David Jaffin Am Horizont des Seins • Gebete

David Jaffin

Am Horizont des Seins

Gebete

johannis

Dank an meine Frau Rosemarie für die Bearbeitung dieses Manuskripts

Die Deutsche Bibliothek - CIP-Einheitsaufnahme Jaffin, David:

Am Horizont des Seins : Gebete / David Jaffin. - Lahr/Schwarzwald: Johannis, 2000 (TELOS-Bücher; 7823 : TELOS-Taschenbuch) ISBN 3-501-01409-0

TELOS-Taschenbuch 77 823 © 2000 by Verlag Johannis, Lahr/Schwarzwald Umschlagbild: Matthias Grünewald, Auferstehung Jesu, Detail aus dem Isenheimer Altar in Colmar © by Kunstbildarchiv Aline Lenz, Hamburg Fotograf: Jochen Remmer Umschlaggestaltung: Friedbert Baumann Gesamtherstellung: St.-Johannis-Druckerei, Lahr/Schw. Printed in Germany 14127/2000

Ich sehe ihn jetzt langsam durch den

Schnee gehen. Jeder Schritt der Eindruck

eines Gedankens, ein Bild aber noch nicht

gesichert/festgehalten, als ob der Himmel

ein Nachklang seiner Gedanken, seiner Schritte

wäre. Herr, er kann nicht mehr finden,

weil er nicht mehr wirklich suchen kann.

Du hast den Verlorenen gesucht. Hilf ihm,

er ist mein Vater.

Diese Vögel sind weniger geworden

durch ihren Flug.

Ihre Schatten sind

weg, sie streifen das Land vergeblich,

um einen Halt zu finden, Herr,

die Schatten, welche ich hinterlassen

habe, wachsen in dieser tief herbstlichen

Zeit, dass ich Angst vor mir selbst

bekomme, nicht was war, sondern was hätte sein

können... Aber ich suche jetzt wie

damals Zuflucht unter deinen schützenden

Händen.

Israel unerlöst im Kreuzesblut -

wie weit noch nach Golgatha?

Wie viel mehr stumme Lämmer, die

Opfergänge?

Wie oft die andere Wange hinhalten?

Wie lange noch die Schuld bei uns

selbst suchen?

Israel, unerlöst,

Herr, im Kreuzesblut.

Du gabst Hiob Recht, Herr,

gegen die Frommen - war Israel gemeint?

Recht auszuharren, seinen eigenen Weg

stur zu gehen, wie heute im Streit

mit dir, seinen Leidensweg?

Und Hiob gab dir Recht, Herr, schwieg

zu deiner Herrschaft. - Wie lange noch

schweigt mein Volk zu deiner Erhöhung

am Kreuz?

Die Sonne greift tief in den Schatten.

Die schwarzen Vögel spiegeln sich im

Flug des klaren, unbegrenzten Himmels.

Blau ist der Tag, aber meine Gedanken sind schwer

beladen, Herr, ich lebe die Widersprüche

dieser Welt und dein Kreuz, dein Leiden

erhellt mich täglich neu.

Etwas in diesem Gebirge macht mich unruhig trotz dieser unschuldigen Schmetterlingstänze und der feinfühligen Aussagen

der Blumen, etwas mehr als ich begreifen kann. -

Wohin steigen denn diese Bäume, diese Höhe,

welche ich nicht mit meinen Augen, mit

meinen Sinnen bestimmen kann? Und die Schatten,

welche so tief

greifen wie ausgestreckte,

sehnsüchtige Arme - Herr, ich fühle mich so unwesentlich, so

klein hier. Aber in deiner Schöpferkraft

überragst du alles, was ich habe und bin.

Ein Haus im Dunkel umrahmt meine

Gedanken. Blätter geformt zum Grünen

befreit jetzt zum Fallen, nicht wovon

sondern woher blindlings getragen

wie der Rhythmus des Meers. Und ich

stehe mit dünner werdendem Haar und pulsierenden

Händen in meinem siebenten Jahrzehnt

erwartend, Herr, soweit ich nicht

sehen kann.

Es war, als ob ich in eine Wohnung

eintreten würde, aber der Raum war tiefer

als ich gedacht hatte.

Was zuerst schattige

Gänge zu sein schienen, eröffnete neue Räume, Einblicke, Entfernungen, bis ich endlich zu mir selbst

kam, Schatten und Menschen, Bewegungen zu

Stille, Herr. So hast du mich gerufen und

so komme ich.

Unsichtbar

irgendwo in diesem Baum sitzt er und

singt ein klares aber eintöniges Lied.

Er singt meine Sinne zu Farbe. Er weckt

etwas längst Vergessenes in mir auf.

Er singt und singt, bis ich meine eigene

Stimme nicht mehr hören kann,

bis die Welt nur dieses einsame

Lied hört. Alles vergeht, Herr,

aber dein Wort, die Stimme deines

Rufes bleibt.

Ein Haus für Blinde:

Hier hängen schöne, farbige Bilder

und auch weise Sprüche an den Wänden.

Draußen blühen die

Gärten, klar geordnet und hier

drinnen tappen die Blinden von Wand zu

Wand nur mit den Händen sich orientierend, augenlos für das Licht.

Herr, ich fand mich selbst hier. Wie oft bin ich blind

für die Wahrheit deines Wortes und das Licht deiner Wege.

Ich tappe wie in Dunkelheit meiner Sünde - führe du

mich, Herr, mich Blinden, an deiner Hand,

Geleite mich auf deinen Wegen.

Ich ging so als Kind, hüpfte von

Stein zu Stein,

bis ich ohne zu fallen durchkam.

Heute scheint es mir auch so zu gehen,

Schritte zwischen Hell und Dunkel,

Wege wie Gedankengänge, Sonne und Schatten

einander durchleuchtend... Aber jetzt weiß ich,

Herr, wie oft ich gefallen bin. Ich

brauche haltende Hände, deine, mich aufzuheben

und neu aufrecht zu halten.

Allein sitze ich hier in meinem Zimmer. Die Wände beschließen diese Grenze, eingeengt in mir selbst.

Die Blumen stehen

künstlich zur Schau ohne Blätter und

Geruch des Lebens.

Die Stühle sitzen ihre

eigene Sicht der Dinge starr, leblos.

Herr, du bist der wahre Grund des Lebens.

Erneuere mich wie die

Felder im Frühling

mit deinem aufgehenden Licht.

Lass mich wieder Anteil haben an deinem lebendigen Wort.

Wie ein Entengebet

Mutterente, sechs ganz kleine

finden den gleichen Pfad. Sie schaut

immer vorwärts, vertrauend auf ihr

Beispiel. Sie schauen immer vorwärts, vertrauend auf ihre Mutter, Herr, aber

warum haben wir den wahren Pfad, deinen

Weg so gänzlich verlassen?

Tischtennisnetz und Schläger bekamen

wir, aber keinen Ball. Ich sagte: »Dann wird

es schwierig für uns zu spielen.« Aber

ich dachte nach. - Ist unsere Kirche

nicht immer mehr so geworden: vollkommen

ausgerüstet mit Kanzel, Altar, neuen Gesangbüchern und »richtigen Aussagen« zu diesem

oder jenem, aber ohne das, was das Spiel zum Spiel

macht, die Kirche zu Kirche - du, Herr

Jesus.

ein Spatzengebet Der Spatz

stürzt sich mit großem Eifer auf dieses winzige Stück

Fressen, die plötzliche Jagd nach geschmecktem Leben

und der eigenwillige Flug - wie Kommas

auf dem Weg zu einem kaum vollendeten

Satz. Herr, mein Leben scheint so fragmentarisch, so sprunghaft wie das dieses

Spatzen, aber trotz alledem auf dem Flug zu dir.

Sie hatten vielleicht nicht gelernt zu reden, denn

sie schwiegen. Wir saßen zu Tisch, aßen

und sie schwiegen. Wir gingen spazieren

in einer fruchtbaren Landschaft und sie

schwiegen. Herr, vielleicht ist manchmal

»Reden ist Silber und Schweigen ist Gold« richtig,

aber du hast die Welt durch dein lebendiges

Wort geschaffen.

Der Tag hat seine Höhe überschritten.

Jetzt zeigt er Schatten und Kühle.

Entfernungen werden plastischer:

Diese Boote auf dem See und meine

klärende Sicht.

Herr, ich bin in

diesem Lebensalter. Ich weiß mehr als

je zuvor, vor allem dass du, Herr,

besser weißt als ich selber.

Einen Lachs

darf man nicht zu fest hereinholen,

sonst reißt die Schnur.

Einem Lachs

darf man nicht zu viel Freiraum

geben, sonst spuckt er den

Haken aus.

Ich danke dir,

Herr, dass du mich so richtig gefangen hast.

Advent I

Wenn die Zeit ein Ende hat, dann im Winter, wenn die Herbstwinde stille geworden sind und der Schnee das Land überdeckt

wie eine Mutter ihr Kind, zärtlich umsichtig.

Advent, Ende oder Anfang der Zeit.

Ein Kind im Kommen, das seine Decke berühren wird, um die Sterne zusammen zu bringen, ihre himmlischen Gesänge, und seine Hände

werden viel mehr als weitertragende Geschenke empfangen.

Advent, wo die Zeiten zusammenkommen, das Alte wie das Neue, aber alles in allem nur in ihm.

Klavier ausgespielt. Die Töne bleiben

jetzt stumm, aber deine Hände

singen noch. Was war, ist jetzt

und wird sein, Herr Jesus, lass deine

Geburt so in mir weiter wirken.

Über Nacht föhnig, das andere Ufer

wirkt klarer rückt näher.

Gestern war es kaum sichtbar -

ein Zeichen von dir, Herr? Eine andere

Perspektive? Alles gleich: die Häuser,

Bäume, Höhe, aber anders gesehen.

Herr, gib uns in unserem Alltag diese

klare Sicht auf dein anderes Ufer, auf

dein Reich.

Zu schön ist nicht zu gut.

Ich will die Falten sehen, die Unebenheiten zwischen Worten und Gedanken,

die Gefühle, welche nicht so richtig

sind. Ich bin nur als Mensch geschaffen, ich danke dir, Herr,

dafür - zu schön ist nicht

zu gut.

Es ist nicht, was ich sehe,

sondern wie ich sehe. Ein Baum

bleibt ein Baum oder Schatten im

Wind oder Blätter, welche Licht empfangen. Herr, lehre mich zu sehen nicht was, sondern wie du uns gelehrt hast.

Herr, lass mich nicht wie diesen großen Baum.

Er überschattet so viele andere. Er nimmt ihnen die

Sonne weg. Er gestaltet seinen

Schatten, wo die anderen ihren kaum

finden können.

Herr, schneide Zweige

von mir weg. Ich will auch erneuert

werden.

Ein Liebesgedicht mit 59

ist wie etwas Gesprochenes

ohne Versprechen, ein Blick, welcher

nicht mehr schmilzt, sondern erhält,

ein Händedruck, um zu sagen,

du bist da, ich auch,

ein Gleichschritt, weil unsere

Gedanken im gleichen Takt gehen,

ein wortloses Empfinden wie Regen

und Tau.

Für eine Orchidee

Weil ich dich so sehe, das Blau

deines freudevollen Gesichts, in der

Tiefe deine Lebensgeheimnisse rieche,

sehe ich, was ich rieche, rieche ich, was ich sehe. Und dann dich,

deine feine Gliederung zu berühren, erweckt

Farben in meinem Blut wie einen neuen, bis

jetzt unbekannten Gesang - Herr, ich preise deiner

Hände Werk!

Ein Vogel

plötzlich mehr sitzend als

fliegend arrangierte er sich mit

meinem Lieblings- baum. Er saß

da, Flügel noch innerlich vibrierend und sammelte seine vom

Fliegen zerstreuten Farben, Herr, so

will ich auch stille zu dir

werden.

Mit Doktortitel und und viel Geld sitzt sie in ihrem Rollstuhl

und betrachtet die fast nicht durchbrechende Sonne allein, meistens allein. Sie lebte ihr Leben richtig, jeden Weg, jede Entscheidung, meinte sie, aber jetzt scheint das Leben wenig Anteil an ihr zu haben.

Warum? fragt sie sich oder einen Gott, welcher so neblig für sie geblieben war wie diese noch nicht durchbrechende Sonne.

Sie hörte das Wort von der Auferstehung, nicht mehr in der

Lage, zum Segen aufzustehen.

Sie hörte das Wort wie ein Licht, das irgendwo, irgendwann in

einer Kirche in ihrer Kindheit angezündet worden war.

Das Wort schimmerte tief durch ihr ganzes starres Wesen. Es schimmerte aber so hell, dass sie nicht mehr sie war, sondern nur

etwas im Kommen.

Ich weiß nicht

was alle diese Fenster sehen.

Sie schauen durch Glas und

bringen das Licht hinein. Wenn

es Licht ist, was sie wirklich

sehen, dann, Herr, mache mich zu

einem Fenster deiner Wirklichkeit.

Der Vogel saß auf seinem Fels und

schaute ins Meer hinaus, bewegungslos wie

ein Denkmal, aber mit einem schauenden

Auge wie ein Leuchtturm, das Spähen seines

Lichtes...

Er blieb auf

diesem Fels, nicht wankend, Herr. So

warte ich jetzt auf deine Wiederkunft.

Eine neue Mode,

Hemd mit abgehenden Knöpfen -

so eines habe ich mir gekauft.

Die Farbe passte. Die Länge auch.

Das Gesicht meiner Frau sagte ja dazu

wie beim Eierkuchen. Aber knopflos

stand ich da, vor einem zugeknöpften

Publikum, vielleicht deswegen.

Die Tür war zu.

Ich stand vor einer Kirche

mit den Worte zugenagelt: »Klopfet

an, so wird euch aufgetan.« Ich

klopfte an - nichts geschah.

Wer hat denn, Herr Jesus, den Schlüssel

zu deinem Himmelreich?

Ich weiß wirklich wenig

über den Wind. Die Segel wissen bestimmt mehr

oder die hochgetürmten Wellen.

Ich weiß aber, dass der Wind

mich berührt wie liebende Hände

und trägt auch etwas von mir weg,

weit weg:

Schatten und träges Gewicht.

Der Wind und der Heilige Geist und ich immer weniger geworden

wie Johannes zu deinen Füßen, Herr.

Irgendwo ist immer hier und irgendwann ist immer jetzt.

Ich kann meinen Schatten nicht verkaufen. Ich kann meine Zeit, mein Alter nicht verändern,

immer hier, immer jetzt, aber nirgendwo Ruhe. Die Zeit drängt vorwärts und lässt mich, meine »immer hier und immer jetzt« nur zum Schatten werden wie das Nachklingen eines Vogelgesangs,

wie Wolken, wo sie waren und nicht mehr zu sehen sind, Herr,

du hast aber am Kreuz dein Ja zu mir gesagt, immer hier und immer jetzt,

fest genagelt, fest und ewig.

»Parken hier nicht gestattet« - aber

eine kleine Katze sitzt gerade unter

diesem Schild. - Man würde denken,

für sie allein reserviert. Luther

stand, wo er war und konnte nicht

anders ... aber diese kleine Katze

scheint jetzt genauso von ihrer Entscheidung

überzeugt.

Hommage an Kafka

Hier weiß die Linke nicht, was die Rechte

tut. Das Gebäude selbst verliert sich

in Nebenwinkeln und die Kranken wissen

nicht, was die Schwestern nicht wissen, was die

Arzte nicht wissen, was in anderen Abteilungen vorgeht. Herr, ich danke dir, dass

deine Wege klar und gezeichnet sind.

Die ersten Blumen proben das

Empfinden des Lebens. Sie tasten hinauf

wo die Sonne so milde singt.

Sie formen sich zu ihrer eigenen

Gestalt. Sie leben in Farben so unbewusst, empfangend Herr, du hast sie

zum Leben berührt.

Weihnachten unter Palmen

Tropische Sonne ohne richtige Stimmung,

ohne einen echten Weihnachtsbaum, ohne

die richtigen Lieder - Weihnachten?

Und wo war Jesus geboren, unter Palmen, unter einer

fast tropischen Sonne ohne die richtige

Stimmung, nur Armut, und das einzige Lied

sangen halb tropische Engel in keinem revidierten Gesangbuch.

Diese Vögel

kennen keine Zeit, keine Geschichte.

Jeden Tag sind sie hier oder da über das Wasser gleitend oder im plötzlichen Flug fischend. Und danach (wenn es überhaupt ein danach für sie gibt) ruhen sie am Strand aus. Ihre Sonne geht auf und geht unter, als ob das jeden Tag gleich wäre.

Aber du, Herr, hast uns Menschen für Geschichte bestimmt.

So lässt du uns im Garten fallen bis zum Todesurteil, aber so rufst du uns zu

einem ewigen geschichts- losen Heimweg in dir.

Für einen Sandregenpfeifer

Du stehst da

mit einem Bein in der Luft.

Aber dein Gleichgewicht scheint

intakt zu bleiben. Du schaust starr

hinaus zu einer Welt, welche ich bestimmt

anders sehe, und ich überlege, ob wir, Vögel oder Menschen, wirklich anders empfinden

können, so stehe ich jetzt mit einem Fuß in

der Luft... nicht lange.

Dieses kleine Vögelein verloren schauend

suchend unter hunderten einer größeren Art.

Es lieferte ständig schräge Spuren im Sand.

Endlich fand es seinen Platz in der Masse,

nicht der seinen, drehte sein kleines

Köpflein wie die anderen zur Sonne und fühlte

sich wie zu Hause. - Herr, so hast du

mich gerufen und so habe ich dich

gefunden.

Die tropische untergehende Sonne

nimmt ihre ganze Form zusammen und

sinkt ins Meer.

Niemand weiß jetzt

wo sie ist.

Der Horizont näht

ihre gebliebenen Wunden zusammen und so,

Herr Jesus, verließest du uns, du das

Licht der Welt, in einer Finsternis,

welche du allein zu erhellen vermagst.

Jesus als Deutscher, als Franzose -

auch für sie gestorben.

Jesus als Schwarzer, als Indianer - auch

für sie kam er in die Welt.

Jesus als Frau, aber jetzt unkenntlich

gemacht.

Jesus als Jude - kreuzige ihn!

Die Wellen rauschen in ihrem eigenen Rhythmus,

uralt wie der erste Herzschlag des Menschen,

ungeahnt aber lebens- durch-dringend, Herr,

was ich weiß und sehe, ist nur

wie der Sonnenglanz am Meer, aber ohne

den Puls seiner wahren Tiefe.

Wo der Ozean aufhört und der Himmel

anfängt, weiß ich nicht. Am Horizont

scheinen die beiden sich zu treffen

irgendwo jenseits unserer Sicht der

Dinge, Herr.

Mein Anfang und

mein Ende sind mir weiter gedacht als

ich jemals sehen kann - mein Schöpfer,

mein Erlöser, ich bete dich an.

Dicker als dick pendelt sie mir entgegen. Ihre Wangen wie noch nicht

Käse, ihre Beine wie frühromanische Säulen. Solches Gewicht aufrecht

zu halten. Aber ihre Augen so klein und

blinzelnd erinnern mich an die Ohren

von großen Nilpferden. Hier wackelt vielleicht

ihre innere Seele durch. Herr, höre mein

Gebet trotz der ganzen Last meines Gewissens.

Ihre Schatten

gingen ihnen voraus sehr groß in der

Morgendämmerung vielleicht als

Botschafter ihrer eigenen Wunschbilder,

groß, beweglich, voranstreitend bis diese

zwei alten und gebeugten Menschenkinder ihnen nachfolgten, Herr.

Wer sich erhöht, wird erniedrigt, oder

auch so gesehen: Wer sich erniedrigt

wird erhöht?

Vogelversammlung, Seemöwen. Alle total

stille der Sonne zugewandt, meditierend,

bis der Prediger, ein Pelikan, ankam

mit schnattriger Botschaft und diesen

Flügeln. Herr, breitest du dein

Wort so aus: Himmelwärts entfaltet,

aber in Demut, sittsam wie diese

Vögel wahrgenommen haben?

Nur meine Augen

haben die Zeit bestimmt. Alles

sonst lag in Stille von Eis und

Schnee, welche die Zeit verneinten,

so kalt, dass nur schwarze Vögel wagten

sich etwa wie Farben, Bewegungen, Schatten

neu zu gestalten.

Herr, meine Zeit

endet hier in einer Zeitlosigkeit

vor dem Anfang und nach dem Ende.

Gleich

ist nie gleich, meinte sie, sondern

immer später.

Ihre Zeit trägt Verlust

an sich selbst. Sie trifft nicht richtig

ein wie ein Sommer, welcher mehr

Schatten als Licht blieb. Und so meinten

manche von dir,

Herr, deiner Wiederkunft.

Gleich

war nie gleich, sondern immer später,

bis deine Zeit alle unsere Zeit zur Gegenwart

machte, Herr, in dir.

Wenn alles buchstabiert wird,

was wird bleiben - nur die Buchstaben.

Die Wahrheit steht immer zwischen den

Zeilen: die Stille

des Unausgesprochenen,

die Momente, wenn Worte schweigen

und Landschaften sprechen, wenn Liebe

wahrgenommen wird, wenn du, Herr Jesus

so gegenwärtig bist, weil du still und

inniglich zu uns sprichst.

Sie haben alle ihre Gesichter aufgesetzt, ihr Lächeln bereitgestellt,

ihre Figuren spiegelfertig verfeinert.

Nur einen fand ich, fand mich gefällig,

dieser zu schmale Hund mit echten, traurigen

Augen, die sein ganzes Gesicht in Anspruch

nahmen. Herr, ich danke dir, dass

du Tiere, echte, geschaffen hast!

Sie war so sehr sie selbst

wie ein Fass übervoll mit Wasser.

Alles floss dahin und alles floss

darüber und nichts blieb, wie es

bleiben sollte, außer dem Fass

selbst. Herr, fülle sie nicht

mehr mit Wasser oder gar Wein,

sondern sei ihr wie die Sonne,

bis ihre Form in dir verklärt

wird.

Sie schützte sich gegen

sich selbst

wie ein Zaun, welcher vor

Unkraut bewahrt.

Hier darf weder Sonne

noch Licht der Wahrheit durchdringen.

Herr, wir sind alle unsere schlimmsten

Feinde, aber wenn du Kraut von Unkraut

in deinem Gericht trennst, wird es

keinen Selbstschutz mehr geben, nur

dich und wir entblößten

Gläubigen.

Dieses kleine

Bächlein nimmt seinen eigenen Weg, alles andere als geradeaus, zu einem kaum bekannten Ziel.

Ist das auch, Herr, ein Zeichen von dir?

Deine biblischen »Helden« gingen durch Irrungen und Wirrungen,

bis du ans Ziel

mit ihnen gekommen

warst - wie bei

Paulus zur Geraden Straße.

Und so war es mit der Wüstenwanderung deines Volks, 40 Jahre ohne Kompass unter deiner

fehlerlosen Führung unterwegs, Herr. Welche ungeahnten Wege hast du noch mit mir vor?

Die alten Zweige schneidet sie ab

mit verjüngten, blühenden Händen.

Das Grüne kommt nochmals zum Vorschein.

Arbeite, bitte, so an mir, Herr,

dass, was inniglich Tod ist, was

nicht mehr grünt in deinem Sinne

weggeschnitten wird zu neuem Saft.

Dieser Sommer wird nicht wirklich reif.

Eine Kälte sammelt sich in seinem Schatten. Die Sonne scheint hell, aber ihre Kraft ist frühzeitig verblasst.

Herr Jesus, manchmal spüre ich,

dass meine Sommerzeit zu Ende geht. Meine

Kräfte lassen nach wie ein Strom

tief in der Trockenzeit. Mein Gang

geht langsamer, schwerer. Ich höre nicht mehr

genau wie früher.

Aber du bist der

wahre, erneuernde Puls meiner Stärke.

Diese Kirchenglocken bezeugen mehr als

nur Zeit und Klang. Sie überschreiten auch

Raum, den fast grenzenlosen, diese ausgedehnten Täler.

Und was sie sprechen, kann nicht Gottes Wort ersetzen, aber

sie bezeugen auch mitten unter uns

den, der vor der Zeit und nach dem Ende

war und bleibt - dich, Herr.

Kinder -

haben noch nicht gelernt, was zu sagen, was zu tun ist,

wann zu reden wann nicht.

Sie hüpfen hin und her, auch in ihren Gedanken wie Eichhörnchen von Zweig zu Zweig.

Versteckspiel ist für sie vor allem, vor sich selbst, als ob sie wirklich gar nicht da seien.

Herr, so will ich mich auch verstecken, nicht wie Adam und Eva vor dir,

sondern vor mir selbst, bis eines Tages nur du da bist, nur du, Herr, für mich.

Er konnte mir nicht in die Augen schauen.

Er redete laut und fröhlich und pries damit

seine Pizza und spaghettihaften Waren an,

aber es war, als ob diese Güter nur zu

riechen wären, aber nicht zu schmecken, Herr,

er lebt allein und verlassen. Er lebt

von dem Duft der Wirklichkeit, aber nicht

von ihrem vollen und vollständigen Geschmack.

Hilf ihm, Herr.

Gebet in Form einer Sehnsucht

Schnee beginnt

stiller als man sehen kann.

Irgendwo waren die Sterne gezeichnet,

der Schein des Mondes gefragt. Aber

jetzt nur dieser Anfang:

Schnee und vielleicht

ein Rabe in der Sehnsucht nach seinem

Schatten vorbei

geflogen.

Früher nannte man rot rot

und jetzt nennt man es blau -

sind wir denn alle farbenblind oder

chamäleonhaft im Geist?

Vielleicht wird später

rot wieder rot genannt werden,

Herr, ich danke dir,

dass du die Sache beim Namen genannt

hast, wie sie wirklich

ist. Gib uns auch die Kraft dazu.

Fischer hast du gewählt, Herr, und letztes

Mal habe ich nur einen toten Zweig ins Boot

gebracht. Fischer hast du gewählt und ich

kann nicht immer über den Fischfang reden.

Zu viel anderes ist mir wichtig, Herr,

die große Vielfalt deiner Schöpfung, die

Schöpferkraft der Kunst, ihre Nachahmung von dir.

Aber Fischer hast du gewählt, Herr, und ich

probiere so gut ich nur kann, mit einem

kleinen Wurm und einem großen Netz.

Über Gauguin, Schindler, Caravaggio...

»Bei dem Herrn ist alles möglich« -

Ehebrecher, die im tiefen Geheimnis deiner Schöpfung sprechen durch Farbe und Raum.

Trinker und Playboys, die dein Volk scharenweise retten, wo die Frommen ängstlich daneben sitzen.

Mörder, die den Finger in deinen gekreuzigten Leib legen,

als ob sie selbst Thomas wären. Herr, ich staune neu über das, was ich nicht erklären kann.

Ja, bei dir ist alles möglich.

Alle Zeit ist für den Herrn gegenwärtig

Spuren von Schnee, letzte Erinnerungen an eine Zeit vorbei gelebt. Ich stand an Gleis 3, Siegen:

»Von diesem Gleis wurden Juden in Konzentrationslager gebracht.«

Spuren im Schnee, letzte Erinnerungen erloschen oder nicht

aber jetzt für immer gegenwärtig.

»Klimaveränderung«

las er in der

Zeitung. Arktisches Eis

2 mm geschmolzen in einem Jahrzehnt, las

er, als der Schnee dicht vor seine Augen fiel,

als er die elektrische Heizung zusätzlich

einschaltete, als er sich spitzweghaft umhüllte

in eine dicke Decke. Herr, bring du endlich

Tauwetter über uns in dieser so aufgeheizten

Weltatmosphäre.

Sie betete fast immer das Gleiche.

Sie zog sich sehr fromm an.

Sie redete mit gefalteten Händen.

Sie hatte ihren bestimmten Platz in der Kirche und hörte jede Predigt jeden Sonntag, als ob es das Gleiche wäre.

Unveränderlich ist Gott, dachte sie und so bin ich auch. Und eines Tages traf sie

ein Schlag, ein Herzschlag und sie starb neben einem Baum, welcher seit Jahren keine neuen Früchte getragen hatte.

Warum ist es, Herr, dass ich singe,

was mich bestimmt? Wie aus einem tiefen

Brunnen entsteht dieses Lied und spiegelt mich

in mir selbst. Brich du ein Lied aus mir

hervor, Herr, von deiner Sternenwelt, ein

Lied der Lieder, dein erlösender Schrei

am Kreuz.

Du kehrst zurück,

ohne dich war etwas in mir leer.

Tief innen, wo die Rippen mich verzweigen

von mir selbst, von dir.

Der Herr hat uns eins gemacht.

Fern von dir ist,

wo das Laub verwelkt und

dann die Bäume im Wind erstarren.

Spiegelung

von dem gleichen Strauch an der gleichen

Wand, zuerst scharf klar und deutlich,

aber dann in einem sanfteren Licht

fast weich, auch ungenau. Das eine

Bild ist, wie ich bin und das

andere, wie du, Herr, mich in deiner Barmherzigkeit annimmst.

Abschied von meinem Water

Ich schreibe dieses letzte Gedicht in einer fremden Sprache, weil du, trotz unserer Nähe, fremd für mich geworden bist.

Nur zwei Menschen standen dir nahe: Meine Mutter, dein Vater.

Du warst wie ich ein Träumer, aber du träumtest von Geld und Erfolg und dazu hast du mir und vielen anderen geholfen.

Zwei Mal versuchte ich dir nahe zu kommen, als ich (nach deinen Wünschen) diesen Baseball so hart warf und du weggelaufen bist vor Angst... und dann vier Jahre später, als wir zusammen Beethovens 4. Klavierkonzert hörten und du eingeschlafen bist.

Nur weg von deiner Macht und deinem Einfluss, weg zu Schuld von dir erklärt, weg zu Jesu Spruch über: Wer Vater und Mutter verlässt...

Ja, Vater, du bist mir fremd geworden, aber so nahe, fast so nahe wie ich von mir selber bin: wie wir gehen, denken, empfinden, wie wir träumen, wie wir so leicht vergessen.

Manchmal denke ich sogar, dass ich du bin und du ich, so nahe, so ferne sind wir.

Abschied: Ja, von mir selbst, von einem sehr wichtigen Teil. Abschied in der Ferne, aber auch in der Nähe. Dich vergesse ich niemals - du bist mein!

Weitere Bücher von David Jaffin im Verlag Johannis

Die Farben der Freude

Gebete

104 Seiten, ISBN 3-501-01296-9

»David Jaffin selbst sieht in diesen Gebeten das Zentrum seines Schaffens. Seine große dichterische Begabung und sein tiefes biblisches Denken prägen diese Gebete, die den Leser und Beter einladen zur Begegnung mit Gott.«

(Thomas Baumann im Vorwort)

Lebensrythmen

Prosa

110 Seiten, ISBN 3-501-01389-2

David Jaffins Prosa - Kurzgeschichten, Anekdoten, Gleichnisse, Bilder - ist geprägt vom Blick auf das Eigentliche und durchdrungen von der geheimnisvollen Gegenwart Gottes.

Der Ruf

Erzählungen und Gleichnisse 111 Seiten, ISBN 3-501-01343-4

»Das sind keine Geschichtchen zur guten Unterhaltung, sondern Erlebnisse und Gleichnisse, die tief in psychische Vorgänge blicken und das Ewige durchscheinen lassen. In dichter, ja dichterischer Sprache - manches liest man am besten zwei- oder dreimal - bringt Jaffin sehr persönliche Reflexionen zum Ausdruck, immer wider gewürzt mit einer Prise jüdischen Humors. Seine Leser lässt er an seinem eigenen Leben und Glauben teilhaben und ruft sie - mit den Mitteln des Erzählers und Dichters - zum Kreuz.«

Glaube und Erziehung, 12/1998

Das Gespräch mit dem lebendigen Gott ist die Grundlage eines lebendigen Glaubens. David Jaffins Gebete laden dazu ein.

ISBN 3-501-01409-0

9 "78350

'014097'

johannis 77823

Table of Contents

Am Horizont des Seins - Gebete