Höhleneingang heller Tag. War es noch Tag? Oder schon

wieder? Während er noch darüber nachdachte, war da wie-

der das leise Raunen, ganz verhalten, fast nur ein Wispern:

„Was machst du hier, Elia? Was machst du hier?"

Ja, was mache ich hier? Bitterkeit im Munde, Zorn im

Herzen, Zorn auf mich selbst. Was ich hier mache, fragst du,

Herr? Du weißt es doch, weißt es viel besser als ich selber.

Feige geflohen bin ich, weil deine Feinde, Herr, mir zu

mächtig wurden.

Er hörte seine Zähne knirschen. Warum fragst du, Herr?

Warum quälst du mich? Ja doch, ich habe versagt, zu wenig

geglaubt, zu wenig vertraut. Doch sage selbst: Oft habe ich

widerstanden, selbst wenn hundert um mich fielen. Aber

77

versteh doch: Ich bin nur ein Mensch und kein Gott. Warum

verlangst du von mir, daß ich gegen tausend stehe?

Er lauschte mit geneigtem Kopf. Nichts. Keine Antwort

auf sein Fragen. Er schweigt, der Ichbin.

Nun, dann eben nicht! Wie du willst, Herr. Du behältst ja

am Ende doch immer recht. Weil du Gott bist und ich nur

ein Mensch. Ein Mensch, und was ist der schon gemessen

an dir?

„Nur ein Mensch." Ganz langsam, betont und jedes Wort

für sich, hat es Elia ausgesprochen. Und keine Antwort er-

wartet. Darum schrickt er auf, als da - aus der Höhlenwand

oder aus der Tiefe? - das Raunen kommt: „Tritt hinaus! Sie-

he, der Herr wird vorübergehen."

Blendende Helle! Die Augen, dem Dämmerlicht der

Höhle angepaßt, müssen sich erst an das Licht gewöhnen.

Langsam weitet sich der Blick: Steilragende Wände, zer-

schürfte Grate, schroffe Gipfel. Dazwischen steile Abbruche

und schwarzdunkle Täler. Und hier, in dieser wüsten Ein-

öde, will der Herr an mir vorübergehen? Sonderbar sind

deine Wege, Herr. Du wandelst nicht durch die Paläste der

Könige, speist nicht an den Tafeln der Reichen, du bist hier,

wo keiner dich vermutet.

Ein Brausen aus der Höhe, Sturm orgelt auf den Gipfeln.

Rötlicher Staub wirbelt auf, nimmt dir den Atem. Halte dich

fest, Mann, sonst weht es dich um! Jetzt ist es vorbei, ver-

weht, verwirbelt, vergangen.

War das - der Herr?

Elia läßt den Felsen los, an den er sich geklammert hat.

Sein Blick geht ins Leere. Seltsam, wie sicher Elia ist: Das

war nicht der Herr. Nein, er war nicht im Sturmestosen.

Die Erde grollt und erzittert. Ein neuer Stoß, heftiger

noch. Irgend etwas zerreißt im Innern des Berges. Der Bo-

den bockt wie ein störrischer Esel. Mit weit gespreizten Bei-

nen steht Elia und sucht die Stöße abzufedern. Aber da ist

keine Stimme, das ist nicht der Herr.

Feuer loht vom Himmel. Die Sonne scheint zu bersten,

wabert als riesengroße Fackel über das Firmament. Am An-

fang sprach der Herr: Es werde Licht! Spricht er jetzt wieder

78

so? Will er, daß alles zu Licht werde? Daß sich das All in

Licht auflöse? Und der Einsame am Eingang der Höhle

steht und lauscht. Es lodert, flammt und glutet, aber keine

Stimme, die spricht: Ich bin.

Wie Ewigkeit tropft Zeit dahin. Still ist es jetzt, ganz still.

Doch horch, Elia! Ist da nicht ein leises Atmen? Ein Hauch,

ein leises, stilles, sanftes Wehen -

Die Ruach Jahwe!5 Der Geist des Herrn. Hier ist ER, der

Ichbin. Elia fühlt, wie tief in seinem Innern etwas aufbricht.

Schlag dir den Mantel vors Gesicht! Weißt du nicht, daß

stirbt, wer Gott von Angesicht zu Angesicht begegnet?

Und Elia hebt den Mantel vor die Augen, tritt langsam

vor, Schritt für Schritt, steht jetzt draußen, im Freien, unge-

schützt, steht vor dem Herrn.

Da ist sie, die Stimme. Fern und doch so nah, leise, doch

sie dringt durch Leib und Seele. Und sie spricht zu dir, zu

dir allein. Was sie dir sagt? Hör hin, Elia, hör hin! Von Da-

maschäq spricht sie, der großen Stadt in Aram. Erschrick

nicht, weil der Weg dahin so weit ist. Verzage nicht, weil du

vor Könige und Große treten sollst. Verliere nicht den Mut,

du Mann aus Thisbe, weil du Könige stürzen und Könige

einsetzen sollst.

Du kannst es nicht fassen? Es ist auch nicht zu fassen. Da

bist du geflohen, vor Isebel und vor deinem Auftrag, bist

durch die Nächte gelaufen bis hierher zum Horeb. Geflohen

vor Isebels Häschern? Nein, dem Herren wolltest du entge-

hen! So, und jetzt weißt du: Es gibt kein Entrinnen vor ihm.

Lauf bis ans Ende der Erde, flieh bis ans äußerste Meer. Und

du läufst immer nur wieder ihm in die Hände. Jahwe Ze-

baoth.

Jetzt weißt du es: Er gibt dir keine Ruhe, er läßt dich nicht

entkommen. Da hast du es, er schickt dich wieder in den

Streit. Ein neuer Auftrag wird dir erteilt.

Die Stimme ist verklungen, das leise Wehen ist dahin.

Da schlug Elia den Mantel zurück und hob sein Ange-

sicht. Vor ihm lag die Weite des Gebirges, Woge hinter

Woge, ein versteinertes Meer. Keine Bewegung darin, kein

Laut, kein Leben. Doch der Herr war darübergegangen, der

79

Ichbin. Und er hatte gesprochen. Nicht im Sturm, auch

nicht im Beben oder im Feuer. In einem leisen, zarten We-

hen. Und Elia hatte ihn gespürt, den Geist des Herrn, der

weht, wo er will, die Ruach Jahwe -6

1 A Anfangs hatte Elibaal die Tage noch gezählt.

JL i" Doch irgendwann hat er es aufgegeben, ganz ein-

fach, weil ein Tag dem andern glich, nichts Ungewöhnliches

geschah und die Zeit so gemächlich dahinfloß wie ein breiter

Strom, dessen Ufer du nicht sehen kannst.

War der Amalekiter Schepher zuerst südwärts gezogen,

so hatte er sich später nach Osten gewandt. Jetzt hatten sie

die eintönige Steppe hinter sich gelassen, immer öfter un-

terbrachen Felsrippen die Sandwellen, schlössen sich dann

zu einem unübersichtlichen Gewirr bleicher Gesteinstrüm-

mer zusammen und türmten sich schließlich zu einem zer-

rissenen Gebirge auf.

Elibaal erinnerte sich gut an den Tag, da er zum letzten

Mal von einer Klippe aus auf die durchwanderte Dünen-

landschaft zurückgeblickt hatte. Leer und lebensfeindlich

dehnten sich die Sandwellen nach Westen hin. Irgendwo

dort hinter dem Sandmeer lag, wie Schepher versicherte,

das Wunderland Mizraim. „Kein Raum für uns Wanderhir-

ten, mein Junge. Dort am Nil ist jedes Stück Acker, jede

Hecke und jeder Graben genau vermessen und zugeteilt."

Eine verächtliche Handbewegung des Amalekiters. „In

Mizraim ist nur Raum für Ackerbauern, die in festen Häu-

sern wohnen."

Elibaal hatte fragen wollen, warum Schepher das harte

Leben des Wanderhirten dem eines Bauern vorzog, doch er

hatte die Frage unterdrückt, weil er fühlte, daß Schephers

Stolz der Schutzwall war, hinter dem sich der ruhelose No-

made gegen die Versuchung der Seßhaftigkeit verschanzte.

Ja, stolz war Schepher, stolz auf eine von ihm gepriesene

Freiheit und die scheinbare Grenzenlosigkeit seines Herum-

80

Ziehens, stolz aber vor allem auf seine selbstauferlegte An-

spruchslosigkeit.

„Ackerland? Haus und Hof? Fesseln wären das für mich,

hielten sie mich doch an einen festen Ort gebunden." Sche-

pher hatte die Arme ausgebreitet. „Frei will ich sein, frei

und ungebunden! Die Steppe und die Wanderdünen sind

mein, die Hügelwellen und das Felsgebirge gehören mir.

Mich engen keine Grenzen, keine Gräben, Mauern oder

Zäune. Ich ziehe, wie die Wolken ziehen, bin heute hier und

morgen dort. Kein Pharao, der von mir Steuern fordert, kein

König, der meine Söhne als Söldner nimmt."

Schephers Söhne hatten, als der Vater so daherredete,

stolz die Nacken gesteift, und Elibaal hatte bewundernd zu

diesem Manne aufgeblickt. Das waren noch richtige Kerle,

keines Herren Knechte, selber Fürsten der freien Weite! Ein

wenig neidisch sah Elibaal auf Schephers Söhne. Wie eng

war doch das Leben in Zarpath gewesen, wie kleinlich das

Sorgen um den kommenden Tag. Hier dagegen, unter dem

weiten Himmel der Steppe und der Berge, wohnte die Frei-

heit. Hier war der Mann noch ein Mann.

Jähes Erwachen aus diesem Traum: Talal, Schephers Älte-

ster, kam auf schäumendem Gaul dahergaloppiert. „Die

B'ne Jeroham lagern am Brunnen Rotav!" Schephers Ge-

sicht hatte sich verdüstert, mit verkniffenem Mund hatte er

sich in sein Zelt zurückgezogen, während draußen die Jun-

gen sich um Talal drängten und wild durcheinanderrede-

ten.

Nach und nach begriff Elibaal, was die Nachricht, die

Talal gebracht hatte, für Schephers Sippe bedeutete. Die alt-

heilige Wanderroute, an die man sich seit Menschengeden-

ken hielt, war durchkreuzt worden, da die Sippe Jeroham

ihre Herden dorthin getrieben hatte, wo seit den Tagen der

Väter Schephers Weideplätze lagen.

Nur Schephers Besonnenheit war es zu verdanken, daß

es nicht zum blutigen Kampf kam. Mit Mühe konnte er den

Zorn der Jungen dämpfen und ein Treffen mit den Sippen-

führern der B'ne Jeroham vereinbaren.

Stunde um Stunde hatten die Grauköpfe beraten und wa-

81

ren erst nach zwei langen Verhandlungstagen zu einer

Übereinkunft gekommen, über die die Jungen keineswegs

glücklich waren. Diesmal sollten die von Jeroham noch am

Bir Rotav lagern dürfen, sich künftig aber von dort fernhal-

ten, da der Brunnen und sein Umland auf der angestamm-

ten Wanderstrecke der Sippe Schepher lag.

Elibaal hatte das alles den Gesprächen der jungen Män-

ner entnommen. Kaum war die Übereinkunft mit feierli-

chen Eiden getroffen, hatte Schepher den Befehl zum Wei-

termarsch gegeben, da die Herden nach Weide und Tränke

verlangten. In einem Eilmarsch hatte man die Herden am

Brunnen Rotav vorbei zum Ein Yorqe'am getrieben und so

das Zusammentreffen mit dem anderen Stamm vermieden.

Elibaal aber hatte begriffen: Auch in der Steppe gibt es kei-

ne grenzenlose Freiheit, auch in den Bergen war der

Mensch gebunden an uralte Regeln und mußte auf andere,

die auch leben wollten, Rücksicht nehmen.

Elibaal wußte jetzt, was er vom Prahlen der Amalekiter

zu halten hatte. Auch sie waren unfrei, angewiesen auf gu-

tes Auskommen mit den Nachbarn, gebunden an feste

Bräuche, die den Frieden sicherten.

In jener Nacht, als es beinah zum Kampf mit den B'ne

Jeroham gekommen wäre, hatte Elibaal erlebt, wie die

Angst durch das Lager schlich. Die Frauen, nach deren Mei-

nung niemand fragte, hatten in den Zelten gehockt und ihre

Hausgötzen angefleht, doch alles zum Guten zu wenden.

Ungewollt war Elibaal Zeuge geworden, wie Orpa vor ih-

ren Theraphim das Gesicht in den Staub drückte und ver-

zweifelt betete: „Ihr Herren, bewahrt uns vor dem Blutver-

gießen! Haltet eure Hände über meinen Söhnen und laßt sie

nicht durch das Schwert umkommen!"

Als sie, Stunden später, aus dem Zelt trat, trug sie nicht

mehr den Muschelschmuck vor ihrem Gesicht. Elibaal hatte

gerade noch gesehen, wie sie die Muscheln in einer Mörser-

schale zerstampfte und die Brösel als Opfer für die Thera-

phim in eine Grube legte, die sie zu Füßen der Tonfiguren

ausgehoben hatte. Später, als der Streit beigelegt war, mach-

te Orpa kein Hehl daraus, daß sie die friedliche Beilegung

82

des Streites ihren Hausgötzen zusprach. Und als Dankopfer

brachte sie ihnen ihr Haupthaar dar. Elibaal hatte sich den

Geruch verbrannten Haares, den er beim Eintreten in das

Zelt wahrnahm, zunächst nicht zu erklären gewußt. Doch

als er sah, wie fest jetzt ihr Kopftuch gebunden war, da be-

griff er, welches Opfer Orpa ihren Götzen gebracht hatte.

Elibaal mußte ein Lächeln unterdrücken; er wollte die

Frau, die ihn so umsorgt hatte, nicht kränken. Aber was war

das für ein Glaube, der sich auf selbstgeformte Tonklümp-

chen verließ! In Sidon hatten sie wenigstens die in Erz ge-

gossene Riesenstatue Baals und kunstvoll aus Stein gehaue-

ne Standbilder der vielbrüstigen Aschera. Tote Gebilde, von

Menschen gemacht, Nichtse, wie der Meister gesagt hatte.

Und nun gar diese Hausgötzen, die Orpa aus Ton geknetet

und dann an der Sonne getrocknet hatte. Sie waren drollig

anzusehen, ein hübsches Spielzeug für die Kinder. Wie aber

sollten sie Macht haben über die Schicksale der Menschen?

Mitleidig schüttelte Elibaal den Kopf, als er bemerkte,

wie Orpa am Tage des Neumonds ihren Theraphim als

Dankopfer für die Erhaltung des Friedens nicht nur Ziegen-

milch und Fladenbrot, sondern auch eine fetttriefende

Hammelrippe vorsetzte. Er wußte nur zu gut, daß Orpa

auch mit dieser Gabe ein wirkliches Opfer brachte, da

Fleisch zu den Kostbarkeiten zählte, die nur an Feiertagen

genossen wurden.

Elibaal war keineswegs verwöhnt, da seine Mutter eine

arme Witwe war. Und die fast dreijährige Trockenheit hatte

ihn hungern gelehrt. Auch bei seinem Meister Elia war es

kärglich zugegangen, weil der Alte bei seinem Wanderleben

auf die Gaben frommer Verehrer angewiesen war. Nur sel-

ten hatte man sich an einer warmen Mahlzeit laben können.

Doch hier bei den Wanderhirten erfuhr der Junge, welchen

Preis die vielgepriesene Freiheit dieser Menschen hatte. An

den Zeltstangen baumelten an schattigem Platz die feuch-

ten Leinensäckchen, in denen der aus Ziegenmilch gewon-

nene Weißkäse reifte, den sie Läbnä nannten. Durch die aus

schwarzer Ziegenwolle gefertigten Zelte zog stinkiger

Rauch, der aus der Glut schwelenden Kamelmistes aufstieg.

83

Es war die Aufgabe der kleineren Mädchen, täglich den

Mist der Tiere einzusammeln und dann an der Sonne zu

trocknen, bis er brennbar war. Holz? Geh hin und suche

Holz in der Steppe! Ein Büschel Dornengestrüpp mag sich

finden, kaum ausreichend zum Anfachen eines kleinen Feu-

erchens. Erst der getrocknete Mist, wie Torf fest verbacken,

kann die Glut hergeben, die Steine zu erhitzen, auf denen

Orpa dann die Fladen bäckt.

Das dumpfe Stampfen der Mörser, in denen Orpa die

Gerste zerstößt, riß Elibaal allmorgendlich aus dem Schlaf.

Wie sie dann die grobe Kleie mit Wasser verrührte, Sauer-

teig vom Tag zuvor dazugab und endlich den klebrigen Brei

auf den Stein klatschte! Richtig, eine Prise Salz hatte sie

noch dazugegeben, rotbraunes Viehsalz, mit dem sie das

Herdenvieh, das danach gierte, in der Nähe der Zelte hiel-

ten.

Eine Handvoll eingelegter Oliven, ein paar getrocknete

Feigen, auf denen man so lange wie nur möglich herumkau-

te: das war der eintönige Speiseplan dieser freiheitstrunke-

nen Wanderhirten. Fleisch? Nein, zu kostbar waren die Tie-

re, der einzige Besitz dieser Menschen. Nur dreimal war im

Laufe der Wochen, die Elibaal bei den Amalekitern ver-

brachte, ein Hammel geschlachtet worden, zweimal zu den

Neumondsfesten und dann, als man mit denen von Jero-

ham den Vertrag schloß.

Bei diesem harten Leben konnte man kein Fett ansetzen.

Erstaunlich, daß sich Elibaal trotzdem in so kurzer Zeit von

den Strapazen der Flucht erholen konnte. Doch vielleicht

war es gerade diesen kargen Lebensbedingungen zu ver-

danken, daß er so bald wieder zu Kräften kam. Schepher

behandelte ihn wie einen seiner Söhne, und Orpa tat alles,

ihm das Leben zu erleichtern.

Und doch, immer wieder dachte Elibaal an seinen Mei-

ster. Den Häschern Isebels war er gewiß entkommen, da

kein Israelit sich hierher wagen durfte. Aber die Wüste, die

kahlen Bergketten, diese menschenleere Einöde, in die der

Meister sich geflüchtet hatte, waren sie nicht Bedrohung ge-

nug? Wer mochte hier überleben?

84

Kein Tag verging, an dem Elibaal nicht nach seinem Mei-

ster ausschaute. Wo immer eine Höhe Gelegenheit bot,

spähte der Junge nach Süden aus, woher ja der Meister

kommen mußte. Dann ein Tag, an dem ein böiger Südwest

den Sand aufwirbelte und den Blick in die Ferne verwehrte.

Schon bevor die Sonne ihren höchsten Stand erreichte, hat-

ten die Hirten die Schafe und Ziegen hinab in die Schlucht

getrieben, die sich zu einem breit hingestreckten Tal hinab-

zog. Nur erahnen konnte man im stiebenden Staub die Ter-

rassen, in denen das Hochland zur Tiefe hin abbrach.

Talal wies auf die gelbe Staubwolke, die in der Schlucht

heraufkroch. „Dort unten erstreckt sich der tiefe Graben,

der sich vom Sodomsee zum Roten Meer zieht." Er zuckte

die Schultern. „Dort unten liegen die Weidegebiete anderer

Stämme, mit denen wir nicht verwandt sind." „Es gäbe

Streit, wenn wir unsere Herden weiter hinabtrieben?" Talal

öffnete den Mund, wollte antworten, schloß ihn aber wie-

der und hob die Hand über die Augen, um sie vor dem

blendenden Streulicht zu schützen. Unwillkürlich blickte

auch Elibaal in die Richtung, in die Talal spähte. Eben fegte

ein Windstoß die Staubwand auseinander, ein Schatten er-

schien, der sich bewegte, ein Mensch.

Als ein neuer Sandwirbel den Schatten verschlang, mein-

te Elibaal sich getäuscht zu haben. Doch nun tauchte er wie-

der auf, näher, viel näher schon. Kein Zweifel mehr, dort

kam ein Mensch die Schlucht herauf. Der vom Sturm ge-

beutelte Mantel erweckte den Eindruck, daß die Gestalt sich

ständig veränderte, in die Höhe zu wachsen schien, nun

wieder in sich zusammensank, um sich gleich darauf in die

Breite zu dehnen.

Elibaal ballte die Fäuste, da war etwas Vertrautes, trotz

dieser Trugbilder: der wiegende Gang, das um den Kopf

flatternde Haar! „Der Meister!" Er hatte, ohne es zu mer-

ken, Talals Hand ergriffen, drückte sie, so daß Talal herum-

fuhr. „Er ist es, wahrhaftig, er ist es!" Doch jetzt ließ Elibaal

Talals Hand fahren, stürmte los, dem Mann entgegen, der

da eben um den letzten Felsgrat bog. Talal hatte nicht gleich

begriffen, jetzt aber, da Elibaal vor dem Alten in die Knie

85

sank, erkannte auch er, wen der Sturm da das Tal heraufge-

wirbelt hatte.

Eben zog der im wehenden Mantel den Jungen hoch und

legte den Arm um ihn. Eine Bö wirbelte Sand hoch und

schleuderte ihn Talal ins Gesicht, so daß er stehenbleiben

mußte, um sich die Augen klarzureiben. Als er wieder blin-

zelnd sehen konnte, standen die beiden schon dicht vor

ihm. „Elia?" flüsterte Talal. „Ich bin es", nickte der, „ich bin

gekommen, um Elibaal abzuholen und mich bei Schepher

für seine Gastfreundschaft zu bedanken."

An diesem Abend wurde wieder ein Böckchen ge-

schlachtet und von Schepher eigenhändig am Spieß gebra-

ten. „Du warst lange fort", sagte Schepher, als sie satt auf

den Strohmatten lagen. „Ich war am Berge Gottes", erwi-

derte Elia, „und der weite Weg dorthin war nicht vergeb-

lich." Er spürte, wie sehr die anderen nach weiterer Aus-

kunft verlangten, winkte aber ab. „Ich habe einen neuen

Auftrag." Und Schepher fühlte, daß es nichts mehr zu fra-

gen gab.

In ganz anderem Ton erkundigte sich Elia: „Darf ich dei-

ne Gastfreundschaft noch für zwei oder drei Tage in An-

spruch nehmen?" „Solange du es wünschst!" „Nur, bis ich

mich von den Mühen des Weges erholt habe." Der Amaleki-

ter nickte ihm zu: „Der Gott, der zu dir spricht, ist mir unbe-

kannt. Doch du bist mein Gast, und darum achte ich ihn

und das Wort, das er zu dir gesprochen hat."

15

Blaß stand die schartig gewordene Sichel des ab-

nehmenden Mondes vor dem sacht lichter wer-

denden Osthimmel. Nur das Knirschen des Sandes unter den

Sandalen der beiden Wanderer durchbrach die Stille. Dem

Vorangehenden reichte der Bodennebel, der im Widerschein

des heraufziehenden Tages silbern schimmerte, bis zu den

Schultern, über die das lange, vom Tau durchfeuchtete Haar

in Wellen fiel. Der andere Wanderer war zu klein, als daß er

86

aus dem Nebelmeer hätte auftauchen können, nur das

Lastbündel auf seinem Kopf tanzte im Takt der Schritte über

den wallenden Schwaden mit.

Wortlos zogen die beiden nordwärts durch die Ebene,

während es über den Höhen im Osten rasch heller wurde.

Gerade als sich dem Vorangehenden ein Graben in den Weg

legte, schwang sich die Sonne über die Berge und wischte

die Schatten der Nacht beiseite. Der Große war vor dem

Steg, der über den Graben führte, so unvermittelt stehenge-

blieben, daß der Kleinere fast gegen ihn gerannt wäre und

Mühe hatte, die schwankende Kopflast vor dem Herabfal-

len zu bewahren. Mit beiden Händen packte er zu und

konnte sie gerade noch vorsichtig zu Boden gleiten lassen.

Fragend blickte er zu dem Großen auf, dann begriff er: der

Meister betete.

Behutsam trat der Junge näher, um die Worte, die der

Alte murmelte, zu verstehen.

„Die Himmel erzählen die Ehre Gottes,

und die Feste verkündigt seiner Hände Werk.

Ein Tag sagt es dem andern,

und eine Nacht tut es kund der andern,

ohne Sprache und ohne Worte;

unhörbar ist ihre Stimme.

Ihr Schall geht aus in alle Lande

und ihr Reden bis an das Ende der Welt."

Jetzt sprach Elia lauter und breitete die Arme aus, als

wolle er das Land segnen:

„Er hat der Sonne ein Zelt am Himmel gemacht;

sie geht heraus wie ein Bräutigam aus seiner Kammer

und freut sich wie ein Held, zu laufen ihre Bahn.'A

Der Junge biß sich auf die Lippen. Wie hatte eben der

Meister gebetet? Er hat der Sonne ein Zelt am Himmel ge-

macht! Dann ist die Sonne kein Gott. Jahwe hat sie geschaf-

fen und ihr den Platz am Himmel zugewiesen. Baal aber -

nein, er kam nicht dazu, den Gedanken zu Ende zu spin-

nen, da der Alte eben mit einem „Amen!" schloß, sich wort-

87

los bückte, sein Bündel aufnahm und sich über den Rücken

warf. Wortlos schwang sich auch Elibaal seine Last auf den

Kopf und trabte seinem Meister nach. Warum der es nur so

eilig hatte?

Elia zeigte nach Osten: „Siehst du die Berge, über denen

die Sonne steht?" Er wartete die Antwort nicht ab. „Das

sind die Höhen von Gilboa." Ein Schatten flog über sein Ge-

sicht. „Hier, wo wir jetzt gehen, hatten die Beni Israel gegen

die Philister gestritten und die Schlacht verloren. Dort in je-

nen Bergen holten die Verfolger den flüchtenden König

Saul ein. Er aber stürzte sich in sein Schwert, um nicht den

Ungläubigen in die Hände zu fallen."2

Er schien nicht zu merken, daß er nur zu sich selber

sprach. „Israels Kornkammer ist diese Ebene seit alters."

Ein bitteres Auflachen. „Gedüngt vom Schweiß der Bauern

und von dem Blut erschlagener Krieger. Hier lieferten die

Pharaonen den Hethitern und Assyrern blutige Schlachten.

Und wer kann sagen, wieviel Blut hier noch in künftigen Ta-

gen vergossen wird!"

Elibaal hatte kaum zugehört, da er alle Kraft aufwenden

mußte, mit dem Alten Schritt zu halten. Immer dichter stieg

der Nebel aus den Wiesen und Äckern, hob sich unter den

wärmenden Strahlen der Sonne und deckte die feuchttrie-

fende Ebene. Stickige Schwüle lastete über dem Land. Jetzt

begriff der Junge, warum der Meister so zur Eile gedrängt

hatte.

Hatte der Alte bemerkt, daß Elibaal am Ende seiner Kraft

war? Er wies voraus: „Wir sind bald am Ziel, werden es er-

reichen, bevor die Mittagshitze das Wandern zur Hölle

macht." Hinter einem Wall von Büschen glänzten weißge-

kalkte Mauern. „Jesreel!" lachte der Alte. Olivenbäume, Fei-

gen und Granatapfelbüsche: Schatten! Eine aus rohen Stei-

nen lose aufgesetzte Mauer, darüber eine mit Reben

bepflanzte Terrasse, rechter Hand die dunkle Öffnung einer

Grotte und dicht davor eine bis zum Rand gefüllte Zisterne.

Elibaal atmete auf, als er sah, daß der Meister seine Schritte

dorthin lenkte, ihm jetzt hinauf auf die nächsthöhere Terras-

se half und ihn in den Schatten der Grotte zog.

Erleichtert warf Elibaal seine Last ab, kniete am Rand der

Zisterne nieder und trank. „Läßt du mir einen Rest übrig?"

Der Scherz des Alten freute Elibaal. Er griff nach dem Be-

cher, den der Meister ihm herhielt, füllte ihn und reichte ihn

empor. „Lau und abgestanden!" schmollte der Alte. „Aber

nach der Glut da draußen eine wahre Wohltat."

Er ließ sich auf die Steinbank fallen. „Komm, setz dich zu

mir und laß uns ausruhen, Elibaal. Später, wenn wir wieder

bei Kräften sind, wollen wir in die Stadt gehen." Er schien

zu überlegen. „Mir fällt da eben ein: War hier nicht irgend-

wo in der Nähe eine Quelle, die besseres Wasser als diese

Zisterne spendet?" Er legte grübelnd den Kopf auf die Seite.

„Ist schon Jahre her, daß ich hier war, aber bestimmt täusche

ich mich nicht, wenn ich -" Er wandte lauschend den Kopf,

hatte da nicht ein Stein geklirrt? Ein Schatten erschien vor

dem Grotteneingang, und jetzt zeichnet sich der Umriß ei-

nes Mannes gegen den hellen Himmel ab.

Der Unbekannte zögerte einen Augenblick, da er hier

niemanden vermutet hatte, doch nun hob er grüßend die

Hand: „Friede sei mit euch!" Elia erhob sich. „Der Friede

des Herrn sei auch mit dir!" Er neigte fragend den Kopf.

„Du bist der Besitzer dieses schönen Gartens?" „So ist es,

aber nehmt doch wieder Platz." Er musterte sie unbefan-

gen. „Ihr habt einen weiten Weg hinter euch und seid er-

schöpft? Nun, seid willkommen bei Naboth, dem Jesreeli-

ter!"

Sein Blick wanderte von dem Becher zur Zisterne. „Ihr

habt hier aus der Zisterne getrunken?" Er schüttelte sich.

„Abgestandenes Regenwasser!" Er trat in den dunklen Hin-

tergrund der Grotte und kam mit einem Tonkrug zurück.

„Geduldet euch einen Augenblick, ich hole euch frisches

Quellwasser."

Als er mit dem Krug wiederkam, bot er ihnen auch Fei-

gen an, die er eben gepflückt hatte. „Und wenn ihr euch ein

wenig erholt habt, seid ihr Gäste in meinem Haus."

Elia deutete im Sitzen eine Verbeugung an. „Wir danken

dir, Naboth, für deine Gastfreundschaft. Nun wollen wir

uns aber auch vorstellen: Ich bin Elia aus Thisbe, und dieser

89

hier ist Elibaal aus Zarpath." „Ein Sidonier?" „So ist es, ich

habe ihn kennengelernt, als ich in seinem Land einen Auf-

trag zu erfüllen hatte."

Elibaal sah, daß Naboth den Meister prüfend betrachtete,

und erwartete die Frage, was für ein Auftrag das wohl ge-

wesen sei, der den Thisbiter nach Zarpath geführt habe.

Doch Naboth bezwang seine Neugier und sah nur zu, wie

seine Gäste sich die Feigen schmecken ließen.

Elia wischte sich mit dem Zipfel seines Umhangs die

Mundwinkel. „Du bist hier in Jesreel geboren und aufge-

wachsen?" „Geboren und aufgewachsen wie schon meine

Väter und Vorväter." Eine umfassende Armbewegung.

„Dieser schöne Südhang mit seinen Terrassen gehört uns

seit Menschengedenken." Sein Blick schien die Reben zu

streicheln. „Jahr für Jahr eine gute Lese!" Eine Falte zeigte

sich auf seiner Stirn. „Ausgenommen jene Dürrejahre, als

der Himmel verschlossen blieb." Er atmete auf. „Doch diese

Strafe des Herrn ist vorüber. Jetzt geben die Äcker in der

Ebene wieder reiche Ernten, und was für Trauben hier rei-

fen, nun, das siehst du ja selber."

Elia nickte nachdenklich. „Es ist etwas Großes, das Erbe

der Väter pflegen und mehren zu können. Erst jetzt sehe

ich, daß in diesem Rebgarten da drüben auch deine Väter

ruhen." Naboths Augen leuchteten auf. „Soweit die Über-

lieferung zurückreicht, ruhen hier, die vor mir waren. Du

weißt, nach gutem, alten Brauch sorgt ein Hausherr dafür,

daß noch zu seinen Lebzeiten die Grabkammer für ihn und

die Seinen ausgehauen wird." Stolz glänzt auf seiner Stirn.

„Auch für mich und mein Weib ist schon die Stätte berei-

tet."

Mit großen Augen hatte Elibaal dem Gespräch der Män-

ner zugehört. Doch jetzt, da vom Sterben die Rede war,

empfand er ein Frösteln. Er kannte den Tod, hatte ihn ja

schon erlebt. Erlebt? Kann einer seinen Tod er-leben? Eli-

baal hatte erfahren, wie es geht, wenn man stirbt. Er war an

der Grenze gewesen, die nur in einer Richtung zu über-

schreiten ist, diese Grenze, die keine Wiederkehr erlaubt. Er

war dennoch zurückgekommen, zurück ins Leben. Weil da

90

einer war, der ihn zurückholte mit der Kraft seines unsicht-

baren Gottes.

Mit Mühe unterdrückte Elibaal ein Aufschluchzen. Da-

mals, in Zarpath, hatte der Meister ihn ins Leben zurückge-

holt. Auf Zeit! Für eine Reihe von Jahren, deren Zahl nie-

mand wußte. Und einmal wird diese Zeit abgelaufen sein.

So war das nun einmal. Es gab keinen anderen Weg.

Elibaal warf einen scheuen Blick auf seinen Meister. Oder

gab es vielleicht doch ein neues? Wenn Elias Gott die Kraft

hatte, mich einmal ins Leben zurückzuholen, sollte es da

nicht möglich sein, daß er die Macht hatte, den Tod ganz

auszulöschen? Elibaal schüttelte sich, nein, das waren zu

hohe Gedanken für ihn, am Ende gar vermessen? Er schrak

hoch, da Naboth rief: „Niemals! Niemals gebe ich den Wein-

berg her!" Elibaal war verwirrt; mit seinen eigenen Gedan-

ken beschäftigt, hatte er nicht auf das Gespräch der Männer

geachtet. Um was ging es denn? Warum war Naboth so er-

regt?

„Stell dir vor, Elia", keuchte Naboth, „König Ahab selber

suchte mich hier auf. Genau dort, wo du jetzt sitzt, saß der

König." „Es muß ihm sehr an deinem Weinberg gelegen sein,

daß er dich deswegen persönlich aufsuchte!" meinte Elia.

Naboth lachte ärgerlich. „Jedes Jahr, wenn der Winter naht,

kommt der König hierher nach Jesreel. Du kennst Schom-

ron?" Er wartete Elias Antwort nicht ab. „Die Stadt liegt auf

kahler Höhe, ungeschützt den Stürmen preisgegeben, die

zur Winterzeit aus dem Norden über das Land fegen. Da zie-

hen es Ahab und seine Gemahlin Isebel vor, hier im abge-

schirmten Winkel die rauhe Jahreszeit zu verbringen."

„Und aus welchem Grund war Ahab diesmal schon frü-

her hergekommen? Wollte er vielleicht seinem Verwalter

auf die Finger sehen?" Naboth zuckte die Schultern: „Ich

weiß es nicht, konnte auch schlecht danach fragen, war

auch viel zu überrascht, als er hier plötzlich vor mir stand."

„Nun ja, man hat nicht alle Tage einen König zu Besuch."

„So ist es. Nun, als ich mich gefaßt hatte, bat ich ihn, sich

hier im Schatten niederzulassen, und er tat es. Er redete zu-

nächst über dies und das, über das Wetter, die Zisterne und

91

meine Quelle da drüben, und ich hörte zu, wie es sich einem

Gast gegenüber gehört." „Zumal, wenn er der König ist!"

„Gewiß doch, wer will es schon mit dem verderben!"

„Aber dann?" „Aber dann! Du ahnst es: Als ich an nichts

Böses mehr dachte, ließ Ahab die Katze aus dem Sack: Wie-

viel Silber ich wohl für diesen Weingarten haben wolle!"

„Er möchte ihn kaufen?" „Um jeden Preis! Wie du siehst,

liegt mein Besitz zu Füßen des königlichen Palastes. Sooft

der König an eins der Südfenster tritt, blickt er über meine

Weingärten." Naboth zog den Kopf zwischen die Schultern.

„Und da ist ihm eingefallen, wie gut sich doch mein Land

eigne, den königlichen Besitz abzurunden."

„Wer viel hat, will mehr!" schnaufte Elia. „So ist es!" Na-

both ahmte Ahabs Stimme nach: „Dein Stück Land, mein

lieber Naboth, sagt mir sehr zu. Es liegt dicht unter meinem

Palast und käme der königlichen Küche sehr zupaß." Bitter-

süß tröpfelten die Worte: „Mein Haushofmeister könnte

hier einen Gemüsegarten anlegen lassen, so daß dann alles

ganz frisch auf meine Tafel käme."

Elia schüttelte den Kopf. „Er will deinen Weinberg zu ei-

nem Kohlgarten machen?" „In der Tat! Und er ist so großzü-

gig, mir dafür zum Austausch einen anderen Weinberg zu

geben oder auch - wie edelmütig! - diesen Garten in purem

Silber zu bezahlen." „Und du, was hast du ihm geantwor-

tet?" „Was ich antworten mußte; was wohl auch jeder ande-

re Israelit ihm geantwortet hätte: daß mir das Erbe der Vä-

ter nicht feil ist!"

Naboths Blick wanderte über die Terrassen, die Trocken-

mauern, die Rebstöcke und Ölbäume, die Granatapfel-

hecken und die Feigen, die die Quelle umsäumten. „Dies al-

les haben viele Geschlechter meiner Vorfahren angelegt,

hier haben sie sich geschunden und abgeplagt, hier haben

sie ihren Schweiß verströmt und sich, wenn die Kühle des

Abends kam, in der Grotte gelabt." Er hob die Stimme.

„Hier haben sie sich und die Ihren zur letzten Ruhe gebet-

tet, dort in den Felsengräbern, in den stillen Kammern." Ein

Aufatmen. „Und hier will auch ich mich, wenn die Stunde

kommt, zu meinen Vätern legen."

92

Sie saßen, schwiegen und sannen den Worten nach. Es

war so still, daß man das leise Rieseln der Quelle hören

konnte. Elibaal wandte den Kopf und blickte zwischen den

Büschen auf die Ebene hinaus. Glutheiß waberte die Luft

über den kochenden Feldern. Kein Vogel ließ sich hören,

das Quaken der Frösche war in der Hitze erstickt, selbst die

nimmermüden Zikaden hatten ihr Schwirren eingestellt.

Ein fruchtbares Land, das reiche Ernten brachte. Doch

der Preis, den der Mensch dafür bezahlte, war hoch: harte

Arbeit und unerträglich feuchte Hitze zur Sommerzeit.

Doch im Winter, wenn die regenprallen Wolken über die

Berge jagten, ließ es sich hier leben. Wenn um den Burgberg

von Schomron die Sturmböen heulten, dann lag Jesreel ge-

schützt im Winkel zwischen den schirmenden Höhen.

Naboth erhob sich. „Rastet hier in der Grotte, solange es

euch beliebt. Ihr seid, wie ich schon sagte, meine Gäste.

Wenn ihr etwas benötigt, laßt es mich wissen. Ich warte auf

euch drüben in meinem Haus."

16

Isebel zog unwillig die Augenbrauen hoch. Nein,

der Faltenwurf, wie ihn die Dienerin gelegt hatte,

sagte ihr gar nicht zu. „Siehst du nicht, daß der Goldsaum

nicht zur Geltung kommt?" Sie schwang mit der Linken den

Mantel zurück. „Was denkst du wohl, warum die Goldsticke-

rinnen in Zor so viel Mühe auf den Saum verwandt haben?

Doch wohl, damit der satte Purpur des Mantels um so mehr

ins Auge fällt, nicht wahr?"

Die Dienerin grub die Zähne in die Lippe. Daß man es

der Königin nie recht machen konnte! Immer fand sie etwas

zum Aussetzen, auch wenn man sich noch so sehr mühte,

ihren Wünschen gerecht zu werden. Vorsicht! Doch da war

es schon geschehen: einer der Goldfäden hatte sich im Arm-

reif der Zofe verfangen.

„Paß doch auf, Hogla!" fuhr Isebel die Dienerin an.

„Kannst du dich denn nicht eine Stunde von dem Reif tren-

93

nen, den Ahiram dir schenkte?" Vorsichtig half sie Hogla,

den Goldfaden aus dem Reif zu lösen, der zwei sich ver-

schlingende Schlangen darstellte. „Verzeih mir, Herrin",

flüsterte Hogla, „der Reif -" „Ich weiß, ich weiß!" wehrte

die Königin ab. „Er ist dir so viel wert, weil dein Herz Ahi-

ram gehört. "

Unhörbar seufzte Isebel. Wie verliebt die jungen Leute

waren! Man selber - unwillkürlich prüfte sie ihr Gesicht im

blankpolierten Silberspiegel. Nun ja, für ihr Alter wirkte sie

noch immer jung und anziehend. Aber sie war ehrlich ge-

nug, sich einzugestehen, daß dieser Eindruck der sidoni-

schen Schminkkunst zu verdanken war. Sie sah, wie sich

jetzt zwei steile Falten in ihre Stirn gegraben hatten. Er-

schrocken mühte sie sich, die Stirnhaut zu straffen. Sie lä-

chelte befreit, als es ihr gelang. Nun bitte: Noch habe ich

mein Gesicht in der Gewalt! Und ich werde alles tun, mich

als reife Frau locker und gelöst zu geben.

Sie reckte sich, da sie entdeckte, daß auch die Dienerin

sie prüfend betrachtete. Was erlaubte sich dieses Mädchen!

Unter dem scharfen Blick, mit dem Isebel sie strafte, zuckte

Hogla zusammen und machte sich mit doppeltem Eifer dar-

an, den Faltenwurf des Mantels so zu ordnen, wie die Köni-

gin es wünschte.

Nun trat sie einen Schritt zurück, um ihr Werk sachkun-

dig zu mustern. „Wunderbar, dieser satte Purpur!" flüsterte

sie und atmete auf, als auch die Herrin wohlwollend nickte:

„Du hast recht, Hogla, nichts ist königlicher als Purpur." Sie

seufzte. „Er kostet freilich auch einen königlichen Preis!"

Ihre Gedanken flogen zurück in die Kindheit, Jahrzehnte

verrauschten. Als sei es gestern gewesen, sah sie es vor sich:

Wie sie an der Hand ihrer Erzieherin durch die Gassen Si-

dons schlenderte. Sie erinnerte sich gut: Ihr Vater Ethbaal

war damals noch nicht König gewesen, sondern ein Priester

des Baal. Später, als er sich den Thron erobert hatte, hätte er

es nie erlaubt, daß sie sich unter das gemeine Volk mischte.

Damals aber sah er es noch gern, wenn nicht nur seine Söh-

ne, sondern auch die Töchter das Treiben in der vor Leben

sprühenden Hafenstadt kennenlernten.

94

An der Hand ihrer Lehrerin war sie durch den Basar der

Tuchhändler spaziert, hatte die farbenfrohen Gewänder be-

wundert und scheu die feinknisternde Seide betastet, die,

wie die Lehrerin sagte, aus einem ganz, ganz fernen Lande

weit im Osten kam.

Im angestrengten Nachdenken runzelte sie die Stirn. Daß

ihr der Name der Lehrerin nicht einfiel! Deutlich sah sie das

unschöne, aber von Lebensklugheit zeugende Gesicht der

Frau vor sich, die vor Willenskraft sprühenden Augen und

den beherrschten Mund. Nur der Name, der Name... Alles

andere fiel ihr wieder ein: daß sie aus einer jungen sidoni-

schen Kolonie im Westen Libyens stammte, ihren früh ver-

witweten Vater auf seinen Seereisen begleitet und auf diese

Weise sogar die Länder hinter dem sagenhaften Tarschisch1

gesehen hatte. Zwischen den Säulen des Melkart^2 waren sie

auf schwankem Kiel in den Ozean gesegelt, der die Erd-

scheibe umschließt. Von den Zinninseln^3 wußte sie zu er-

zählen und barbarischen Völkern, die an den Küsten des

Ozeans wohnten, der täglich wie ein riesiger Drache atmet.

Eine Frau, die mehr von der Welt wußte als mancher der

Schofeten^4, die in Sidon im Rate saßen. Und an jenem Tage

hatte sie auch auf die Frage des Kindes eine Antwort ge-

wußt: „Warum der Purpur so kostbar ist? Komm mit, wir

gehen jetzt zu den Färbern, die draußen vor der Stadt woh-

nen." Sie hatte gelacht. „Warum man sie innerhalb der

Stadtmauern nicht duldet, wirst du gleich begreifen."

Von weitem hatten ihnen die lustig im Seewind flattern-

den, frisch gefärbten Tücher einladend zugewinkt. Doch

dann, als die Lehrerin mit ihr um die letzte Felsnase gebo-

gen war, an deren Fuß die Brandung kochte, da hatte es ihr

den Atem verschlagen. Welch ein Gestank!

Sie entsann sich genau: Wie sie sich mit zwei Fingern die

Nase zugehalten und mit der anderen Hand ihre Betreuerin

zurückzuhalten versucht hatte. Doch die hatte sie weiterge-

zogen. „Du hast dich an der Schönheit des Purpurs gefreut,

nun mußt du auch in Kauf nehmen, daß ich dir die andere

Seite zeige." Sie hatte mahnend den Finger erhoben. „Mer-

ke dir, jedes Ding hat seinen Schatten."

95

Dann war sie mit Isebel ganz dicht an die schwärzlichen

Fässer herangetreten. Isebel hatte es in der Kehle gewürgt,

als sie sah, wie ein Färber, dessen Arme bis hinauf zu den

Schultern dunkel gebeizt schienen, mit einem Stecken in

der gärenden Brühe rührte. Die aufsteigend zerplatzenden

Blasen, der Gestank der glitschig qualligen Masse. Sie sah

das alles wieder vor sich und hielt sich - genau wie damals

- mit spitzen Fingern die Nase zu.

Die Stimme der Erzieherin - wenn mir doch bloß der

Name einfiele! - „Verstehst du jetzt, warum der Purpur so

teuer ist? Da haben Tagelöhner die Schnecken am Strand

und in den von der Brandung überspülten Felslöchern ge-

sammelt, das glitschige und an der Sonne rasch faulende

Zeug in triefenden Säcken zu den Sammelstellen ge-

schleppt und in die Gärlöcher geschüttet." Sie hatte zu der

Felsbank gewiesen, in die eine Reihe tiefer Bottiche gehau-

en war. „Dort, in jenen Behältern, läßt man die faulenden

Schnecken vergären." Sie hatte ein Riechfläschchen aus ih-

rem Umhang gezogen und hielt es erst sich, dann auch dem

Kind unter die Nase. „Es dauert lange, bis sich der Farbstoff

aus den Tierkörpern gelöst und abgesetzt hat."

Dann hatte der Ekel auch sie überkommen, trotz des Nar-

denfläschchens. Sie hatte sich geschüttelt, war aufgesprun-

gen und hatte das Kind mit sich fortgezogen. Doch Stunden

danach, als sie längst daheim waren, hatte Isebel gemeint,

den furchtbaren Geruch noch immer zu bemerken. Und

selbst jetzt, Jahrzehnte später, langte sie unwillkürlich nach

dem schlankhalsigen Glas mit der Narde, zog den

Wachspfropf ab und sog tief den schmeichelnden Duft des

Zimtes ein.

Sie bemerkte den verwunderten Blick der Dienerin.

„Weißt du, Hogla, wie der Purpur hergestellt wird?" Ver-

wirrt schüttelte die Zofe den Kopf. Isebel lachte belustigt

auf. „Nenne es dein Glück, daß du es nicht gesehen", sie

verbesserte sich, „daß du es nicht gerochen hast!" Sie hatte

noch mehr sagen wollen, brach aber ab, da sie sah, daß der

Vorhang sich bewegte.

Eine schmächtige Gestalt trat zögernd hervor, ein Mäd-

96

chen, ein Kind noch, von tiefschwarzer Hautfarbe. Ein Lä-

cheln flog über Isebels Gesicht. „Kuscha! Sag, was hast du

denn auf dem Herzen?" Sie winkte mit den Augen, und

schüchtern schlich die Kleine auf Fußspitzen heran, um sich

zu Füßen der Königin hinzukuscheln.

Behutsam strich Isebel mit der flachen Hand über das zu

zierlichen Zöpfchen geflochtene Haar des Kindes. War es

Einbildung oder ließ die Kleine wirklich ein Schnurren wie

das einer Katze hören? Isebel zog die Hand zurück. Ach

was! Wer wird eines Negerkindes wegen wehleidig wer-

den! Nun gut, Kuscha hatte, so klein sie noch war, schon

viel Bitteres erlebt. Wenn - Isebel verzog den Mund - wenn

wirklich alles, was man aus dem Kind herausgefragt hatte,

der Wahrheit entsprach! Daß sie das Kind eines Fürsten sei,

der irgendwo dort weit im Süden, wo der Nil herkam, über

ein kleines Reich hoch oben in den Mondbergen regiert hat-

te. Bis zu dem Tage, da ein feindlicher Stamm sie überfallen,

den Fürsten erschlagen, seine Familie aber in die Sklaverei

verschleppt hatte. Am Ende eines langen Leidensweges

war Kuscha endlich in Schomron zur Ruhe gekommen. Ein

Sklavenhändler aus Mizraim hatte sie mit vielen anderen

Schwarzen vor dem Stadttor feilgeboten, und der Haushof-

meister Obadja hatte die Kleine erworben, obwohl sie zu

keiner Arbeit tauglich schien. Später hatte er sich selber ge-

scholten, daß er sich aus Mitleid zu so einem Handel hatte

hinreißen lassen. Denn das Kind war zu schwach und uner-

fahren, als daß es sich irgendwie hätte nützlich machen

können. Er war froh gewesen, als die Königin es - aus einer

Laune heraus - zu sich genommen hatte. Seitdem strich Ku-

scha wie ein junges Kätzchen still und unauffällig durch die

Gemächer Isebels, zu nichts nutze und doch von allen gern

gelitten.

„Nun, Kuscha, was willst du mir denn erzählen?" Isebel

wußte, wie schwer es war, die Kleine zum Reden zu brin-

gen. Es war, als liege der Jammer der Verschleppung noch

immer auf ihrem Gemüt. Da half, wie Isebel aus Erfahrung

wußte, nur Geduld. Ungewohnt zärtlich strich sie dem

Kind über die von einer häßlichen Narbe entstellte Wange.

97

„Nun sag' es schon, Schmusekätzchen, was treibt dich zu

mir?"

Die Lippen des Kindes bewegten sich stumm. Isebel

blickte aus halb geschlossenen Augen auf die Kleine herab.

Was sie empfand, war schwer zu enträtseln, da sich ein selt-

sam zwiespältiger Ausdruck auf ihrem Gesicht abzeichnete,

eine Mischung aus Mitleid und Verachtung, aus Zuneigung

und bloß gnädiger Herablassung. Noch immer formte Ku-

schas Mund tonlose Worte, so daß Isebel ungeduldig die

Augen schloß. Flüsternd hauchte das Kind: „Kuscha sehen,

wie Melech heimkommen." Sie sah, daß die Herrin die Au-

gen öffnete, und stotterte: „Pferde heiß, Schaum auf Maul!"

„Das sieht -" Nein, Isebel sprach nicht aus, was sie dach-

te: Das sieht ihm ähnlich, die Pferde zu hetzen, bis sie zu-

sammenbrechen! Sie zwang ihre Aufwallung nieder. Nein,

es ging weder Hogla noch dieses Negerkind etwas an, was

der König tun mochte. Aber sie, die Königin, ging es an,

was Ahab tat!

Zunächst galt es zu erfahren, was ihn zu solcher Eile ge-

trieben hatte. Richtig, nach Jesreel war er gefahren, um

nachzuschauen, ob der Winterpalast für die kalte Jahreszeit

gut vorbereitet sei. Doch was mochte ihn so aufgebracht ha-

ben, daß er die Pferde derart hetzte?

„Du kannst mir gewiß sagen, wo sich der König jetzt auf-

hält?" Ganz beiläufig kam die Frage, damit Hogla nicht

spürte, wie beunruhigt die Königin war. „König sein müde,

sehr, sehr müde", flüsterte Kuscha, „gehen hinauf in Schlaf-

gemach." Isebel legte den Silberspiegel beiseite, in dem sie

sich, um Hogla zu täuschen, betrachtet hatte. „Ist gut, Ho-

gla, ich brauche dich jetzt nicht mehr." Die Zofe verneigte

sich, warf aber, bevor sie ging, einen fragenden Blick auf

Kuscha. „Ja, nimm die Kleine mit und teile ihr eine leichte

Arbeit zu, damit sie beschäftigt ist."

Isebel wartete, bis der Vorhang hinter den beiden zuge-

schlagen war, doch dann sprang sie auf, rückte den Frisier-

stuhl zurecht und ließ sich in das mit goldgelber Seide bezo-

gene Polster fallen. Sie mußte jetzt nachdenken. Was war in

Jesreel geschehen, daß Ahab so unwirsch heimkam und

98

sich, ohne sie zu begrüßen, in sein Schlafgemach zurück-

zog? Ärgerlich bohrte sie die Faust in das weiche Kissen.

Dieser Ahab! Ganz ohne Frage ein mutiger Krieger, stets be-

reit, den Seinen voran in den Kampf zu stürmen. Doch dann

wieder, wenn es um ganz ungefährliche Dinge ging, unent-

schlossen, manchmal gar hilflos.

Sie kam zu einem Entschluß: Ich will wissen, was ihm so

zu schaffen macht! Sie raffte sich hoch, ging noch einmal

zum Frisiertisch hinüber und prüfte ihr Gesicht im Spiegel.

Hogla hatte gute Arbeit geleistet, es gab nichts zu tadeln.

Sie konnte sich dem König zeigen.

Ach, diese Männer! Da war doch einer wie der andere:

von sich eingenommen und doch schwach. Da prahlten sie

herum und versuchten doch nur, die eigene Unsicherheit zu

übertönen. Da war kein Unterschied zwischen ihnen, ob

hoch oder niedrig. Auch ihr Ahab war von dieser Art, spiel-

te den harten Mann und war doch nur ein schwankes Rohr

im Wind.

Noch einmal strich sie die Falten ihres Überwurfs zu-

recht, ein letzter Blick in den Spiegel, ein Augenblinzeln zu

sich selbst. Nun schritt sie, Königin vom Scheitel bis zur

Sohle, zur Tür, schlug den Vorhang zur Seite und trat hin-

aus.

Wolkenfetzen jagten über den Himmel, Wind fauchte um

die Höhe von Schomron. Ja, es war an der Zeit, sich auf den

Umzug nach Jesreel vorzubereiten. Kamen erst die heftigen

Güsse des Frühen Regens, dann war es einer sidonischen

Königstochter nicht zuzumuten, auf dieser den Stürmen

ausgesetzten Höhe auszuharren.

Mit raschen Schritten überquerte sie den Hof, hatte für

den Krieger, der vor den Gemächern des Königs wachte,

keinen Blick und machte erst in dem Vorraum halt, um ihre

Augen dem hier herrschenden Halbdunkel anzupassen.

Stimmen hinter dem Vorhang? „Räume das wieder ab!"

Das war Ahabs Stimme. Ein leises Klirren, dann Schritte,

die sich näherten. Isebel trat zur Seite und räusperte sich.

Eine Hand schlug den Vorhang zurück, und Ahabs Leibdie-

ner, durch Isebels Hüsteln gewarnt, trat vorsichtig heraus.

99

Isebel warf einen Blick auf die Platte, die der Diener ge-

schickt balancierte. „Der König mag nicht essen?" Sie

scheuchte mit einer Handbewegung den Mann fort und trat

entschlossen in das Schlafgemach des Königs. Mitten im

Raum blieb sie stehen, um den Anblick, der sich bot, aufzu-

nehmen. Wie sie geahnt hatte: ein König, dem etwas nicht

so lief, wie er es sich gewünscht hatte! Man konnte auch sa-

gen: einer, der nicht Manns genug war, seinen Willen durch-

zusetzen. Der sich nun verärgert auf sein Lager warf und in

hilfloser Wut auf die Wand starrte.

„Was ist?" Hart kamen ihre Worte. „Warum kommst du

nicht, mich zu begrüßen?" Sein Kopf ruckte herum, sein

Blick suchte ihr Gesicht. Gleich wird er - nein, er sprang

nicht auf, kam nicht mit ausgebreiteten Armen auf sie zu,

sich zu entschuldigen. Im Gegenteil, er kehrte ihr wieder

den Rücken, drehte das Gesicht zur Wand und schwieg.

Isebel erkannte, der Ärger saß tief. Da mußte sie anders

verfahren, seine Laune heben. Mit ein paar leichten Schrit-

ten war sie bei ihm, saß schon auf der Kante seines Lagers

und strich ihm mit leichter Hand über das Haar. Ein Gedan-

ke schoß ihr durch den Sinn: Genau wie vorhin, als ich die

kleine Kuscha aufzumuntern suchte!

„Ahab, mein Herr, was hat man dir denn angetan, daß du

so verstört bist? Daß du keine Speise magst, ja nicht einmal

deiner Isebel in die Augen sehen willst?" In raffinierter Be-

rechnung wedelte sie ihm mit der Hand den Hauch der

Zimtnarde zu, wußte sie doch, wie rasch ihn dieser Duft er-

regte. Sieh da, langsam drehte er den Kopf zu ihr herum,

und sie sah, wie seine Nasenflügel bebten. Und jetzt wandte

er sich ganz herum und sah sie voll an, aus Augen, in denen

hilflose Wut brannte.

Ein großer Junge! dachte sie und fühlte Ärger aufsteigen.

Wie konnte ein Mann, ein König, sich so gehenlassen! Doch

in Augenblicksschnelle zwang sie den Ärger nieder, da sie

wußte: Schelte und Hohn wären genau das Falsche, trieben

ihn nur in sich selbst zurück. Anhimmeln mußte sie diesen

schwachen Mann, anbeten, als sei er ein starker!

Sie lag jetzt neben ihm, nagte an seinem Ohrläppchen

100

und flüsterte zärtlich: „Was kann es nur sein, das dir so zu

schaffen macht?"

Ihre Hand suchte seinen Nacken. „Der Sieger von

Aphek!" Stolz schwang in ihren Worten. Jetzt wußte sie, wie

sie ihn packte: bei seiner Kriegerehre! „Hast du vergessen,

wie du Benhadad, den König von Aram, das Fürchten ge-

lehrt hast?" Rasch sprudelten die Worte jetzt heraus: „Da

war er in seinem Übermut heraufgezogen, Schomron zu be-

lagern. Erinnerst du dich? Wie er höhnte, er werde dir dein

Gold und Silber nehmen! Wie er prahlte, er wolle deine

Frauen und Söhne sich zu eigen machen!"5

Sie girrte in sein Ohr: „Und mein Ahab? Was tat der? Ließ

er es zu, daß seine Königin Isebel dem hochmütigen Benha-

dad zugeführt wurde?" Sie rüttelte ihn, flüsterte ganz dicht

an seinem Ohr: „Mein Ahab erwies sich als ein königlicher

Held! Mit einer Handvoll unerschrockener Bauern schlug

er die Aramäer in die Flucht!"6

Sie spürte, wie Ahab sich entspannte, und wußte, daß sie

auf dem richtigen Wege war. Sie gurrte aus tiefer Kehle:

„Und Benhadad, der zornige Wolf aus Aram, was tat der?"

Sie fühlte, wie gespannt Ahab ihr lauschte, und sprach, ge-

heimnisvoll raunend, weiter: „Im Jahr darauf zog Benha-

dad abermals herauf, mit doppelt starkem Heer sich an

meinem Herren Ahab zu rächen."

Ein Auflachen nun, hell und triumphierend: „Bei Aphek

stieß er auf König Ahab und seine Soldaten." Sie sprach, als

sei sie dabeigewesen: „Wie die Heere aufeinanderprallten!

Und mein Ahab allen anderen voraus! Benhadad ent-

schwand der Mut, er wandte sich zur Flucht, entrann mit

Mühe in die Mauer von Aphek." Hohntriefend jetzt: „Wie

er aus einer Kammer in die nächste flüchtete, sich zu ver-

kriechen vor dem Sieger Ahab! Es half ihm nichts, man griff

ihn doch und schleppte ihn vor König Ahab."

Sie richtete sich halb auf, so daß sie auf ihn nieder-

blicken konnte, der ihr jetzt das Gesicht zugewandt hatte.

„Und du, mein König und Herr, diktiertest ihm den Frie-

den: freie Märkte in Damaschäq und einen ewigen Frie-

densbund!"7

101

Sie hatte Mühe, ein triumphierendes Lächeln zu unter-

drücken. Ja, sie hatte es wieder einmal vermocht, ihn einzu-

fangen. Ganz kühl sagte sie: „Und dieser Sieger über das

mächtige Aram liegt jetzt schmollend auf seinem Lager? Er

weist alle Speise zurück, besucht nicht einmal seine Isebel,

die sich doch so nach ihm gesehnt hat?" Sie rang in gespiel-

ter Verzweiflung die Hände. Was mag nur Schlimmes ge-

schehen sein, daß ein Held wie mein König Ahab sich so fal-

len läßt?"

Sie wußte, sie hatte gewonnen. Ahab richtete sich auf,

legte seine Linke auf ihre Schulter und sah ihr tief in die Au-

gen. Er schüttelte den Kopf, über sich selbst und seine Mut-

losigkeit. Und nun lachte er gar, leise, kaum hörbar. „Du

hast recht, Isebel, ich bin ein Narr, mich so gehenzulassen.

Und nur wegen eines Dickkopfes, der Naboth heißt!" Sie

zog die Brauen hoch. „Naboth? Wer ist das? Und welchen

Ärger macht er dir?"

Nun redete er, und sie hörte zu. Sie merkte, wie gut es

ihm tat, seinem Ärger endlich Luft machen zu können. Sie

unterbrach ihn nicht, bis er das Gespräch mit Naboth haar-

klein wiedergegeben hatte.

Als er geendet hatte und sie fragend ansah, antwortete

sie mit einem Lächeln: „Und wegen dieses starrsinnigen

Jesreeliten verdirbst du uns die Laune?" Sie tippte ihm

neckend mit der Fingerspitze auf die Nase. „Du meinst

doch wohl selber nicht, daß ein Bauer den Sieger von

Aphek aufhalten kann?" Sie pustete ihm keck in seinen

Bart, so daß Ahab zurückzuckte. „Kitzelig?" lachte sie. Sie

griff nach seiner Hand. „Jetzt ist alles wieder gut, nicht

wahr?" Ihr Blick tauchte in den seinen. „Und nun schicke

deine Diener fort." Sie kuschelte sich an ihn. „Ich möchte

jetzt mit dir allein sein."

„Und was soll ich diesem Naboth - ?" Sie preßte ihre

Hand auf seinen Mund. „Vergiß endlich diesen törichten

Naboth!" Sie streckte sich und warf ihren Kopf in den

Nacken. „Den überlaß mir! Ich weiß schon, wie ich dir zu

deinem Weinberg verhelfe."8 Und ehe er fragen konnte, er-

stickte sie ihn mit ihren Küssen. Und er hielt still.

102

17

Unter dem Stadttor ließ es sich aushalten. Der

leichte Seewind/der über die Ebene heraufstrich,

war zwar feucht, brachte aber gleichwohl Erfrischung, da er

sich in den Tornischen fing und einen angenehmen Luftzug

erzeugte. Verständlich, daß sich hier die Alten trafen, um von

der Vergangenheit zu schwärmen und die Sittenlosigkeit der

Jungen zu beklagen.

Auf jeder Seite des Tordurchgangs lagen drei Nischen,

leicht erhöht, doch über ein paar Stufen bequem zu erstei-

gen. Die Baumeister, die auf Weisung Salomos dieses wie so

viele andere Stadttore im Lande errichteten, hatten diese

Seitenkammern aus der Sicht der Verteidiger geplant. Von

diesen erhöhten Seitenborden aus konnte man Feinde, de-

nen es gelungen war, das Tor aufzubrechen, erfolgreich be-

kämpfen. Die Verteidiger standen nicht nur höher, sondern

auch im Dunkeln, während die Eindringlinge aus der Helle

kamen und ihre Augen erst an das unter dem Tor herr-

schende Zwielicht gewöhnen mußten.

Daran, daß diese Konstruktion auch friedlicher Gesellig-

keit dienen konnte, hatten die Erbauer wohl kaum gedacht.

Doch das Halbdunkel, das die Augen schonte, vor allem

aber der frische Luftzug, der von den weit geöffneten Tor-

flügeln eingefangen und durch das Gewölbe geleitet wur-

de, luden zum Verweilen geradezu ein.

In einer der Nischen hatten sich die Vertreter zweier Fa-

milien getroffen, um über die beabsichtigte Vermählung ei-

nes jungen Paares zu verhandeln. Umständlich und weit-

läufig redete man über dies und das, um sich allmählich

dem eigentlichen Ziel des Zusammenseins zu nähern. Es

gab ja so viel zu bedenken: die Morgengabe und die Aus-

stattung, den Zeitpunkt der Hochzeit und das Festmahl,

nicht zuletzt auch den Brautpreis. All das erforderte Sorg-

falt, ging es doch um die Zukunft beider Familien.

Nebenan feilschte man ebenso hartnäckig um ein Och-

sengespann. Der Verkäufer pries an, der Käufer suchte nach

Mängeln, um den Preis zu drücken. Mitunter ging es dabei

103

recht laut zu. Nein, man mochte sich sonst gut kennen, viel-

leicht sogar schätzen, aber wenn es um einen Kaufhandel

ging, dann war die Freundschaft vergessen.

Aus der dritten Nische auf dieser Seite des Tordurchgan-

ges drang kein Laut. War es die Würde des Alters, die den

Greisen, die dort saßen, den Mund verschloß? Oder war es

so schwierig, in Worte zu fassen, was man dachte?

Die gegenüberliegende Nische schien leer. Bis zu ihr

drang kaum Licht, da sie zuhinterst auf der Schattenseite

lag. Das war auch der Grund gewesen, daß sich Elibaal, des

Umherstreifens müde, dorthin zurückgezogen hatte. Bei

Naboth, dessen Gastfreundschaft sie genossen hatten, hatte

er es nicht ausgehalten, da die beiden über Dinge sprachen,

die er nicht verstand. Naboth mochte die Unruhe des Jun-

gen gefühlt haben und hatte gefragt: „Willst wohl gern Jes-

reel erkunden, wie? Lauf nur und sieh dir die Stadt an!" Der

Meister hatte zustimmend genickt, da hatte sich Elibaal er-

leichtert davongestohlen.

Er hatte die Soldaten beobachtet, die droben vor der Burg

Wache standen, Pferde putzten oder ihre Waffen pflegten,

war dann auf der Mauer rund um die Siedlung geschlen-

dert und hatte schließlich vor dem Stadttor mit gleichaltri-

gen Burschen Bekanntschaft gemacht. Natürlich hatte er es

nicht lassen können, sich mit den weiten Wanderungen, die

ihn mit seinem Meister bis in die südliche Wüste geführt

hatten, hervorzutun. Als die Burschen ihn auslachten und

einen Prahlhans nannten, war er verstimmt in das Halb-

dunkel des Tores untergetaucht. Doch kaum hatte er es sich

in der hintersten Nische bequem gemacht, da war schon die

Müdigkeit über ihn gekommen.

Er wußte nicht, wie lange er geschlafen hatte, als ihn das

immer lauter werdende Feilschen um die Ochsen hoch-

schreckte. Es war noch hell draußen? Nun, dann konnte er

nicht lange eingenickt sein. Er wollte schon aufspringen,

um zu Naboths Haus zurückzukehren, da war ihm, als ob

in der Nische gegenüber leise gesprochen wurde. Verwun-

dert lauschte er, um zu erfahren, warum die da drüben so

geheimnisvoll taten. Immerhin konnte er die Stimmen von

104

drei Männern unterscheiden, die da eine offenbar recht

heikle Angelegenheit beredeten.

Jetzt war der Ochsenhandel in der Nische schräg gegen-

über zum Abschluß gekommen. Elibaal hörte die beiden

Männer lachen, ein Klatschen dann, als sie mit Handschlag

den Kauf bekräftigten. Nun schwangen sie sich von der

Rampe und gingen Arm in Arm dem Innern der Stadt zu.

Elibaal hatte sich an die Wand gedrückt, um nicht von ih-

nen bemerkt zu werden. Als sie fort waren, beugte er sich

wieder vor, um vielleicht erfahren zu können, was gegen-

über gesprochen wurde. Der Alte mit dem Silberbart hatte

den beiden Handelseinigen nachgeblickt, jetzt lachte er lei-

se: „Zwei Glückliche, die beide meinen, den anderen übers

Ohr gehauen zu haben." Der zweite, der einen langen

Krückstock hielt, verzog den Mund. „Wenn Gomer merkt,

daß der eine Ochse lahmt, wird ihm die Freude vergehen."

Er wandte sich dem dritten zu, der wegen seines tief-

schwarzen Bartes auffiel, der zu seinem schlohweißen

Haupthaar in seltsamem Gegensatz stand. „Und nun sag

endlich, Ahiram, was dir die Galle vergiftet hat!" Er beugte

sich vor, um im Gesicht des Schwarzbärtigen lesen zu kön-

nen. „Auf dem ganzen Weg hierher hast du kein Sterbens-

wörtchen von dir gegeben. Und seitdem wir hier sitzen,

brütest du finster vor dich hin."

Er pochte mit seinem Stock auf den Steinboden, so daß

das Torgewölbe den Schall dumpf zurückwarf. „Da hast du

uns nun rufen lassen, weil eine für die Stadt wichtige Ange-

legenheit zu besprechen sei, und nun schweigst du dich

aus!"

Der schwarzbärtige Ahiram hob das Gesicht. „Nobach

und Nun, ihr beide seid, soweit ich zurückdenken kann,

meine Freunde. Ihr habt mir zur Seite gestanden, wenn es

um das Wohl der Stadt ging. Jetzt aber", er suchte nach

Worten, „jetzt aber weiß ich wirklich nicht, was für die Stadt

das Richtige ist."

Nun sah kopfschüttelnd Nobach an. „Hör dir das an:

Zweiundsiebzig Sommer und Winter hat Ahiram kommen

und gehen sehen, und seit mehr als zwanzig Jahren bewun-

105

dem wir ihn, mit welchem Geschick er Jesreels Bürger

lenkt. Und nun mit einem Male weiß er nicht, was der Stadt

guttut?"

Nobach hatte den Kopf geneigt, sah Ahiram aus den Au-

genwinkeln an. „Sag, mein Alter, hat das etwas mit dem Kö-

nigsboten zu tun, der dir heute vor Tau und Tag eine Bot-

schaft brachte?" „Du hast ihn gesehen?" „Ich nicht, doch

unsere alte Michaja. Sie konnte wieder einmal nicht schla-

fen und schlurfte, wie das dann ihre Art ist, im Hof herum.

Sie erzählte mir von dem Königsboten, der auf dem Pferd

dahergejagt kam, vor deinem Haus absprang und an deiner

Tür anklopfte."

Ahiram zog ärgerlich die Brauen zusammen. „Er hat

mich aus dem Schlaf gerissen. Doch das ist es nicht, was mir

den Tag vergällt." „Sondern?" „Der Brief des Königs, den er

mir brachte." „Muß eine wichtige Sache sein, wenn der Kö-

nig bei Nacht und Nebel einen Boten vom Schomron nach

Jesreel hetzt."

Ahiram antwortete nicht sogleich, dehnte dann: „Wir sol-

len ein Fasten ausrufen lassen." „Ein Fasten?" Nun schüttel-

te den Kopf. „Es mag ja ganz angebracht sein, wieder ein-

mal an die Götter zu denken. Aber ist das so eilig, deswegen

einen Boten durch die Nacht zu schicken?" Ahiram atmete

tief durch, als wenn er sich Mut zum Reden machen müsse.

„Nun ja, es ist nicht nur das Fasten -" „Was denn noch?"

forschte Nobach. Ahiram strich seinen tiefschwarzen Bart.

„Wir sollen Naboth den Ehrenplatz zuweisen!"

Nun und Nobach lehnten sich erstaunt zurück, fragten

wie aus einem Munde: „Naboth soll oben am Tische lie-

gen?" Nun hob die Hände: „Ich habe nichts gegen Naboth,

er ist ein ehrenwerter Mann, und seine Familie zählt zu den

ältesten der Stadt. Aber", er zögerte, platzte dann heraus:

„Warum deshalb solche Dringlichkeit? Überhaupt, woher

kennt der König Naboth? Ahab pflegt sich doch, wenn er im

Winter hier wohnt, wenig um uns Jesreeliten zu küm-

mern?"

Nobach hob die Hand. „Wartet! Ich habe den König im

Gespräch mit Naboth gesehen. Ist erst wenige Tage her, ja,

106

das war, als der König nachsah, ob der Winterpalast seinen

Wünschen gemäß eingerichtet ist." Er schüttelte den Kopf.

„Es muß etwas Wichtiges gewesen sein, weshalb der König

unseren Nachbarn Naboth in dessen Weingarten aufsuchte.

Ich habe natürlich nicht genau hingesehen, doch mir war,

als seien die beiden sich nicht ganz einig gewesen."

Ahiram fuhr aus seinem Nachdenken hoch. „Das ist mir

neu, Nobach, was du da berichtest. Der König hat also Na-

both besucht und ist mit ihm in Streit geraten?" „Nun, Streit

ist vielleicht zuviel gesagt, doch freundlich mutete das Ge-

spräch nicht an." Ahiram schnippte mit den Fingern. „Ich

beginne zu begreifen: Die beiden haben miteinander Streit

gehabt. Nur so kann ich verstehen, was der König am

Schluß seines Briefes fordert."

„Der König stellt eine Forderung? Und die betrifft Na-

both?" Ahiram senkte die Augen: „Es bleibt mir nicht er-

spart, sie an euch weiterzugeben, da ihr mit mir zusammen

für diese Stadt verantwortlich seid." „Heraus mit der Spra-

che!" Ahiram griff unter seinen Überwurf, zog eine Briefrol-

le hervor und entfaltete sie langsam. Mit klangloser Stim-

me, so leise, daß der atemlos lauschende Elibaal kein Wort

verstehen konnte, las er: „Naboth hat Gott und den König

gelästert. Darum sollt ihr zwei Zeugen beschaffen, die das

beeiden. Und auf das Zeugnis dieser beiden sollt ihr Na-

both steinigen." Die letzten Worte waren so leise gekom-

men, daß auch Nun und Nobach sie kaum verstanden. Aus

steinernen Gesichtern starrten sie Ahiram an. „Gott und

den König gelästert -" flüsterte Nun. „Naboth steinigen!"

stammelte Nobach.

Das Getrappel eines Esels erklang, Frauen mit leeren

Krügen auf den Köpfen strebten zur Quelle, scherzten und

lachten, achteten nicht auf die drei Ältesten, die da in der

Tornische saßen. Ein Junge trieb eine Ziegenherde vor sich

her, knallte herausfordernd mit der Peitsche, die Alten nah-

men es nicht wahr. Sie sahen Naboth vor sich, den Nach-

barn und Mitbürger. Sie malten sich aus, wie er mit dem Kö-

nig stritt und ihn auf den Tod beleidigte. Wie sonst hätte der

König eine solche Strafe verlangen können? Sie sahen Na-

107

both oben an der Tafel liegen und auch die zwei falschen

Zeugen, die gegen ihn die Hand zum Schwur erhoben.

Ahiram hob den Kopf. „Was sagt ihr dazu? Was ratet

ihr?" Nun setzte vorsichtig Wort an Wort: „Es hat niemand

gehört, um was sich der König mit Naboth stritt." „Und wie

Naboth Gott lästerte", fügte Nobach hinzu. „Zwei Zeugen

sind nun aber nach dem Gesetz erforderlich, um einen Be-

klagten zu verurteilen." „Und weil niemand gehört hat, wie

die beiden stritten, darf gegen Naboth das Urteil nicht ge-

sprochen werden." „So steht es im Gesetz!"1

So weit waren sie sich einig. Aber: Der König verlangt,

daß das Urteil gesprochen werde. Auf die Aussage zweier

falscher Zeugen. Zweier heilloser Burschen, die ihre Hand

zum Meineid hoben - das sprach keiner der drei Ältesten

aus, aber alle dachten es. Und sie lehnten sich gegen eine

solche Zumutung auf. „Zwei falsche Zeugen!" knirschte

Ahiram. „Da sei Gott vor!" keuchte Nun, und Nobach be-

teuerte: „Dazu gebe ich mich nicht her!" Er sah herausfor-

dernd Ahiram an: „Du etwa?"

Der schlug die Augen nieder und schwieg. „Zwei falsche

Zeugen!" zischte Nun, der offenbar schon weiterdachte.

„Wo fänden sich in Jesreel zwei Schelme, die vor Gott und

unserem Rat schwören: sie hätten gehört, wie Naboth Gott

und den König lästerte?"

Es war, als wenn Ahiram aus einem Alptraum erwachte.

„Zwei solche Schandbuben?" Er pfiff leise durch die Zähne.

„Habt ihr Schumi und Osni vergessen?" Nun fuhr herum:

„Du willst doch nicht etwa -" „Nichts will ich", grollte Ahi-

ram, „doch ich muß!"

Er hielt die Hand über die Augen: „Was wird geschehen,

wenn wir dem König den Gehorsam verweigern?" Er fühl-

te, wie die Angst jetzt auch die beiden anderen packte.

„Meint ihr, der König würde sich dreinfinden?" Leise, aber

jedes Wort betonend, sagte er: „Es werden sich zwei Hu-

rensöhne finden, die bezeugen, sie hätten gehört, wie - Ahi-

ram Gott und den König lästerte!"

So, jetzt war es heraus, was ihn bedrückte. Und die bei-

den anderen? Nun biß die Zähne zusammen, daß sie

108

knirschten, und Nobach zerrte wütend an seinem Bart. Zu

wahr, was Ahiram da sagte: Der Zorn des Königs würde

sich gegen Ahiram wenden! Nur gegen ihn? Nicht auch ge-

gen die, die mit ihm im Rate saßen?

Nobach würgte hervor: „So ist das also: Folgen wir dem

Befehl, so stirbt einer. Folgen wir ihm nicht, dann sterben

drei." „Nein, vier!" berichtigte ihn Nun. Vergiß nicht, Na-

both wird auch dann sterben, wenn wir ihn schonen. Ein

neu gebildeter Ältestenrat wird ihn mit uns steinigen las-

sen." „Wie der König es befahl!"

Die Frauen kamen eifrig schwatzend von der Quelle zu-

rück, Kinder tobten durch die Gasse, eine aramäische Kara-

wane mit Kamelen, auf deren hohen Rücken schwere La-

sten schaukelten, wurden von aufgeregt schreienden

Treibern durch das Tor geleitet. Aber niemand achtete auf

die drei Ältesten, die schweigend dort in der Nische saßen

und ratlos vor sich hin starrten.

„Gibt es wirklich keinen Ausweg?" ließ sich endlich Nob-

ach hören. Nun streckte die Hand aus: „Darf ich mal diesen

Brief sehen?" „Du meinst, er könnte gefälscht sein?" Ahi-

ram schüttelte den Kopf. „Das war auch mein erster Gedan-

ke. Ich habe darum das Schreiben sorgfältig geprüft und für

echt befunden." Er reichte Nobach die Rolle hinüber. „Doch

überzeuge dich selbst: Papier, wie es in der Kanzlei des Kö-

nigs verwendet wird, dazu das königliche Siegel und der

Namenszug Ahabs."

Nobach führte sich das Siegel dicht vor die Augen. „Kei-

ne Frage, das stammt vom König. Und die Unterschrift?"

„Vier Schriftzeichen nur", warf Nun ein, „wer wollte da ent-

scheiden, ob tatsächlich von der Hand des Königs?" Nob-

ach reichte Ahiram das Schreiben zurück. „Das Siegel ist

echt und damit auch der Brief." Er hob aufstöhnend die

Schultern. „Es ist der Wille des Königs, daß Naboth stirbt.

Und wir -" „Wir können es nicht verhindern." „Naboth

wird sterben, auch wenn wir uns verweigern."

Sie wußten, zu welcher Entscheidung sie sich bereitge-

funden hatten, und wagten nicht, einander in die Augen zu

sehen. Mühsam raffte Ahiram sich hoch. „Nun denn -" Er

109

half dem gichtkranken Nobach auf. „Laßt uns also das Fa-

sten ausrufen!" Er blickte ins Leere, als er fragte: „Wer

spricht mit Osni und Schumi?" Er wußte die Antwort im

voraus: „Ach, das werde ich wohl selber tun müssen.

Schließlich ist der Brief des Königs ja an mich gerichtet."

18

Elibaal wartete, bis die Ältesten außer Sicht wa-

ren, und schwang sich dann vom Nischenpodest

herab. Er fühlte sich unsicher, was er jetzt tun solle. Wenn er

nur gewußt hätte, um was es da eigentlich ging! Zu wenig

von dem, was die Alten besprochen hatten, war an sein Ohr

gedrungen. Nur einzelne Worte hatte er verstehen können,

hin und wieder auch einen halben Satz. Sicher war nur, daß

diese drei Männer zum Rat der Stadt gehörten, und der, den

sie Ahiram nannten, schien der Oberste zu sein.

Vom König war die Rede gewesen, ganz deutlich hatte

Elibaal den Namen Ahab vernommen. Doch dann war zu

seinem Erstaunen auch Naboths Name gefallen. Wie reimte

sich das zusammen? Was hatte Naboth mit dem König zu

schaffen? Und um was ging es überhaupt?

Ahiram hatte eine Rolle hervorgezogen und den beiden

anderen gezeigt. Ein Brief? Elibaal schüttelte ärgerlich den

Kopf. Nein, nicht einmal dessen war er sich sicher. Diese

Rolle, die da von Hand zu Hand gegangen war, konnte

ebenso ein Vertrag gewesen sein. Zwei schlichte Bürger, die

um ein Ochsengespann handelseinig wurden, schließen mit

Handschlag ab. Der Rat einer Stadt aber pflegt Verträge

schriftlich festzulegen. Und doch, Elibaal meinte sich zu er-

innern, irgendwann aus dem Geflüster das Wort „Sefer"

herausgehört zu haben.1 Doch warum sollte der König ei-

nen Brief an Ahiram geschrieben haben? Und was ging das

gar Naboth an?

Elibaal bog in die Gasse, in der Naboths Haus lag. Nein,

er wußte zu wenig, um Naboth zu beunruhigen. Doch mit

dem Meister wollte er sprechen, ihm haargenau erzählen,

110

was er da so bruchstückhaft mitbekommen hatte. Elia, der

würde das Wenige, was Elibaal gehört hatte, zu deuten wis-

sen und danach entscheiden, was zu tun sei.

Der alte Diener am Hoftor nickte dem Jungen freundlich

zu. „Ist mein Herr noch bei Naboth?" erkundigte sich Eli-

baal. Der Alte schüttelte den Kopf. „Dein Meister ist ausge-

ritten." Er bemerkte die Verwirrung des Jungen und setzte

hinzu: „Auf dem Maultier des Herren Naboth. Wohin? Da

müßtest du schon den Herrn selber fragen."

Elibaal fand den Hausherrn in der weinumrankten Lau-

be auf dem Dach, wo er es sich im Schatten bequem ge-

macht hatte und den kühlenden Luftzug des Abends genoß.

Er winkte Elibaal: „Komm, setz dich zu mir und erzähle von

euren Wanderungen!" Er zog Elibaal neben sich nieder und

wies auf den porösen Tonkrug, der feucht beschlagen in

Reichweite stand: „Du wirst vom Herumlaufen Durst ha-

ben, nimm den Becher hier und schöpfe dir frisches Wasser

aus dem Krug."

Er sah lächelnd zu, wie Elibaal trank, und meinte dann:

„Ich soll dir von deinem Meister bestellen, du mögest dir

keine Sorgen machen, wenn er ein paar Tage fortbleibt." Er

bemerkte die Enttäuschung, die sich auf Elibaals Gesicht

deutlich abzeichnete. „Auch ich war überrascht, als er so

plötzlich um ein Reittier bat. Er müsse noch heute hinüber

zum heiligen Berg Tabor. Der Herr wolle dort zu ihm spre-

chen." „Er ist zum Berge Tabor?" „Keine Angst, mein Sohn,

der Tabor ist nicht so fern wie der Horeb, nur etwa drei

Reitstunden." Er wies nach Norden. „Dein Meister wird

den Gipfel noch heute abend erreichen." Doch der Junge

ließ nicht nach: „Aber welch ein Herr will dort mit ihm re-

den? Hat er denn darüber nichts gesagt?" Naboth strich

ihm beruhigend über das Haar. „Du bist ein Fremder im

Lande Israel, sonst würdest du wissen, daß wir Gott, der

über Himmel und Erde gebietet, ganz schlicht den Herrn

nennen." Er dachte kurz nach, fügte dann hinzu: „Und

noch eins mußt du wissen: Der Herr wird nicht mit ihm re-

den, der Herr wird zu ihm reden, zu ihm!"

„Ich verstehe!" nickte Elibaal, doch Naboth fiel ihm ins

111

Wort: „Mein Junge, nichts verstehst du, rein gar nichts! So

wenig, wie ich es verstehe." Sein Blick ging über die Mauer-

brüstung in die Ferne. „Elia, dein Meister, ist ein Seher des

Herrn, einer von den wenigen Menschen, die der Herr für

wert erachtet, seine Weisungen zu empfangen." Sein Blick

kehrte zurück und streifte flüchtig den Jungen. „Ich sprach

mit Elia gerade über den Abfall so vieler Israeliten, da ver-

klärte sich sein Gesicht und schien zu leuchten. Und ich be-

griff: Er vernahm Worte, die ich nicht hörte! Und als er wie-

der zu sich fand, mich um ein Reittier bat, er müsse sogleich

zum heiligen Berg Tabor, da wußte ich, daß der Herr ihn ge-

rufen hatte." Er reckte sich. „Wenn der Herr ruft, dann muß

der Mensch folgen."

Da war es wieder, dieses blinde Festhalten an dem un-

sichtbaren Herrn, der aus dem Nichts heraus redete! Elibaal

zog fröstelnd die Schultern hoch. Wie viele Monde war er

nun schon dem Meister gefolgt? Monde? Nein, Jahre! Belau-

ert hatte er ihn, herauszufinden, wie so etwas möglich sei,

daß einer aus den Himmeln herab sprach und - fast noch

unglaublicher - daß ein Mensch ihn hörte!

Doch dies Geheimnis lag jetzt noch so dunkel wie am An-

fang. Wenn der Meister ihn wenigstens zum heiligen Berge

Horeb mitgenommen hätte, dort wäre es vielleicht möglich

gewesen, ihn zu belauschen. Aber nein, zu sterbensschwach

war Elibaal damals gewesen, allein war der Meister in die

Bergwüste gezogen, um das Wort seines Herrn zu hören.

Wieder stand er fernab, wenn der Meister seine Weisun-

gen empfing. „Hat er gesagt, wann er wiederkommt?" Eli-

baal konnte seine Bitterkeit nicht verbergen. Naboth mu-

sterte ihn aus den Augenwinkeln und sagte vorsichtig: „Du

mußt dich schon gedulden, mein Sohn. Es mag drei, kann

aber auch zehn Tage dauern. Das weiß auch dein Meister

nicht. Auch er kann nur schweigen und warten, bis es dem

Herrn gefällt, sich hören zu lassen." Er nickte dem Jungen

aufmunternd zu. „Sei unbesorgt, dein Meister kommt be-

stimmt zurück, schon um mir mein Maultier wiederzubrin-

gen."

Sie hatten danach noch über dies und das geplaudert,

112

und Elibaal war es gar nicht aufgefallen, daß Naboth ihn

vorsichtig ausfragte, um mehr über Elia zu erfahren.

Als die Nacht über das Land fiel, erhob sich der Haus-

herr. „Du kannst hier oben in der Laube schlafen, wo die

Luft gut ist. Dort in der Ecke findest du Decken. Und den

Tonkrug mit dem Wasser lasse ich dir hier."

Elibaal wurde durch den Ausrufer aus dem Schlaf ge-

weckt, der drunten auf der Gasse verkündete: „Ein Fasten

sollt ihr halten von morgen an bis zum Vortage des näch-

sten Sabbath. Am Vortage des Sabbath aber sollt ihr den

Göttern danken, daß die Not ein Ende hat, das Korn wieder

reift und das Vieh gedeiht. Hört, hört, ihr Bürger von Jes-

reel!"

Naboth äußerte sich zu der überraschenden Anweisung

erst, als sie die Hauptmahlzeit des Tages eingenommen und

gedankt hatten. „Es ist recht, daß der König das Volk zu ei-

nem Fasten aufruft." Er zögerte einen Augenblick, setzte

dann fest hinzu: „Doch der König Israels sollte wissen und

es auch bedenken, daß es nur einen Herrn gibt, dem wir

Dank schulden!" Fasten war für Elibaal nichts Umbekann-

tes, das hatte es in Zarpath auch gegeben. Doch manches

war ihm hier in Israel neu. Daß man, solange die Sonne am

Himmel stand, keine Speise zu sich nahm, daß auch später

nur Wasser und Brot genossen wurden, nun, das war auch

in Zarpath kaum anders gewesen. Doch daß Naboth der

versammelten Hausgemeinde aus dem Gesetz des Mose

vorlas, das ließ Elibaal aufhorchen. Hier war etwas Neues,

etwas ganz Neues! Hier wurden nicht blutige Opfer ver-

langt, die Götter zu versöhnen, hier ging es um richtige

Hingabe, wenn Naboth vorlas: „Höre, Israel, der Herr ist

unser Gott, der Herr allein. Und du sollst den Herrn, deinen

Gott, liebhaben von ganzem Herzen, von ganzer Seele und

mit all deiner Kraft!"

Seltsam, sann Elibaal, seltsam, daß mir das erst hier in

Naboths Hausgemeinde klar wird. Mein Meister Elia ist mir

noch heute ein Fremder, den ich so wenig begreife wie sei-

nen unsichtbaren Herrn. Aber hier in dieser Gemeinschaft

schlichter Menschen fühle ich mich geborgen. Mir ist, als

113

spürte ich in diesem Hause den Geist des Herrn, der sich

Jahwe nennt.

Als er sich die Decken holte und aus ihnen sein Lager be-

reitete, war ihm kalt. Selbst als er sie fest um sich geschlun-

gen hatte, wurde ihm nicht wärmer. Was war nur mit ihm?

Kündigte sich eine Krankheit an? Oder war es das Gefühl

eines heraufziehenden Unheils?

Er kroch in sich zusammen, zog die Decke bis zum Mun-

de herauf und hörte dennoch seine Zähne klappern.

19

Das Fasten war vorbei, dem Befehl des Königs

Genüge getan. Jeder war auf seine Weise dem

Auftrag nachgekommen. Nur in wenigen Häusern hatte

man, wie bei Naboth, den Herrn angerufen, den Gott Ab-

rahams und Jakobs. Andere hatten dem Baal geopfert oder

waren zu den heiligen Bäumen der Aschera hinausgezogen,

um ihr zu huldigen. Doch jetzt, da das Fasten vorüber war,

fanden sie alle sich zusammen, um den Tag festlich zu bege-

hen.

Ahiram hatte eingeladen, er war der Erste im Rat, er hat-

te Vermögen und ein Haus, das viele Gäste aufnehmen

konnte. Es war nur recht und billig, wenn er der Schirmherr

des Festes war.

Elibaal hatte sich, da sein Herr noch immer nicht heimge-

kehrt war, unter die Diener gesellt, die auf dem Hofe Spei-

sen zubereiteten. Fette Hammel drehten sich am Spieß über

glosender Glut, während drüben Frauen auf heißen Blechen

und Steinen Brotfladen buken. Niemand kam zu kurz, auch

nicht hier draußen. Da mußte gekostet werden, ob der

Hammel bald gar sei. Hier war ein Brot zu schwarz geraten?

Macht nichts! Wenn es für die Herren da drinnen nicht fein

genug ist, dann lassen wir es uns halt schmecken!

Auch für Elibaal fiel immer wieder ein Happen ab. Und

ehe er sich versah, war er vom Kosten und Probieren satt.

Später half er beim Auftragen der Speisen, nahm dann aber

114

diese Gelegenheit wahr, sich unauffällig auch drinnen um-

zusehen.

Wie, Ahiram hatte Naboth auf den Ehrenplatz gebeten?

Dem Jungen kam das seltsam vor, da er bisher nichts davon

gehört hatte, daß Naboth in der Stadt eine derart hervorra-

gende Stellung einnahm. Gewiß, Naboth war einer der

Grundbesitzer, verfügte über eine wenn auch kleine Diener-

schar und genoß auch sonst wohl ein gewisses Ansehen.

Doch daß ihm der Ehrenplatz an der Tafel zukam? Nie-

mand beachtete den Jungen, der sich unauffällig beiseite

gestohlen hatte und so tat, als sei er mit Vorbereitungen be-

schäftigt.

Eine Bewegung an der Tür: zwei Männer, die sich durch

die auftragenden Diener drängten, sich breitspreizig auf-

bauten und höhnisch auf Naboth blickten! Elibaal hielt den

Atem an. Da war das, was er dunkel geahnt hatte: Unheil

ging von diesen beiden aus! Elibaal spürte es, hatte es ge-

wußt, kaum daß sie über die Schwelle getreten waren.

Jäh war das fröhliche Lärmen verstummt, nur ein ble-

chernes Scheppern hallte durch den Saal, als jemand seinen

Becher hatte fallen gelassen. Doch niemand achtete auf ihn,

aller Augen waren auf die beiden Männer gerichtet, die mit

drei, vier raschen Schritten herangetreten waren.

Die Hand des einen schoß vor, zielte auf Naboth. „Du hier

am Tisch der Ehrenwerten? Und dazu noch auf dem Ehren-

platz?" Der andere lachte grell auf: „Das ist mir eine feine

Gesellschaft, bei der ein Gotteslästerer ganz oben sitzt!"

Ahiram erhob sich, der Hausherr und Erste im Rat der

Stadt. Gemessene Würde strahlte er aus, wie er dastand, die

Eindringlinge von oben herab musterte und in die Stille

hinein fragte: „Wer hat euch geladen?" „Niemand!" hohn-

lachte der mit der Grindbeule über dem Ohr. „Wir kommen

ungeladen, weil uns ein Vöglein zutrug, Naboth nehme hier

den Ehrenplatz ein." „Und das", fiel der andere ihm ins

Wort, „schien uns so unglaubhaft, daß wir uns aufmachten,

es mit eigenen Augen zu sehen. Und wahrhaftig, es ist so,

wie wir hörten: Der Mann, der Gott und den König gelästert

hat, sitzt hier als Vornehmster am Tisch!"

115

Unruhe kam auf, man redete durcheinander, überschrie

sich. „Wer sind die beiden, die so Unglaubliches über einen

ehrenhaften Mitbürger behaupten?" Fäuste fuhren hoch.

„Mit Lügen dürft ihr uns nicht kommen!" „Ruhe!" donnerte

Ahiram. „Ruhe, ihr Bürger von Jesreel!" Er wartete, bis das

Lärmen sich legte, und wandte sich dann an die Eindringlin-

ge: „Ich habe euch doch schon im Basar gesehen? Ihr seid of-

fenbar Einwohner der Stadt?" Geschickt hatte er die Be-

zeichnung Bürger vermieden. „Nun nennt eure Namen!"

„Osni heiße ich", bellte der Grindige, und der andere schlug

sich vor die Brust: „So wahr ich hier stehe, ich heiße Schumi."

Elibaal, der nähergetreten war, als die beiden ihre Ankla-

ge gegen Naboth vorbrachten, hörte, wie ein besorgt drein-

blickender Gast seinem Nachbarn zuflüsterte: „Zwei heillo-

se Burschen, hausen in einer verkommenen Hütte vor dem

Westtor. Denen möchte ich nicht über den Weg trauen!"

Zwei heillose Burschen? Elibaal war zusammengezuckt, da

ihm diese Bezeichnung bekannt vorkam. Hatten nicht die

drei Alten dort im Stadttor von zwei heillosen Burschen ge-

sprochen? Schelmen, die zu jedem Meineid bereit wären?

Ein furchtbarer Verdacht stieg in ihm auf: Dies alles hier

war ein sorgfältig geplantes Verbrechen! Auf Naboths Le-

ben war es abgesehen, und der Rat der Stadt, diese würdi-

gen Alten da, allen voran der Ehrenmann Ahiram, sie alle

steckten mit diesen beiden Schurken unter einer Decke.

Wenn nur der Meister hier wäre! Ihm hätte Elibaal anver-

trauen können, was er dort unter dem Tor gehört - oder

auch nur halb gehört hatte, was er sich aber jetzt, nach dem,

was sich hier abspielte, zusammenreimen konnte. Und der

Meister hätte Rat gewußt, diesem Schandplan begegnen

und alles zum Besten kehren können.

Doch der Meister war noch immer auf dem Berge Tabor,

wartete auf das, was der Herr ihm zu sagen hatte. Bitterer

Zorn stieg in Elibaal auf: Was ist das für ein Seher, der in der

Abgeschiedenheit des heiligen Berges seine Zeit mit Warten

verbringt, während hier in Jesreel ein Unschuldiger ver-

klagt wird! Mehr, was ist das für ein Gott, der tatenlos zu-

sieht, wie ein Gerechter zu Tode gebracht wird!

116

Elibaal merkte nicht, daß er die Hände zu Fäusten geballt

hatte und mit den Zähnen in hilfloser Wut knirschte. Jetzt

verstehe ich, was ihr ehrwürdigen Ratsherren dort unter

dem Tor verhandelt habt. Ein abgefeimtes Spiel habt ihr ge-

trieben, ein Spiel, bei dem es um Naboths Leben geht.

Ich muß vortreten, dachte er, herausschreien, was ich da

gehört habe. Doch es drang nur ein Keuchen aus seiner

Brust. Was soll's, sagte eine Stimme in ihm. Sie glauben dir

kein Wort! Du bist nur ein Junge, dazu aus dem Lande der

Sidonier, die ja als Lügner überall verschrien sind. Laß es

drum und mische dich nicht ein! Ein wilder Gedanke pack-

te ihn: Laß doch diesen Herrn eingreifen, diesen Jahwe, der

ja, wie dein Meister behauptet, alles sieht und alles hört.

Sein ist die Sache. Nicht du, ein halbwüchsiger Fremdling,

bist jetzt dran. Nein, Jahwe ist gefordert. Er mag die Hand

erheben!

Seltsam! Wie sehr es beruhigt, wenn man einem anderen

das Handeln zuschieben kann. Plötzlich schaut man wie ein

Unbeteiligter zu, was da wohl werden wird. Naboth dort

drüben: verwirrt, mit irrendem Blick, stotternd aufbegeh-

rend, jetzt aber hilflos die Hände ringend. Ahiram dagegen:

Würde ausstrahlend, ganz der unbestechliche Richter, der -

ohne Ansehen der Person - dem Recht zum Siege verhelfen

wird. Und dann diese beiden da: heimlich einander an-

stoßend und frech in die Runde blickend, und da, haben sie

nicht eben einen Blick des Einverständnisses mit Ahiram

getauscht?

Großartig, wie dieser seine Rolle spielt: „Ihr habt gegen

unseren bisher unbescholtenen Mitbürger Naboth eine

schwere Anklage erhoben." Er räusperte sich, da ihm die

Stimme schwand. Doch nun sagte er, ganz kühl und sach-

lich: „Es heißt im Gesetz, daß die Aussage zweier Zeugen

gilt." Seine Augen streiften die Versammelten. „Es heißt

auch, daß da kein Ansehen der Person gelten solle." Er rich-

tete sich steif hoch. „Osni und Schumi genießen, wie man

mir eben zuflüsterte, nicht den besten Ruf. Doch", er mußte

schlucken, „doch sie sind Männer Israels und wohnen bei

uns. Wir müssen darum ihre Aussage hören."

117

Nun hob die Hand, und Ahiram fragte: „Du wolltest

dazu etwas sagen, mein Bruder?" Es klang in Elibaals Oh-

ren wie Hohn, als Nun erklärte: „Ich meine, wir sollten sie

unter Eid hören. Leisten sie den heiligen Eid, dann dürfen

wir sicher sein, daß sie die Wahrheit bezeugen."

Wie klug, und wie gemein! dachte Elibaal. Ein rascher

Blick in die Runde: Alle nickten Beifall. Ihr Schurken von

Ratsherren! Und ihr leichtgläubigen Bürger von Jesreel! Ver-

traut diesen beiden Schelmen und bringt einen Gerechten zu

Tode! Wenn ich nur wüßte, aus welchem Grund! Was habt

ihr davon, daß Naboth stirbt? Er hat euch doch nichts ange-

tan? Er war doch einer von euch, und eben noch habt ihr ihm

alle Ehre erwiesen und ihn ganz oben an den Tisch gesetzt...

Elibaal wußte nicht mehr aus noch ein. Jenes Komplott

dort unter dem Tor, und nun dies falsche Spiel hier: Wozu

das alles?

Da, jetzt treten sie vor, setzen feierliche Mienen auf, erhe-

ben die Hand zum Schwur: „Die Götter sollen mir dies und

das tun", würgt Osni heraus, „wenn ich die Unwahrheit

sage." Ahiram nun: „Sprich, was du auszusagen hast!" „Ich

hörte es mit diesen meinen Ohren, wie der da", sein Finger

zielte auf Naboth, „Gott und den König lästerte." Ahiram

winkte gebieterisch: „Nun du!" Und Schumi krächzte: „Ich

war dabei, habe das auch gehört. Jawohl, der da hat Gott

und den König gelästert." Er grinste frech. „Und dabei heißt

es doch im Gesetz ausdrücklich: Gott sollst du nicht lästern

und einem Obersten in deinem Volk sollst du nicht flu-

chen!"1

Wie scheinheilig dieser Lügenbold das vorbrachte! Auch

Elibaal wäre dieser Blendkunst erlegen, hätte er nicht ge-

wußt, welch falsches Spiel man hier mit Naboth trieb. Er

brauchte sich nicht umzusehen, wußte es auch so, daß Na-

both verloren war.

„Ihr habt es gehört", grollte Ahirams Stimme, „diese

zwei Zeugen haben es beschworen: Naboth hat Gott und

den König gelästert." Er machte eine Pause, als müsse er

sich erst besinnen, und fragte dann: „Was, meint ihr, soll mit

Naboth geschehen?"

118

Wie sie Blicke wechselten, Schultern zuckten, sich wan-

den! Zwei Zeugen hatten es beeidet. Aber was für Zeugen!

Zwei heillose Burschen, so hatte Ahiram selber sie da unter

dem Tor genannt, dessen war sich Elibaal jetzt ganz sicher,

auch wenn er nur Bruchstücke jenes Gesprächs verstanden

hatte. Zwei heillose Gesellen. Und doch, sie hatten es mit ei-

nem heiligen Eid beschworen. Wie das Gesetz es vorschrieb.

Und das Gesetz mußte gelten, ohne Ansehen der Person.

Jetzt hob sich zögernd die erste Hand: „Schuldig!" Gezi-

schele, doch nun ging ein halbes Dutzend Hände hoch:

„Schuldig!" „Schuldig!" Und immer wieder: „Schuldig!"

Ahiram gebot Ruhe: „Ihr Männer von Jesreel, ihr habt ge-

hört, wie zwei Zeugen unter Eid ausgesagt haben. Ihr habt

als unbescholtene Bürger dieser Stadt daraufhin euer Schul-

dig gesprochen. Welches Urteil steht nach dem Gesetz auf

Gotteslästerung? "

Tumult, Durcheinandergeschrei, Geschiebe, doch dann,

immer lauter, immer fordernder, eingepeitscht von den bei-

den, die ein falsches Zeugnis gaben: „Steinigt ihn!" „Stei-

nigt ihn!" „Steinigt ihn!" Osni dazwischen, alle überschrei-

end: „Und wir, der Schumi da und ich, wir dürfen die ersten

Steine werfen!" Er stieß einen, der ihm widersprechen woll-

te, zurück. „Jawohl, so steht es im Gesetz: Die Hand der

Zeugen soll die erste sein, ihn zu töten!"2 Woher dieser

Mensch das Gesetz so genau kannte? Nein, es gab für Eli-

baal keinen Zweifel mehr, Ahiram hatte die beiden Schur-

ken für diese Gerichtsverhandlung sorgfältig vorbereitet.

Jetzt packten sie Naboth und schoben ihn zur Tür hinaus,

einen Wehrlosen, dem es unmöglich war, sich dem Unrecht,

das sie ihm antaten, entgegenzustemmen.

Elibaal schlich weinend hinaus, ins Dunkel einer mitlei-

digen Nebengasse. Aus toten Augen sah er dem lärmenden

Pöbel nach, der sein Opfer zum Stadttor trieb, dem

Berghang zu, der vor dem Westtor lag. Elibaal biß die Zähne

zusammen, um nicht schreien zu müssen. Jahwe, wenn du

bist, wenn es dich wirklich gibt, warum, warum läßt du dies

zu?

119

Ahab breitete die Arme aus, als wollte er seinen

Haushofmeister umarmen. Im letzten Augen-

blick besann er sich, daß dies wohl etwas zuviel der Leutse-

ligkeit sei, zumal Ahiram, dieser mürrisch vor sich hin

schweigende Älteste der Stadt, Augenzeuge einer solchen

Vertraulichkeit geworden wäre. Nein, auch wenn einem vor

Freude das Herz hüpft, ein König mußte Abstand halten!

Also tat Ahab, als habe er den Weinberg umfassen wollen, der

ihm durch einen schier unglaublichen Glücksumstand zuge-

fallen war.

„Daß sich mein Wunsch so rasch erfüllen würde!" Er

wandte sich zu Ahiram um. „Es ist noch gar nicht so lange

her, da sprach ich hier mit Naboth und fragte ihn, ob er mir

nicht diesen Weingarten verkaufen wolle. Doch mit dem

Mann war ja kein Reden!"

Er umfing das Terrassengelände mit einem Blick, in dem

Besitzerfreude glänzte. „Und dann erfahre ich von der Kö-

nigin, die ja immer gut unterrichtet ist, daß dieser halsstar-

rige Naboth gesteinigt worden sei, weil er Gott und mich

gelästert habe."

Er unterbrach seinen Redestrom, da ihm auffiel, wie be-

troffen Ahiram ihn anstarrte. „Der König hat das erst von

der Königin erfahren?" würgte der Älteste hervor. Er griff

sich an den Hals, da er begriff: Wir sind einer Täuschung

zum Opfer gefallen! Ahiram fühlte sein Herz rasen. Jener

Brief, auf den hin wir Naboth zum Tode verurteilten, war

nicht vom König gekommen! Die Unterschrift war eine Fäl-

schung gewesen. „Das Siegel -" Ahab schüttelte verwun-

dert den Kopf: „Was ist, Alter? Von welchem Siegel sprichst

du?" Ahiram rang nach Luft: „Ach, nichts, mein Herr und

König! Ich dachte nur -"

Er verlor sich in unverständliches Gemurmel. Schlimm,

dachte Ahab, schlimm, wenn alte Leute so nachlassen und

anfangen, Unsinn zu reden. Doch der Alte schien nicht nur

verwirrt, sondern einer Ohnmacht nahe. „Komm!" Ahab

packte Ahiram am Arm. „Gehen wir in die Höhle dort! Da

120

ist es angenehm kühl, da kannst du dich setzen und dich

ein wenig erholen."

Er winkte Obadja mit den Augen, der sogleich den ande-

ren Arm des Ältesten nahm. „So, nun schön ruhig, mein Al-

ter!" begütigte Ahab und ließ Ahiram auf die Steinbank

gleiten. Obadja eilte davon, kam rasch mit einem Krug fri-

schen Wassers zurück, das er an der nahen Quelle geschöpft

hatte.

Als Ahiram getrunken hatte, erkundigte sich Ahab

freundlich: „Geht es uns wieder besser?" Mit Genugtuung

nahm er wahr, daß in das Gesicht des Ältesten wieder Farbe

kam und der Schwächeanfall offenbar vorüber war. Und so-

gleich waren Ahabs Gedanken wieder bei dem Besitz, der

ihm da so unerwartet zugefallen war.

„Dieser Naboth", er sprach wie zu sich selbst, „so ein

Narr, mich zu lästern!" Er achtete nicht auf den Ältesten,

der ihn mit lauschend geneigtem Gesicht beargwöhnte. „Da

lästert mich dieser Mensch und bedenkt nicht die Folgen:

Wer den König lästert, muß sterben, sein Vermögen aber

fällt dem geschmähten König zu." Er wandte sich um und

sah herausfordernd Ahiram an. „Und das ist doch wohl

recht und billig, nicht wahr?"

Ahirams Gedanken rasten. Keine Frage, der Brief mit

dem Siegel des Königs war eine Fälschung gewesen. Wer

aber hatte ihn dann geschrieben? Doch nur jemand, der Zu-

gang zum Siegel besaß. Ahirams Blick streifte Obadja. Ob

der es gewesen war? Doch nein, aus welchem Grund wohl

sollte Obadja, dessen Unbestechlichkeit jedermann aner-

kannte, eine so verruchte Tat begangen haben?

Und plötzlich sah Ahiram eine Gestalt ganz deutlich vor

sich: Isebel! Sie hatte Zugang zu der königlichen Kanzlei

und konnte sich das Papier beschaffen, das der König ver-

wendete. Sie war auch in der Lage, sich das königliche Sie-

gel unauffällig auszuleihen. Und die Unterschrift Ahabs?

Ein kleiner Kunstgriff nur für diese Sidonierin! Überhaupt,

diese Fälschung, die einem Mordauftrag gleichkam, ent-

sprach so ganz dem Wesen dieser Frau. Für sie, die Tochter

eines Königs, der durch Brudermord auf den Thron gekom-

121

men war, bedeutete es nichts Ungewöhnliches, mit einer

solchen Meintat ihren Willen durchzusetzen.

Ahiram biß seine vom Alter angegriffenen Zähne zusam-

men und hätte fast aufgeschrien, doch der Schmerz, der von

den Wurzelnerven ausstrahlte, erinnerte ihn jäh an sich

selbst: Wie steht es mit dir, Ahiram? Warst du nicht eben da-

bei, alle Schuld auf diese Hexe aus Sidon zu schieben?

Mann, sei nun ehrlich gegen dich selbst, mach dir nichts

vor, gib zu, daß du dich mitschuldig gemacht hast! Gewiß,

gewiß, du bist einer Täuschung zum Opfer gefallen, doch

das spricht dich nicht frei. Im Gegenteil: Weil du den Brief

für echt gehalten hast, bist du dem Mordbefehl gefolgt. Du

hast die falschen Zeugen besorgt, du hast das Todesurteil

sprechen und vollstrecken lassen. Egal, wer den Brief

schrieb, Naboth mußte dafür sein Leben lassen!

Argloses Lachen! König Ahab, der sich glücklich preist,

weil der gewünschte Weinberg ihm zufiel. Zufiel! Zufällig?

Weiß er wirklich nicht, wie das zuging? Plötzlich beobachte-

te Ahiram den König mit wachen Sinnen. War der wirklich

so ahnungslos, wie er sich stellte? Dies aufgeregte Getue:

„Jene Terrasse, Obadja, läßt du zum Gemüsegarten aufar-

beiten, ja?" „Die Rebstöcke -" „Ach was! Wein habe ich ge-

nug. Was uns fehlt, sind Kräuter für die Küche."

Obadja verstand: Gewürze, wie die verwöhnte Königin

sie schätzte, anspruchsvolle Küchenkräuter aus dem Mor-

genland und von den Inseln dort im Meer, das die von Saba

befahren. Hier im milden Jesreel mochten auch diese Ge-

wächse gedeihen, die feuchte Wärme liebten. Vor allem

aber: dieses Gelände hier lag so bequem, unmittelbar zu

Füßen des Palastes. Ganz frisch konnte jetzt alles auf die kö-

nigliche Tafel kommen.

Ahab war mit seinen Gedanken schon weiter: „Die Fels-

wand dort drüben..." Obadja nickte: „Grabstollen, Herr, die

in das Innere des Berges führen. Naboths Vorfahren -"

„Weg damit!" schnappte Ahab. „Da ist niemand mehr, der

auf sie Anspruch hätte. Und Naboth selbst", eine wegwer-

fende Handbewegung, „ist unter den Steinen begraben, mit

denen man ihn zu Tode brachte." Ahab schob das Kinn vor.

122

„Laß also die Grabeingänge zuschütten und so verkleiden,

daß sie nicht mehr ins Auge fallen!"

Ahiram hörte nicht mehr hin. Er hatte sich mit geschlos-

senen Augen gegen die Höhlenwand gelehnt. Gut, wenn

man einen so festen Halt hinter sich spürt! Ohne ihn würde

man fallen, fallen ins Bodenlose. Die Gräber, sogar sie wer-

den jetzt ausgelöscht. Naboths Vorfahren ruhen hier, Gene-

ration auf Generation. Jetzt werden sie zugemauert, über-

tüncht. Und Naboth selbst? Keine Ruhestätte an der Seite

seiner Vorväter. Die Steine, die ihn trafen, decken ihn zu,

die Felsbrocken, die heillose Burschen nach ihm warfen,

sind sein Grab. Draußen im Steinbruch, wo die Aussätzigen

sich verbergen, da liegt Naboth. Und ich, Ahiram von Jesre-

el, sprach das Urteil.

Sandalen knirschten nun auf Kies. Eine hagere Gestalt

bog um die Steinmauer, trat jetzt aus dem Schatten der Öl-

bäume ins helle Licht.

Ahab war zurückgefahren, hatte beide Hände abweh-

rend vorgestreckt. „Elia!" Hieß es nicht, er sei fortgeritten?

Und jetzt ist er wieder hier, vergällt dem König die Stunde,

da er sich seines neuen Besitzes erfreuen wollte. Ahabs

Brust weitet sich, er muß tief atmen, am Zorn nicht zu er-

sticken. „Hast du mich gefunden, mein Feind?" Trotzig hat

es klingen sollen, doch nur Angst zittert durch die Worte.

Und Ahab ballt die Fäuste, hört seine Zähne knirschen in

verbissener Wut.

Da, jetzt spricht der Alte, den sie den Seher des Herrn

nennen: „Ja, ich habe dich gefunden! Weil du dich verkauft

hast, Unrecht zu tun vor dem Herrn. Du hast gemordet,

dazu auch fremdes Gut geraubt. So, wie Hunde das Blut Na-

boths geleckt haben, sollen Hunde auch dein Blut lecken!"

Leise, gefährlich leise klingt die Stimme, die das Urteil

spricht. Doch jetzt schwillt sie an, ist nun wie fernes Don-

nergrollen: „So spricht der Herr: Ich will Unheil über dich

bringen und dich vertilgen samt deinen Nachkommen und

will ausrotten von Ahab alles, was männlich ist, bis auf den

letzten Mann, weil du mich erzürnt und Israel sündig ge-

macht hast."1

123

„Nein!" Ahab zittert am ganzen Leibe. „Nein, ich habe

doch nicht gewußt, was hier geschehen ist, ahnte es erst, als

es längst geschehen war." Seine Augen flackern, die Stimme

will ihm versagen. „Isebel war es." Er stampft mit dem Fuß

auf, als könne das die Wahrheit seiner Worte bezeugen. „Sie

nahm das Siegel und mißbrauchte meinen Namen."

Elia hat die Augen halb geschlossen. Verachtung spürt er,

als er sagt: „Du bist wie Adam, versuchst dich herauszu-

winden genau wie er: ,Das Weib, Herr, das du mir zugesellt

hast, das gab mir, und ich aß/"2 Der Seher schüttelt den

Kopf. „Nein, König Ahab, deine Ausflüchte helfen dir nicht.

Gewiß, Isebel schrieb, man solle Naboth steinigen, doch du

kamst her und nahmst ein. Du bist in gleicher Weise schul-

dig wie dein Weib."

Jetzt ist das Wettergrollen ganz nah: „Adam fand seine

Strafe, die gleiche Strafe wie Eva. Auch du und Isebel, ihr

beide seid schon von Gott gerichtet." Der Seher hebt die

Hand und weist hinauf zu der Stadtmauer. „Auch über Ise-

bel hat der Herr geredet: Die Hunde sollen Isebel fressen an

der Mauer Jesreels!"

Ahabs Augen irren zur Höhe, hetzen an den Zinnen ent-

lang, flattern zu den Feigenbüschen an der Quelle.

Er wankt, die Mauer droben scheint zu beben, die Ölbäu-

me schlagen ihre Äste wie Hände über dem Kopf zusam-

men. Ahabs Knie geben nach, ein stechender Schmerz, als

er vornüber sinkt. Wie scharf der Schotter auf dem Wege ist!

Wie sich die Splitter in die weiche Grube unter der Knie-

scheibe bohren. Doch gut so, gut so! Ich habe es nicht an-

ders verdient.

Ein knirschendes Reißen - mein königlicher Mantel, von

oben an bis unten habe ich ihn aufgerissen. Weißlicher

Staub da in meinen Händen. Ja, Ahab, nimm ihn und streu

ihn dir auf dein Haupt!

Er schlägt mit der Stirn auf den Kies, schmeckt Staub im

Mund und hört seine Stimme wie die eines Fremden: „Du

Seher des Herrn, wie recht hast du. Ja, ich habe gemordet

und zu Unrecht Erbe eingenommen. Bitte du den Herrn für

mich! Vielleicht ist er mir doch noch gnädig."

124

Keine Antwort, keine Stimme. Langsam hebt Ahab das

Gesicht. Nein, da ist niemand, der antworten könnte. Der

Seher ist fort, sein Knabe auch. Und Ahiram und Obadja?

Auch sie sind gegangen. Alle haben ihn verlassen, ihn, den

von Gott Gezeichneten. Er greift sich an die Stirn. Blut? Er

muß sich verletzt haben, als er mit der Stirn auf den Schot-

ter schlug. Blut auf der Stirn: das Zeichen Kains, der seinen

Bruder erschlug...

21

Es war ein ungleiches Paar, das da unter der Sy-

komore auf der Steinbank saß: Obadja, der mit

den Jahren füllig gewordene Haushofmeister, und der

schlanke junge Mann mit den suchenden Augen. Die letzten

drei Jahre hatten Elibaal zum Mann reifen lassen. Drei Jahre,

die vergangen waren, seit er Elia verlassen hatte.

„Hast du Nachricht von deinem Meister?" Elibaal zuckte

mit den Schultern. „Seit Jahr und Tag nicht." Ein Schatten

legte sich, während er sprach, über sein Gesicht. Obadja,

der das sehr wohl bemerkt hatte, sagte darum nur zögernd:

„Du bist jetzt drei Jahre in meinem Dienst, doch du hast mir

noch immer nicht erzählt, aus welchem Grund du den Se-

her verlassen hast."

Einen Augenblick lang befürchtete Obadja, mit seiner

Frage zu weit gegangen zu sein. Er atmete auf, als Elibaal

sich ihm zuwandte und ihm offen in die Augen sah. „Ich bin

dir dankbar, Obadja, daß du diese Frage so lange zurück-

gehalten hast. Ich will ehrlich zugeben, daß ich noch vor

Jahresfrist dir die Antwort verweigert hätte. Doch inzwi-

schen bin ich mit mir ins reine gekommen, verstehe mein

Verhalten und kann dir bei meiner Antwort ins Gesicht se-

hen."

Obadja legte seine Hand auf den Arm des jungen Man-

nes: „Du weißt, wie sehr ich dich in mein Herz geschlossen

habe. Der Herr hat mir keinen Sohn geschenkt, darum war

ich glücklich, als du in meinen Dienst getreten bist. Sprich

125

ganz offen zu mir, du darfst sicher sein, daß ich mich bemü-

hen werde, dich zu verstehen."

Elibaal blickte über die Talsenke hin, die sich um die

Höhe Schomrons zog. Doch er sah nicht die Arbeiter, die in

den königlichen Gärten schafften, auch nicht die Handels-

karawane, die zum Stadttor heraufzog. Er sah das Gesicht

des Sehers vor sich, dies vom langwallenden Bart umrahm-

te Gesicht, die vom Wetter gegerbte Haut der Wangen, die

tiefgefurchte Stirn und unter den Brauen ein Augenpaar,

dessen Ausdruck schwer zu deuten war: Trauer und Mitlei-

den, Bitterkeit und Trotz, Verachtung und Hingabe, all dies

und noch mehr schien aus diesen Augen zu sprechen.

Leise und verhalten begann Elibaal endlich zu sprechen:

„Welch ein zerrissener, zwiespältiger Mensch! Jahre bin ich

mit ihm durch das Land gezogen, habe mit ihm gehungert

und gedürstet, mich mit ihm geängstet und getröstet. Aber

verstanden habe ich ihn nie. Du weißt ja, daß er mich wie-

der ins Leben zurückgeholt hat. Und ich war ihm gefolgt,

weil ich wissen wollte, wer der Gott ist, der ihm solche

Kraft gegeben hat." Er hob anklagend die Hände. „Doch

der Meister half mir nicht bei meinem Suchen, ließ mich al-

lein." Er nickte Obadja zu. „Verstehst du: Der Herr, den ich

immer gesucht habe, blieb mir verborgen. Und manchmal

meine ich, ich sei heute ferner von ihm als je zuvor."

Obadja hatte still zugehört und fragte erst nach längerem

Besinnen: „War das der Grund, daß du deinen Meister ver-

lassen hast?" „Ja, eigentlich dachte ich das, doch jetzt weiß

ich es besser." Er sah Obadja in die Augen. „Sei mir nicht

böse, wenn ich ausspreche, was mich von ihm forttrieb. Ent-

täuschung war es, gewiß, doch nicht darüber, daß ich bei

Elia nicht den Weg zum Herrn fand -" „Sondern?" „Enttäu-

schung, daß der Meister einen anderen mir vorzog!"

Er sah das Erstaunen auf Obadjas Gesicht und bekräftig-

te: „Doch, so war es, darüber bin ich mir heute im klaren.

Du erinnerst dich: Elia hatte mich, als er vor Isebel floh, bei

einer Amalekitersippe zurückgelassen, weil ich zu Tode er-

schöpft war. Er nahm mich wieder zu sich, als er vom heili-

gen Berg Horeb zurückkehrte, und bald danach geschah es:

126

Wir kamen, als wir an dem Dorf Abel Mehola^1 vorbeizogen,

zu einem Acker, auf dem zwölf Joche Ochsen pflügten."

„Muß ein reicher Bauer gewesen sein!" warf Obadja ein,

doch Elibaal überhörte es, sprach bereits weiter: „Und mein

Meister? Was tat der? Lief auf den Mann zu, der offenbar zu

gebieten hatte, warf seinen Mantel über ihn und gebot: Fol-

ge mir nach!" „Und der tat's?" „Er folgte ihm nach." „Sein

Name?" „Er heißt Elisa und ist der Sohn Schaphats."2

Obadja meinte nachdenklich: „Ich verstehe: Mit dem

Überwerfen des Mantels nahm Elia diesen Elisa in Dienst.

Mit anderen Worten: Er erwählte ihn zu seinem Nachfol-

ger." Er sah Elibaal von der Seite an. „Doch ich verstehe

nicht recht, warum du das dem Seher so übelgenommen

hast? Dich hatte der Seher doch nie als seinen Nachfolger

ausersehen. Du warst doch immer nur sein Diener! Ja, du

hattest nicht einmal Anspruch auf Belohnung, weil du ihm

aus freien Stücken zu Diensten warst!"

Elibaal stieß hörbar die Luft aus: „Eben, eben! Um die

Stellung als Diener ging es! Dieser Elisa brachte nämlich

seinen Diener Gehasi mit. Und von dem Tage an war ich

nicht mehr gefragt."

Er schnippte mit den Fingern. „Gehasi tu dies, Gehasi tu

das! Immer nur Gehasi! Elibaal war nicht mehr vonnöten,

der konnte zusehen, wie Gehasi alles in die Hand nahm."

Obadja vermied es, den jungen Mann anzusehen. „Ich

kann dich gut verstehen, Elibaal. Da hast du dich Jahre hin-

durch bemüht, deinem Herrn ein zuverlässiger Diener zu

sein, doch dann tritt eines Tages ein anderer an deine Stel-

le." Er neigte mitfühlend den Kopf. „So eine Erfahrung ist

bitter, zumal wenn man jung ist und auf Anerkennung baut.

Und dennoch", er sah jetzt Elibaal in die Augen, „hast du

nicht vorschnell gehandelt? Vielleicht hat dein Meister dich

nur entlasten wollen, als er diesen Gehasi bei sich hatte?"

Ein Schatten legte sich über Elibaals Gesicht, als er erwi-

derte: „Du rührst da an eine Wunde, die noch heute

schmerzt. Ja, ich habe meine allzu schnelle Entscheidung

bereut und weiß jetzt, daß ich töricht gehandelt habe. Ich

war eben noch ein Halbwüchsiger, der sich in seiner Ehre

127

getroffen fühlte und nicht erkannte, daß es bloße Eitelkeit

war." Er reckte sich. „Heute würde ich mich bestimmt an-

ders entscheiden."

Obadja sann den Worten nach, sagte dann: „Es ehrt dich,

daß du so sprichst. Doch da ist noch etwas anderes, was ich

nicht begreife. Warum bist du, als du Elia den Rücken ge-

kehrt hattest, nicht nach Zarpath zurückgegangen?" „Mei-

ne Mutter ist schon bald, nachdem ich sie verlassen hatte,

um dem Meister nachzufolgen, an Entkräftung gestorben.

Ein sidonischer Kaufmann, den ich von früher her kannte

und im Basar von Schomron traf, berichtete es mir." Er lä-

chelte traurig. „Was sollte ich nun noch in Zarpath? Dort

gab es niemanden, der noch auf mich wartete. Darum bat

ich dich, mich in deinen Dienst zu nehmen."

Obadjas Stimme klang sehr ernst, als er fragte: „Und das

Suchen nach dem Herrn hast du aufgegeben?" Elibaal fuhr

herum: „Eben nicht! Ich will, ich muß ihn finden! Darum

habe ich mich an dich und nicht an irgendeinen anderen ho-

hen Herrn in Schomron gewandt."

Er packte, alle Zurückhaltung vergessend, Obadjas Arm.

„Ich erfuhr von Elia, daß du ein getreuer Diener des Herrn

bist und seine Propheten vor den Schergen der Königin Ise-

bel gerettet hast. Darum kam ich zu dir. Vielleicht kann ich

bei dir den Herrn finden, zu dem der Meister mich nicht

führen konnte."

Ratlosigkeit zeichnete sich auf Obadjas Gesicht: „Wie

sollte ich dir helfen können, wenn nicht einmal der Seher

dir den Weg zeigen konnte?" Er raufte seine Haare. „Über-

haupt, wie sollte ein sterblicher Mensch imstande sein, dich

- so mirnichts dirnichts zum Herrn zu führen! Den Herrn

finden! So, wie man ein verlorenes Schaf findet oder ein

neugeborenes Kälbchen? Nach eifrigem Suchen oder aber

auch, weil man - ganz zufällig - darüber stolpert!"

Er ließ von seinen Haaren, sah Elibaal verzweifelt an.

„Das wäre eine feine Sache, dich so einfach bei der Hand

nehmen und dir sagen: Sieh mal, dort ist der Herr! Ganz

einfach zu finden, du mußt nur ein paar Regeln befolgen."

Er wurde eifrig. „Geh in die Wüste, faste und bete - und du

128

wirst den Herrn sehen! Oder: Gib Almosen und speise die

Armen - und der Herr wird sich dir zeigen! Nein, nein,

mein Freund, der Herr läßt sich nicht bannen oder be-

schwören."

Jetzt packte er Elibaal bei den Schultern und rüttelte ihn.

„Glaub mir, all das habe ich versucht, vor vielen Jahren, als

ich so jung war, wie du jetzt bist. Und? Nichts! Du rufst, du

flehst, du bettelst: Rede doch, Herr, rede! Und er, er

schweigt. Er antwortet nicht, er läßt dich allein, muttersee-

lenallein."

Doch Elibaal gab nicht nach: „Und dennoch hast du seine

Diener beschützt und dabei dein Leben für ihn aufs Spiel

gesetzt!" Obadja griff sich mit beiden Händen an den Kopf.

„Habe ich, ja, habe ich. Und wenn du mich fragst, warum,

so weiß ich keine Antwort. Das ist eben das Unheimliche,

das Starke und Gewalttätige am Herrn: daß er deine Hände

und Füße lenkt, und du kannst nicht dagegen an." Er

schlug sich an die Brust. „Da hast du dein Leben lang im-

mer nur an dich gedacht, wie du zu Ehren kommst, zu

Macht und Ruhm, wie du wohl auch Gutes tun kannst, und

vielleicht gar, wie du ihn finden kannst. Verstehst du: Es

ging dir immer nur um dich! Selbst dann, wenn du nach

ihm fragtest."

Elibaal starrte Obadja an. War das der sonst so gewandte

Haushofmeister des Königs? Immer geschmeidig und jeder

Lage gewachsen, wortgewandt und nicht so leicht in Verle-

genheit zu bringen? So hatte Elibaal seinen Herrn gekannt.

Und jetzt sah er einen ganz anderen Menschen vor sich, ei-

nen, der sein Herz öffnete und sich als ein ratlos Suchender

offenbarte. Doch da sprach Obadja schon weiter: „Und

dann geschieht - ganz unvorhersehbar und völlig unbe-

gründet - dieses Seltsame: Du vergißt dich selbst und tust,

was deinem ganzen Wesen widerspricht. All deine Selbst-

sucht wirfst du hin, als habe es sie nie gegeben. Du tust, was

dir bisher als schlimmste Torheit galt: Du setzt dein Leben

ein für andere, fragst nicht mehr nach deiner Sicherheit,

denkst nur noch, wie du andere retten kannst!"

Er hatte Elibaal bei den Oberarmen gepackt und schüttel-

129

te ihn. „Und wer hat dich so verwandelt? Wer hat deine

Klugheit zur Torheit und deine Schläue in Blindheit ver-

wandelt?" Er ließ Elibaals Arme fahren und trat einen

Schritt zurück. „Es war der Herr! Nur er, kein anderer hätte

das vermocht. Er macht dich zum Narren, der sein Leben

einsetzt, als wäre es ein Nichts. Das tut der Herr, so geht er

mit dir um." Obadja atmete schwer. „So unbegreiflich, so

unmenschlich ist er, so erbarmungslos -" Er brach er-

schrocken ab und flüsterte: „Was sage ich da!" Seine Hände

sanken herab, kraftlos, müde, alt. Und plötzlich schüttelte

ihn ein lautloses Lachen. „Ach was! Er weiß schon, wie ich

es meine, hat es schon gewußt, bevor ich es auch nur dach-

te. Er kennt mein Geschwätz, bevor es mir über die Lippen

kommt. Und - er lacht über mich." Er schrie Elibaal an:

„Hörst du? Der Herr lacht über mich! Über mein Gestam-

mel und über meine Torheit. Er lacht - aber er lacht, wie ein

Vater über das Lallen seines Kindes lacht. Er lacht, weil er

von ganzem Herzen liebhat."

Obadja schwieg. Sein Gesicht entspannte sich, ein Lä-

cheln zuckte um seine Lippen, seine Augen, die durch Eli-

baal hindurchgeblickt hatten, lösten sich aus dem Ergriffen-

sein. Und jetzt war er wieder der königliche Hofbeamte,

wie Elibaal ihn Tag für Tag erlebt hatte: glatt und geschmei-

dig, gefaßt und zurückhaltend. Kurz und eindringlich hatte

Elibaal hinter die Maske schauen, diesen anderen Mann

Obadja sehen dürfen.

Ich muß öfter mit Obadja über diese Dinge reden, sagte

sich Elibaal. Mein Meister Elia hat sich, wenn ich mit ihm

sprach, stets zurückgehalten. Es war, als stünde eine un-

sichtbare Mauer zwischen ihm und mir. Doch Obadja ist -

trotz seiner hohen Stellung bei Hofe - ein Mensch wie ich,

hat die gleichen Fragen, fühlt die gleiche Not.

„Sie kommen!" Obadjas Stimme rief Elibaal in die Gegen-

wart zurück. Der Höfling wies auf eine Staubwolke, die sich

breit auf der Straße von Jeruschalajim heraufwälzte. „Josa-

phat, König von Juda, besucht Ahab, den König von Israel!"

Seltsam feierlich klang Obadjas Stimme, und Elibaal

fühlte, daß es mit einem solchen Besuch etwas Besonderes

130

auf sich haben mußte. Auch in Zarpath hatte man aufmerk-

sam verfolgt, was im südlichen Nachbarland geschah. Da-

her hatte Elibaal schon als Kind von dem heldenhaften Kö-

nig David und dem weisen Salomo gehört, der seinen

Reichtum mit dem König von Zor teilte. Ihm war auch be-

kannt, daß sich das Königreich nach dem Tode Salomos ge-

spalten hatte. Es mochten jetzt gut siebzig Jahre vergangen

sein, überlegte Elibaal, seit die zehn Stämme des Nordens

sich vom Hause Davids losgesagt hatten. Seither lebten sie

wie zwei feindliche Brüder nebeneinanderher, die Nach-

kommen Davids zu Jeruschalajim, die einander ablösenden

Dynastien des Nordreichs zu Schomron.4 Dunkel meinte

Elibaal sich erinnern zu können, daß es gelegentlich auch

zu kriegerischen Auseinandersetzungen gekommen war.

Und jetzt stattete der Nachkomme Davids dem König Ahab

einen Freundschaftsbesuch ab?

„Ahab und Josaphat verstehen sich gut?" Obadja nickte:

„Sie haben sich sogar verschwägert, Josaphats erstgebore-

ner Sohn Joram hat eine Tochter Ahabs zur Frau genom-

men." Obadja verzog den Mund. „Aber ich weiß nicht, ob

diese Freundschaft halten wird. Ahab ist seinem Weibe hö-

rig, die Baal verehrt, Josaphat dagegen hält dem Herrn die

Treue und hat alle Götzenaltäre in Juda zerstört. Wäre ich

Josaphats Haushofmeister, ich würde meinem Herrn von ei-

nem Bund mit Ahab abraten." Er biß sich auf die Lippen, da

ihm bewußt wurde, daß er gegen seinen König sprach.

Jetzt hatte die Staubwolke den Fuß der Höhe von Schom-

ron erreicht. Hier bog der Zug von der alten Handelsstraße,

die weiter in den Norden lief, ab und kam den Weg herauf,

der zur Stadt führte. Ein Windstoß wehte den Staub ausein-

ander, Reiter wurden sichtbar, Standarten flatterten, und

Waffen glänzten im Sonnenlicht. Und nun löste sich ein mit

Goldblech verkleideter Prunkwagen aus dem wirbelnden

Staub.

Obadja und Elibaal waren an die Mauer des königlichen

Gartens getreten, um besser sehen zu können. Von rechts

her kam das verworrene Geräusch, das sich hören läßt,

wenn eine Menschenmenge sich nähert. Und da quoll es

131

aus dem Südtor heraus: Krieger in schimmernder Rüstung,

Hofleute dann, und hinter ihnen, auf einem Elfenbeinthron,

König Ahab. Acht stämmige Sklaven trugen ihn, andere

hielten das Gestänge des Baldachins, der die Sonnenstrah-

len abwehrte. Ein zweiter, noch unbesetzter Thron wurde

hinter dem des Königs Ahab sichtbar. Wie aufmerksam vom

Gastgeber, auch dem König Judas einen Thron anzubieten!

„Und du, Obadja, bist nicht bei den Hofleuten dort?" Ein

Lächeln flog über das Gesicht des Hofmeisters. „Ich habe

dringende Aufgaben vorgeschützt: die Vorbereitung des

Festmahls, Beaufsichtigung der Dienerschaft, Bereitstellung

der Gästeräume in der Burg." Er grinste spitzbübisch, für

Elibaal ganz ungewohnt: „Es liegt mir nicht, im Haufen der

Vielen dahinzutrotten, zu jubeln und dabei den von Rossen

und Wagen aufgewirbelten Staub zu schlucken."

Elibaal warf einen kurzen Blick auf Obadjas füllige Ge-

stalt und konnte mit Mühe ein Schmunzeln unterdrücken.

Wahrhaftig, es wäre eine Zumutung für Obadja gewesen,

sich von der Volksmenge schieben zu lassen und sich dann,

auf dem Rückweg, wieder den Berg hinaufzuquälen. Da

war es freilich weit angenehmer, das Schauspiel aus der

Ferne zu genießen.

Auf halber Höhe trafen die beiden Züge aufeinander. Ju-

belgeschrei brandete auf, als Ahab von seinem Thron stieg

und Josaphat, der von seinem Prunkwagen gesprungen

war, in die Arme schloß. Nun gaben sich die Könige den

Bruderkuß, schritten unter dem tosenden Beifall des Volkes

zu den beiden Thronsitzen und ließen sich von den Dienern

hinaufheben, zwei Gleichberechtigte, ein jeder auf seinem

Thron. Ein Trompetenstoß, die Sklaven hoben an, und in be-

tonter Feierlichkeit bewegte sich der vereinigte Zug zum

Stadttor hinauf. Jubelnde Massen auch dort, vor dem Tor

und droben auf der Mauer, Kopf an Kopf, dicht gedrängt.

„Gehen wir! Hier gibt es nichts mehr zu sehen. Doch im

Thronsaal, da können wir -" „Wir?" Elibaal war so erstaunt,

daß er seinen Herrn unterbrochen hatte. „Du meinst, Herr,

daß auch ich -?" Obadja lächelte: „Ja, auch du, Elibaal!" Er

nahm ihn beim Arm und zog ihn mit. „Bin ich nicht der

132

Haushofmeister, der alles vorbereitet hat, was da jetzt ab-

läuft? Und bist du nicht mein Leibdiener, der sich in meiner

Nähe halten muß, um stets verfügbar zu sein?" Er blinzelte

dem jungen Mann aufmunternd zu. „Also komm schon!

Niemand wird es wagen, dir den Zutritt zu verweigern."

Beklommen blickte sich Elibaal um. Dies also war

r Thronsaal, von dem er schon so oft gehört,

den er aber noch nie betreten hatte. Auch die Menge der Hof-

leute, Offiziere und Beamten schien ergriffen von dem feier-

lichen Ernst, den der Raum ausstrahlte. Viele hundert Öl-

lämpchen tauchten den Saal in glühendes Gefunkel. Das

alterssatte Gelb der Elfenbeinschnitzereien, die vom Boden

herauf bis zur Decke die Wände bekleideten, und das Blau

der ausgesparten Flächen, das so herrlich mit dem polierten

Goldblech kontrastierte: eine erlesene Farbgestaltung von

Weißgelb, Meeresblau und Gold, so gekonnt, wie nur die

Künstler aus Zor und Sidon es verstanden.

Die in Ehrfurcht erstarrte Menge der Auserwählten, die

hier hatten eintreten dürfen, die schillernden Fächer aus

Pfauenfedern, die sich leise bewegten und die Lampen

schwanken ließen - all dies warf groteske Schatten, die an

den Wänden im Reigen zu tanzen schienen. Dazu der be-

täubende Duft von Weihrauch, der aus goldenen Pfannen

zur Decke stieg!

Inmitten all dieses Glanzes waren die beiden Throne ab-

gestellt worden, auf denen die Könige saßen, Ahab und sein

Gast aus Jeruschalajim. Leise sprachen die beiden miteinan-

der, so vertraut, wie nur Brüder es sind. Es war so still, daß

jedes Wort zu verstehen war. Es schien, als hielten alle, die

dies erlebten, den Atem an, um sich kein Wort entgehen zu

lassen. Von der Bruderschaft der Zwölf Stämme sprach

Ahab, von den Ahnvätern Abraham, Isaak und Jakob. In be-

wegten Worten schilderte er die leidvolle Spaltung des Vol-

kes in Nord und Süd und pries sich unendlich glücklich,

133

daß er dem König aus Juda nach so langen Jahren der Tren-

nung endlich die Bruderhand reichen dürfe!

Elibaal lauschte mit Verwunderung. War das der Ahab,

der Naboths Gut an sich gebracht hatte? War das derselbe,

der vor Elia im Staube gelegen und um die Gnade des

Herrn gefleht hatte? Dieser Mann da mit dem Goldreif im

Haar, dieser Mann, der eben beteuernd seine Hand auf sein

Herz preßte und treuherzig dem Gast aus Juda in die Augen

blickte: war das derselbe wie jener, dem der Seher des

Herrn angesagt hatte: Die Hunde werden dein Blut lecken!?

Paß auf, Elibaal, jetzt spricht König Josaphat von Juda!

Hör zu und erkenne, wie sehr er schon dem Werben Ahabs

verfallen ist. Hörst du, was er da sagt? „Ich bin wie du und

mein Volk wie dein Volk, wir wollen zusammenhalten wie

Brüder, in guter wie in böser Zeit!"1

Ein Aufschrei wie aus einem Munde, doch es sind Hun-

derte, die da schreien: „Heil sei Juda! Heil sei Israel! Wir

sind ein Volk von Brüdern!"

Elibaal ist zusammengezuckt. Eine Hand hat seinen Arm

gepackt. Ach, es ist Obadja, der ihm mit den Augen zu-

winkt: Gehen wir!

Draußen trinkt Elibaal die reine Luft in vollen Zügen.

Hier unter dem freien Himmel sind alle glänzenden Worte

verweht. Dort drinnen, zwischen Elfenbein und Gold, spin-

nen Lügen feine Fäden, fangen ihre Opfer ein und saugen

ihnen das Denken aus dem Hirn. Könige nennen das Staats-

kunst, doch das Volk wird diese hohe Kunst teuer bezahlen,

mit Tränen und mit Blut.

Noch singen und tanzen sie: da drüben, wo sie über den

Feuern Schafe und Ziegen an den Bratspießen drehen. Sie

springen um den ganzen Ochsen, dessen Fett von den Rip-

pen tropft und in der Glut verzischt. Sie hüpfen und ha-

schen, suchen Fleisch zu ergattern und raufen um die fette-

sten Stücke. Was soll's, der König hat's gespendet, zur Feier

dieses großen Tages, an dem wir wieder zu einem Volke

werden.2

Die da tanzen und singen. Elibaal aber hat ein anderes

Bild vor Augen; das der Meister ihm schilderte, als er er-

134

zählte, wie der Herr seinem Volk die Gebote gab: Hei, da

tanzten sie auch um einen Stier, der aus Gold war und ihr

Gott sein sollte. Und die hier? Sie springen und hüpfen um

das fette Fleisch, und ihr Bauch soll ihr Gott sein -

„Nun komm schon!" raunzte Obadja und zog ihn weiter.

„Denen da wird das Jubeln schon bald vergehen."

Nun saßen sie wieder auf der Steinbank im königlichen

Garten. Das Lachen und Singen war hier nur verworren zu

hören, gedämpft, als finge ein schwerer Vorhang es ab. Eli-

baal sann noch immer Obadjas letzten Worten nach: „Du

meinst, ihr Jubeln wird sich in Klagen verwandeln?"

Obadja wurde sehr ernst. „Es gibt Krieg!" „Du meinst -"

„Ich meine es nicht, ich weiß es!" Er sah sich forschend um,

ob auch niemand ihr Gespräch belauschte, und sagte dann:

„Ahab hat Judas König keineswegs aus reiner Freundschaft

eingeladen. Er will vielmehr gegen die Aramäer zu-Felde

ziehen, die noch immer Ramoth besetzt halten." „Und dazu

soll ihm Josaphat seinen Arm leihen?" „Genau so ist es. In

diesen Dingen ist Ahab klug wie eine Schlange, und wie mir

scheint, ist ihm schon gelungen, was er von langer Hand

plante: Josaphat hat sich in der Umschlingung der Natter

gefangen und kommt nicht mehr frei." „Ich verstehe, dieser

Spruch: Mein Volk ist wie dein Volk! Josaphat hat das ehr-

lich gemeint." „Und Ahab wird ihn bei diesem Wort neh-

men!"

„Und du meinst wirklich, Ahab will den Krieg?" Obadja

stöhnte auf. „Als Haushofmeister sehe ich doch, was da vor

sich geht. Während die da noch singen und tanzen, hat

Ahab den Feldzug gegen Aram schon genau vorbereitet.

Die Streitwagengespanne wurden in den letzten Wochen

sorgfältig ausgebildet, Lasttiere für den Troß eingezogen,

Waffen und Vorräte in großer Menge bereitgestellt, vor al-

lem aber: Die Feldhauptleute haben bereits ihre Befehle und

warten nur noch auf König Ahabs Zeichen."

„Und König Josaphat", überlegte Elibaal, „wird sich mit

seinem Heer anschließen?" Obadja versuchte zu lächeln,

doch es sah eher nach Weinen aus, als er sagte: „Er wird sich

winden und nach Ausflüchten suchen, er wird vielleicht gar

135

Ahab vorwerfen, ihn getäuscht und seine Freundschaft

erschlichen zu haben, doch das alles wird ihm nichts hel-

fen."3 Obadja nickte todernst: „Er hat sich heute festgelegt,

sich jede Freiheit selber genommen, als er so volltönend

rief: Mein Volk ist dein Volk, und meine Rosse sind wie dei-

ne Rosse!" Er vergrub die Finger in seinem Bart. „Du wirst

es sehen, Elibaal, er wird sich mit seinem Heer Ahab an-

schließen. Er kann nicht mehr anders handeln, hat sich

selbst die Hände gebunden."

23

Erschrocken starrte Elibaal seinen Herrn an. „Der

König will, daß wir ihn auf dem Feldzug gegen

Aram begleiten?" Obadja lächelte traurig: „Von dir sprach er

nicht, sein Befehl galt nur mir." Elibaal rang die Hände: „Herr,

du weißt doch, daß ich dich nicht alleinlassen werde." „Ich

weiß, ich weiß, und ich erkenne deine Treue auch an. Um

ehrlich zu sein, deine Anwesenheit wird mir mein Los erleich-

tern. Denn glaube mir: leichten Herzens folge ich dem könig-

lichen Befehl nicht."

Nur zu gut verstand Elibaal seinen Herrn. Der ältliche,

füllig gewordene Haushofmeister als Teilnehmer eines

Kriegszuges? Was soll das? Es war, als habe Obadja die Ge-

danken Elibaals erraten: „Ich habe meine Bedenken vorge-

tragen, doch der König will seinen Haushofmeister bei sich

haben, damit auch im Feldlager der Ablauf höfischer Sitte

gewahrt bleibe." Er zuckte ärgerlich die Schultern. König

Josaphat nimmt seinen Hofstaat, der ihn hierher begleitet

hat, mit nach Ramoth, und König Ahab meint nun, hinter

Josaphat nicht zurückstehen zu dürfen."

Elibaal verstand Obadja nur zu gut, als der aufseufzte:

„Es bleibt uns also nicht erspart, mein Sohn." Seine Ver-

zweiflung wirkte fast komisch. „Tagsüber Staub und Hitze,

nachts auf kratzigem Stroh keine Ruhe wegen des Lärmens

und Waffengeklirrs!" Er klopfte dem jungen Mann auf die

Schulter, als wolle er mit ihm sich selber trösten. „Du als

136

junger Kerl wirst das überstehen, doch ich alter Grau-

kopf..." Er hatte den Satz nicht vollendet.

Immerhin war der König so großzügig, seinem Hofmei-

ster einen einachsigen Streitwagen zur Verfügung zu stel-

len, doch keinen erprobten Lenker. Machla, der bisher

Obadja gedient hatte, lenkt jetzt den Streitwagen des Kö-

nigs. Und weil auch kein anderer Wagenfahrer frei war, sah

sich Elibaal unversehens in dieser ihm völlig ungewohnten

Rolle. Nur gut, daß die beiden Falben, von Machla bestens

erzogen, jedem Zuruf oder Zügeldruck folgten.

Machla hatte, bevor sie aufbrachen, Elibaal noch gehol-

fen, eine Sitzbank einzubauen, damit der Haushofmeister

nicht zu stehen brauchte. Doch wie Elibaal es vorausgeahnt

hatte, wurde diese Sitzgelegenheit gar bald zu einem Folter-

stuhl für Obadja, weil der ungefederte Wagen auf den holp-

rigen Wegen bockte und sprang.

Die ersten Stunden wurden für Elibaal die schwersten,

da er in seiner Unerfahrenheit Fehler machte, mal zu rasch,

dann wieder zu langsam fuhr und so den Zug in Unord-

nung brachte. Anfangs hatte es ihn gekränkt, wenn die er-

probten Lenker ihn wegen seiner Fahrfehler beschimpften

oder verhöhnten, doch bald hörte er kaum noch hin. Als

endlich Halt geboten wurde, fühlte er sich zerschlagen. Die

Arme schmerzten vom ängstlich verkrampften Halten der

Zügel, die Beine zitterten, da er sich bemüht hatte, die Stöße

des Wagens mit den Knien abzufedern. Doch er unter-

drückte alles Klagen, als er sah, wie mühsam sein Herr aus

dem Wagen stieg. Obadja hatte es nicht lange auf dem Not-

sitz ausgehalten, nur unter Schmerzen konnte er jetzt den

gemarterten Körper strecken, jeder Wirbel tat weh, die

Bauchdecke fühlte sich an, als seien alle Eingeweide losge-

rissen und durcheinandergebracht. Während Elibaal aß

und trank, was da zur Hand war, saß Obadja teilnahmslos

und stierte ins schwelende Mistfeuer.

Immerhin war man an diesem ersten Tage flott vorange-

kommen, da es immer talabwärts zur Jordansenke ging.

Doch dann im Tal die Hitze und der Staub! Eine Erfrischung

erst, als sie den Fluß an der Furt durchquerten. Wie Kinder

137

planschten die Gäule im Wasser, mit Peitschenhieben hatte

Elibaal sie weitertreiben müssen.

Und nun die erste Nacht im Feldlager unter freiem Him-

mel. Elibaal war solche Nächte gewohnt. Wie oft hatte er da

neben dem Meister gelegen und zu den Sternen hinaufge-

schaut. Oft erwachte er, weil sich Obadja unruhig herum-

warf und stöhnte. Ganz plötzlich fiel dann gegen Morgen

aus heiterem Himmel der Tau, hängte sich an jeden Halm

und verwandelte Spinnweben zu blitzenden Perlenketten,

die sich zwischen den Ginsterbüschen dahinschwangen. In

großen Tropfen, als habe es geregnet, lag der Tau auf den

Schlafenden. Kalt wurde es, von einem Augenblick zum an-

dern.

Zitternd erwachte Elibaal. Um sich warm zu machen, lief

er zu den Pferden, die mit hängenden Köpfen im Stehen ge-

schlafen hatten, und machte sich daran, sie mit Stroh

trockenzureiben.

Die Talsohle dampfte, als die Sonne über das Gebirge Gi-

lead stieg. Keine Frage, es stand wieder ein heißer Tag be-

vor. Elibaal sah zu den Bergen zurück, hinter denen Schom-

ron lag. Golden glühten sie im Licht der frühen Sonne,

während das Tal hier unten noch in violetten Schatten lag.

Doch rasch schwang sich die Sonne höher, leckte den Tau

von den Gräsern und fraß die Schatten weg. Schön brach

das Licht wie eine Woge über das Tal. Nur die Mauer dort

vorn, im Osten, stand noch drohend und scheinbar unüber-

windlich vor dem fernen Ziel.

Dort müssen wir hinauf, dachte Elibaal, während er die

Pferde anschirrte und vor den Wagen spannte. Obadja, der

nach kargem Frühstück dem König seine Aufwartung ge-

macht und sich Weisungen für den kommenden Tag geholt

hatte, kam jetzt zurück. „Späher sind bereits vor Tagesan-

bruch ausgeschickt worden." Er wies mit dem Kopf zu dem

Gebirge Gilead. „Wir kommen jetzt in unübersichtliches Ge-

lände. Es wäre zu gefährlich, ohne Absicherung vorzuge-

hen."

Er redete, als wenn er etwas von der Kriegskunst ver-

stünde. „Wir müssen erfahren, wo die Aramäer stehen und

138

was sie vorhaben." Er schwang sich mit einem mühsam un-

terdrückten Seufzer in den Wagen, nachdem er die Decken,

die Elibaal unter Aufbieten all seiner Beredsamkeit be-

schafft und behutsam ausgebreitet hatte. Nun endlich ließ

er sich vorsichtig nieder, ein Mann, der sich in sein Schick-

sal ergeben hat, da er einsah, daß er ihm nicht entgehen

kann.

Kein Windhauch in der Schlucht, durch die sie jetzt zo-

gen. Staub knirschte zwischen den Zähnen, der Schweiß,

der ihnen über die Stirn rann, zeichnete weiße Rinnen in die

Schmutzkruste, die auf der Haut klebte. Dieser Bach war

der Jabbok? Eher ein Bächlein nur, das sich zwischen Stein-

geröll einen Weg suchte, sich hier zwischen Oleanderbü-

schen verkroch und dort hinten über eine Steinbank plät-

scherte. Kühl war das Wasser, da nur an wenigen Stellen die

Sonne bis in die Tiefe drang. Das „Schwarze Tal" nannten

sie diese Schlucht.1 Ein passender Name, dachte Elibaal. Er

musterte die Talsohle und erkannte, daß dieser jetzt zum

Rinnsal geschrumpfte Wasserlauf in der Regenzeit wild to-

send die Schlucht füllen mochte. Jetzt freilich lag der Tal-

grund weithin trocken und bot eine zwar beschwerliche,

aber doch gangbare Straße, auf deren rundgeschliffenen

Kieseln die Füße nur zu leicht ausglitten.

Elibaal ließ die Peitsche knallen, um die Pferde anzutrei-

ben; sie wollten vor einem Soldaten scheuen, der erschöpft

auf einem Felsblock hockte. Die Wände des kleinen Talkes-

sels warfen die Scheltworte zurück, mit denen ein Haupt-

mann seine Krieger, die eine Pause einlegen wollten, hoch-

scheuchte. Mißmutig rafften sie ihr Gepäck und die Waffen

zusammen und trabten weiter.

Elibaal warf seinem Herrn einen Seitenblick zu. Ob wohl

auch der Haushofmeister diesen kurzen Zwischenfall beob-

achtet und Schlüsse aus ihm gezogen hatte? Doch Obadja

kauerte ergeben auf seinem Notsitz, sein Kopf flog bei je-

dem Ruck des Wagens zur Seite. Er merkte nichts von Eli-

baals Sorgen: diese unmutigen Krieger dort, würden sie

eine Schlacht gewinnen können? Oder kündigte ihr Verhal-

ten nicht bereits die kommende Niederlage an? Elibaals Ge-

139

danken flogen ihm voran, die Schlucht hinauf, durch das

Gebirge Gilead und struppige Heide. Wo warteten die Ara-

mäer? Wie weit war es noch bis Ramoth, um das der Streit

ging? Und werden unsere Männer nach dem beschwer-

lichen Marsch überhaupt noch stark genug zum Kampf

sein?

Elibaal fuhr zusammen. „So spricht der Herr: Du hast ge-

mordet, Ahab, und hast fremdes Gut geraubt. Wie Hunde

das Blut Naboths geleckt haben, so sollen Hunde auch dein

Blut lecken!" Die Worte des Propheten dröhnten in Elibaals

Ohren, übertönten das Rasseln der Streitwagen, das Schep-

pern der Waffen und das Gefluche der dahinstolpernden

Krieger. Plötzlich war Elibaal hellwach. Würde der Gott des

Elia, der Herr über Himmel und Erde, seine Ansage wahr-

machen? Werden die Aramäer - Elia hielt den Atem an -

werden die Aramäer seine Vollstrecker sein?

Noch aber zog der Heerwurm unaufhaltsam voran. Dort

vorn die von Goldblech schimmernden Streitwagen der Kö-

nige, dahinter einige zwanzig Gespanne, die unter wüstem

Geschimpfe der Fahrer über den Kiesschotter des fast

trockenen Bachgrundes polterten. Und Obadjas Wagen als

letzter in dieser Reihe, wie es sich geziemt für einen Haus-

hofmeister, der nicht Schwert und Bogen führt, und seinen

Lenker, der ungewappnet nur die Peitsche schwingt.

Jetzt führte das Tal ein Stückweit geradeaus, so daß Eli-

baal auch das Fußvolk sehen konnte, das sich weit, weit

vorn wie eine Schlange im Flußbett hinauf wand. Rasch ei-

nen Blick zurück: der Troß mit Lasteseln, Mulis und niedri-

gen Karren. Ein sorgsam geplanter Feldzug, alles weit-

schauend vorbedacht, und doch: Was wird morgen sein?

Und wieder hörte Elibaal die Worte, die sein Meister dem

König ins Gesicht geschleudert hatte. Wann werden sie sich

erfüllen?

Nach einer unruhigen Nacht, in der Kundschafter kamen

und gingen, marschierte das Heer weiter. Bald zogen sie in

dem mit herabgestürzten Blöcken übersäten Kiesgrund da-

hin, dann wieder zwang sie das enger werdende Flußbett,

auf den Hang auszuweichen. Nur zu oft hielt Steinsturz sie

140

auf, herabgekommene Steinlawinen, die erst beseitigt wer-

den mußten, um den Wagen die Weiterfahrt zu ermögli-

chen.

„Die Aramäer werden längst von unserem Anmarsch un-

terrichtet sein", mutmaßte Obadja, als sie abends am Feuer

saßen. Er stocherte in der matt schwelenden Glut aus ge-

trocknetem Mist. „Und weil ihnen genügend Zeit bleibt,

können sie sich einen Platz aussuchen, der geeignet ist, uns

erfolgreich entgegenzutreten."

Lautes Lachen scholl von dem hellodernden Feuer her-

über, an dem die Könige saßen. „Woher die nur das dürre

Reisig haben?" wunderte sich Elibaal. „Hier wachsen doch

nur Oleanderbüsche am Wasser entlang, und die sind frisch

und grün, würden daher nie eine so helle Flamme herge-

ben!" Obadjas Hand beschrieb eine abschätzige Bewegung.

„Könige haben nun einmal besondere Rechte, mein Sohn."

„Das heißt?" „Sie können zum Beispiel auch dann, wenn

man zu Felde zieht, Leute aussenden, die ihnen beschaffen,

was sie für nötig halten." Er winkte zu den Bergen hin, die

sich im Norden erhoben. „Droben im Gebirge Gilead gibt es

Holz genug. Wenn die Winterzeit naht, regnet es dort oben

reichlich und gibt dem fast undurchdringlichen Buschwald,

der die Höhen bedeckt, ausreichend Feuchtigkeit." „Und

du meinst wirklich, man habe Krieger dorthin geschickt,

nur um Brennholz herbeizuschaffen?" „Ich hörte, wie Ahab

einigen Männern diesen Befehl erteilte." Obadjas Mund

verzog sich. „Einen ganzen, langen Tag mußten sie sich

schinden, damit die Könige jetzt am lodernden Feuer ihr

Vergnügen haben."

Elibaal schwieg nachdenklich. Selbst wenn es in den

Kampf ging, blieben also die Unterschiede bestehen. Wer

das Sagen hatte, konnte sich Bequemlichkeiten verschaffen,

indem er andere für sich schuften ließ. War das vielleicht

auch ein Grund, daß Könige sich so rasch entschlossen,

zum Schwert zu greifen?

Jetzt leckten drüben die Rammen so hoch, daß selbst die

Streitwagen gut zu erkennen waren, die man auf einem ebe-

nen Platz zu einer Wagenburg zusammengestellt hatte. Im

141

flackernden Widerschein des Feuers blitzte die Goldblech-

verkleidung an Josaphats Wagen hell auf. Doch was war

das? Der Wagen davor, das war doch König Ahabs Gefährt?

Doch so ganz anders sah es jetzt aus. Entfernt war die kost-

bare Verkleidung der Brüstung, roh und bloß zeigte sich das

Holz, nichts unterschied mehr diesen Wagen von den vielen

anderen, die dort standen.

Obadja war dem Blick Elibaals gefolgt. „Du wunderst

dich, wie kahl König Ahabs Wagen jetzt aussieht? Nun, ich

gebe zu, auch ich war erstaunt, als ich es eben bemerkt

habe." Er zuckte unsicher die Schultern. „Ich vermute, daß

Ahab seinen Wagen erleichtern will, um wendiger und be-

hender zu sein. Du weißt ja, wie schwer Gold wiegt!" Er

schien seiner Sache nicht ganz sicher, als er abschließend

sagte: „Sehr vernünftig, auf das Goldgepränge zu verzich-

ten, um Gewicht zu sparen."

Rufe am Fluß weiter oben, wo die Wachen standen. Huf-

geklapper, dann tauchte ein Berittener ins Licht des Feuers,

an dem sich die Könige erhoben hatten. Obadja und Elibaal

waren ebenfalls aufgestanden und traten jetzt näher, um zu

hören, was der Kundschafter zu melden hatte. Mit herri-

schem Wink wies Ahab einige Männer, die in Hörweite

standen, zurück. Nur widerwillig befolgten sie die Weisung

und warfen ärgerliche Blicke auf den Hofmeister, der mit

seinem Diener nicht fortgewiesen worden war.

Ahab vergewisserte sich mit einem raschen Blick, daß

kein Unberufener mehr in Hörweite war, und forderte nun

den Boten mit einem Zurückwerfen des Kopfes zum Spre-

chen auf.

„Mein Herr und König, wir sind auf die Aramäer ge-

stoßen. Sie sind uns von Ramoth entgegengezogen und la-

gern jetzt am Oberlauf des Baches, der da vor uns von Nor-

den her in den Jabbok mündet."

Josaphat wandte sich an Ahab: „Ist das nicht der Bach,

dem wir hinauf nach Ramoth folgen wollten?" „So ist es",

nickte Ahab. „Bei unseren früheren Feldzügen haben wir

stets den nördlichen Anmarschweg gewählt, vom See Kin-

nereth an Aphek vorbei den Jarmuk herauf." Er biß sich är-

142

gerlich auf die Lippe. „Mit Bedacht habe ich diesmal diesen

Weg hier genommen, um überraschend von Süden her den

Aramäern in den Rücken zu fallen." Sein Gesicht verzerrte

sich, als er hinzufügte: „Doch wie es jetzt scheint, können

wir nicht mehr hoffen, die Feinde zu überraschen. Ihre Spä-

her haben unseren Anmarsch zu früh entdeckt." Er straffte

sich entschlossen in den Schultern. „Nun gut, morgen wer-

den wir sie zum Kampf stellen!"

Ein glutheißer Tag, so heiß, daß man sich daheim

den Schatten gelegt hätte, um zu ruhen. Doch

sie waren nicht daheim, sie zogen gegen die Aramäer ins

Feld, um ihnen Ramoth abzugewinnen. Staub bedeckte ihre

Gesichter, Sand knirschte auf ihren Zähnen. Melder kamen

angehastet, rasselten ihre Botschaft herunter, stürmten wie-

der mit neuen Befehlen davon. Jetzt weitete sich das Tal zur

Hochebene, und dort vorn rollte eine Walze wirbelnden Stau-

bes heran. Schemen kaum erkennbar: Pferdeköpfe, Standar-

ten, Lanzen und Schilde, auf denen sich die Sonne widerspie-

gelte. Sie stürmten mit dem Wind heran, der sie überholt und

den Staub vor ihnen hertreibt. Das waren sie, die von den

Spähern angekündigten Aramäer.

Das vereinigte Heer der Könige von Juda und Israel hatte

sich, kaum daß die Ebene Raum gab, in die Breite ent-

wickelt, die Schleuderer und Bogenschützen auf den Flan-

ken, die Schwerbewaffneten im Zentrum, ein wenig zurück

die Streitwagen. Die Könige schienen noch nicht entschlos-

sen, wie sie die Wagen einsetzen sollten, und warteten ab.

Elibaal hielt seine Falben mit den Zügeln zurück. Sein

Herr Obadja war ja kein Kriegsmann, zählte eher zum Troß.

Und Elibaal, sein Lenker? Der ließ die anderen gern voran.

Was geht mich dieser Krieg hier an? dachte er. Mögen die

von Israel und Juda sich um Ramoth schlagen, ich aber bin

aus Zarpath, was habe ich mit Ramoth zu schaffen?

Ein rascher Seitenblick auf Obadja: dem schien es recht,

143

daß Elibaal das Gespann im Hintergrund hielt. Fast hätte

Elibaal gelächelt, als er seinen Herrn da neben sich stehen

sah. Wie fest sich Obadja mit seiner Leibesfülle an die Brü-

stung des Wagens lehnte! Das Bild eines königlichen Haus-

hofmeisters, der sich auf Wirtschaftsführung und höfische

Etikette verstand, aber völlig untauglich war als Krieger. Er

hatte sich nicht einmal das Schwert umgegürtet, und mit

den Spießen und dem Bogen, die in einer Halterung an der

Brüstung hingen, wußte er gewiß nichts anzufangen.

„Dort vorn sehe ich König Josaphat in seinem Wagen",

ließ er sich hören, „doch wo ist Ahab? Ich kann ihn nicht

entdecken." Elibaal nahm die Pferde noch ein wenig zu-

rück, um nicht von den anderen Wagen, wenn sie losstürm-

ten, mitgerissen zu werden. Nachdem es ihm gelungen war,

den Abstand unauffällig zu vergrößern, hatte er Zeit, die

Reihe der haltenden Streitwagen zu mustern. Dort rechts

hielt, ein wenig vorgezogen, König Josaphat. Das Goldblech

seines Fahrzeugs, sein königliches Gewand und das über

ihm im Gegenwind flatternde Feldzeichen ließen schon von

ferne erkennen, daß hier ein König hielt. Doch wo war

Ahab? Es gab keinen anderen Wagen, der sich durch reiche

Ausstattung und königlichen Prunk vor den anderen aus-

zeichnete. Da sah ein jeder wie die anderen aus: mit zwei

Rossen bespannt, links im Wagen stehend der mit einem

großen Schild geschützte Lenker und rechts der mit Bogen,

Wurfspießen und Schwert bewaffnete Kämpfer.

Elibaals Augen wanderten die Reihe der Wagen entlang.

Der Lenker des vierten Wagens, war das nicht Machla? Ja,

er war es! Dann mußte also der von ihm halb verdeckte

Kämpfer zu seiner Rechten König Ahab sein! Elibaal wies

mit der Peitsche hinüber: „Dort, Herr, im vierten Wagen er-

kenne ich Machla."

Obadja nagte an seinem Bart. „Ahab hat sich als gewöhn-

licher Krieger verkleidet. Was hat das zu bedeuten?" Elibaal

erfaßte es schneller: „Er will nicht die Aufmerksamkeit der

Feinde auf sich ziehen!" Obadja pfiff, was Elibaal verwun-

derte, wie ein Junge durch die Zähne: „Du hast recht, es

kann gar nicht anders sein. Aber dann -", er unterbrach

144

sich, da er vor dem Gedanken zurückschreckte, „aber dann

werden sich alle Aramäer auf König Josaphat werfen!"

Elibaals Gedanken jagten. Welch heimtückische List!

Ahab zieht als einfacher Krieger in die Schlacht und hofft,

daß sich die Feinde auf den deutlich als König erkennbaren

Josaphat stürzen werden. Ahab aber, ein namenloser Wa-

genkämpfer unter zwanzig anderen, kann aufatmen und

zusehen, wie sein königlicher Waffenbruder sich der Über-

macht zu erwehren sucht. Hinterhältig und heimtückisch

ist das, gemein und eines Königs wahrhaft unwürdig!

Eine Bö treibt die Staubwolke auseinander, wirbelt sie

hoch und wirft sie wie eine Decke auf die Heere, die aufein-

ander zustürmen.

Mit tränenden Augen späht Elibaal nach vorn, doch nur

noch dichter wirbelt der Staub, aufgeworfen von vielen tau-

send Füßen und Hufen. Es trommelt, braust und schreit.

Schlachtruf und Waffengeklirr, und über allem das Keuchen

einer gehetzten Menschenmasse.

Jetzt prallen sie zusammen, Schwerterklingen und To-

desschrei, das Schmerzgewieher verwundeter Pferde, Keu-

chen, Würgen und Fluchen. So also hört sich eine Schlacht

an. Elibaal starrt aus staubverkrusteten Augen in die wo-

gende Staubwolke. Da, jetzt wird sie lichter, das dunkle

Rostbraun wird zu fahlem Gelb, aus dem hier und dort we-

hende Helmbüsche auftauchen, Lanzenspitzen aufblitzen

und schattenhafte Reiter Lanzen schleudern.

Jetzt ist die Wolke vorbeigetrieben, dort vorn ganz klar

das Schlachtgewühl, in dem Elibaal nicht Freund noch

Feind unterscheiden kann. Ineinander verbissen ringen die

Heere, Mann gegen Mann. Sie schlagen drein und wehren

ab, stoßen zu und parieren. Das dröhnt, kracht und

knirscht, das wettert, flucht, tötet und stirbt. Und hoch oben

am klarblauen Himmel kreisen die Geier. Sie wissen, daß

dies ihr Tag sein wird.

„Da!" Elibaal weist aufgeregt nach vorn. „Unsere Streit-

wagen fallen dem Feind in die Flanke!" Er steht wie ver-

zückt, ein herrlicher Anblick, wie die Gespanne dahinjagen,

mit wehenden Mähnen und schäumenden Mäulern, die

145

Fahnen und Standarten, die sausenden Peitschen, die blit-

zenden Waffen. Sauber ausgerichtet jagen sie dahin, über

das Ackerland, das sich drüben breitet, als sei es eigens für

diesen Zweck bestellt worden. Allen voran König Josaphat

auf goldenem Wagen. Der Schaum der Rosse fliegt über das

herrliche Zaumzeug, die Standarte Judas flattert im Fahrt-

wind, und König Josaphat reckt den Arm und schleudert

die Lanze in die geduckt sich drängende Masse der Feinde.

Sind das nur einige zwanzig Wagen? Die Wucht ihres An-

griffs, das Rumpeln der Räder, das Brüllen der Lenker: es

ist, als rase eine Flut todbringender Walzen in die Reihen

der Aramäer.

Elibaal steht, starrt und - zittert. Ein herrlicher Anblick,

dieser Angriff der Streitwagen? Eine Woge des Verderbens!

Der Tod reitet dort, mäht und mäht. Elibaals Hände um-

krampfen die Zügel, zucken und rucken, so daß die Falben

Schritt um Schritt zurückweichen und in den Gebissen

schäumen. Elibaal sieht seinen Herrn nicht, hat vergessen,

daß er einen Herrn hat, der da neben ihm steht, sich an die

Brüstung klammert und vorgebeugt in das Getümmel starrt.

Jetzt sieht auch Elibaal das Verhängnis, das dort drüben,

von Israels Wagenkämpfern noch unbemerkt, aus dem Hin-

terhalt bricht: die Streitwagen der Aramäer. Hinter einem

weit sich hinziehenden Gebüsch haben sie gehalten und ge-

wartet, bis ihr Augenblick kommt. Jetzt ist er da, jetzt fallen

sie Israel in den Rücken!

Selbst Elibaals ungeschulte Augen erkennen, daß sie in

der Übermacht sind. Er kann ihre Zahl in der Eile nur schät-

zen, doch es müssen mehr als dreißig sein^1. Doch jetzt hat

Josaphat die Gefahr erkannt, sein Wagen bricht zur Seite

aus, wendet und wirft sich der Übermacht entgegen. Die

neben ihm folgen, versuchen ihn zu decken, Holz splittert,

Eisen knirscht auf Eisen, und nun wieder dies durch Mark

und Bein schneidende Schreien eines sterbenden Pferdes.

Das schrillt, schreit und erstirbt.

Elibaal hat sich die Ohren zugehalten, würde am liebsten

auch die Augen schließen, um nicht zu sehen, wie der Tod

dort seine Sichel schwingt.

146

Es steht die Schlacht. Verbissen halten sie den Platz, die

aus Aram und die aus Israel und Juda. Sie stemmen ihre

Füße in den Boden, sie teilen aus und empfangen, sie töten

und sie sterben, aber sie behaupten den Platz, auch dann

noch, wenn sie hinsinken und verröcheln.

Elibaal schmeckt nicht mehr den Schweiß, fühlt nicht

mehr den Staub zwischen den Zähnen, er riecht nur das

Blut, sieht nur das Metzeln, hört nur die Flügel der Geier

rauschen. Das also ist die Schlacht, nach der die Helden

lechzen. Elibaal schreit grell auf. Irrsinn ist das! Irrsinn! Es

reißt ihn herum, da eine Hand ihn schüttelt. Obadja, mich

stärken? Nein, er selber will Hilfe und Trost. Entsetzen

schreit aus seinen Augen. Doch nein, das ist nicht Angst,

Abscheu ist es, Abscheu, daß es so etwas gibt, Ekel, daß

Menschen so werden können -

Und noch immer hat das Würgen kein Ende. Noch über

Toten ringen sie miteinander, stechen, schlagen drein und

wüten, als ob sie nimmer müde würden. Wagentrümmer

dort zur Rechten, Pferdebeine, die sich gen Himmel recken.

Hat nicht vorhin Josaphat um Hilfe gerufen? Und was ist

mit Ahab?

Ein Mann in zerfetztem Lederwams löst sich aus dem

Gewühl, taumelt wie ein Betrunkener, schleudert den

Schild weg und preßt nun die Linke auf die Wange, aus der

es rot hervorquillt. Mit irren Augen stolpert er heran, bluti-

ge Blasen zerplatzen vor dem Mund, aus dem es schreit:

„Em! Em! Emi!" Mutter, Mutter, meine Mutter!

Er strauchelt und stößt die Linke vor, um sich abzustüt-

zen. Die Wange klappt herunter, Zähne blecken weiß, und

aus der Schläfe springt pulsend ein hellroter Strahl. Ein

Schwerthieb hat das Fleisch herabgeschält. Jetzt verdreht er

die Augen, will schreien, doch aus dem Hilfeschrei nach der

Mutter wird ein blasendes „Ebwf! Ebwf!" Ein Mund, der

nicht mehr „Emi!" schreien kann.

Elibaal hat die Hände vor die Augen geschlagen, will

nicht mehr sehen, wie herrlich der Heldentod sich selber

stirbt. Was gilt noch ein Mann, der nicht mehr „Mutter!"

stammeln kann -

147

Obadja schreit gellend auf, ringt Elibaal die Zügel aus

der Hand, drischt auf die Pferde ein. Die bäumen sich,

Schaumflocken fliegen, irgend etwas zerreißt mit widerli-

chem Kreischen. Der Wagen taumelt, droht zu kippen, fängt

sich im letzten Augenblick. Die Gäule rasen im Kreise, im-

mer nur im Kreis. Elibaal hat sich gerade noch festkrallen

können, um nicht aus dem Wagen geschleudert zu werden.

Ist Obadja wahnsinnig geworden? Plötzlich, ganz unver-

hofft, kann Elibaal wieder denken. Der eine Zügel ist geris-

sen, darum jagen die Pferde im Kreis. Elibaal windet seinem

Herrn die Peitsche aus der Hand, den heilen Zügel nun.

Obadja sinkt in sich zusammen, kauert sich im Wagen hin,

das Gesicht zwischen den Armen. Und Elibaal redet den

aufgeschreckten Pferden zu, mit lauter, fester Stimme: „Ru-

hig, ihr Lieben, ruhig, ganz ruhig, ganz ruhig..." Er weiß

nicht, wieso er das jetzt kann, wird auch später nie heraus-

finden, warum ihm diese Gelassenheit geschenkt worden

war. Er weiß nicht, will auch gar nichts wissen, er will nur

leben! Und wenn er überleben will, dann müssen diese bei-

den da vorn wieder zur Vernunft gebracht werden: „Ruhig,

ihr beiden! Ruhig, meine Guten, ruhig!" Noch jagen sie da-

hin, nun aber geradeaus, über einen Sturzacker. Und jetzt

werden sie langsamer, da der Wagen in dem weichen Boden

tiefer einsinkt. Dann, ganz unvermutet, halten sie an, ste-

hen und lassen die Köpfe hängen.

„Als wenn sie sich schämen!" Elibaal hat es laut gesagt

und muß, weil er erkennt, wie töricht das ist, laut auflachen.

Er erschrickt vor seinem Lachen. Wie kann man nur lachen,

wenn ringsumher gestorben wird! Gestorben? Nein, ver-

reckt und gemordet!

Obadja ist bei Elibaals Lachen hochgefahren, zieht sich

mit beiden Händen langsam an der Brüstung hoch und

späht umher. „Wo sind wir?"

Ja, wo sind wir? Wenn Elibaal das nur wüßte! Doch er hat

nicht auf den Weg geachtet, den die durchgehenden Pferde

genommen haben, hat immer nur auf sie geschaut, ihre

blanken Rücken, die wehenden Mähnen. Und hat geredet,

geredet, immer nur geredet...

148

Ja, wo sind wir jetzt? Ein sich lang hinstreckendes Ge-

büsch verflochtener Dornen. Ist es nicht das, aus dem der

Hinterhalt der Aramäer brach? Richtig, dort drüben, jen-

seits des Sturzackers, tobt noch immer der Kampf. Brüllen

schallt herüber, Fluchen, Stöhnen und schmerzvolles Wie-

hern. Sie kämpfen noch, kämpfen noch immer. Als wenn sie

nicht schnell genug sterben könnten.

Elibaal ist abgesprungen, hat den gerissenen Zügel ge-

griffen und versucht die beiden Lederteile mit einem siche-

ren Knoten wieder zu verbinden. Keine schwierige Aufga-

be, lenkt aber ab von dem, was da drüben geschieht, und

gibt Zeit zum Besinnen.

Nun ist er fertig, prüft die Verbindung und nickt zufrie-

den. Er steigt in den Wagen, hält die Zügel in der Hand, läßt

aber die Pferde noch nicht antraben. Wohin auch? Wieder

hinüber in das Schlachten? Ein Blick hinüber zu Obadja, der

noch immer am ganzen Leibe zittert. Des Hofmeisters Blick

irrt in die Weite, seine Lippen bewegen sich, mit Mühe

bringt er heraus: „Ins Feldlager!"

Elibaal läßt die Zügel leicht auf den Rücken der Falben

klatschen, und die gehorchen, ziehen sachte an, erst im

Schritt, dann, als Elibaal mit der Zunge schnalzt, in leichtem

Trab. Sie bringen den Sturzacker hinter sich, und da vorn ist

auch schon der Weg, auf dem sie vom Jabbok heraufgezo-

gen sind. Nun ist es nicht mehr weit zum Lager, in dem der

Troß wartet. Der Tod aber, dessen tausend grausame Ge-

sichter sie heute gesehen haben, hat sie noch nicht losgelas-

sen, war mehr als nur ein wüster Traum.

25

Es tat gut, in das sacht glimmende Feuer zu star-

ren. Jetzt lief eine zarte Welle über die Glut, weil

ein Windhauch das Tal herabstrich. Elibaal hockte so dicht

wie möglich vor den schwelenden Mistballen und streckte

jetzt, als der Luftzug die zitternden Zungen höher lecken ließ,

die Hände vor, um sie zu wärmen.

149

Feuer ist Trost und Zuspruch, dachte er, ist Nähe und Ge-

sellschaft. Er nickte dem Feuer zu, wie man einem guten

Freund zunickt, mit dem man sich auch ohne Worte ver-

steht.

Ob Obadja wohl das gleiche empfand? Auch er hockte

auf den Fersen, hatte die knotigen Hände vorgestreckt und

blinzelte in die leis knisternden Flämmchen, die sich jetzt,

da der Windhauch sich verlaufen hatte, duckten und in die

glühende Asche zurücksanken.

Und Machla? Der königliche Wagenlenker trug noch die

Spuren des Kampfes: sein Wams war zerfetzt, der um die

Schläfe geschlungene Verband durchgeblutet. Den linken

Arm trug er in einer um den Hals geknüpften Schlinge aus

einem Leinenstreifen, den er vom Mantel abgerissen hatte.

Jetzt bemerkte er Elibaals besorgten Blick und wehrte ab:

„Nicht weiter schlimm!" Er spielte den harten Krieger.

„Nachdem der Pfeil herausgezogen ist, schmerzt es kaum

noch." Eine müde Handbewegung nun. „Ein paar Tage,

und ich bin wieder kampfbereit."

„Du meinst, die Aramäer werden uns folgen?" fragte

Obadja. Machla schüttelte den Kopf. „Sie werden froh sein,

uns abgewiesen zu haben. Die Schlacht hat ihnen hohe Ver-

luste eingebracht." Er lachte hart. „Die überlebt haben,

hocken jetzt um die Lagerfeuer, prahlen mit ihren vorgebli-

chen Heldentaten und lecken sich dabei die Wunden."

„Wie wir!" Elibaal fuhr sich erschrocken über den Mund,

doch Machla schien ihm die Bemerkung nicht zu verübeln

und nickte nur traurig: „Wie wir! Nur mit dem Unterschied,

daß Arams König noch lebt, während Ahab -"

Obadja wandte langsam den Kopf und sah den Wagen-

lenker mitfühlend an. Er begriff, wie sehr der Tod des Kö-

nigs diesen treuen Mann erschüttert hatte. Und doch,

Obadja konnte es Machla nicht ersparen, Genaueres zu er-

zählen, er mußte wissen, wie es vorgegangen war: „Du hast

uns nur gesagt, daß der König tot ist. Doch auch wenn es

dir schwerfällt - berichte doch bitte, wie der König starb."

Machla fuhr sich mit der Hand über die Schmutzschicht

aus Staub, Schweiß und Blut, hielt sie nun in geringem Ab-

150

stand vor sein Gesicht und betrachtete sie, als sähe er sie

zum ersten Mal.

Auch Elibaal hatte sich vorgeneigt, blickte aus halbge-

schlossenen Augen auf diese Hand: ihr feines Geäder, die

harten Sehnen und die geschmeidigen Gelenke. Ein Wun-

derwerk, diese Hand, geschaffen zu tausend Verrichtungen,

zum Werken und Schaffen, zum Formen und Flechten, zum

Streicheln und - zum Töten! Diese Hand da -

Elibaal lehnte sich zurück, als Machla zu sprechen be-

gann: „Er hatte alles so klug bedacht: den Goldschmuck

vom Wagen abgenommen, das kostbare Prunkgeschirr der

Pferde gegen ein schlicht bäuerisches umgetauscht, sich

selbst als einfachen Krieger gekleidet..." Er lachte bitter.

„Und die List gelang! Wie sich die Aramäer auf Josaphat

warfen! Die Standarte, der Prunkwagen, der Kämpfer in

der kostbaren Rüstung mit dem Goldhelm unter dem we-

henden Federbusch: das mußte doch König Ahab sein!"

Er stieß mit einem Ast einen glimmenden Mistballen, der

aus dem Feuer gerollt war, zurück in die Glut. „Bis dann

Josaphat hart bedrängt um Hilfe rief. An der Stimme mag

einer der vornehmen Aramäer, der Ahab kannte, gemerkt

haben, daß dieser Herausgeputzte nicht König Ahab war.

Jedenfalls, sie ließen ab von Josaphat, hielten ihn wohl für

einen gewöhnlichen Krieger, der nur so herausgeputzt war,

um sie zu täuschen."

„Und dann entdeckten sie König Ahab?" Doch Machla

schüttelte den Kopf. „Sie wissen bis zur Stunde nicht, wer

Ahab war, sie ahnen nicht, daß er schon tot ist."

„Das verstehe ich nicht!" warf Obadja ein. Um Machlas

Mund zuckte es: „Verstehen!" Seine Zähne knirschten. „Wer

wollte schon verstehen, was geschah!" Er riß sich zusam-

men. „Wir jagten durch das feindliche Fußvolk. Ich hatte

nicht gespürt, daß mich ein Schleuderstein an der Schläfe

traf, war so im Kampfesrausch, daß ich selbst den Pfeil, der

meinen Arm durchbohrte, kaum bemerkte. Ich schlug mit

der Peitsche nach einem Bauernlümmel, der seinen Bogen

auf uns richtete. Das schwappende Ende meiner Geißel traf

ihn genau zwischen die Augen, warf ihn zurück, dann kam

151

er unter unsere Räder. Aber -" „Aber?" „Aber der Pfeil war

schon von der Sehne, als ich den Schützen traf." „Und?

Und?" „Der König neben mir schrie auf: Wende! Ich bin ge-

troffen!"

„Getroffen!" Obadjas Stimme zitterte. „Getroffen, wo?"

Wieder dieses verzweifelte Lachen des Lenkers! „Dieser

Mann muß erkannt haben, an welcher Stelle Ahab tödlich

zu treffen war." Er griff sich an den Hals. Obadja mißdeute-

te die Bewegung: „Er schoß ihn in den Hals?" Machla schüt-

telte ärgerlich den Kopf. „Nein, den schützte die eiserne

Halskrause, die der König in der Schlacht zu tragen pflegt."

„Wo traf er ihn denn?" drängte Obadja. „Mann, nun rede

doch!"

Machla wandte ihm langsam das Gesicht zu: „Bis zum

Gürtel schützte die Brünne den König, darunter deckte ihn

der Kettenschurz." „Weiter!" „Doch das Wehrgehänge -"

„Du meinst den Gürtel mit dem Schwert?" „Mit dem

Schwert, das noch in der Scheide steckte, da der König die

Wurflanzen schleuderte." „Schon gut, schon gut!" Obadja

wurde immer ungeduldiger. „Nun sag endlich, wie es ge-

schah!" „Das Schwert hatte das Wehrgehänge und damit

den Kettenrock herabgezogen." Machla deutete es mit Dau-

men und Zeigefinger an. „Nur so ein Stück Haut war frei..."

„Und da hinein..." „Und da hinein traf der Pfeil."

Sie saßen und starrten in die Glut, die zu verglimmen

drohte. Machla reckte sich in den Schultern. „Ahab muß

furchtbare Schmerzer, gelitten haben, weil der Pfeil ihm die

Niere durchbohrte. Und dennoch", über das Gesicht des

Wagenlenkers flog es wie Stolz, „und dennoch gebot er mir:

Halt! Verlaß noch nicht die Schlacht. - Versteht ihr? Ich

mußte die Pferde zurückwenden in die Schlacht, und der

König warf weiter Spieß um Spieß, griff dann, als alle ge-

worfen waren, zum Bogen, schoß und schoß." Machla

schlug jetzt doch die Hände vor die Augen. „Und das Blut

rann von seiner Seite in den Wagen, Blut, viel Blut, sehr viel

Blut."

Sie saßen und schwiegen, schwiegen mit versteinerten

Gesichtern. Das Wort meines Meisters hat sich erfüllt, sann

152

Elibaal, Ahab ist tot. Er preßte die Lippen zusammen. Nein,

noch nicht ganz ist das Wort, das der Herr durch Elia

sprach, erfüllt. Noch nicht ganz. Noch ist nicht geschehen,

was Elia über die Hunde sagte.

Machla schien aus einem Traum zu erwachen. „Was mir

zu schaffen macht?" Seine Hände verkrampften sich. „Daß

ein einfacher Mann, was sage ich, ein Bauer oder Wander-

hirt den König fällte! Wenn es ein Edler oder Großer unter

den Aramäern gewesen wäre, aber nein, einer von diesen

Hungerleidern, ein Mistsammler oder Ziegenmelker, so ei-

ner brachte den König zu Fall!"

Nur, weil der König sich listig verkleidet hatte! dachte

Elibaal, doch er hütete sich, das auszusprechen. So also war

das: König Ahab greift zur List, um seinem Geschick zu ent-

gehen. Er verkleidet sich und taucht in der gesichtslosen

Masse unter. Und es gelingt, die Feinde suchen ihn verge-

bens und werfen sich auf den Falschen. Aber der Herr, die-

ser Herr, der die Geschicke der Menschen und Völker lenkt,

der ist nicht zu täuschen. Der schaut hinter jede Maske, der

erkennt jede Verkleidung. Der sieht auch die winzige Blöße

zwischen Panzer und Kettenrock. Der erwählt sich einen

tumben Ziegenhirten zum Vollstrecker seines Willens.

Und plötzlich war sich Elibaal ganz sicher, daß auch der

noch offene Rest des Gerichts sich an König Ahab vollenden

werde.

Er konnte sich später nicht erinnern, wie lange sie da

noch gehockt haben mochten. Als er erwachte, war König

Josaphat mit dem judäischen Aufgebot schon abgerückt.

Nichts hielt ihn hier noch bei Ramoth. Ahab, der Ramoth

wiedergewinnen wollte, war tot. Für Juda aber war Ramoth

bedeutungslos, ein Städtchen hoch oben in Gilead, weit ab

von Jeruschalajim.

Und die aus Israel? Es lief, wie schon so oft: Der König ist

tot. Männer, geht nach Haus, ein jeder in seine Stadt! Schon

im Laufe der Nacht waren sie abgezogen, in kleineren oder

größeren Gruppen, die von Jesreel und die von Megiddo,

die aus der Ebene und die von den Bergen. Der König ist

tot, was sollen wir noch um Ramoth streiten?

153

Die von Schomron nahmen den Wagen des Königs in ihre

Mitte. Machla hielt die Zügel, stand mit verschlossenem Ge-

sicht. Dicht hinter ihm folgte Elibaal mit Obadjas Wagen,

und hinter ihnen marschierten mit hängenden Köpfen die

andern. Ein Heer, das sich tapfer geschlagen hatte, das ge-

kämpft und geblutet hatte, um nichts.

Über den Jordan zurück, dann das Tal hinauf nach

Schomron. Stumm standen die Menschen vor dem Tor und

in den Gassen, als das Heer mit seinen Verwundeten und

dem Leichnam des Königs in die Hauptstadt einzog. Zur

Burg hinauf, und dort, am Teich von Schomron, hoben sie

den König aus dem Wagen und trugen ihn in die Burg, wo

Königin Isebel sie mit steinernem Gesicht erwartete.

Elibaal sah seinem Herrn nach, der dem Leichenzug folg-

te, um der Königin Bericht zu erstatten. Elibaal vertraute sei-

ne Pferde dem Stallbuben an und wollte sich wenden, um

zu gehen. Da fiel sein Blick auf den Wagen des Königs, der

dicht am Zisternenteich stand. Schwarz verkrustet Ahabs

Blut, das den Boden des Wagens bedeckte. Frauen waren

dabei, es mit Wasser aus dem Teich aufzuweichen, arbeite-

ten mit Reisigbesen, bespritzten sich und lachten dazu!

Die Huren von der Stadtmauer! Sie sind es, die da so

schamlos mit dem Blut des Königs verfahren. Man mag sie

geholt haben, weil keiner der Krieger diese Arbeit verrich-

ten wollte. Mit halboffenem Mund starrte Elibaal hinüber,

wo jetzt ein paar Hunde dabei waren, aufzulecken, was aus

dem Wagen geschwemmt wurde. Da war es wieder, das

Wort, das Elia zu Ahab gesprochen hatte: „So spricht der

Herr: Du hast gemordet, dazu auch fremdes Erbe geraubt.

Die Hunde sollen dein Blut lecken!"1

Elibaal empfing den Gast an der Gartenpforte.

„Sei mir herzlich willkommen, Machla! Du

kannst dir gar nicht vorstellen, wie sehr ich mich freue, dich

nach so vielen Jahren wiederzusehen." Er nahm Machla beim

154

Arm. „Meine Haushälterin wird uns gleich zu Tisch bitten.

Bis dahin laß uns hier draußen in der frischen Luft verweilen.

Dort in der Laube finden wir Schatten."

Ein Steintisch und eine Bank, auf der schwellende Kissen

zum Sitzen einluden. Ein Junge steckte den Kopf durch das

Granatapfelgebüsch. „Auf dem Posten, Helek?" lächelte

Elibaal. „Nun, dann lauf und bringe uns den guten Roten.

Du weißt schon, den vom Südhang. "

Der Kopf verschwand, und Elibaal hatte nun Zeit, seine

Aufmerksamkeit dem Gast zuzuwenden. „Mir fiel auf, daß

du beim Gehen die linke Schulter anziehst. Schmerzt die

alte Wunde noch immer?" Machla nickte. „Kannst du dich

noch erinnern, Elibaal, was ich damals sagte, als wir nach

der Schlacht am Feuer saßen?" „Jedes Wort hat sich meinem

Gedächtnis eingebrannt." Er seufzte. „Ein furchtbarer Tag,

den ich nie vergessen werde. König Ahab tot, du selber ver-

wundet. Aber du nahmst die Verletzung leicht und meintest,

du könntest in wenigen Tagen wieder kampfbereit sein."

„Siehst du, da habe ich mich getäuscht. Es war ja schon be-

merkenswert, daß ich kaum Schmerzen empfand, doch das

hatte darin seinen Grund, daß der Pfeil den Nerv durch-

schnitten hatte. Kurz und gut, ich kümmerte mich nicht um

die Wunde, sie entzündete sich, tagelang lag ich im Fieber,

und als ich mich endlich zu erholen begann, da begriff ich,

daß ich den Arm nie wieder würde gebrauchen können."

Er bewegte die Schulter vor und zurück, und Elibaal sah,

daß der Arm willenlos pendelte. „Siehst du, er ist wie tot.

Doch was soll ich klagen? König Ahasja hat mich dafür, daß

ich seinen Vater Ahab nicht in die Hand der Feinde fallen

ließ, gut belohnt. Ich habe alles, was ein Mann zum Leben

braucht." „Wie kommt es nur, daß ich damals nichts von

deiner Krankheit erfahren habe?" Machla erwiderte: „Ich

hatte mich zu meinem Bruder begeben, der droben in Galil

einen kleinen Bauernhof besitzt. Und als sich dann heraus-

stellte, daß ich nie wieder ein Gespann würde lenken kön-

nen, blieb ich dort. Kürzlich erfuhr ich nun, daß du jetzt

hier in Jesreel lebst, und da sagte ich mir: Besuche doch ein-

mal Elibaal!"

155

Er sah sich anerkennend um. „Wenn ich mich nicht täu-

sche, geht es dir nicht gerade schlecht!" Elibaal lächelte:

„Dies alles verdanke ich meinem Herrn Obadja." Trauer

flog über sein Gesicht. „Vor zwei Jahren ist er gestorben und

hat mir dieses Anwesen hier in Jesreel hinterlassen." Eine

umfassende Handbewegung. „Haus und Hof, ein Stück

fruchtbares Ackerland und diesen gepflegten Garten." „Ich

wußte gar nicht, daß er auch hier Land besaß, kannte nur

seinen Besitz in Schomron." „Den hat Obadja dem Sohn sei-

nes Bruders hinterlassen, dieses hier jedoch..." Machla fiel

ihm lachend ins Wort: „Hatte unser großherziger Haushof-

meister seinem getreuen Diener Elibaal zugedacht!" „So ist

es, und ich werde ihm dafür noch lange dankbar sein."

Er brach ab, da der Knabe mit einem Weinkrug und Be-

chern kam. „Ich habe, Herr, auch gleich noch ein Rosinen-

brot mitgebracht, weil ich mir sagte, daß dein Gast den

Wein sicher nicht auf nüchternen Magen trinken mag."

„Schon gut, mein Junge, und den groben Hunger wer-

den wir mit dem Essen stillen, das deine Mutter uns zube-

reitet."

Als der Junge wieder gegangen war, tranken sie sich zu

und gedachten vergangener Zeit. Machla wies auf den

Nachbargarten: „Ist das nicht der Weinberg von jenem Na-

both, der gesteinigt wurde?" Er sah Elibaals Zustimmung

und fuhr fort: „War ein untadeliger Mann, wurde zu Un-

recht verurteilt. Doch das erfuhr ich erst später, als sich her-

umsprach, was der Gottesmann Elia dem König als Strafe

des Herrn angekündigt hatte."

„Elia!" Elibaal griff den Namen auf. „Wie oft habe ich mir

Vorwürfe gemacht, daß ich ihn verließ." Er hob hilflos die

Schultern. „Gewiß, Elias Diener Gehasi drängte mich beisei-

te, so daß ich mir überflüssig vorkam, und dennoch hätte

ich -" „Ach was!" winkte Machla ab. „Mache dir doch des-

wegen nicht jetzt noch trübe Gedanken!" Und um Elibaal

von Selbstvorwürfen abzulenken, warf er die Frage hin:

„Hast du eigentlich auch später noch von Elia gehört? Das

letzte, was ich über ihn erfuhr, war, daß er auch Ahabs

Thronfolger Strafe ansagte."

156

„Ahasja!" Elibaal schüttelte den Kopf. „Sein Vater war

Isebel verfallen, doch er starb als tapferer Krieger. Ahasja

aber?" Machla lachte lautlos: „Stimmt, ein unwürdiges

Ende eines Königs! Fällt vom Dachgarten durch das Ober-

licht in das darunter befindliche Stockwerk und bricht sich

das Rückgrat." Er schüttelte seine leblose Rechte. „Mit dem

Schaden, den ich in der Schlacht erlitt, kann ein Mann in Eh-

ren leben. Doch ein König, der durch eigenes Ungeschick

durch das Gitter des Oberfensters bricht...?" Nein, Machla

konnte zu einem so wenig königlichen Ende nur den Kopf

schütteln.1 Er besann sich, was er eigentlich hatte sagen

wollen: „Ach ja, damals habe ich zum letzten Mal von Elia

gehört." Er sah Elibaal an. „Und du? Weißt du, wo er geblie-

ben ist?"

„Er ist nicht mehr unter den Lebenden..." Es schien, als

müsse er nach den rechten Worten suchen. „Einer der Pro-

pheten von Bethel kehrte bei mir ein. Und als ich erwähnte,

daß ich Elia lange Zeit als sein Diener begleitet habe, erzähl-

te er mir, Elia sei - ich weiß, das hört sich unglaublich an -

also: Elia sei in einem feurigen Wagen gen Himmel gefah-

ren!"2 Machla saß mit offenem Mund, stieß dann heraus: „In

einem brennenden Wagen? Wie sollte denn ein Wagen bren-

nen? Und wenn es geschähe, dann müßte doch der, der in

ihm sitzt, auch verbrennen!" Er schüttelte abwehrend den

Kopf. „Das ist mir zu hoch!" Doch dann kam ihm ein ande-

rer Gedanke: „Aber immerhin, Elia war ein Seher des

Herrn. Er hat Wunder vollbracht, wie wir beide sehr gut

wissen. Seine Prophezeiungen haben sich allemal erfüllt."

„Bis auf die letzte!"

Elibaal biß sich auf die Lippen, doch das Wort war heraus,

das verriet, wie sehr ihn noch immer die Zweifel plagten.

Machla blickte ihn prüfend an. „Du denkst an das, was der

Seher zu Isebel sagte?" „Genau dies: Die Hunde sollen -"

„Schon gut, schon gut!" fiel Machla ein. „Die Worte dröhnen

mir noch immer in den Ohren." Er überlegte. „An Ahab hat

sich vollstreckt, was Elia ihm verkündete. An Ahabs Thron-

folger Ahasja ebenfalls." Er nahm die Finger zu Hilfe, zählte

ab. „Sechs, nein, sieben Jahre sind vergangen, seit Ahab ne-

157

ben mir verblutete. Doch Isebel..." „...treibt ihr Unwesen

noch immer!"

Elibaal faßte Machlas Arm. „Du hast gehört, daß sie in

Schomron nichts mehr zu bestellen hat? Joram, der seinem

verunglückten Bruder Ahasja auf dem Thron folgte, hat sie

ja aus dem Palast gewiesen." „Sie muß sich schon übel auf-

geführt haben, wenn ihr eigener Sohn sie verstieß." Elibaal

wies mit einem Kopfnicken zur Stadt hinauf: „Und seitdem

stiftet sie hier in Jesreel Unheil! Wo ein Gerücht durch die

Gassen flattert, wo ein Ehrbarer verleumdet oder eine Ehe-

frau der Untreue bezichtigt wird, da hat bestimmt Isebel

ihre Finger im Spiel."

„Mischt sie sich denn unter das Volk?" verwunderte sich

Machla. „Früher war sie doch stets auf Abstand bedacht

und ließ sich nie außerhalb des Palastes blicken." Elibaals

Gesicht verdüsterte sich, als er antwortete: „Joram hat ihr

auch den Winterpalast hier in Jesreel verweigert." „Ah, sie

wohnt in einem Haus in der Stadt?" „Du wirst es nicht glau-

ben wollen, Machla: Sie wohnt bei den Dirnen am Stadttor!"

„Bei den -?" „Ja, bei den Verworfenen, die sich für Silber

oder einen Scheffel Weizen verkaufen." „Die Tochter eines

Königs...", „...der durch Brudermord den Thron gewann!"

„Gewiß, gewiß! Und dennoch: eine Königstochter und dazu

die Königin in Israel." „Und jetzt eine Hausgenossin der

käuflichen Weiber am Tor." „Sie muß sich bei den Dirnen

wohlfühlen. Wie anders läßt es sich erklären, daß sie sich

wie eine Dirne gibt?" Er wurde lebhaft. „Sie schminkt sich

grell, färbt sich die Haare und putzt sich heraus wie eine,

die nach Freiern ausschaut. Sie ist eine Schande für alle Ehr-

baren in Jesreel!"

Machla meinte nachdenklich: „Ob nicht auch solche Ver-

worfenheit eine Strafe des Herrn ist?" Elibaal war über-

rascht, weil er solche Gedanken bei dem alten Kriegsmann

nicht vermutet hatte. „Du meinst -" „Ich meine, eine Köni-

gin im Haus der Huren sollte auch dem Gedankenlosesten

klarmachen, wie tief sinken kann, wer der Aschera dient!"

Erst nach längerem Schweigen ließ sich Elibaal wieder

hören: „Du erstaunst mich, Machla. Bisher kannte ich dich

158

nur als zuverlässigen Diener unseres Herren Obadja und

als tapferen Wagenlenker des Königs. Jetzt aber, da wir uns

nach langen Jahren wiedersehen, erkenne ich, daß du dir

auch über Glauben und Hoffen Gedanken machst." „Schon

als Obadjas Diener habe ich den Baalen abgesagt und mich

dem Herrn ergeben."

Elibaal stöhnte leise. „Wenn ich das doch auch von mir

sagen könnte! Du, Machla, glaubst und vertraust. Ich benei-

de dich darum. Denn, weißt du, ich will zwar glauben, kann

es aber nicht - ich muß Beweise sehen!" Hastig sprach er

weiter: „Ja, ja, ich fand Beweise, als ich Elia folgte, in seinen

Worten, vor allem aber in dem, was er vollbrachte." Ein bit-

teres Auflachen. „Doch dann schmolzen sie wieder dahin,

auf der Flucht, in den Nächten der Angst, als ich begriff,

daß auch der Seher ein Mensch war, ein Mensch voller

Zweifel, so ganz ohne Vertrauen, nur von der Angst ge-

schüttelt, sein liebes Leben zu verlieren."

Er schlug die Hände vor das Gesicht. „Und wenn er

glaubte, dann an diesen unsichtbaren Herrn, den kein

Mensch begreifen kann." Er streckte die Hände vor, spreizte

die Finger und bewegte sie, als wenn er ein unsichtbares

Ding fassen wollte. „Verstehst du, Machla: Be-greifen! Er-

fassen!" Er ließ die Hände fallen, als gehorchten sie ihm

nicht. „Doch immer griff ich ins Leere! Dieser Herr war

nicht zu packen."

Machla hatte still zugehört, mit unerschütterlichem Ge-

sicht, nur in seinen Augen jagten sich die Empfindungen.

Doch Elibaal war noch nicht am Ende: „Die Beweise, die ich

vermeinte erlebt zu haben, hatte mir Elia wieder zerschla-

gen, mit seiner Angst, mit seiner Flucht. Und trotzdem

glauben und vertrauen? Nein, nein, das kann ich nicht!" Er

fuhr herum, sah Machla in die Augen. „Das war wohl auch

der tiefste Grund, weshalb ich Elia verließ, als Elisa zu uns

kam. Elisa war wie Elia, geht seinen Weg in blindem Ver-

trauen auf den Herrn. Und wenn er - wie Elia - zehnmal

wankt und flieht, er fängt sich immer wieder, kehrt um,

stellt sich und ist trotz aller Angst bereit, einen neuen Auf-

trag des Herrn anzunehmen."

159

Machla verstand die Not des Freundes. „Du willst Bewei-

se und erhältst sie nicht. Auch ich kann sie dir nicht liefern.

Beweisen kann sich nur der Herr selbst." Er legte seine ge-

sunde Hand auf Elibaals Schulter. „Doch verliere nicht die

Geduld. Der Herr ist nicht nur mächtig, er ist auch freund-

lich. Vielleicht läßt er sich herab und schenkt dir den Be-

weis?" Er reckte sich und blickte zum Himmel hinauf. „Bei

ihm ist alles möglich."

Helek steckte seinen Wuschelkopf erneut durch die

Hecke: „Mutter läßt bestellen, das Essen ist fertig!" Elibaal

erhob sich: „Nun, Machla, dann wollen wir der Kunst der

guten Mutter Jeruscha die Ehre erweisen!"

Als sie dem Jungen, der vorauslief, folgten, erkundigte

sich Machla: „Jeruscha? Ist sie deine Frau?" „Nein, ich bin

noch immer nicht verheiratet, habe die Rechte noch nicht

gefunden. Und Jeruscha?" Er lächelte. „Jeruscha könnte den

Jahren nach meine Mutter sein. Sie ist die Witwe Gaddis,

der -" „- der in der Schlacht von Ramoth fiel?" Machla

suchte seine Erinnerungen zu wecken: „Kann mich gut an

ihn erinnern, war ein rechter Israeliter! Und seine Witwe..."

„...ist unsere gute Jeruscha!" „Und dieser muntere Knabe

Helek ist sein hinterlassener Sohn." „Ja, er war, als Gaddi

fiel, eben entwöhnt. Da nahm mein Herr Obadja die Witwe

und ihren Sohn bei sich auf, und als Obadja starb, über-

nahm ich mit diesem Haus hier Mutter und Sohn." Er

schmunzelte. „Ich bin nicht schlecht damit gefahren, Jeru-

scha ist eine vortreffliche Hausfrau, und der Junge - nun,

du hast ihn ja gesehen und kannst dir selbst ein Bild ma-

chen."

Sie hatten das Haus erreicht und traten ein. Sie legten die

Sandalen ab und ließen sich von Helek, der schon alles be-

reitgestellt hatte, die Füße waschen. Wohlig streckten sie

sich auf den üppigen Liegekissen und sahen zu, wie Jeru-

scha die Speisen auftrug, wobei ihr Helek geschickt zur

Hand ging.

Machla nickte der Frau zu: „Ich freue mich, Jeruscha,

dich hier im Hause meines Freundes Elibaal wiederzutref-

fen." Er sah das Erstaunen in ihren Augen. „Du erkennst

160

mich nicht wieder? Ich bin Machla, König Ahabs Wagenlen-

ker. " Er wurde ernst. „Und Gaddi war mir ein lieber Waf-

fengefährte, auf den ich mich stets verlassen konnte."

Die Frau war verwirrt. „Machla! Wahrhaftig, jetzt, wo du

es sagst, erkenne ich dich." Sie errötete. „Der volle Bart, den

du jetzt trägst, ließ dich ganz fremd erscheinen. Ich hoffe -"

sie verhaspelte sich, „ich denke, du wirst es mir nicht ver-

übeln, daß ich dich nicht gleich erkannte?" Machla strich

sich lächelnd über seinen Bart, der ihm bis auf die Brust

reichte: „Nun, seit wir uns zuletzt sahen, sind sieben Jahre

vergangen. Da kann sich ein Mensch schon sehr verän-

dern." Er nickte ihr zu. „Und dann mein Bart! Damals, als

ich als Krieger im Dienst des Königs stand, hatte ich noch

keinen. Nein, Jeruscha, ich verdenke es dir nicht, daß du

mich nicht gleich erkannt hast."

Er sah Helek an, der den Wein auftrug. „Und dein Sohn

da wird dich oft an unseren wackeren Gaddi erinnern." Er

erkannte, daß die Erinnerung an Gaddi die Frau traurig

stimmte, und lenkte feinfühlend ab: „Wie freue ich mich,

daß du es mit deinem Sohn hier so gut angetroffen hast; ich

wünsche euch beiden allen Segen des Herrn!"

Sie bedankte sich mit einem Neigen des Kopfes und bat

dann: „Doch nun laßt den Lammbraten nicht kalt werden,

ihr Herren! Ich hoffe, er wird euch schmecken."

Nach der Mahlzeit, als sie sich in dem Essigwasser, das

Helek gebracht hatte, die Hände gewaschen hatten, rückte

Machla mit den Neuigkeiten heraus, die er unterwegs er-

fahren hatte: „Weißt du, daß große Veränderungen bevor-

stehen?" Er räkelte sich auf dem bequemen Polster und ge-

noß die Überraschung, die sich auf Elibaals Gesicht

widerspiegelte. „Große Veränderungen, Elibaal, die das

Ende des Hauses Ahab bedeuten können." „Du machst

mich neugierig." „Erinnerst du dich an Jehu?" „Du meinst

Jehu, den Sohn Josaphat ben Nimschis?" „Ebenden! Dann

erinnerst du dich auch, daß er mit seinem Wagenlenker

Bidkar zur königlichen Leibwache gehörte. Und nun hör

gut zu: Dieser Jehu hat eine Empörung gegen König Joram

angezettelt!"

161

Elibaal begriff nicht: „Ich denke, das Heer liegt vor Ra-

moth in Gilead?" „Richtig, sie belagern wieder einmal - wie

damals unter Ahab - die noch immer von den Aramäern be-

setzte Stadt. König Joram wurde verwundet und befindet

sich jetzt hier in Jesreel, um seine Wunde auszuheilen. Und

während er das tut, hat Elisa - ja, Elisa, der Nachfolger des

Elia - eine Nachricht an den Feldhauptmann Jehu gesandt,

der noch mit dem Heer vor Ramoth liegt: Du sollst das

Haus Ahabs schlagen, daß das ganze Haus Ahabs umkom-

me." „Und?" „Jehu hat sich aufgemacht, das Wort Elisas

wahrzumachen." „Woher weißt du das?" „Ich traf vor dem

Tor einen Kundschafter, den Jehu vorausgesandt hat, um

festzustellen, ob sich König Joram noch hier aufhält." Er be-

merkte den Zweifel in Elibaals Augen und erklärte: „Du

kannst sicher sein, daß der Mann mir die Wahrheit sagte."

„Er sprach über seinen geheimen Auftrag?" „Weil wir alte

Waffengefährten sind! Ich habe ihn - das war noch unter

König Ahab - im Fechten ausgebildet und später auch als

Wagenlenker geschult. Er weiß, daß ich ihn nicht verraten

werde, und darum vertraute er mir an, in welchem Auftrag

er nach Jesreel kam. Von ihm erfuhr ich auch, was Elisa zu

Jehu sprach, und daß das Heer zu Jehu hält."

Machla sah Elibaal fest in die Augen. „Und dir habe ich das

gesagt, weil ich sicher bin, daß du es nicht König Joram zutra-

gen wirst." Ein Lächeln flog über sein Gesicht. „Die Zeit dafür

dürfte auch kaum reichen. Ich kenne Jehu und weiß, daß er

nicht zaudert. Nie läßt er seine Pferde traben, immer fährt er

nur Galopp. Er wird auch jetzt rasch handeln."

Elibaal dachte laut: „Du sollst das ganze Haus Ahabs

schlagen! So hieß die Weisung Elisas an Jehu? Das ganze

Haus Ahabs, das sind nicht nur Ahabs Sohn Joram und des-

sen Geschwister und Kinder, das ist auch Isebel!" Er sah

Machla in die Augen. „Kommt jetzt, sieben Jahre nach

Ahabs Tod, auch über Isebel die Strafe des Herrn?"

Elibaal versank in Brüten. Sieben Jahre! Was war das für

ein Gott, der nicht nach Tagen zählte, für den Jahre wie Au-

genblicke galten? Dieser unsichtbare Herr, der allem, was

lebte, den Atem gab. Und ihn nahm!

162

Elibaal erschauderte, ein Frösteln ließ sein Herz langsa-

mer schlagen. Dieser Gott des Sehers Elia: ein rätselhafter

Gott. Wirklich der Einzige? Der HERR?

Tau glitzerte auf den Gräsern, ein zarter Nebel-

Schleier hob sich sacht aus den Hecken und Bü-

schen. Elibaal stand an der Südecke seines Gartens und ge-

noß die Schönheit des jungen Morgens. Es wird ein heißer

Tag werden, dachte er, doch er ahnte nicht, wie heiß.

Er sah dem Bienenfresserpärchen zu, das rastlos hin und

her flog, um immer wieder, mit Insekten in den spitzen

Schnäbeln, zu der Gartenmauer zu fliegen, zu dem Loch, in

dem sie dann verschwanden, um Augenblicke später, dies-

mal mit einem weißen Kotbällchen, wieder aufzutauchen.

Lächelnd beobachtete er die gelb, grün und rot schillernden

Vögel, wie sie fleißig sich mühten, ihre Jungen zu atzen.

Eine leise Sehnsucht stieg in ihm auf. Wie alt bin ich jetzt,

wirklich schon zweiunddreißig Jahre? Ich habe ein Nest, ein

gutes und warmes Nest, das Obadja mir bereitet hat, aber

mir fehlt -

Er konnte den Gedanken nicht weiterspinnen, da er

Schritte näherkommen hörte. „Schon auf, Machla?" Der

lachte: „Du sagst: schon?" Er blickte rundum. „Die Sonne

steht schon drei Handbreit über den Höhen, ich aber habe

geschlafen, als ob Friede im Lande herrsche!" Er musterte

Elibaal. „Hast du eine ruhige Nacht gehabt?" Der wehrte

mit einem Kopfschütteln ab: „Ich habe immer wieder an

Elia denken müssen, an seinen Kampf am Berge Karmel

und unsere Flucht in das Südland. Immer kam es so, wie

der Herr es angekündigt hatte, nur die Worte, die Elia über

Isebel sprach, sind noch nicht erfüllt."

Über Machlas Gesicht flog ein Lächeln, das Elibaal nicht

zu deuten wußte. „Ich glaube, wir werden nicht länger zu

warten brauchen, Elibaal." Er wies nach Osten, wo unter der

Morgensonne eine Dunstwand aufzusteigen schien. „Siehst

163

du nicht, was dort naht?" Elibaal schirmte mit der Hand die

Augen gegen das Licht ab: „Eine Staubwolke? Sie kommt

rasch näher, vom Jordantal herauf." Machla schnappte: „Ich

wette, es ist Jehu! Ich sagte ja schon: Stets jagt er im Galopp

daher."

Er wandte den Kopf, da auch in ihrem Rücken Huf schlag

erklang. Elibaal wunderte sich: „Ein Reiter, der aus der

Stadt auf die Staubwolke zuhält?" Machla lachte freudlos:

„Man hat, scheint es, auch droben im Palast die Wolke be-

merkt, und der König sendet einen Kundschafter aus, um

festzustellen, wer da kommt." Er packte Elibaals Arm. „Laß

uns hinaufgehen auf die nächsthöhere Terrasse. Von dort

aus können wir alles gut beobachten, ohne selbst gesehen

zu werden!"

Schweigend sahen sie zu, wie die Staubfahne näher und

näher kam. Einen Augenblick verweilte sie, als der entge-

gengesandte Kundschafter sie erreichte. Doch bald setzte

sie sich erneut in Bewegung, rascher noch als zuvor.

Hufgeklapper und Rädergerassel auch von der Burg her.

„Wenn ich mich nicht täusche, ist das der Wagen des Kö-

nigs!" stieß Elibaal heraus. „Tatsächlich, er ist es", bestätigte

Machla. „Joram hat sich also von seinen Wunden so weit er-

holt, daß er wieder in den Wagen steigen kann." „Ein zwei-

ter Wagen hinter ihm?" flüsterte Elibaal, doch jetzt erkannte

er den Edlen, der dort neben dem Lenker stand: „Das ist ja

Judas König Ahasja, der den verwundeten Joram besuchen

kam!" Er schätzte die Entfernungen ab. „Wenn ich nicht

irre, werden die beiden Könige gerade hier vor uns auf den

Wagen treffen, in dem du Jehu vermutest."

Machla kniff die Augen zusammen. „Wenn ich mich

recht erinnere, ist das da vor uns doch Naboths Land gewe-

sen?" Seine Stimme wurde spröde. „Dann wird geschehen,

was nach des Herrn Willen geschehen soll: Auf dem Acker

Naboths -" Er vollendete den Satz nicht, da das Rasseln der

Räder erstarb. Über dem aufgewühlten Staub waren nur die

Köpfe der Pferde und die in den Wagen stehenden Männer

zu erkennen. Machla lachte sein eigenartiges Lachen: König

Joram ist tatsächlich so töricht, Jehu hier auf offenem Feld zu

164

begegnen." „Jehu ist allein, die beiden Könige dagegen -"

„Still! Horch, was sie da sagen!"

„Jehu, bist du es?" Das war die Stimme König Jorams.

„Sag an, Jehu, ist Friede?" „Friede?" Jehus Stimme war

beißender Hohn. „Deiner Mutter Isebels Abgötterei und

Zauberei haben noch kein Ende! Und da sprichst du von

Frieden?"

Joram riß seinem Lenker die Zügel aus der Hand und

schrie König Ahasja zu: „Wir sind verraten!" Die Pferde

bäumten sich und preschten los, Jehus Wagenlenker wollte

nach, hob schon die Peitsche, da sah er die abwehrende

Handbewegung seines Herrn, ließ sofort die Zügel locker,

und die Pferde hielten wie erstarrt. Jehu stand mit leicht ge-

spreizten Beinen, spannte den Bogen, zielte eiskalt, ließ den

Pfeil fliegen.

Elibaals Hand krallte sich in Machlas Arm. „Getroffen!"

Machla nickte: „Jehu war schon immer einer unserer besten

Bogenschützen. Auf fast hundert Ellen so genau zu treffen:

zwischen die Schulterblätter und ein wenig mehr nach

links. Genau ins Herz!"

Elibaal hatte kaum hingehört, starrte noch immer dort-

hin, wo der königliche Wagen ausrollte. Joram war zusam-

mengebrochen, jetzt fiel er aus dem Wagen, rollte im Staub.

Elibaal fuhr herum, da Machla schrie: „Und jetzt jagt Jehu

dem andern nach!" Dem andern? Ah ja, dem König von

Juda! Der schien zu entkommen, hatte schon ein gutes

Stück Vorsprung, doch Machla war seiner Sache sicher:

„Jehu wird auch Ahasja einholen und töten. Was Jehu ein-

mal anfängt, das bringt er auch zu Ende." Er fuhr zu Elibaal

herum und schüttelte ihn: „Na, siehst du? Dort liegt Ahabs

Sohn Joram, nun weißt du, wie der Herr zu strafen weiß."

Er schrie Elibaal ins Gesicht: „Willst du noch mehr - Bewei-

se?" War Elibaal taub? Er stand und starrte dem davonra-

senden Wagen Jehus nach, als habe er nicht einmal Machlas

Schreien gehört. Jetzt legte sich allmählich der Staub, und

jetzt sah auch Elibaal den Leichnam da drüben auf Naboths

Acker: König Joram, Sohn des Ahab und der Isebel.

Wortlos waren sie durch die Gärten ins Haus zurückge-

165

kehrt. Schweigend hatten sie ihr Mahl eingenommen. Spä-

ter, als die Hitze des Mittags abgeklungen war, hatten sie

sich mit einem kurzen Blickwechsel verständigt: Gehen wir

hinauf zur Stadt, zu sehen, was nun werden wird!

Es war nicht weit bis zum Tor, doch sie hatten noch nicht

die Hälfte des Weges hinter sich, als sie Jehus Gespann her-

anjagen sahen. „Wie ich gesagt habe!" knurrte Machla, „er

hat auch den König Judas getötet. Ich wußte es ja: Nie kehrt

Jehu un verrichteter Dinge zurück."

Dann waren plötzlich noch mehr Wagen da, Reiter dazu,

die Jehu von Ramoth her gefolgt sein mochten und jetzt zu

ihm stießen.

Jetzt nahm Jehus Wagen die Spitze des Zuges, im Vorbei-

fahren winkte Jehu Machla zu: „Sei gegrüßt, alter Gefähr-

te!" Er warf den Kopf in den Nacken. „Zwei Könige auf ei-

nen Tag erlegt! Zufrieden mit mir?" Er wartete die Antwort

nicht ab, ließ die Peitsche über die Pferderücken zischen.1

Gekeife dort am Tor? Ein Weib lehnte sich aus einem der

Fenster. Grell geschminkt der Mund, rot getönt die Wangen

und tiefschwarze Schatten unter den Lidern. Sie schwenkte

die Arme, um auf sich aufmerksam zu machen, geiferte und

spie: „He, du Verräter an deinem Herrn, wie fühlst du dich

jetzt?" Flüche und Verwünschungen, dazu obszöne Zeichen

mit den Fingern. „Wirst auch nur wie Simri ein Siebentage-

könig sein!"2 Zwei Männer hinter ihr, Jehus Stimme dann:

„Macht Schluß! Stürzt sie hinab!" Gellendes Kreischen, ihre

Hände krallen sich am Fensterbrett fest, vergebens, weil die

Männer stärker sind. Ein Schwung, ein Schrei, ein Aufprall,

dann nur noch das Stampfen der Pferdehufe, unter denen

ein Wimmern erstirbt.

Selbst Machlas Gesicht ist versteinert. Jetzt reißt er sich

zusammen und sieht Elibaal an. Der steht verstört, schaut

noch immer hinauf, zu dem leeren Fenster, dann zu den

Reitern, die sich durch das Tor drängen. Hunde hört er

knurren und kläffen, noch unter den stampfenden Rossen

machen sie sich zu schaffen.

Elibaal spürt nicht, wie Machla ihn mitzieht. Wie im

Traum taumelt er die Gasse hinauf, auf den Winterpalast

166

Ahabs zu. Hier ist das Burgtor, der Hof, dort vorn der

Prunksaal. Krieger drängen sich, Diener hasten umher, stel-

len Bänke auf und Tische, die hungrigen Männer zu bewir-

ten. Schon sind Rosinenbrote und getrocknete Feigen zur

Hand, dann auch Fleisch, halb roh noch, doch alle langen

zu, weil sie ausgehungert sind vom weiten Ritt. Wein? Her

damit! „Es lebe Jehu!" „Nein, es lebe König Jehu!" Sie lär-

men, überschreien sich. Bis eine Stimme Ruhe gebietet, Je-

hus Stimme: „Sagt Männer, dieses Weib, das da aus dem

Fenster stürzte, war das nicht Isebel?" „Sie war es!" schrei-

en zwanzig zugleich. Jehus Hand gebietet erneut Ruhe, und

nun sagt er: „Sie hat bekommen, was sie verdiente. Doch

immerhin war sie die Tochter eines Königs." Seine Hand

zeigt auf die Gruppe dort neben der Tür. „Ihr da, seht nach

der Verfluchten und begrabt sie!" Sie zögern, doch sie wa-

gen nicht zu widersprechen. Wer mag es sich mit Jehu ver-

derben? Heute, nach diesem Tag? Sie legen die Bratenreste

hin, schieben die rasch geleerten Becher beiseite und gehen.

Doch bevor das Lachen und Lärmen erneut aufbrandet,

sind sie zurück, stehen verlegen unter der Tür. „Nun?"

heischt der neue König. „Was ist, daß ihr so bald zurück

seid?" Sie stoßen sich an, schieben einen nach vorn, der

würgt heraus: „Die Hufe der Pferde haben sie zertreten.

Und dann", er muß schlucken, „und dann waren die Hunde

da. Wir, wir fanden nur noch Isebels Schädel, ihre Hände,

ihre Füße." Er steht und windet sich, weil alle auf ihn schau-

en.

Und in die Stille hinein bellen Jehus Worte: „Das ist es,

was der Herr durch seinen Knecht Elia geredet hat: Auf

dem Boden von Jesreel sollen die Hunde das Fleisch Isebels

fressen, und der Leichnam Isebels soll wie Mist auf dem

Felde sein!"

Was der Herr durch seinen Knecht Elia gesagt hat! Das

Wort geht mit Elibaal, der zur Tür wankt. Er nimmt das Lä-

cheln der Krieger nicht wahr, die meinen, er habe sich beim

Essen übernommen und strebe hinaus, um sich zu erleich-

tern. Er spürt auch nicht die Nähe Machlas, der ihn nicht

aus den Augen   gelassen hat und jetzt   heimbegleitet. Er

167

hört nur die Worte des Elia in seine Ohren dröhnen, hört es

wie mit Fäusten in seinem Kopf hämmern: So spricht der

Herr!3

Da ist das Haus, die Tür, der Wohnraum. Helek er-

schrickt, springt davon, ruft nach der Mutter. Schon ist Jeru-

scha da, bietet ihm einen Kelch mit kühlem Wasser. Und er

trinkt, fühlt die Kühle die Kehle hinabrinnen, kann wieder

atmen und sich besinnen.

Machla? Gut, daß du mich nicht verlassen hast! Er läßt

sich auf die Polster sinken und fühlt Machlas Hand auf der

seinen. Ganz ruhig kommt Machlas Stimme: „So ist das,

wenn der Herr einen überwunden hat. Mir ging es nicht an-

ders, als ich mich ihm ergeben mußte." Ein Lachen huscht

über sein verwittertes Gesicht. „Der Herr redet nicht nur, er

tut auch, was er spricht. Und dann stehst du mit lahmen

Händen da, kannst dich nur fallen lassen, in seine Hände."

Es klingt wie ein Jubelschrei: „In seine Hände!"

Elibaals Augen weiten sich. „Mich fallen lassen?" Ein

Bild sieht er plötzlich vor sich, ein längst verblichenes, eins

aus Kindertagen: Er steht als Junge auf der Leiter, die hin-

auf zum Dachgarten führt. Da tritt der Vater ein, der müde

von der Feldarbeit heimkehrt. „Papa! Fang mich!" Und der

Junge läßt sich von der Leiter fallen. Ins Leere? In die Vater-

arme! Wie alt war ich damals? Vier, fünf Jahre? Jedenfalls

groß genug, um zu wissen, daß ich mir böse wehgetan hät-

te, wäre der Vater nicht für mich dagewesen. Aber der fing

mich! Und ich hatte das gewußt, ganz fest, ganz sicher, ganz

bestimmt: Vater fängt mich auf! Und darum sprang ich...

Das Bild aus der Kindheit verblaßt. Hier neben mir steht

Machla, unter der Tür Jeruscha, noch immer mit besorgtem

Gesicht, und beiseite, den Finger im Mund und verlegen

mit dem Fuß scharrend, Helek. Warum weicht er meinem

Blick aus, bückt sich und bastelt am Riemen der Sandale

herum? Sehe ich wirklich so zum Erschrecken aus?

Zum Erschrecken. Wundert euch das? Wer wollte nicht

erschrecken über all dem, was heute geschah!

Die Bilder jagen sich, verwehen. Und plötzlich verwan-

delt sich alles: Schrecken wird Trost, Zweifel wird Ge-

168

wißheit. Ich kann mich fallen lassen! Fallen lassen wie da-

mals, in Arme, die mich auffangen!

„Machla!" Er schlingt die Arme um die Schulter des Vete-

ranen. „Machla, du hast mir das Herz geöffnet, du mit dei-

nem blinden Kriegerglauben." Machla begreift noch nicht.

Bis Elibaal ihn herumdreht und ihm ganz nah in die Augen

sieht: „Machla, du hast mir - wie soll ich es sagen? - du hast

mir vorgeglaubt! Von dir konnte ich lernen, was glauben

heißt. Sieh mal, ich wollte immer Beweise, Beweise von

Gott!" Elibaal greift sich an die Stirn. „Der Ichbin, der vor

der Welt war und der auch ohne Welt noch sein wird, dieser

Herr sollte sich vor mir beweisen!" Machlas schlichter Sinn

kann nicht so schnell folgen: „Was willst du noch, Elibaal?

Er hat sich jetzt doch bewiesen?" Elibaal möchte verzwei-

feln: „Begreifst du denn nicht, Machla? Das eben ist doch

das Unerhörte: Der Wolken und Winden gebietet, der den

Sternen ihre Bahn weist und Königreiche zerstört, der hat

sich herabgelassen, mir Sterblichem zu beweisen, daß er

ist."

In Machlas Gesicht arbeitet es. „Das also meinst du! Ah,

jetzt verstehe ich: Das hätte er nicht nötig gehabt!" „Beileibe

nicht! Er hätte mich mitsamt meinem Hochmut auslöschen

können, auslöschen, wie man den glimmenden Docht eines

Öllämpchens zwischen zwei Fingern zerdrückt. Doch was

tut er? Er gibt dem Drängen seines törichten Kindes nach!"

Und wieder sieht er sich auf der Leiter stehen, tief unter

ihm der harte, festgestampfte Lehmboden. Er sieht sich, wie

er die Arme ausbreitet und springt. Und er fühlt die starken

Arme des Vaters, der ihn fängt.

So ist das also mit Jahwe. Ein Vater, der den Unverstand

seiner Kinder auffängt.

In raschem Entschluß winkt Elibaal Jeruscha und Helek

heran: „Kommt her! Und du auch, mein Freund Machla!"

Sie zaudern nur kurz, doch als sie ihm in die Augen blicken,

fühlen sie, was ihn bewegt. „Hört, ihr sollt es als erste erfah-

ren: Ab heute heiße ich nicht mehr Elibaal. Ab heute nennt

ihr mich Elijahu. Mein Gott ist Jahwe."

Machla nickt stumm, auf Jeruschas Gesicht liegt ein

169

Leuchten, und Helek starrt mit offenem Mund. Fragend

wandert sein Blick zur Mutter. Die lächelt: „Verstehst du,

unser Herr Elibaal", sie erschrickt, verbessert sich: „Unser

Herr Elijahu hat gefunden, wonach er so lange suchte."

170

Erläuterungen

Kapitel 1

1. Die biblischen Berichte sind durch

die Ausgrabungen bestätigt worden

2. Im hebräischen Urtext die Schreib-

weise für Damaskus. Jerusalem

wird dort Jeruschalajim und Tyrus

als Zor geschrieben.

3. Mizrajim: Unter-Ägypten

4. Melkart: Straße von Gibraltar

5. Im hebräischen Urtext die Schreib-

weise für Samaria

6. Vgl. 1. Könige 16,29-33

7. Aschera = Ischtar = Astarte: Göttin

der Liebe und der Fruchtbarkeit.

Für die Juden war der mit Tempel-

prostitution verbundene Kult ein

Greuel

8. Über Ethbaal berichtet Josephus in

Antiquitates VIIL13

9. 2. Mose 14 ff

10. Vgl. 2. Mose 3,13-14: Der Name

Gottes, JHWH geschrieben, Jahwe

gesprochen, bedeutet „Der-Ich-wer-

de-sein". Schon bald wurde wegen

des 3. Gebotes der Name Jahwe

nicht mehr ausgesprochen, sondern

„Adonai" = „Mein Herr" gelesen.

11. 1. Könige 12,26-30

Kapitel 2

1. 1. Könige 16,24

2. Vgl. Karte Samaria

3. 1. Könige 18,13

4. Die Ausgrabungen in Megiddo

und Sichern und an anderen Plätzen

zeigen, daß die sozialen Gegensätze

in jener Zeit immer größer wurden.

Kapitel 3

1. Richter 5,19.21

2. Richter 5,24-27 und 4,18-22

3. Vgl. Karte „Wassersystem von Me-

giddo" S. 33

1. Die Ausgrabungen haben die Zer-

störung Megiddos durch Schischak

bestätigt.

2. Ab Mitte April bis Anfang Okto-

ber fällt kein Regen, dann setzt die

regnerische Winterzeit im Oktober

mit dem „frühen" Regen ein, der

zur Aussaat genutzt wird. Nach

wechselhafter Periode folgt dann Fe-

bruar/März der „späte" Regen.

3. Kusch: Ober-Ägypten u. Äthiopien

4. Johannes 4,5ff

5. Die Zahl der stationierten Gespan-

ne läßt sich nach dem Ausgrabungs-

befund errechnen.

Kapitel 4

1. Libanon: der „Weiße"

2. 1. Könige 17,7-24

Kapitel 6

1. Emek: Tal

2. Zebaoth: urspr. „Heerscharen", d.h.

Jahwe ist der Schlachtenlenker. Spä-

ter sind dann auch „himmlische

Heerscharen" gemeint

3. Vgl. 1. Könige 18,1-20

Kapitel 7

1. 1. Mose 2,19

2. 1. Mose 1,28

3. 2. Mose 3,1-17; vgl. Kap. 1, Anm. 10

4. 4. Mose 28,11

Kapitel 8

1. 1. Könige 18,20-40

2. 1. Könige 18,41-46

Kapitel 9

1. Elijah, voll ausgeschrieben: „Mein

Gott ist Jahwe"

2. Amon wird als Stadthauptmann 1.

Könige 22,26 genannt

3. 1. Könige 19,1-2

171

Kapitel 12

1 Das Wort „Rotäm", das Luther mit    Kapitel 17

„Wacholder" übersetzt, bezeichnet

eine blattlose Ginsterart. 1   5. Mose 17,6

1. 1. Samuel 27,8-9

2. 1. Könige 19,4-8

Kapitel 10

1. Josua 8,30-35 und 5. Mose 27,1-10

2. 5. Mose 27,11-15

3. 1. Könige 12,26-30

4. 3. Mose 19 und 5. Mose 24,17-22

Kapitel 11

1. 1. Könige 19,1-3

2. 5. Mose 25,17-19

3. Hausgötzen waren durchaus üb-

lich: 1. Mose 31,19ff.; Richter 17,5

und 18,14,1. Samuel 19,13, sogar

noch bis in die Zeit König Josias

(639-609 v. Chr.): 2. Könige 23,24

Kapitel 16

1. Kapitel 18

Tarschisch: Hafen in SW-Spanien

nahe Cadiz, Umschlagplatz für

Zinn, das von den Scilly-Inseln und

Cornwall dorthin gebracht wurde.

Kupfer gab es im Mittelmeerraum

genug, doch Zinn, das mit Kupfer

Bronze ergab, mußte über Tar-

schisch importiert werden.

2. Vgl. Kap. 1, Anm. 4

3. Scilly-Inseln und Cornwall

4. Schofeten, Suffeten: Richter, Senato-

ren

5. 1. Könige 20,1-6

6. 1. Könige 20,15-21

7. 1. Könige 20,26-34

8. 1. Könige 21,4-7

Kapitel 13

1. Thora: das Gesetz, dann in weite-

rem Sinne die Bücher Mose

2. 2. Mose 20

3. 2. Mose 32

4. 2. Mose 3

5. Ruach: Geist, speziell Gottes Geist,

Schöpfergeist

6. 1. Könige 19,9-16

Kapitel 15

1. Psalm 19,2-6: Diese Verse sind sehr

alt; sie gehen vielleicht auf einen alt-

oder vorisraelitischen Hymnus zu-

rück.

2. 1. Samuel 31,1-6

1. Sefer: Aufzählung, Erzählung,

Schrift, Brief

2. 5. Mose 6,4: das sogenannte „Sche-

ma" - Höre!

Kapitel 19

1. 2. Mose 22,27

2. 5. Mose 17,7

Kapitel 20

1. 1. Könige 21,17ff

2. 1. Mose 3,12

Kapitel 21

1. Abel Mehola: 25 km nordöstlich

von Sichern gelegen

2. Elisa = Elischa: „Gott ist Rettung",

1. Könige 19,19-21

3. Zor: Tyrus

4. Vgl. Zeittafel S. 174

172

Kapitel 22

1. 1. Könige 22,1-4

2. 2. Chronik 18,1-2

3. 1. Könige 22,5 ff

Kapitel 23

1 Der Unterlauf des Jabbok heißt

auch heute noch Wadi Zarqa = das

Schwarze Tal

Kapitel 24

1   1. Könige 22,31

Kapitel 25

1   1. Könige 22,34-38

Kapitel 26

1. 2. Könige 1,2

2. 2. Könige 2,11

3. 2. Könige 9,1-15

Kapitel 27

1. 2. Könige 9,16-29

2. 1. Könige 16,8-20

3. 2. Könige 9,30-37

173

verheiratet mit Ahabs

Tochter Athalja; bis 847

Mitregent Josaphats

Ahasja,

Sohn Jorams

Athalja,

Tochter Ahabs

Joram Ahasja Athalja G» Joram

Nordreich Israel

Südreich Juda

908-868

Asa

882-871

Omri

876

Gründung Samarias

871-852

Ahab

868-847

Josaphat

852-851

Ahasja, Ahabs Sohn

852-845

Joram, So

851-845    Joram, Sohn Ahabs

845 Jehu tötet Joram, Ahasja        845

(von Juda) und Isebel

845-818    Jehu 845-839

Zeittafel: Das Alte Testament enthält zahlreiche Angaben zur Zeitrechnung, die sich aber

nicht immer decken. Ein Fixpunkt für die in diesem Buch behandelte Periode ist das Jahr

841, in dem Jehu an Salmanassar III Tribut entrichtet. Von diesem in der Geschichte des

Vorderen Orients feststehenden Jahr aus lassen sich die Ereignisse in Palästina zurück-

rechnen. Dabei bleibt ein Unsicherheitsfaktor von einigen wenigen Jahren. Das ist auch

der Grund dafür, daß die angebotenen Zeittafeln nicht durchweg übereinstimmen

Nachbarn

873-842     Ethbaal

Sidon

858-824     Salmanassar

III Assur

Alfred Salomon

Wer glaubt «^

tjer flieht nicht

.    jesaja und

sein König Hiskia

Alfred Salomon

Wer glaubt,

der flieht nicht

Jesaja und sein König Hiskia

244 Seiten; Paperback

ISBN 3-7615-1017-9

Best.-Nr. 111 017

Der Stadt Jerusalem droht im Jahr 701 v. Chr. die Blagerung

durch die übermächtigen Assyrer. König Hiskia tut alles, um

die Stadt zu verteidigen. Er läßt die Mauern verstärken, die

Wasserversorgung durch einen 800 Meter langen Tunnel si-

chern, die Feinde jedoch von den Quellen abschneiden.

Er muß sich mit Räten auseinandersetzen, die sich auf die

Hilfe des Pharao stützen wollen. Und immer wieder mahnt der

Prophet Jesaja, sich nicht auf Menschen, sondern auf den

Herrn zu verlassen. Schon ist Juda verwüstet, die Festung

Lachisch gefallen, Jerusalem eingeschlossen. Da kommt Ret-

tung, anders, ganz anders, als König und Volk erwartet ha-

ben...

Ein biblisch fundierter und zugleich historisch zuverlässiger

Roman um den König Hiskia und den Propheten Jesaja.

Aussaat Verlag • Neukirchen-Vluyn

Kurt Schindler

Die Himmelspforte

Eine alte Handschrift erzählt

352 Seiten, gebunden

ISBN 3-7621-1509-5

Best.-Nr. 101 509

Das Heilige Römische Reich in den Jahren 1390-1401:

Zwei Mönche vom berühmten Orden der Predigerbrüder

zu Köln auf ihrer Reise durch die Himmel und Höllen jener

wahrhaft bewegten Zeit. Ein farbiges und packendes Sitten-

gemälde aus einer Epoche, die unsere lebendige Vergangen-

heit ist.

Friedrich Bahn Verlag • Neukirchen-Vluyn

Elia stöhnte auf

in bitterer Verzweiflung, dann aber rasend vor Zorn: „Es

ist genug, Herr, so nimm nun meine Seele!" Ja, es ist

genug, übergenug, nicht länger zu ertragen: stets auf der

Flucht, verfolgt und gejagt von allen, die nach meinem

Leben trachten. Und warum? Nur weil ich deinen Namen

großmachen wollte, Jahwe Zebaoth! weil ich dich

bekannt habe vor Königen und Fürsten, weil ich dir mehr

gehorcht habe als den Menschen.

Er kann nicht mehr schreien, schelten und toben. Die

Zunge schmerzt von den Rissen, die der Durst in sie

schnitt. Durst, Hunger, Angst vor Isebels Schergen...

Und du bist schuld, Jahwe!

Und wieder die Kälte einer sternklaren Nacht, unruhiger

Schlaf und wirre Träume. Ein neuer Morgen, und die

Sonne weckt mich auf mit ihrer Glut. Ich lebe, lebe noch

immer? Der Herr hat mich nicht erhört, hat kein

Erbarmen mit mir, läßt mich nicht sterben...?

Packend und anschaulich schildert der Autor eine

Geschichte aus dem alten Israel, die uns nicht nur die

Gestalt Elias näherbringt, sondern auch auf historisch

zuverlässigem Hintergrund spielt und eine Fülle

geschichtlichen Wissens vermittelt.

Alfred Salomon, geb. 1910, ist bekannter Verfasser vieler

Romane, Sach- und Jugendbücher und lebt in Bonn-

Oberkassel. Sein beliebter Roman „Wer glaubt, der flieht

nicht" wurde 1993 im Aussaat Verlag veröffentlicht.

ISBN 3-7615-3504-X [ 1680]